Poesia Descontentamento do Homem

E se temos de falar de coisas sagradas, só o descontentamento que o homem experimenta de si próprio e a sua vontade de melhorar me são sagradas.

Um brinde aos descontentes



Gostaria de percorrer distâncias longas
e discursar teorias filosóficas profundas
e assentar meus olhos nas quinas do céu
e ficar admirando o seu mundo (meu mundo)
ir de encontro ao outro extremo
do plano do polo do hemisfério.
Queria não ser tão raso
rasteiro
miúdo
cingido em segredos absurdos
e banais mistérios.

Se pudesse não faria planos!
Evitando assim,
os desenganos e as expectativas desnecessárias.

Se a profundidade com que te enxergo hoje
fosse a mesma com a qual vejo o mundo
talvez, não estaria aqui cavando tão fundo dentro de mim
pr’além da cova rasa que herdei de você.
Talvez, esse mundo sombrio e escuro que vejo
retrocedesse e deixasse de existir
feito no fim, onde tudo se inicia.
Inclusive foi lá que te conheci, lembra?
De dia
por volta das cinco
perto da saída
longe da multidão
encostada naquele árvore cheia de resina...
Porque parei?
Como fui burro meu deus.

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que se ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Reflexão

Elevo meus pensamentos.
Sinto descontentamento.
Como se tivesse ao vento.
Correndo contra o tempo.

Eu preciso apressar-me
Pois o tempo não para.
Há vida em tudo que toco.

Temos que transformar
Sentimento em realidade
Pois quando passa o tempo
Sobra apenas a nossa Verdade.

Quero a loucura da saudade.
Quero o descontentamento que me faz grunhir
no silêncio das madrugadas, quando o cheiro
de dama-da-noite quase me sufoca no quarto.
A janela fechada não me protege da vida.
Não me importo.
Há mais perigos dentro do que fora de mim.

“Entre um sistema e outro jamais a vontade satisfará a alma do Homem, cheia de descontentamentos mas mesmo assim Me orgulho De Ser Um Socialista.”

Tenho o gay como a pura manifestação do descontentamento humano,não ser homem e nem mulher,uma exepcional obra de Deus.E ser os dois ao mesmo tempo.

Os cães são o nosso elo com o paraíso. Eles não conhecem a maldade, a inveja ou o descontentamento. Sentar-se com um cão ao pé de uma colina numa linda tarde é voltar ao Éden, onde ficar sem fazer nada não era tédio, era paz.

Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida descontente,
Repousa lá no Céu eternamente
E viva eu cá na terra sempre triste.

Se lá no assento etéreo, onde subiste,
Memória desta vida se consente,
Não te esqueças daquele amor ardente
Que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode merecer-te
Alguma cousa a dor que me ficou
Da mágoa, sem remédio, de perder-te,

Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te,
Quão cedo de meus olhos te levou.

DESABAFO DESCONTENTE

as vezes a tristeza me faz muito refletir
é uma insegurança que só faz sofrer
vontade que apareça um sinal pra valer
que me tome as incertezas, dizer o que fazer

não vivo o presente pensando no futuro
tenho medo fracasso que pode acontecer
é por isso que sinto a falta na ausência
socorro esperado que nunca vem aparecer

quero a felicidade bem dentro de mim
só tenho vácuo, perguntas a interrogar
por que em tudo reclamo da vida
solidão mortal para sempre viver?

Intensamente imploro por um pouco de carinho
atenção para os detalhes que posso dizer
sentir sensações de pura harmonia
desejo deixar de ser uma pessoa infeliz

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

Todo o nosso descontentamento por aquilo que nos falta procede da nossa falta de gratidão por aquilo que temos.

É preciso muito desespero, descontentamento e desilusão para escrever alguns bons poemas. Não é para todos nem escrevê-los ou mesmo lê-los.

A insatisfação é uma chance para o progresso: O ser humano progride quando utiliza o descontentamento como matéria-prima para exercer sua criatividade e engenhosidade.

A avareza e a ambição mostram-se mais descontentes do que não têm, do que satisfeitas com o que possuem.

Agonizando em silêncio.
Solidão profunda em meio à multidão.
Descontentamento à mostra.
Mãos frias e trêmulas, lágrimas me brotam.
Foto do perfil não tem companhia.
Cara amarrada com nó cego.
Estruturas abaladas, construção condenada.
Pensei em me mudar.
Mais como mudar de mim?
Tentei não mais escutar.
Mas a palavra que me atormenta vem de mim.
Desprazeres que um dia já foram prazerosos.
Sinto um enorme vazio por estar tão cheio.
Palavras inúteis, pensamentos sem valor, carinhos que me trazem dor.
Insaciável, um vampiro de carinho e amor.
Doença sem cura?
Remédio raro?
A imortalidade desejada torna-se um calvário doloroso.
Pensamentos imaturos, soluções banais.
Sem o plural o singular não tem tanto valor.
Penso em colocar um ponto final.
Mais tem paginas a escrever ainda.
Quem sabe este não é um livro de final feliz.

Recordo que comentávamos que a boa sorte dos amigos às vezes nos causava um estranho descontentamento. Wilde nos contou a história do diabo no deserto da Líbia. Conhece-a? Não? Pois bem: o diabo estava cuidando de seus assuntos e fazendo a ronda de seu império quando topou com um grupo de diabinhos que atormentava um santo eremita. Eles utilizavam as tentações e provocações rotineiras e o santo resistia sem muito esforço. “Não é assim que se faz”, disse-lhes o mestre. “Vou lhes ensinar. Prestem atenção.” Dito isso, o demônio se aproximou do eremita pelas costas e lhe sussurrou ao ouvido em tom meloso: “Seu irmão acaba de ser nomeado bispo de Alexandria.” Imediatamente, uma inveja feroz obscureceu o rosto do eremita. “Essa é a melhor maneira”, disse o diabo.
(Arthur Conan Doyle conta uma pequena história sobre Oscar Wilde)

Sua beleza.

A lua tenta todos os meses em vão..
Captar a beleza do teu rosto Descontente com o resultado Destrói tudo e começa de novo.

A estação se faz presente
Mas no vai e vem estás ausente
Deixando-me descontente
Gente que não é gente...

No olhar desesperado
A procura do amado
As lágrimas a rolar
Não adianta esperar...

O tempo se faz nublado
A chuva cai...forma enchurrada
Minha mente vazia...ja cansada
Não quer mais pensar em nada...

Paro...olho a multidão
O vazio da imensidão
Com o olhar já perdido
É melhor fitar o chão...

Essa busca desenfreada
Que se prolonga até as madrugadas
Resultou numa desvairada
Vida de busca...sem levar a nada...

Hoje estou insensível
No brilho dos olhos trago a dor
De quanto tempo procurei
Por um verdadeiro amor...

Aos românticos,
Fica o meu desalento,
O meu descontente,
Porque se o amor for romantismo,
De romântico fica sem amor.
Desamo o amor.