Poesia sobre pensamentos

Bom Dia!

Que sua manhã seja doce, leve, com gosto de café quente e cheiro de poesia.

A poesia é uma arma de ataque e defesa

A poesia é a música da alma, e sobretudo de almas grandes e sentimentais.

Rosa formosa poesia na cor vermelha

Sombras,

Buscai a ti nos confins da poesia. Ouse. Admita uma vontade. Sinta o chamado. Se apresse, que estão escrevendo sobre sua dor. Porém, há sombra na pena desse poeta. Não é verdade que a minha verdade é singular?

A poesia não morre...

A poesia tem o poder de eternizar os sentimentos
Como uma fotografia...
Com o tempo o papel perde a cor
Mas em algum lugar...
As palavras saltarão
E renascerão, trazendo de volta um passado,
Ou quem sabe, fazendo brotar uma nova emoção.

Ela virá, a revolução, e trará ao povo, não só direito ao pão, mas também à poesia.

E esse amor que tem cheiro de poesia, sabor de notas musicais, sorrisos e beijos e nada a mais...

Se eu morrer não chore não, é só poesia.

Escrevo e declamo no riso e no pranto,
espalho poesia por tudo que é canto,
por essa estrada escolhi caminhar.
Só paro no dia em que Deus me parar,
dizendo: – “Meu filho, venha aqui em cima
mostrar para os anjos como é que faz rima
cantando galope na beira do mar.”

Nada supera o encanto e a poesia retratados nos olhos de quem reencontra um grande amor.

Eu não sei se você entende que se pode fazer poesia apenas arranjando bem as cores, assim como se pode dizer coisas reconfortantes com música.

Minha poesia ficou fraca
Batida mesmo
Versos românticos
Tudo muito fresco
Não se encontra novidade
Não se nutre vaidade
São as mesmas palavras destinadas sem porque
Variados clichês, como o maior deles
O tal do "Eu amo você !"

A poesia é a união de duas palavras que nunca se supôs que se pudessem juntar e que formam uma espécie de mistério.

Espécie de arte

Ela é espécie
do gênero arte.
É música,
pintura, teatro,
dança, poesia.

É encanto, desencontro,
tormento e melodia,
de uma nota só.

A história conta o que aconteceu, a poesia o que deveria acontecer.

É triste quando o poeta se torna frio, pois, em vez de expressar poesia expressa abstração.

Eu

Sou tão poesia
fluídos
névoa e vulcões...
tão construida de utopias
magia...
Que as vezes esqueço da carne e osso!

Tiro a poesia do meu violão
Enxergar as coisas como elas são
A vida é bela, basta reparar
O amor não escolhe hora nem lugar!

A poesia é uma pintura cega e a pintura é uma poesia muda.