Poesias de 20 Linhas

"As linhas que separam o que eu fui, o que eu sou e o que eu serei são tão frágeis, que se apagam no passado, contornam o presentem e apenas esboçam o futuro." (V.H.S.C.)

O verdadeiro amor não pode estar condicionado a nada. Amor e controle, andam em linhas divergentes, de mão dupla. De vez enquanto, eles até se esbarrarão, mas sempre caminharão em direção opostas... Precisamos libertar, para nos sentirmos livres também!

´´Linhas perfeitas, mais invisíveis; movimento vago, mais sem oscilação; uma imensidão, mais uma terceira colocação perfeita.``

Tô pulando linhas, deixando parágrafos, enchendo de espaços, e essa minha história nunca chega naquele maldito “Feliz para sempre.”

Quero te desenhar nas curvas do meu corpo,perder-me em linhas...planos,pontos,VOLUME...te encontrar na perspectiva do amor.

Todas as linhas continuam além, em você que leu, em quem ouvirá e em quem escreveu, pois nenhuma história realmente acaba no ponto final.

Por todos os silêncios revelados, por todos os amores em espaços de linhas, por todas as sensações que eu senti nesse pouco tempo mas bastante para sentir que eu era realmente entendida.

O interessante é que sonhamos passar anos na mesma página, lendo as mesmas linhas e decorando as palavras... Ai o livro nos faz mudar, esquecer o que já foi lido e continuar. Mas depois, para assombro do leitor, ele retoma o que foi dito, por quê? Será que não já estamos em outra sintonia, em nova 'página eterna'?

- O futuro é algo incerto ? Mentira , o futuro é algo tão certo , escrito nas linhas em que nenhum homem pode ler.

Quem julga o livro pela capa, merece ler apenas as primeiras linhas do prefácio e nunca ler o final e ficar curioso pro resto da vida.

A vida não é uma poesia. Seus versos escrevem-se mais pelas páginas de dor que pelas linhas de alegria.

Tudo já foi dito... Todas as linhas que escrevemos, tudo que desabafamos, todas as palavras que escaparam, Não existe mais nada a ser quebrado, pois já está quebrado, tudo já foi dito Na luz do dia dia nossas mágoas do desabafo vão desaparecendo, conforme vamos encontrando nossos caminhos e expectativas, pois estivemos conversando dias e dias e olhando um para o outro sem saber como será nosso futuro e se ainda vai existir os melhores dias, Não a mais nada a fazer... pois tudo já foi dito...

Alguém que não é capaz de ler um texto de dez linhas, não é para mim. Sabe por que? Porque preciso de alguém que (sic) me leia, me interprete, me comente. Alguém que disseque cada palavra que meu olhar transmite, sem saber; e que me conclua.

Não se justifica poesia. Não tente se redimir nas linhas finais de ter sido grosso demais, duro demais, profundo demais no começo.

O texto mais belo que escrevi, foi aquele que com agulhas de prata e linhas de ouro teci, como as estrelas bordam o éu escuro, no papel bordei as letras que juntas formaram uma teia de palavras e frases que falavam sobre você, o meu quase grande amor.

Caminho pelas calçadas sem pisar nas linhas enquanto penso em algo bom, me distraio medindo minha altura com a dos prédios, sei que um dia vou crescer, mas é tão bom ser criança. Tão forte, posso carregar comigo todo o futuro que estar por vir, seguro a sua mão, minha ilusão de segurança, uma ingenuidade tão sutil que chega a dar medo.. Por isso ainda durmo com a luz acesa. Perder uma tarde é fazer nascer um sorriso, um novo sorriso é ganhar a vida, ganhar a vida é, de fato viver, mas sou muito nova pra saber, ou pra fazer você me ouvir. Não tenho o poder que queria ter, quero ser o vilão, acho que sei porque.. Quando estão quase sendo derrotados, os vilões crescem e ficam mais fortes, foi isso que aprendi da TV ”-Mas os vilões sempre perdem no final!” Ah, como eu adoro perder, só pra poder voltar com uma nova cara e uma nova arma no episódio seguinte. Ainda faço você pagar por isso. Porque você é o culpado pelos meus traumas, você é o culpado por eu me tornar o que você mais odeia, você é o culpado por eu ter me tornado uma criança calada, você é o culpado por eu detestar aniversários, você é o culpado por eu ter medo de trovões, você é o culpado por eu ser tão carente, você é o culpado porque não me deu atenção quando mais precisei e machucou quando tive que sair, machucou quando precisei te ignorar, machucou quando te vi chorar e ainda machuca quando preciso lembrar. Obrigado… Por me tornar forte, jamais conseguiria sem você e hoje caminho pelas ruas, cabeça erguida e orgulho lá em cima, bem mais alto do que todos esses prédios e bem mais alto do que todos esses muros que você construiu pra me manter longe de você. Você é meu herói.

São tantas linhas de pensamentos possíveis, todas levam a outros pensamentos equivocados, o que me da à certeza, de que nada é certo, porém, nem tudo é incerto. Apenas depende do acaso, o que remete a toda incoerência do que está escrito até então, e que também não deve-se descartar de forma alguma. A verdade é vista de varios angulos, a equação é resolvida de outras formas e o resultado mesmo que aparentemente seja o mesmo, será que esta correto? pra que perder tempo discutindo? A razão não é nada mais que a sua conciencia, que é moldada não da forma ideal, mas sim, da forma necessaria para manter o equilibrio do acaso.

Queria desabafar, não em você, mas com você. Deixar transparecer essas linhas que me apavoram e que ao mesmo tempo me definem, deixar tudo ir embora, quebrar a corrente que me aprisiona logo pela raiz e destruir o desespero, calar o silêncio que grita.

- Eu poderia escrever um texto de 8.000 linhas ou apenas um de 8 , poderia escrever em um caderno todo ou apenas em uma folha , poderia passar o dia , tarde e noite ou a vida toda pensando em você , poderia te descrever ... Se tu não fosse tão perfeita , me falta argumentos , na verdade nada me falta , tenho muitos e ainda sobra , menina de sublime beleza , anja sem asas , minha calíope , musa grega de nacionalidade brasileira , liberta da maldade , dona de uma ingenuidade que atormenta , tão pura , tão bela , tão doce , tão ela ...

Escrevo poesias. Escrevo algumas linhas. Quando vejo o papel, eu reparo que na verdade é um espelho. Nele encontro tudo: menos a minha face.