Poesia sobre Arte

Nas mãos tenho o tremor
Nas unhas o cimento da parede
Na cabeça tenho sede
Na cabeça tenho dor
Tenho arte e lirismo
Tenho o que for.

A escrita tem o sabor de soltar as palavras

que articulam nosso ser.

Se em pinceladas as cores

podem definir a mensagem

e o mistério da essência,

a escrita pode ser o sussurro,

o murmurar,

o grito que ela solta.

Limitar o pintor é como cortar a alma em fatias.

Condicionar o poeta é criar um marionete triste e torpe,

Depender o músico é prostitui-lo.

Todo artista tem de ser LIVRE!

Sem liberdade, será um morto-vivo da "sua" obra-prima.

Livre no caminho da delicadeza e simplicidade.

Livre! Livre! Livre!

Como um pássaro que voa num céu infinito.

livre como amar!

Compreende todo o conteúdo da alma e do espírito, que o fim dela consiste em revelar à alma tudo o que a alma contém de essencial, de grande, de sublime, de respeito, a experiência da vida real, transportando-nos a situações que a nossa existência pessoal.

Não nos proporciona e nem proporcionará jamais, situações de pessoas que ela representa, e assim, graças à nossa participação no que acontece a essa pessoa, ficamos mais aptos a sentir, em pôr ao alcance da intuição, o que existe no espírito do homem, a verdade que o homem guarda no seu espírito, o que envolve o peito e agita o espírito humano.

Melodias em tardes acinzentadas..
Acordes de saudade
Flores que se encolhem
Sob águas que caem do céu
Verdades escritas em cadernos d'água..
Espelhos refletem o eco de um olhar
A voz que compõe a rima
O soneto no papel amassado
As formas que os dedos compõe as cordas...
O Perfume voa com o vento
As borboletas dentro dos pensamentos
Sonhos de dias coloridos
A Primavera e seus ventos
E o sol ameno...
Os olhos pequenos
De tantas cores.
Folhas amarelas pelo chão
Uma xícara de café
Com desenho fofinho..
Melodiosos Pássaros cantam
gotas caem lentamente das nuvens
E nem um sinal do sol..

você se perde nas palavras
tropeça em sentimentos
aprende sensações
experimenta raras emoções
viaja na razão
e planta uma semente
de laranja ...

quando a luz de meus olhos se esvai com o passar do tempo
um sorriso de menina esta retido em minha mente
o meu reflexo em um olhar azul
como um anjo
suas palavras e sorrisos tatuados em minha alma
as folhas que juntamos em outonos passados
estão guardadas no livro velho com cheiro de madeira
nossas tardes desenhando nas nuvens , o algodão doce
com a cor dos seus olhos
mesmo passadas tantas estações
tudo continua aqui
posso sentir o sabor dos seus doces lábios avermelhados
eu queria ter um espelho e nele poder mergulhar
sem hora pra voltar , e dançar com você mais uma vez
com os pés descalços na chuva
poder mais uma vez ouvi-la cantar ao som do meu velho violão
as cartas e bilhetes , os lírios e o milho verde
nossas individualidades
o chocolate e a pipoca
nunca mais provei
o violão com cordas enferrujadas
no canto da sala
mesmo em silencio
ouço o canto da saudade
hoje meu nome se confunde
com o vazio que a
sei o que o girassol
sente em dias de chuva
meus olhos cinzas
não deferem o azul do amarelo
a vida se tornou
um rabisco abstrato incompleto e sem forma alguma
as letras aos poucos me abandonam..
a musica , o desenho no vidro , o chinelo velho
marcas em uma memoria cinza
de outonos passados
melodias tristes, sons e cores
tatuadas em um céu descolorido
tudo mudou com o passar dos tempos
e as dores ainda permanecem latentes
aos poucos a vivacidade abandona o castanho olhar
a fumaça substitui o respirar
a luz dos olhos dão lugar tenras a ilusões..
anestesia a dor que é retida na alma
o som do piano já não é mais tão belo..
nem o amarelo vivido de um girassol
o cheiro do milho cozido
o algodão doce azul
o sorriso espontâneo
tudo se foi..
no fim você já não sabe diferenciar os sons
as cores.. O mais grave do agudo
os sentimentos
apenas trago em mim as lembranças de um amor
juvenil

ela é tão linda com seus cabelos molhados..
com as covinhas que formam quando sorri..
as gotas molhando seu rosto tão inocente...
ela passa a mãos e os cachos aparecem...
agora ela esta com um vestidinho azul ..
lindo como o céu....
agora ela esta fazendo uma cara engraçada..
que só faz quando estamos juntos...
eu tentei desenhar seu rosto em um papel velho que achei..
mais por ironia do destino não sei nem fazer um gatinho...
eu penso as vezes como se sente o gira-sol..
em dias nublados...
eu sei que em dias de chuva as tardes são cinzas...
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros morrendo..
afogadas pelas chuvas.. que teima em continuar
teimam em continuar a cair do céu..
chuvas ou lagrimas....?
fotografias em uma gaveta..
sorrisos paralisados em um papel impresso..
parece ser eterno ...
parece ser eterna essa felicidade...
gotas caem do céu ..
molhando seus cabelos...
escorrendo por todo seu rosto...
as flores continuam vivas no jardim de pedras....
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros.....
ela esta com seu vestidinho azul....
mais o céu já não é mais o mesmo...
esta chovendo la fora

Não tenha vergonha de ser você. Não tenha vergonha de expor
seus sentimentos e manifestar a sua arte. É com a liberdade de expressão que fazemos a diversidade.

Sempre gostei de dançar, de aprender sobre diferentes culturas, especialmente sobre os ciganos, que trazem dentro de si essa magia contagiante, porém nunca tive a intenção de me profissionalizar, ou me auto intitular Cigana, pois não sou, e isso é fato.
Posso até dizer que sou uma aluna medíocre, porém dançando, mesmo que seja do meu jeito desengonçado, sinto-me livre, feliz, e totalmente plena. Mas infelizmente não há como negar que algo tão especial como a dança, está cada vez mais desvalorizada, pois tudo anda muito deturpado. Alguém resolve fazer algumas poucas aulas, e logo em seguida se intitula professor / professora. Na sequência começa a dar aulas repassando aos alunos e alunas, informações totalmente falsas e equivocadas.
É óbvio que isso não acontece apenas com a dança cigana, mas tbm com o Flamenco, Jazz, Hip Hop, e tantas outras mais.
A dança é a mais pura forma de expressão, mas a cada dia vem sendo mais e mais, contaminada por falsos profissionais, além de não ser devidamente valorizada como deveria ser.
Muitos professores ralaram a maior parte da vida estudando, procurando se aprimorar, e se esmerando para repassar o melhor de si, e é aí que a injustiça começa, pois assim como as roupas da China são mais baratas, os falsos professores vendem suas mentiras da mesma forma.

Yo soy

Soy el lienzo de un pintor enamorado,
Descuidado,
Y a veces hasta amargado.
Soy también la música en la voz del cantante que sueña,
Que llora alto resonando su voz.
¡Que grita el amor para alguien que solamente él sabe quien es!
Soy el actor de un escenario decorado,
De un teatro ensenado,
De un circo armado.
Soy una pieza en un cartel.
También soy el pincel en la mano de un niño,
Y soy la esperanza,
Soy el dibujo gravado en la roca,
Soy el garabato en la vieja hoja de papel.
Soy el poema de amor inspirado,
Por un poeta completamente alucinado.
Soy un romance,
Soy humor,
Drama,
Ardor y esplendor.
También me encuentro en los muros de la ciudad,
Es las iglesias,
En las plazas y museos...
¡Hola!, es un placer
Mi nombre es Arte.

Os ditames da educação

É possível ser cordial, agir educadamente com alguém que nos tenha ofendido? Quando um coração é ferido existe discordância de sentimentos que podem ir além, dependendo do grau de educação de cada pessoa, mas... é possível realmente ser amável com alguém que nos magoou sem parecer hipócrita? Como proceder realmente? Existe também a questão de princípios, os preceitos da boa educação não permitem que sejamos falsos com nosso semelhante. Pertinente a sentimento humano as coisas se tornam muito mais complexas, é complicado seguir as regras da boa etiqueta sob a pressão do coração, pois existe certa dificuldade para discernir os sentimentos, a convergência de pontos de vista, a falta de disposição em ser sincero com alguém são questões que devem ser consideradas, afinal houve uma quebra de decoro por parte de outrem e diante dessa premissa o obvio seria o hermetismo sentimental. Exageros à parte, devemos concordar que a vida, embora irônica em certas ocasiões, precisa ser levada a sério e todos nós temos o dever de ser sinceros com todas as pessoas a nossa volta, portanto, é apropriado que sejamos cordiais, gentis, amáveis sem ser hipócritas com quem quer que seja, independentemente da situação. Essa regra deve ser aplicada a todas as pessoas. No entanto, somos seres ligados a uma ordem natural, o temperamento, o caráter e a personalidade de cada indivíduo deve ser levada em conta. É o que constitui a natureza de cada ser, as pessoas têm sua própria designação, sua índole. De tal modo que podemos ser capazes da quebra de decoro, devemos ter aptidão a perdoar o nosso semelhante.

Miragem

Pelas ruas sem destino
Vago, vago...
Vago e esbarro no vazio

Na busca incessante
Obra de arte esquecida
Na quinta avenida
De uma esquina qualquer

Cruzo a fronteira
Levando a certeza
Que apenas foi o reflexo
Dos meus devaneios
Em seus desertos

Fico pensando no quanto que a vida é uma icógnita, e as coisas nela simplismente ancontecem sem uma lógica, sem um "por que", sem uma maneira definida para acontecer...
A vida gosta do inesperado, do incomum, da incerteza (para que a permite ser assim).
E como eu sou uma fanática a vida, ela meio que já percebeu e gosta de aprontar dessas comigo...
E você foi uma dessas artes que ela quis pintar em mim. Mas pense numa pintura bem bolada, com cores suaves, porém, vivas. Traços leves, porém, marcantes. Uma arte rara. A melhor que a vida me pintou... E foi assim que você pintou em mim.

Poetizar:
Ato de transborda-se;
Ato de transforma-se;
Em versos diversos
E de versos em versos
Mostrar-se sem obrigação
A mais pura libertação

Coração traidor

As paredes do meu coração
Ainda têm os rabiscos ardentes
Quentes, ferventes
Que imprimistes quando
Eras pequeno na arte de amar
E nem tiveste zelo
De não derramares todas as tintas
Que ficaram espremidas e exprimidas
Em borrões de variadas cores
E temores e dissabores.
Não decifrados pela
Minha indecisão de entrar ou não na tua história
E captar toda a fragrância
Dos teus desenhos na memória
E reter pra mim toda a essência
Dos teus gestos
E manifestos
Que eu fiz questão de fingir que não estavam lá escritos
No teu olhar
E na tua dor
De me ver partir
Sem ao menos nos permitir
Chorar de amor.
Choro agora o que não pode mais voltar
O que não posso mais vivenciar
Por que só nesse momento
Lamento
Sei que eu te amava lá.
Ah! Coração, que só me prega peça
Tolo! Traidor da tua dona
Por que não atinaste em tempo
Que meu amado verdadeiro só podia
Ser mesmo o primeiro?

Vida perfeita

Penso no passado e me lembro o quanto fui feliz,
Hoje, no presente, que no futuro será o passado, sou feliz
Logo, no futuro lembrarei do passado o quanto fui feliz
Portanto, o quanto eu viver, viverei sempre feliz
Esse é o estado da arte de viver.

Passas as noites em branco,
cansado, sem forças, mas pintas.
Na tela, vês uma janela,
mesmo sentindo que estás-te nas tintas.
Se pintas aquilo que sentes,
não mais finjas a tua dor.
Não ocultes as linhas da tela
que reproduzes com tintas sem cor.
Se sentes e choras, pintor ,
que a arte não pode mudar-te.
Deixa levar-te pelo vento
que os pincéis hão-de abraçar-te.
Mas caro pintor, chorar por amor
não é deixar de sentir a paixão.
Pega na tela, e faz-te a ela
que o cavalete suporta a razão.
Lembras-te dela, ao ver na janela,
sem que ela saiba da tua existência.
Inspiras-te nela, e pões na paleta
as tintas da inocência.
E nas tuas mãos arrasadas, manchadas
de tonalidades sem cor,
pousa a tinta, que passa na tela
para expressar o que sentes pintor.
Liberta essa dor, caro artista.
Liberta o furor, suja essas mãos.
Levanta os pincéis, pousa a bebida,
onde te vais afogando em vão.

Jardim da Alma
Num contexto geral a vida lhe surpreende
As flores brotam de novo naquele belo jardim escurecido
Onde até mesmo a gota de chuva tem um azul mais intenso
Árvores das mais belas e variáveis cores
Folhas que se movem ao fluir da brisa vinda do sul
Como a beleza inflita desse jardim
São os traços que te fazem ser quem você é
Não me surpreenderia se ninguém pudesse ver
Por que é através dos meus olhos que esse jardim é possível existir
Assim é que te vejo e sinto
Como em um jardim de beleza infinita, ar puro e com o cântico dos pássaros
Isso é apenas uma forma da vida sorrir para nós
E nos mostrar o quanto tão belo é a arte de amar...

Um segundo efeito da educação e do controle dos instintos é a capacidade de apreciação estética. Quem já praticou por tempo suficiente uma arte clássica sabe que, para captar todas as qualidades estéticas de um objeto de arte, o nível de controle dos instintos é incalculável. Ao olhar um objeto que o impressiona esteticamente ao máximo, um instinto não educado imediatamente se volta para as sensações de prazer causadas e perde o objeto.

Como quando se ouve uma música que é muito tocante: se os instintos não forem treinados, a atenção desvia-se da música para os sentimentos de prazer; se for uma obra excelente, somente o sujeito com os instintos altamente treinados é capaz de assimilá-la como um todo; outro sujeito no primeiro movimento já está olhando pra si mesmo e não está mais olhando para o objeto.

OLHAR ATENTO

Olhai para cima,
tirais os olhos dos próprios pés,
admire o céu,
a sua volta.

Deixais o brilho do sol
invadir não só sua vista,
mas seu coração.

Prestais atenção no caminho das nômades nuvens,
viajando sozinhas pela imensidão do planeta
e entenderás que nada é fácil para ninguém,
nem para as leves nuvens,
que não tem um lugar
para chamar de lar.

Observais o passar do dia,
não pelo relógio
em preto e branco,
mas pelas mudanças de cores em nosso céu,
aproveitando cada doce minuto,
do calor do sol,
ao frio do sereno.

Agradeças pelo choro das nuvens,
em dias cinzentos,
pois é o choro delas,
que abrem lindas flores,
que nascem novos brotos,
que a natureza cria vida.

Faças bom uso dos seus olhos,
pois as obras de arte mais belas,
estão diante de você,
basta olhar á sua volta.