Poesia sobre Amantes

⁠ Maçã do amor


Não previ o amanhã
Pecamos juntos, comemos da mesma maçã
Somos casal comum, chamado de dois em um!
Grito, e ninguém escuta
Comer com você a maçã do amor, essa maravilhosa fruta.
Cometemos todos os pecados, de amantes e amados!


Felizes, embriagados nessa paixão!
Estamos no auge da emoção
Comi com você a Maçã do amor
que entra no peito
Queimando tudo, tirando a dor
Sou seu, és minha maçã do amor!

⁠Atrevo-me a dar uma definição poética para música, a sonoridade de um sentir tão forte que foi transformado em arte que vai seguindo num ritmo emocionante de muita conectividade conquistando muitos amantes graças a sua rica verdade.

Dessarte, bendito quem tiver esta capacidade de compartilhar a sua essencialidade através de sons significativos, tocantes e harmônicos, pois certamente é um feito incrível que está sempre encantando.

É preciso ter o mínimo de sensibilidade para ser impactado por uma vívida melodia, resultado da euforia de um amor sincero, de um entusiasmo necessário ou da melancolia da dor, da agonia do desespero, assim, de fato, possui um grande valor por nutrir diversos sentimentos.

⁠Era rap sem rima
Até cegos que viam
Homens sem palavras
Paredes que ouviam
Choros de alegria
O palhaço não ria
E a plateia triste e cordial aplaudia
Um poeta que nunca escrevia
Um coração partido
Que do amor tinha fobia
Um romance entre a morte e a vida
Mas quando brigavam
Outros amantes escolhiam
( As Rimas Do Velho Marinheiro )

⁠Ai que mataram a esperança
Prematuramente
Ai que mataram,
Permanentemente
Que se escondam os sorrisos
E os olhos brilhantes
Que não se encontrem mais paraísos
Nem se encontrem amantes
A esperança morreu
Morreu do descrido dos homens
E do teu e do meu
Morreu dos sonhos não sonhados
E de todos os que foram abandonados
Morreu porque beijos não foram trocados
Abraços não foram dados
E dos apaixonados
Ninguém mais ouviu falar
Morreu porque não quiseste amar
Morreu de tédio
Ou solidão
Morreu de amor
Morreu em contra mão
Ai que mataram a esperança
Que mais ninguém dance esta dança
E que mais ninguém saiba
Como é viver ... sem esperança.
Neste mundo meu
Agora que a esperança morreu
Morri Também eu!

⁠Num jogo de sedução,
juntos num momento excitante, onde não seremos adversários
e sim dois amantes,
ainda que um de nós se renda, ambos seremos vencedores
e assim não haverá perdas.

⁠Nada de comprar coisas prontas
Preferia preparar tudo
Porque eu adorava cozinhar para você
Eu amava fazer as coisas de casa
Porque eu adorava deixar ela do jeito que você gostava

Eu faria tudo novamente
Apenas para sentir que ainda sou seu
Sabendo que você também seria meu
Como nas noites que te esperava chegar
Arrumando a mesa para o jantar

Queria agora te receber com um beijo
Te olhar de lado com um sorriso de canto
Como sempre fazíamos
Queria agora ouvir você falar sobre seu dia
Era o que deveríamos!

Como você era lindo até reclamando
Como meu corpo reagia ao ver você se aproximando
Como me excitava massagear suas costas
enquanto observava você relaxando

Eu sempre penso
Que caminhos tomamos de tão errado?
Fazendo da nossa história, um quadro borrado
Deixando meu café com um gosto amargo
Ficando sobre meus ombros, um enorme embargo

Eu só queria voltar aos momentos
Onde éramos cúmplices
Dar risadas de todas aquelas bobices
Eu só queria tudo como era antes
Eu só queria voltar aos tempos
Onde éramos amantes.

Os Amantes

Amaram-se como amam dois amantes
Da felicidade beberam toda a taça
Todo o vinho, todo o cio... de graça

Amaram-se como amam dois amantes
Somente pele e boca e mamilos e mãos
Em cada grito, greta, gole... mãos

Amaram-se como amam dois amantes
Sem palavras, sem pressa, sem “não”
Sujaram-se e fundiram-se no chão

Dois amantes não fazem escolhas
São como o tempo passando
Ou uma brisa espalhando as folhas
Nascem e renascem se amando

Os poetas são irmãos da chuva, primos do sol...são filhos das flores, da lua, do mar...são amantes da natureza, dos pássaros, do verde, do mato...sobrinhos da fantasia, da ilusão. Os poetas são caso dos sonhos, namoram a saudade, flertam com os sorrisos, brincam de amor...são amigos da tristeza, parentes da dor. Os poetas são verdades, mentiras...paixão que pulsa, queima, embriaga. São amores não vividos, desejos contidos...são loucos, tortos...se criam, se inventam, se disfarçam...poetas sou !

Os melhores amantes, os amantes melhores… são aqueles que se preocupam apenas em dar prazer. Assim fazendo, eles acabam recebendo muito mais prazer que aqueles que só querem receber.

Eu acho que se as vidas passadas são reais, então nós devemos ter sido amantes em cada uma delas. Eu te conheço há pouco tempo, mas sinto que nos conhecemos desde sempre.

É verdade e posso assumi-lo publicamente. Não tenho um , tenho vários amantes. Chamam-se turbilhões !!! São todos diferentes, e por uma razão ou por outra lá acabamos por nos enrolar desalmadamente como se não houvesse amanhã.

Eu não fumo, não bebo, não sou boêmio e nem dado a colecionar amantes. Sinal de que também não sou poeta!

Gosto desses amantes apaixonados, desses que parecem o sol do meio-dia, que queima a retina quando se olham, que brilha forte, é quente, faz suar, e que nem mesmo o mais negro nublamo consegue esconder seu brilho por completo

Os amantes eles nunca esgotam as criaturas amadas, porque o amor sobrevive de futuro, ele consegue enxergar aquilo que a gente ainda não viu. A pessoa que ama consegue enxergar o que o outro ainda não é. Vê o avesso, vê o contrário da situação. Compreender as pessoas, amá-las, só é possível a partir do momento que a gente entra na trama do avesso, quando a gente não enxerga somente aquilo que os olhos podem revelar, podem conhecer, mas sobretudo aquilo que ainda está oculto. É enxergar o que a gente ainda não é, mas o que a gente ainda pode ser.

A vida conspira a favor do encontro dos verdadeiros amantes, mesmo que para isso eles passem por outros amores.

Se a filosofia é o amor à sabedoria, ocupação de amantes dispostos a pagar com a vida o preço da sua conquista, a poesia é, em contrapartida, o amor que a sabedoria tem até mesmo pelos homens que não a amam, e que, desatentos e dispersos, não podem escapar de receber ao menos um pouco dela, forçados a isto pelo corpo, que não escapa ao fascínio da harmonia e do ritmo.

Somos todos um bando de ignorantes, amantes do próprio umbigo. Quer prova maior que essa?! Recrucificamos Jesus!

Sempre gostei de ser um dos amantes da leitura porque por mais que sejamos muitos, nunca entramos em conflitos.

Aos amantes da verdade, uma recomendação: ame primeiro a sabedoria e por meio dela alcançarás algumas verdades. Amando primeiro a verdade sem o auxílio da sabedoria se tornará presa fácil das ilusões que distorcem e corrompem o real.

A grande desgraça é que as lembranças não bastam para confortar os amantes. Nunca aplacam. Ao contrário: servem só para espicaçar as chagas daqueles que foram condenados à lepra do amor não correspondido.