Poesia sobre o Inverno
Brotos
Brotos de esperanças apareceram nesse inverno.
Maria, o amor sempre vence!
(Livro: Amar Até Dizer Chega)
O dia quente, o dia frio.
Como será viver as quatro estações? Inverno, verão, outono e a primavera...
Não sei.
Sei que espero as flores brotarem dentro de mim.
No inverno, muitas águas passam, tempos frios, dias não claros, poucas visitas.
Na primavera, muita energia, tudo floresce tudo fica lindo, todos querem saborear o doce do fruto, muitas companhias, muitas visitas e até poses e paisagens para fotos.
No verão sob o castigo contínuo do Sol, o trabalho árduo da resistência e a sombra para os que necessitam.
No outono, se desprende de tudo que consome muita energia, as folhas caem, a beleza se transforma, não há mais companhias, não há visitas, o objetivo se torna a sobrevivência na esperança da próxima chuva.
Assim são arvores e também os homens.
(Leonardo da Silva Garcia)
A tristeza é como estar desabrigado no inverno
e não poder contemplar cor nenhuma,
nem um brilho de estrelas.
HORA CREPUSCULAR
Passei a saudade pela hora crepuscular
De um inverno esfumaçado e tão parco
Pela esquina a melancolia vi murmurar
Onde transita infelizes do penar charco
Pedaços de mim, reparei, então, espalhar
Tentei recolher, rejuntar, mas era anorco
O sentimento. E no peito ardia sem sanar
Dos deslizes do coração cheios de marco
Lembranças sussurravam quanto passava
Questionando porque bramindo eu estava
Qual ausência me feriu, doeu tanto assim
E o pôr do sol que escorria pelo cerrado
Fazendo de meu sentir infeliz e calado
Se apartou, sem um ilusório para mim...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
08 dezembro, 2021, 20’51” – Araguari, MG
Como há encanto no inverno!
O passo fica mais lento como um convite à reflexão...
Traz um brinde aos corações aquecidos, a uma preparação do desabrochar, do vir a ser.
Onde cores se contrastam do branco mais puro com as luzes do apressado anoitecer.
Confetes brancos do céu se desprendem para recordar que a felicidade pode existir, em qualquer temperatura e em qualquer lugar.
Soraya Rodrigues de Aragão
Em ambientes muito iluminados, a lua não se faz percebida em sua beleza.
Se o inverno não chegar, a fogueira que aquece jamais será acesa.
Se a tristeza não se hospedar um período, a alegria é ignorada e os sorrisos criticados.
Quem nunca esteve isolado no canto, jamais saberá valorizar a companhia, o abraço apertado.
Às vezes, a escuridão temporária e o mal passageiro, nos ensina a valorizar o bem que foi esquecido.
Talvez por isso, o lobo, no escuro, insiste tanto em invocar a luz do alto, no anseio de ser ouvido.
Quero estar ao seu lado
Na manhã serena de inverno
E na tarde quente de verão.
Seu sorriso e seu olhar
Será sempre a razão de te amar.
Na escuridão do inverno sombrio,
Onde a mente se perde em devaneios,
Eu encontro a verdade, pura e dura,
Que me guia nos meus mais profundos desejos.
Não importa as trevas que venham a surgir,
Ou a luz que ofusque o meu caminho,
Tudo é efêmero como o fogo,
E só a verdade é que sempre permanece.
E é ela que me guia como uma bússola.
Ela me conduz ao conhecimento sagrado,
Eu supero o sofrimento e evoluo em virtude.
Eu busco a verdade onde quer que se oculte,
Eu busco a verdade em todas as partes,
Nos livros, na natureza e nas artes,
Eu sei que ela é a chave da vida,
E que sem ela, tudo é uma mentira.
Eu seguirei em busca da verdade,
Mesmo que ela seja difícil de encontrar,
Eu sei que ela é o caminho certo,
E que é por ela que vou me guiar.
O TEMPO
O que é o tempo, senão uma onda de instantes
Maleáveis como as tardes frias de inverno,
Desprendidas de todas as leis e regras,
Puramente livres e, por consequência, poéticas.
Instantes que se enchem como um balde,
Que debaixo da goteira, ligeiramente e devagar,
Transborda por sua borda e molha o chão da sala,
Fazendo lembrar a importância de se consertar
O telhado antes que surja a tempestade das adversidades.
Ora, porém, o tempo não se mede em números,
Ora, porém, o tempo causa nó no próprio tempo,
Fazendo enganar-se aquele que o percebe assim,
Em um trajeto contínuo entre passado, presente e futuro.
Para além de mero algoritmo e rotina,
Superando os segundos, minutos e horas,
O tempo é, sobretudo, um sujeito romântico,
Sendo, portanto, para nossa sorte, uma incógnita,
Uma onda de instantes e infinitas possibilidades.
Me atrevo a imaginá-lo como um sujeito simples,
De passos calmos, sorriso largo e descalço,
Que, gentilmente, todos dias bate à sua porta, e convida:
Vamos ver o sol nascer hoje?
Trecho: O Tempo, parte I.
O fogo, que ilumina a escuridão,
Que aquece o frio do inverno,
É uma força poderosa da natureza,
Mas que pode trazer desespero e inferno.
Quando fora de controle, um incêndio arde,
E devora a beleza que encontrou no caminho,
E tudo o que era verde, fresco e vivo,
Se transforma em cinzas, pó e sozinho.
O fogo é uma metáfora da vida,
Que pode nos trazer alegria ou dor,
Que pode ser uma bênção ou uma maldição,
E que nos lembra da incerteza do nosso valor.
Mas como o fogo, podemos escolher,
Se vamos nos transformar em destruição ou luz,
Se vamos arder em uma chama de amor,
Ou em uma escuridão de medo e confusão.
E mesmo quando a vida parece arder em chamas,
Podemos escolher nos reinventar,
E das cinzas, renascer como uma fênix,
E a beleza da vida novamente contemplar.
Que possamos aprender com o fogo,
E encontrar a sabedoria em sua chama,
Que possamos ser força, luz e amor,
E honrar a natureza em seu nome.
Inverno
Há tanto frio no corpo
Por falta de um cobertor…
Há tanto frio na alma
Por ausência de amor.
Semeou o bem.
Germinou além.
Não se preocupe se faz inverno ou verão.
Se há folhas que o vento sopra em qualquer direção.
O que importa é sentir a chuva a terra molhar, e tua alma se alegrar.
O que importa é sentir paz no coração,
gratidão.
O que importa é sentir o calor do sol dentro de você!
Te aquecer, te acolher.
O que importa é deixar - se florescer.
Deixar o amor em ti viver.
Renascer.
Meu amor, e como
o inverno, tao frio
Que espanta a todos,
tao sem sol, que nao a cor
Meu amor, e desinteresse
Desprezo ate, os meus próprios
Interesses
À Beira do Céu
Algumas rosas podem morrer durante a primavera.
Quando o inverno é o suplício de suas raízes,
Nem mesmo o sol tem poder para reanimá-las.
Absorção, ausência...
Choram as nuvens em tardes de verão,
Lágrimas ácidas, arco-íris: alucinação.
Cérebros drenados.
Um ciclone atravessou meus tímpanos.
Como poderei ouvir suas queixas?
Estrelas tingidas, céu em transe,
Meu templo passa.
Levarei flores em seu túmulo.
De quando em quando?
Uma vez ao ano.
Naturais?
De modo algum!
Basta de mortes sobre seu corpo.
¨ Mesmo que o inverno seja sombrio e
triste, a primavera surgirá esfuziante
espalhando sua beleza por todas as partes ¨
O MANACÁ DA CALÇADA ...
Quando o inverno punha o manacá florido na calçada
A tua dorna tomava a manta das cores branco e rosa
E ficava a exibir, orgulhosa, imponente e tão garbosa
A pureza de menina, vaidade de moça, tão imaculada
E, em julho, com tua flor tal saia rodada, bela e ditosa
Ao vento agitando as suas cores e o sol com sua rajada
Reluzindo de fascínio o imaginário como contos de fada
Bordando aos olhos a tua florada majestosa e formosa
Ora, encantada, no passeio, és dos matizes um tinteiro
De duas cores, pintalgando a sensação de quem passa
Exalando elegância, bons sentidos e fartura no cheiro
E, manso a admirá-la da janela, ela, num ar sedutor
Abana os galhos em um aceno, e tão cheio de graça
Põe a adornar o soneto com um poético esplendor! ...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
16/02/2021, 13’33” – Triângulo Mineiro
Ninguém perguntava: "Onde mora essa tal de felicidade?"
Nosso aquecedor, no inverno, era a taipa do fogão à lenha.
Nossa banheira era a bacia coletiva. Os primeiros, por ordem de idade, aproveitavam a quentura e a limpeza da água, os mais jovens ficavam com o que sobrava na bacia.
Nossa manteiga era banha de porco com sal.
Nossas roupas de inverno, era constituída de: calção de elástico e camisa de flanela. No verão era só calção e camiseta "uma qualquer" de "qualquer tamanho e fosse de quem fosse sempre servia."
Sapatos: Não, não existia.
Cabelos penteados? Não a maioria tinha o corte "bodinho". Bom para pegar piolhos.
Mochila para a escola: Uma sacola de pano de saco de açúcar com alça. O guarda pó sempre manchado de azul, só ia, na volta vinha dentro da sacola.
Os cadernos e a cartilha "caminho suave", dormiam juntos.,
Os lápis, na sua maioria com a borracha já mastigadas, eram apontados à faca mesmo.
O Hino Nacional, "..das terras mais queridas".. o perfilhamento com distanciamento, as brincadeiras nas classes, as perguntas difíceis que as professoras faziam, principalmente as de matemática , cobriam a manhã. Na saída, sempre havia um "acerto de contas, claro, sem armas, somente no máximo com um: _quem for mais homem, cuspa aqui. e, vez ou outra, uma que dizia: fdp é leque leque se sua mãe......." mas no outro dia estava tudo bem, novamente.
A vida desviou os "caminhos suaves" da gente. Uns foram ficando por aí, outros pegaram outros caminhos, não tão suaves e se perderam, mas uma parte grande foi embora. Foi em busca de um "futuro melhor" e se esqueceram da infância, onde a felicidade, que não da bola para o futuro, permanecia sempre com as portas abertas, pedindo que aproveitássemos o tempo curto que temos. i/
Covid-19 ou mais um inverno nesta nossa humana VIDA!
Neste inverno da vida em que vivemos;
Por termos no vacinar a esperança;
Que a em nós, vem reduzir tanta matança;
Então UNIDOS o tal, pois, respeitemos!
Porque a nós tal chegou, para o vivermos;
Jamais de tais pode ser retirado;
Enquanto houver em nós, sem ser coitado;
Um único em tais a quem não valermos!
Não valermos por falta de irmandade;
Neste tão curto viver pra morrer;
Quando evitarmos a alguém socorrer;
Sempre que a tal tenha necessidade.
Não valermos por sermos egoístas;
Num tão olharmos, cá só por nós abaixo;
Num tão pensarmos, em tais não me encaixo;
Num tão, pra os tais; fazermos grossas vistas.
Não valermos se o deixarmos morrer;
Enquanto e a por ser pobre, abandonado;
Em seu triste viver por triste fado;
Logo e a em algum de nós, ver socorrer!
Não valemos se só por nós olharmos;
Como o estamos a ver em pobres ricos;
Que se comportam que nem mafarricos;
A roubarem vez de nos vacinarmos.
Coitado de quem corra a vacinar-se;
Sabendo que a vez de outrem vai roubar;
E quem sabe o seu viver, vai matar;
Pois tal mal, jamais vai remediar-se!!!
Porque a quem o viver de outrem tornar;
Em morte aquando devia estar vivo;
Sequer com pena de seu ser convivo;
Por matar jamais dar pra contornar.
Vamos por isso enquanto ela não chegue;
Pra todos, respeitar tão grande feito;
Que a todos chegará, se houver respeito;
Pra quem por tais tão luta as tais entregue!
Pois elas pra todos nós vão chegar;
Importa é respeitarmos, sabermos
Que a um delas precisarmos pra vivermos;
Não implica a alguém, pois, termos que ir matar.
