Poesia Livro

Trabalhar com ela seria uma tortura. Mas a verdade inegável é que parte de mim está ansiosa por essa tortura

Amo cada página turbulenta que reescrevemos para chegar até aqui. Porque, na verdade, a melhor parte de uma história de amor é não ter fim. É conseguir continuar a escrevê-la.

Ela sentia como se estivesse sendo engolida pela escuridão. Não importa o quanto tentasse, simplesmente não havia escapatória…

Embora fizesse sentido que eles morassem juntos depois do casamento, a verdade era que ela simplesmente ainda não estava preparada para viver sob o mesmo teto que um estranho.

Era ele quem sempre a encontrava nos momentos mais difíceis de sua vida, mesmo que ela não esperasse que ele aparecesse.

⁠O amor dela era mais do que inflexível. Era brutal, com força industrial. Um amor enérgico que nunca dava espaço para nem um centímetro de fraqueza. Era um amor que via o que era melhor para você dez passos adiante e não se incomodava se doesse feito o inferno no intervalo. Quando eu me machucava, ela sentia com tanta profundidade que era como se fosse a sua própria aflição. Ela só era culpada por se preocupar demais. Agora eu tenho essa percepção, mas só quando olho para trás. Ninguém neste mundo jamais me amaria como a minha mãe, e ela nunca permitiria que eu me esquecesse disso.

⁠Minha mãe expressava amor por meio da comida. Por mais crítica ou cruel que ela pudesse parecer – sempre me forçando a atender a suas expectativas obstinadas –, eu sempre sentia o afeto dela irradiando das merendas que ela preparava para eu levar à escola e das refeições que ela cozinhava para mim bem do jeito que eu gostava.

⁠O amor era uma ação, um instinto, uma reação suscitada por momentos não planejados e pequenos gestos, uma inconveniência a favor de outra pessoa.

⁠Pelo resto de minha vida, haveria uma farpa no meu ser. Doendo desde o momento da morte de minha mãe até que fosse enterrada comigo.

⁠Às vezes, meu luto é igual a ter sido deixada sozinha em uma sala sem porta nenhuma. Toda vez que eu lembro que a minha mãe morreu, parece que estou batendo contra uma parede que se recusa a ceder.

⁠"Hoje, os humanos ensinam as máquinas como pensar e como agir feito humanos. Amanhã, as máquinas dirão aos humanos como pensar e como agir feito máquinas."

A sociedade têm pré-disposição para julgar as pessoas sendo ou fazendo algo diferente do círculo tendencioso delas.

⁠A gentileza às vezes se esconde docemente sob uma couraça mais dura, e só a ternura a torna permeável.

⁠Vocês não eram equilibrados o suficiente. Vocês eram equilibristas. A corda bamba como terreno dos afetos.

⁠É necessário preservar o avesso, você me disse. Preservar aquilo que ninguém vê. Porque não demora muito e a cor da pele atravessa nosso corpo e determina nosso modo de estar no mundo. E por mais que sua vida seja medida pela cor, por mais que suas atitudes e modos de viver estejam sob esse domínio, você, de alguma forma, tem de preservar algo que não se encaixa nisso, entende? Pois entre músculos, órgãos e veias existe um lugar só seu, isolado e único. E é nesse lugar que estão os afetos. E são esses afetos que nos mantêm vivos.

⁠E essa é a perversidade do racismo. Porque ele simplesmente te impede de visitar os próprios infernos.

⁠Você não só mostra que é capaz, como também precisa mostrar que é sempre melhor. E quando você falha, quando você cai, você precisa abrir mão da autopiedade, mesmo que seja a sua única bengala, mesmo que haja um mundo nefasto ao seu redor, é preciso ser honesto com seus afetos.

⁠Naquele momento, você não sabia bem o que queria fazer. Na verdade, você estava perdido, porque, até ali, a vida não passava de um amontoado de obstáculos que você tinha de superar. Resistir fazia parte da sua vida e você nunca havia se questionado por que as coisas eram assim.

⁠A gente tem sempre que descobrir de onde vem a culpa, porque é assim que a gente aprende a partir.

⁠Até o fim você acreditou que os livros poderiam fazer algo pelas pessoas. No entanto, você entrou e saiu da vida, e ela continuou áspera.