Poesia sobre Arte

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"Em meus piores momentos de elucubrações, descobrir que a arte de escrever coisas paralelas a nossa
vida é tão fácil como a arte de mudar nossas idéias.Tenho a mera percepção do difícil, mas posso
escrever e mudar tudo. Basta eu querer."

Se a arte de viver é viver intensamente.Qual é a ciencia da vida?Uma coisa é certo todos sabemos que vamos morrer
assim como podemos saber o que é felicidade,se antes de
nascermos já estamos condenado.Que conciencia temos nós
a respeito da vida e da felicidade,no meu pensar o maior
prazer da vida é viver,e a idéia da felicidade é aprovei-
tarmos cada segundo da nossa existencia propagando o bem.
Dentro da ciencia o bem é a vida.qual é o mal? A morte.

Mais do que arte / Plus que de l’art- poesia traduzida por Angela Viegas


Plus que de l'art, je l'appellerais sentiment
celui qui tout en aimant le monde, sur la vie s’est concentré
et qui sur la terre peint un tableau qui rend réel ce moment,
où la pluie chante la chanson que le vent lui a enseigné.

La nuée sombre par la foudre éclaircie,
balance en l'air sans le moindre signe de douleur
et vêtue de sa royauté naturelle, accepte ravie
la voix forte du tonnerre qui sait lui parler d’amour.

Et chaque goutte d'eau est comme un baiser sur la terre,
où le sol se sent comme un ventre enchanté,
germinant la semence dans les plaines ou dans les montagnes,
demeurant dans mes yeux comme un long baiser.

À qui dois-je remercier pour une telle beauté
pour pouvoir sentir que pendant la nuit tant de vie s’anime,
si le nuage cache la lune, le soleil l’illumine
et la pluie devient libre en tombant sur la feuille qui l’a capturée


Et le texte original:
Mais do que arte

Mais do que arte, eu chamaria de sentimento
àquele que amando o mundo, na vida se concentrou
e na terra pintou um quadro que torna real este momento,
onde a chuva canta a canção que o vento lhe ensinou.

A nuvem negra pelo relâmpago aclarada,
balança no ar sem o menor sinal de dor
e vestida da sua natural realeza, aceita encantada
a forte voz do trovão que lhe sabe falar de amor.

E cada gota de água é como um beijo na terra,
onde o solo se sente como ventre encantado,
germinando a semente na planície ou na serra,
demorando nos meus olhos como um beijo demorado.

A quem devo agradecer tamanha beleza
ao poder sentir que na noite tanta vida se acende,
se a nuvem esconder a lua, o sol a fará luz acesa
e que a chuva se liberta ao cair na folha que a prende.

Quando a arte causa impacto é a uma sensação tão boa que mais nada interessa, você fica ali rendido ao poder da sua própria indignação com tanta surpresa...
Apreciar as coisas belas é bom!
O efeito é querer que todos entendam...!

Perder. Essa arte foi perdida. Contudo, se refletirmos e nos conscientizarmos,
enfim, aceitaremos que na grande maioria das vezes, para ganhar é necessário perder e assim, poderemos quem sabe, aos poucos, cultivar a difícil e pouco preconizada arte de perder mesmo que, inseridos num mundo que só quer ganhar.

Te amar é poesia.
Te amar é a mais pura demonstração de arte, da mais bela arte.
Te amar é uma dadiva divina, baby.

ARTE URBANA

Um girassol de Van Gogh em plena Avenida Presidente Vargas
acorda o mesmo alumbramento que uma manada de vaga-lumes
na noite fria daquele bosque...
Daquela serra...Daquele monte...
Donde vai o rio seguindo o decurso.
O Museu de Amsterdã abriu sua caixa e rasgou-se
em ruas, becos e vielas.
Me permita dizer:
- agora tudo gira ao lhe ver !

O judô é muito mais do que uma arte, é uma combinação de valores e deveres que fazem de seus praticantes pessoas melhores.
Aquele que leva a filosofia do judô para sua vida fora do dojo, será sempre uma pessoa de caráter e de respeito.

Tudo vira arte
Amor vira poesia
Poesia vira flor
Flor vira a vida
Que a vida te da o amor
De alguem

A arte de perdoar é uma dádiva gloriosa, reconhecer os nossos erros, nos perdoarmos e posteriormente pedirmos perdão é algo milagroso. O perdão não se herda, se aprende, se alimenta e se faz acontecer. Somos falhos, não há perfeições em nosso modo de viver por e isso existe o perdão, este sim é perfeito, pois requer humildade que acende dentro dos nossos corações.
Largue as armas do orgulho, o único caminho que ele nos leva é o da solidão, podemos estar rodeados de pessoas mas com um vazio imenso em nossa alma. Não há vergonha em se redimir, vergonha é alimentar o ódio pelo simples prazer de se achar superior à alguém, superioridade alcançada apenas por Deus e ninguém mais. É preciso sentir mais amor e adquirir menos orgulho.

Os seus olhos...
É uma arte da beleza
Que vem da natureza
Revela a sua beleza
Diante de um olhar
Sincero e sem fraqueza
Que só quem percebe tal beleza
Se encanta e não quer se afastar
Diante desse olhar...

Vamos nós unir e encontrar a verdadeira arte da amizade!

Impressionante como a cada dia temos más preguiça de ler,de estar com os amigos ou fazer amizades.
Queremos tudo instantâneo,será que nós estamos transformando em chips,pessoas individualista,impessoais?
O que faz perder a curiosidade de ler um livro,de compartilhar coisas saudáveis,de nós encontrar com pessoas e conversar tendo papos mais profundos?
Será que tudo gera através de uma lente,ou de um celular,ou da internet e o ser humano não tem mais necessidade de compartilhar coisas mais simples e boas pessoalmente.
Tomara que esteja enganada e seja só uma face ,tomara!
LFB.

A arte de professorar
És imensa em sua luz,
Luz a irradiar
Minha alma por anos luz

Professorar é mais que viver
É imortaliza-se
Professorar é eflorescer
Num alvorecer

É pura reciprocação
Do presente que se sente
Com o que ha no coração
Com o porvindouro ´de repente

Sem professor?
__Tudo !... seria um erro ,
A musica sem letra ,só tremor
Minha alma sem musica e sem esplendor

Como poderia !... eu olhar
Para o céu sem grandiosas estrelas
Estrelas professante
Só em pensar ,em vossas inexistências

Por um instante me desenlouqueci
Tudo então se foi ,até eu.

Todos nascem portadores de uma particularidade,
Eu nasci pra arte,
Pra rima,
Pra poesia,
Eu nasci canção,
Para fazê-la,
Sê-la,
Minha forma de expressão.

CÉU

Sempre me paro olhando para o céu.
É a maior arte que existe no mundo,
Pintado por Deus num grande papel.

E as vezes chego a pensar que no fundo,
Devo ter vindo daquele lugar,
Pois o imenso azul celeste me acalma.

Talvez por isso o céu seja tão ímpar
Pra mim. É o lar eterno de minh'alma.
E então, saudoso, o vejo aqui distante,
Na esperança de um dia ao lar voltar.

Ela é a arte,
É toda aquela cena,
É quem sabe um poema,
De desconhecida expressão.
Ela é doce, e serena,
É menina no papel do drama.
Uma vilã, por vezes de má fama,
Ela é amabilidade em reticências.
Em tudo é excesso,
Sem poda alguma.
Chega uma, transforma-se em outra tantas.
Ela é reza por de trás da cortina,
É um coração de menina,
Batendo por um sonho qualquer.
Por tudo se apaixona,
Mas há poucas coisas que ama.
Sua essência é flor,
De pele são várias nuances.
Do Jardim é a camélia,
Da tela a Camaleoa,
E de fato, de tudo um pouco é.

A arte de perder não é nenhum mistérios...
Perde-se tantas coisas todos os dias que mal percebemos
E ai vemos que a arte de perder não chega a ser um mistério, por muito que lhe pareça muito sério.

Encontrei na Arte a forma de expressar para o mundo o que sinto...
Minhas idéias, ideais e sentimentos
Minhas loucuras em pensamentos...

BagunçArte
Criança arteira: Criança que faz arte ou criança bagunceira?
Não importa. O importante é que interaja, que goste e que faça parte.
No sobe e desce do rolo o que vai sair ninguém sabe. O que se sabe é que é arte. Rabisco sem intencionalidade,
mas que desenha sabiamente um sorriso de verdade.
Arteiros de chão e de colo, despidos de qualquer vaidade.
Criança arteira... Bem, poderia chamar bagunçarte.

A arte começa onde termina a imitação.
Os poetas malditos criaram uma nova linguagem, os poetas beatniks criaram uma nova linguagem, Bukowski criou sua própria linguagem.Hoje o que vejo (em sua maioria) são pessoas imitando suas linguagem e não criando uma nova, uma própria. Não me levem a mal, mas essa gente não é poeta, são apenas leitores que gostam de escrever. A única galera que eu realmente respeito como poeta na atualidade são os poetas marginais, essa galera do slam, dos saraus de viadutos, praça e estações de metrô.Como falar dos males da vida, da sociedade, das desilusões amorosas, dos diálogos de mesa de bar se você só vive sentadinho no quarto de um apartamento burguês?!