Poesia sobre Flores

⁠Sinto muita falta das flores que floresceram no meu jardim,e agora vivem no jardim de nosso Senhor.
Ivânia D.Farias

⁠Ouço o canto dos pássaros
Sinto o vento soprar
Cheiro o perfume das flores
Sinto paz...sinto o amor de Deus
Na alma desse lugar.
Ivânia D.Farias

⁠Hoje recebi
A visita
Inesperada
De um amigo
Abri a porta
Estava beijando
Minhas flores
Suspirei e admirei
Tão bela presença
Tão rápido como
Chegou
Se foi
Mas cravou meu olhar
A inquietude
A rapidez
A visão apurada
Do belo
Das cores intensas
E o principal
A polinização
Sim além de se alimentar
Do néctar da poesia
Ele é será polinizador
Das flores poéticas
Tão pequeno
Tão forte
Onde chega
Presença marcante
Por si só
É sua característica
Foi embora de ré
Me dizendo
Mantenha as flores
Que eu volto

⁠Eis que chega a primavera,
trazendo o cheiro das flores
e perfumando nossa vida.
Vem, desfila com sua graça,
cores e amores!

⁠Novos tempos a caminho,
Primavera irá chegar.
Em setembro ela começa
Muitas flores vão brotar.
Vida nova, esperança,
Fé e autoconfiança,
É hora de renovar.

"⁠Estamos prontos para ter um lindo jardim quando aprendemos apreciar as flores, e às vezes, até seus espinhos."
Kate Salomão

⁠Eu paro mesmo !!
Não tenho como não parar, poís as flores me embreagam com seu cheiro. Me encantam os olhos, e conseguem suavizar a minha alma.
É aqui , neste momento, encanto e suavidade, que vejo como são delicadas e suaves , graciosas as coisas de Deus.
Tudo que vem dele é suave e confortante, belo e cristalino, muito puro.
Ate na natureza ele deixa sua mensagem , basta ter sensibilidade para captar a mensagem transmitida. Se não cuidar, não cresce, e continua dizendo :
Leveza, pureza e simplicidade, conforto, e cuidado eterno .
Assim é o amor, necessita ser cuidadoso, belo e puro para florescer. Conclusão : Quando não se cuida, não floresce !!
Paz e luz
Simone Vercosa.

⁠Você!

Você, das flores, a mais bela,

Das estrelas, a que mais brilha,

Dos mares, o mais profundo.

Dos ventos, o mais livre

Você, do mel, o mais doce,

Das matas, a mais virgem,

Das flores, a minha rosa,

Dos verões, o mais quente.

Você, das canções, a mais lírica,

Do ar, o que eu respiro,

Dos sonhos, o que não quero acordar,

Da paixão, a que me entrego,

Do amor, o que sou amante,

Você, Você,Você.....

Chego a esquecer de mim.

José Henrique 🌹

1986

⁠Sobre você:

Não há primavera se não houver sua alegria. Não há campo de flores se não houver seu sorriso. Sem a sua essência não haverá luar. Não há brilho se não houver o seu olhar.
Não há azul no céu se não refletir seus olhos. Só há uma rosa no inverno, à infinita sonata dos corvos. ❄☁

⁠Enquanto alguns botões não abriram,
outras flores já se foram.
Cada um a seu tempo.
Todos igualmente dignos.

Estação das flores.
_⁠Nos vincos do tempo se alastra nos campos, nos cantos, em passos de dança.
Colorida se apresenta a prima-vera.

⁠Oh Clemência!

Minha clemência acabou!
Não sei amar assim!
Não pedi mais do que dou!
Pedi flores do teu jardim
Que a tua alma beijou...

Tuas rosas traiçoeiras
Têm espinhos de cetim!
Nunca se deram por inteiras!
Nunca foram para mim!
Tuas espinhosas roseiras
Deram a flor que me enganou!
Nunca foram verdadeiras
Nunca amaram quem te amou!

⁠As filhas dos escritores

Do peito nascem-lhes flores.
Dão-lhes canto, cor e alento.
São filhas de trovadores
Entregues a pastores,
Que lhes retiram alimento!

Tivessem escritores, dos cantos
Admiração e reconhecimento
De todos quantos
A dor cobre de negros mantos
De desamores em sofrimento!

⁠O meu jardim

Borboleta,
que em tão negro jardim queres entrar,
que me queres trazer flores ou espinhos,
não tragas
e não entres...
Fica à porta, espreita o que está à tua frente.

Consegues ver, porque lá dentro estão velas.
As acesas, rezam por amores acabados,
as apagadas, por calvários que nunca foram amores.

Diante dos teus olhos
estão mármores frios e negros.
Se reparares com atenção,
em cima desses mármores, estão fotografias.
São fotografias de pessoas,
a quem aos meus filhos direi, que eram amigos,
porque foi com eles
que passei os melhores anos da minha vida.

À tua direita, a terra é estéril.
As flores que vês, vestidas de negro, não são flores!
São de pedra.
Ali jazem fracassos
em forma de mágoas, mentiras, traições e abandonos.

À esquerda, ervas daninhas.
Coroas de flores, por tudo o que foi em vão,
por sorrisos e lágrimas, alegrias e tristezas,
noites inesquecíveis, noites de espera agoniante,
cartas e fotografias que se queimaram,
ouro que se vendeu, bens que se perderam,
recomeços extasiantes, tropeços estúpidos
e sonhos que não se tornaram realidade.

Ao fundo, está um pedaço de terra.
Só tem uma linda flor.
Só tenho essa.
É para a trocar pelo resto da minha vida,
por companheirismo, amor e amizade,
tudo junto!

Por tudo isto, borboleta,
se vieres só de passagem,
não abras a porta do meu jardim!
Mas se vieres para ficar,
se estrelas e constelações quiseres enfrentar,
se tratares o meu jardim como eu tratarei o teu,
entra, porque estive a vida inteira à tua espera!

⁠Último dia de setembro. O mês das flores se despede. Mas a primavera segue firme. Por mais que a despetalem, nada pode mudar o fato de que ela segue. Assim somos nós. Estamos aqui. Seguimos. Vencemos. Faltam três meses para acabar este ano tão difícil. As lágrimas derramadas em setembro ficarão no passado. As alegrias conquistadas seguirão firmes em cada coração.
Para o último dia do mês fica o sentimento de gratidão. Sei que Deus esteve presente em cada momento.
Vamos virar a folhinha do mês amarelo. E que os meses que venham permaneçam amarelos, colorindo com empatia, sensibilidade e tempos melhores cada vida.

Josy Maria

⁠E dai eu te encheria de flores e beijos, dos pés a cabeça, mas só se você quisesse ...
Tu quer, né?

⁠Seu corpo vermelho de Sol
Flores na sacada
Eu olho seu rosto
Você não diz nada, não
Eu fico perplexo
Espero uma reação
Seus olhos castanhos
Só olham o chão

⁠Muitas FLORES
no seu jardim,
muito AMOR
no seu caminho
e muitos SORRISOS
para acabar
com os espinhos!

Quem gosta de buquês não ama as flores. Ama somente a sua beleza.
Me pergunto: como não sentir tristeza em saber que um buquê não passa de um conjunto de flores condenadas a morte?

⁠"E se nessa jornada,
me faltarem jardins,
vou, com calma, semear
flores em minha alma,
para que eu seja
um eterno desabrochar."
Mychele Magalhães Veloso