Poesias Carne
Manhãs de Quinta
Solta o teu sol no meu seio
Senta meu mar no teu meio
Meio-alma
Meio-carne
Língua Lânguida
Espalme
O ininterrupto curto-circuito do teu charme
Me dispõe no intuito de disparar-me
Corpo
Sangue
Vinho
Sempre carne.
E me agarre
Faz-me à parte
Pronta a ti
Bem te fiz
Bem-te alarme.
E ainda
Me Suga, me salga e sinta
A pele
Seda-limpa
Encher-se de tua quinta
Me excita
Me faz, me grita
Me grava na tua ímpar
Manhã
Entre insanas
Tão sãs
Tão lindas
Me infinda
Ainda que não seja quinta
Ainda que não veja, sinta.
Somos feitos de CARNE, mas temos de viver como se fôssemos de FERRO.
Vivemos em uma sociedade que rotula tudo e a todos. sociedade onde o ter, vale mais do que o ser. Onde Obrigatoriedade em votar é democracia. País onde as taxas de juros são absurdas. País da impunidade, da falta de recursos para a saúde. Educação para que? Não queremos uma educação de qualidade, pois dessa forma o povo fica inteligente e vão saber em quem votar. Sendo assim, acabará a massa de manobra.
E ainda cantamos NO HINO: PÁTRIA AMADA BRASIL
rasgo minha pele gravo teu nome na minha pele...
rasgo minha carne pelo amor que sinto,
pela dor que sinto rasgo pedaço por pedaço,
a carne não é real nada real,
tua voz na minha mente é uma tortura
sem fim que consome esse corpo,
não sentido ou carma que diga a sombra
do sangue derramado pelo desejo de amar,
apenas desejos nessa carne.
Os espinhos estão em nossa carne por alguma razão.
Razão que Deus conhece bem.
Mas cuidado: Não tente arrancá-los; isso poderá te ferir ou mesmo matar.
E se Deus - após você orar tanto pedindo a Ele que os extraia de você - te disser apenas que a Graça dEle te basta, conforme-se. Ele sabe o que faz.
Todas as coisas que nos sucedem – aos que O amam – irão convergir em bem para nós e Glória para Ele.
Aceite-se, como Ele te aceita. Terás que conviver consigo toda uma vida. E declarar guerra ao próprio ser não faz sentido.
Mas procure seguí-lO, imitá-lO e agradá-lO, para que Ele seja refletido através de você, apesar das tuas fraquezas.
(Fabi Braga, 31/08/2014)
"UM SÓ"
Quero perder-me em ti
Envolver-me na tua quimera
Somos uma só carne, uma só alma, um só corpo
Rompeste em mim todos os medos, onde eu residi
Habitaste no meu peito; no tempo certo
Enlaço-me nos teus braços; sem negar que te amo
Aprendi a sonhar
Depois em ti na conjugação de nós
Devolveste-me a vida
Que as mágoas me prendiam ao chão
Saborear o teu aroma, é perder-me no teu sabor
Sentir-te junto de mim, como se fôssemos um só
Quero-te muito meu amor
Como o perfume das acácias
Derreter-me no calor do teu corpo
As nossas mãos dadas com os dedos entrelaçados
Que nos tornam num só
Um só coração, uma só alma, um só corpo!
Trevas trazem desejos, inexplicáveis.
desejos da carne, febre da alma.
como corvos que devoram o espírito,
virtude morta de tantos direitos,
sendo infinito para sempre,
de muito vidas nessa existência,
sinto teu coração no profundo...
mesmo assim me aventuro...
nas abas da morte estou,
este fato me deixei uma posição
além do conhecimento...
nessa solitude dos meus pensamentos
atravessam as amplitudes...
o prazer é uma dor profunda ainda assim
através do amor, ador tem infinito proposito.
Será a dor mais ríspida que a solidão
Em cinzas se torna a carne do desertado
Aquele que se entrega a desolação
Não há caminho sem dor
E nem a vitória sem a luta
Que honra haveria a desfalecer em
Nostalgia e do próprio passado um rumo
A trilhar.
Perseveramos a garra a carne
Mamon ofuscou a consistência humana
A jorra sangue a cada dia da existência
Tornamos a sede em uma vingança cínica
Gerando arrepios a flor da pele.
A minha carne é feita de livros...
de histórias da carochinha
vividas no vapor da boca
que no adeus da aurora
cobriam de magia
o tormento do meu travesseiro
Távola de Estrelas - A Minha Carne é Feita de Livros
A minha carne é feita de livros...
encaixados à força da régua e do carimbo
do "tens que aprender a lição!"
enquanto lá fora...
a saia primaveril que vestia os meus sonhos
me inundava de interjeições...
Távola de Estrelas - A Minha crane é Feita de livros
A Minha Carne É Feita De Livros
A minha carne é feita de livros...
de histórias da carochinha
vividas no vapor da boca
que no adeus da aurora
cobriam de magia
o tormento do meu travesseiro
A minha carne é feita de livros...
encaixados à força da régua e do carimbo
do "tens que aprender a lição!"
enquanto lá fora...
a saia primaveril que vestia os meus sonhos
me inundava de interjeições...
A minha carne é feita de livros...
e rogo a quem os abriu
o milagre de jamais os fechar...
Távola de Estrelas
Punhal,
O amor é como um punhal
Dilacera a alma, corta a carne em mil pedaços
É egoísta
Não mede esforços para atingir os seus objetivos
Chega de mansinho, se esgueirando como um animal faminto
Observando a sua presa até que possa dominá-la.
E mesmo assim, as pessoas sempre estão a sua procura
Mas quando percebem que viraram mercês
Tentam fugir, mas como?
Como escapar desta força avassaladora que nos domina o corpo e a alma?
Se sentindo vencido o pobre mortal se rende á força potente que o dominou.
Enfim, este é o amor - frio punhal que o acertou!!!!
Sêphora Andaluza
Amo-te
Desde sempre
Essência
Do infinito
Com a carne
Toda a alma
Com tua presença
A minha saudade
Com o vendaval
A todo instante
Toda a minha eternidade
Simples com a emoção
Sem segredo
Sem medo
Antes do desejo
Simplesmente amo-te!
No melhor bar da cidade.
Com a melhor cerveja congeladora de dedos.
A carne gorda desdenhado da brasa.
E meus estimados amigos
mastigando a pauta
num copioso suplício
ao choroso violão.
CHURRASCO
Vejo festas animadas pela carne e carvão,
Mataram meu mundo com tiro de canhão,
Desço ao inferno em nome de um amor,
Apenas na esperança de achar uma bela flor.
André Zanarella 17-08-2012
Creio que quanto menos animais nós comemos mais evoluídos somos.
Outra coisa fogos de artifícios eu sou contra. Muitos pacientes sofrem paradas cardíacas e AVC como os fogos, sem contar a poluição que eles causam.
http://www.recantodasletras.com.br/trovas/4356483
Não e não, sou e sou; pedra e pedra, som e som, carne e vento:
Salada e sopa, pimenta no vento... solidão na floresta, valsa do sangue escorrendo entre os dedos dos macacos perdidos, hipócritas, vencidos, ricos ou pobres ?
Famintos de sentimentos apenas de uma palavra nostálgica "solidariedade".
meus maiores sentimentos são desejos na minha pele.
meus desejos são puro prazer na carne,
me delicio a cada sentimento exposto,
no extremo de minhas cavas seus gemidos.
por celso roberto nadilo
Poetas bons são os infiéis, feitos de carne, osso e papel.
Poetas da realidade, que não medem portas e não sonham em construir janelas.
Poetas que não se prendem a assuntos vãos, não falam de amor ou sentimento. São reféns de suas ideologias e desejos.
Poetas feitos de luxúria e sentimento, memórias recheadas de esquecimento e pessoas sem face.
Poetas não se lembram de nomes e não se preocupam com palavras, com a ordem delas ou com suas incoerências.
Poetas não se preocupam e não pensam, deixam fluir seu sentimento inerte.
Poetas não existem, estão mortos, são pó. Apenas pó e cinzas, sem razão lógica ou sentimentos.
Poetas são mistériosos, são mais que homens, são seres fantasiosos.
Eu não sou poeta, penso, rezo, creio, amo, sofro, choro, me desprezo e sonho em te ter comigo.
Sou homem, fiel, feito de carne, osso e véu. Véu que cobre todas as minhas construções, mesmo que não sejam nada além de papel.
Poetas bons são os infiéis.
TABUA DE CARNE
Tabua de carne...
Abre alas para o tempero da morte
A qual, todavia se oferece
para fazer dos seus adversários
seres tenebrosos e fortes.
Ali se debruçam em peças para serem
talhadas por golpes de pulsos firmes,
suados e sedentos de sangue...
Ali seres simples são cutilados pelo
poder da ganancia; insaciável dimensão
todavia despencando pelos mesmos poderes
Poderes que com suas laminas frias e afiadas...
semeiam suas mensagens terminais.
Tabuas de carne afago de, o penúltimo partir
ceifadeira de singelas vidas,
é uma peste seu empestear por aqui.
No ultimo tremor do momento final do existir
sobre aqueles mórbidos segundos,
o erro se enche de duvidas
dividindo a sepulcral partida
com os erros errados da vida.
Antonio Montes
