Poesia Livro

Quem és tú, ninguém?

Escreva um livro sobre a sua vida, autografe, dedique à mim e por fim, me entregue.
Será muito bem vindo, quando faltar papel em meu banheiro.

Falo do amor pois tenho medo dele cair no esquecimento.
Como um livro empoeirado na pratilheira dos sentimentos.
Esquecido na biblioteca da paixão...
Falo do amor, pois tenho medo de quando encontra-lo não reconhecer-te a face.
E me dar como insensível, ser desamado que nunca sofreu de amor..

Sinto-me tão sem mim quando me faltas, que durmo e acordo pensando que já morri!

Do livro DE OLHOS ENTREABERTOS

O lance é só um romance de poucas páginas?
Talvez uma, duas, dez ou rasgou-se o livro?
Dizem que amor de praia não sobe a serra.
Que tal checar? Ou não.

Diz o ditado que não devemos julgar o livro pela capa.
Mas o que mais chama atenção em um livro inicialmente é a capa.
Livros sem capas não despertam curiosidade.
Seja uma pessoa de conteúdo, mas nunca se esqueça da tua aparência.

Largue de julgar o livro pela capa, leia ele primeiro antes de tirar conclusões. Analise as palavras não a imagem.
Leia os textos e não as paginas em branco. Leia o livro todo e não por partes.
Somente Deus conhece o coração do homem.

É tempo de novos capítulos
no livro inacabado da vida.
Capítulos melhores escritos
para histórias já vividas.
Capítulos enfeitados de sabedoria
para disfarçar as tristezas e
os grandes sonhos sonhados,
ainda não realizados. 17-10-12

Palavras

Me sinto um livro lido pela metade, daqueles bem complicados com mais de 500 paginas que só os intelectuais com muita disposição conseguem ler.
Ao menos sou um diario de deposito matinal, onde tudo acontece onde tudo em segredo mantem.
Volto ao passado toda a noite, e me pergunto: quantas vezes errei? quantas chorei? e por que chorei?
não, não adianta voltar, minhas palavras demonstram que o meu passado foi frio, foi planejado, foi como um filme que não teve um fim que os telespectadores esperavam, e assim consegui ser vaiada, e no teatro da vida minhas cortinas continuam aberta esperando minha manifestação, ou meu grito de fim.
''Fim? não, eu não cheguei ao fim, não agora, não nesse momento, apenas estou começando a viver, a sentir a vida com mais intensidade, sentir o prazer, sentir a maldade, sentir os apelos e revelar meus desejos mais ocultos.''

AMOR EM BRAILLE


No juízo final, serás inocentado,
escrevi o livro de amor em braille.
Então não haverá testemunhas:
nem de defesa, nem de acusação.
Papiros sem sequer tradução.

Pra este final de semana eu só preciso de:
Um bom livro, daqueles que te sugam pra dentro da história. Uma bela cochilada depois do almoço, de preferencia, de conchinha. Aquele café feito na hora, não tão forte mas nem tão fraco. Alguns filmes selecionados a dedo e uma bacia de pipocas. As músicas mais cantantes dos anos 80. A chuva em sua perfeita harmonia com o cenário de uma montanha, alguns cavalos no pasto e um dia nublado. Um domingo calmo e tranquilo, de pijama e pantufa e uma boa janta feita a dois. Aquele banho demorado, de espumas, com o som ligado no último volume e algumas velas aromáticas. Um doce e saboroso chocolate quente. Boas companhias. Lápis. Papel. Imaginação.
Eu. Ele. Nós.

E se somos mesmo autores de nossa própria história?
E se a vida realmente for como um livro?
Então rasga logo aquilo que te faz sofrer, que te faz chorar, que te mata lentamente. Apague o que nunca deveria ter sido escrito, corrija, escreva outra vez e outra e outra, até que a felicidade tome por inteiro as páginas que ainda restaram!

Cada dia novo que começa, cada Sol que acompanha o amanhecer,
É uma nova página do seu livro da vida,
Pois então, esqueça a página do dia anterior,
Se preocupe, em fazer a melhor possível para hoje,
E a melhor forma pra isso, é começar com um sorriso, mesmo que o desejo seja chorar,
Você fica tão lindo sorrindo...

A vida é um livro onde escrevemos nossa história a cada amanhecer. Há dias que escrevemos em cores em forma
de versos, prosa ou canção. Outras vezes, em preto e branco:
saudade, tristeza, solidão !

Sou como um livro.
O "pequeno" problema é que ninguém sabe onde Fica o final, o meio ou o inicio. Por isso ninguem me entende!

Se quiser escrever um livro, seja perseverante. Mergulhe de cabeça, ou então, melhor ir assistir TV. Não se bota um filho no mundo para depois largá-lo de lado.

http://corrosiva.wordpress.com/como-escrever-um-livro/

" Quando recebi seu livro, as emoções dentro de mim ficaram como se estivessem em uma máquina de secar roupas, se debatendo uma na outra.

A dor que senti foi tão forte quanto quando grampeei acidentalmente meus lábios.

Eu a perdôo porque você não é perfeita. Você é imperfeita, como eu. Todos os seres humanos são imperfeitos, até mesmo o homem que joga lixo na rua.

Quando era jovem, eu queria ser outra pessoa, qualquer um, menos eu.

Nós não escolhemos nossos defeitos. Eles são uma parte de nós e temos de viver com eles. Podemos, no entanto, escolher nossos amigos e estou feliz por ter escolhido você.

A vida das pessoas são como calçadas muito longas. Algumas são bem pavimentadas, outras são como a minha: tem rachaduras, cascas de banana e bitucas de cigarro.

Sua calçada é como a minha, mas provavelmente sem tantas rachaduras. Espero que um dia nossas calçadas se encontrem e possamos dividir uma lata de leite condensado."

Você é minha melhor amiga.
Você é minha única amiga."

Sete sereias
Tenho saudade do que nunca fui. Do meu olhar no rol da escada, do meu livro de histórias gregas, de uma fita de aniversário e dos meus sete anos. Tenho falta dos sete pedaços que um dia fui, de sete almas que um dia tive, de sete palmos da terra que nem sentiam meu cheiro. De viver sete dias na semana sem chorar sete vezes e sentir sete mundos e sofrer sete céus. E mais sete… e mais sete. Me cala o fio de esperança que não mora aqui, e a vida transpassada e alegre que as pessoas carregam no olhar. O meu é só vazio, é só desespero contido em um brilho ofuscado, é vontade de gritar e uma rouquidão só minha. Meu sorriso não abre alas, meu carnaval é em braile, quase ninguém saber ler. Minha festa é outra, minha festa é interna. Não tenho mais o sangue do mundo, não corto mais os pulsos. Não pulo as sete ondas, nem os sete mares, nem as sete vidas. Meu choro é calado e contínuo durando mais que sete dias, mais que sete anos, mais que as sete madrugadas de insônia. Ainda acabo, de tão imensa e desmesurada, roubando espaço dos outros, roubando sentimento dos outros. É que na verdade, sou ladra. Desde quando roubei um chapéu, desde quando matei o gato que diziam ter sete vidas. Sempre as sete vidas. Sou ladra porque saio catando todas essas loucuras e guardando em mim, e vivendo em mim. Canto e encanto com o som das sereias, e nem preciso remexer o cabelo. Nome eu não tenho, minha vida é por dentro, quase imperceptível, calada, roubada. Não vejo. Só sinto e sinto e me entrego em qualquer mar silencioso que me chame. No cheiro de maresia que entranha, mas eu nem me importo ao salpicar o corpo de areia, nem me importo em roubar todos os pecados e fazer virar estatua de sal. Pois quando canto, estonteio.

Muda a página... O livro da vida tem outras emoções e aventuras te aguardando!!!
Quem fica parado enraíza... Movimente-se!!!
A vida te chama para ser protagonista da sua própria história.

10/04/2012

Só por hoje...

Eu quero ficar sozinha no meu canto
Lendo um livro
Pensando na vida
Chorando

Só por hoje...

Quero estar centrada nas minhas metas
Reconhecer meus erros
E fitas a lua e estrelas procurando respostas para perguntas tão silenciosas que até tenho medo de pronunciá-las

Só por hoje...

Quero pôr meus fones de ouvido
Ouvir uma música que combine com o meu humor
E me esquecer por alguns minutos

Só por hoje...

Não se abale com as críticas. Todos têm direito a ter opiniões, até mesmo os idiotas.

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