Poesia Completa e Prosa

UMA TRISTE POESIA

Chora mãe
Todas as suas dores
Enquanto eu
Na minha frieza
Tento não escutar

Xaropes e unguentos
De nada mais adiantam
E seu Deus todo poderoso
Parece não te escutar
Mas não precisa se preocupar

Chora mãe
Todas as suas dores
Misturadas com as minhas
Que por centésimos de segundos
Você percebe, e esquece

Chora mãe
Todas as suas dores
Sem cura ou anestesia
Enquanto eu faço poesia
Das nossas lágrimas escondidas

Chora mãe
Por mim e por ti
E deixa guardado lá no passado
O tempo dos carinhos correspondidos
Sem tantas mágoas e tristezas

Chora mãe
Todas as suas dores
E todos os seus lamentos
Nas madrugadas insones
Para mim e para você

Chora mãe
Todas as suas dores
Posto que as minhas
Eu choro nas palavras
E faço delas (tristes) poesias

(Nane-19/04/2015)

LIBERDADE POÉTICA

A poesia não tem partido
Não é da esquerda, nem da direita
A poesia não tem cheiro, ela é perfumada
A poesia não tem cor, é multicultural
A poesia tem a liberdade escrita na mente
A poesia é amada falada e recitada
A poesia vive no presente, no passado, no futuro
A poesia está agarrada à carne ao corpo
A poesia corre no sangue, fervendo nas veias
............De quem escreve ou escreveu
De quem leu ou lê, de quem sofreu, de quem amou.

Sempre que passas, me perco no tempo
Teu nome desliza em minha poesia
Teu sorriso aos poucos me fascina
Não sei como resumir esse momento

Espero um dia poder te mostrar
Versos que não fiz, que ainda hei de compor
enxendo seus ouvidos com canções de amor
Á qualquer hora, ou em qualquer lugar

Quando estou perto de você, emudeço
É tão dificil te dizer o que sinto
Se aparesse uma chance, eu desapareço

Se sabes que te amo, não me deixe falhar
Não me faça sofrer quando lhe digo:
Que eu nunca deixarei de te amar

Rahvi Costa

Poesia identidade

A gente anda pela rua desviando
De carro, de placa, prédio,
Lixo, resto de alegria
A gente corre de tudo
Compromisso, família
Amigos, discussões
A gente então perde sempre algo
Dar presente no dia dos namorados
Escutar aquelas gracinhas de como você cresceu
Falar bobagem sem ser recriminado
Ver os pontos em que errou e tentar concertar junto
Daí sua respiração não te ajuda
As horas passam sem nenhum significado
Suas pernas estão cada vez mais agitadas
Você pára e pensa
Por que é que teu mundo se perdeu assim?
Antes era legal ler um livro
Mas, já não tens cabeça
A cafeína te deixa disposto
Trabalhar e ganhar dinheiro
E da janela percebe
A rua da vida é sempre mais estreita com o passar das casas
Quanto maior o número
Mais distante fica de alguém que possa te ajudar
Não deixe para o fim o que se pode fazer agora
É hora de organizar
Porque depois, você pode descobrir que se enganou por muito tempo
Sua rua era um beco
Sem classe
Sem nome
Apenas pedra pelo chão
Que não serve mais para nada
Senão, incomodar a passagem
De quem tem pernas para caminhar

A POESIA NASCEU
Certa feita um amigo me questionou donde nascera a minha poesia ou melhor, donde nasce o meu processo criativo, pois desejava se tornar um poeta.

Realmente eu nunca havia me questionado sobre isto, tampouco, havia me perguntado se algum dia eu realmente produzi algum tipo de poesia, para mim sempre foram apenas escritos. Contudo, se ele considerava o que escrevo poesia, então, eu deveria relevar sua pergunta e lhe dar uma resposta.

Pensei em lhe dizer que o meu processo nasce de um sentimento chamado paixão, de um dom que não sabemos explicar, de uma sensibilidade que vai além da nossa compreensão, mas se eu falasse isso, seria o mesmo que dizer a ele: você terá que ter paixão e sensibilidade e isto deve ir além da sua vã compreensão.

Entretanto, se ele nunca se tornasse um poeta, eu me sentiria literalmente culpada, uma vez que ele viveria a decepção de achar que sua vida era vazia de paixão e sensibilidade, seria muito insensível da minha parte dar-lhe esta resposta.

Mas isso também não me bastou, por que se existe de fato um processo, então, eu preciso de ritos, de atos, e admitir que paixão e sensibilidade por si só são fatores necessários e suficientes para a composição da poesia, seria o mesmo que negar o processo.

Foi aí então que eu recorri as minhas lembranças e voltei a minha infância. Bem me lembro que na segunda série do primário minha mãe foi chamada na escola após a realização da minha primeira redação.

Acredite, mesmo antes de se dirigir até a escola e falar com a minha professora apanhei uma surra da minha mama, por que se minha mama havia sido chamada na escola, sinal de que boa coisa eu não tinha feito, pois bem, antes mesmo de dar-me a chance de defesa, minha mama negou-me o contraditório e me aplicou a pena ( a surra).

Chegando na escola minha professora perguntou a minha mama quem havia feito a redação que ela, a professora, havia dado como lição de casa. Minha mãe pegou o escrito, leu, assegurou a professora que não havia sido ela, a escritora, mas que iria descobrir quem havia feito a lição por mim, afinal de contas uma criança com 7 anos de idade não teria capacidade de escrever daquela forma.

Já em casa fui questionada acerca da redação pela minha mama, eu jurei que tinha sido eu que havia produzido, mas ela não acreditou em mim e me deu outra surra, por achar que eu estava mentindo.

Noutro dia, chegando à sala de aula, minha professora pediu que eu me dirigisse até a secretária, uma vez que ela tinha uma tarefa para mim. Simplesmente a bendita professora me deu um tema e pediu que eu escrevesse sobre ele, e ainda ordenou que a secretária da instituição ficasse me observando. Finda a redação e após lê-la, a maldita pediu que eu chamasse minha mama novamente no colégio.

Por óbvio que no dia seguinte disse a professora que meus pais estavam muito ocupados e que não poderiam comparecer. Claro, seria eu uma tola se avisasse meus pais de que estavam chamando-os no colégio, certamente outra surra levaria.

Daquele dia em diante parei de escrever, fui inibida prematuramente pelo medo e pela desconfiança daquelas duas mulheres.

Mais tarde na quinta série e já mais grandinha comecei a produzir meus textos, e, inclusive, vende-los para outros alunos que desejavam tirar boas notas em redação. Dali em diante ganhei todos os campeonatos literários produzidos no colégio e na cidade, seja recitando poesia ou escrevendo redações.

Já na faculdade eu me anulei completamente, trabalhando, mal conseguia estudar assuntos técnicos, quem dera escrever poesias, Sim, eu fiquei Sete anos sem sequer produzir um texto.

Contudo, eu me deparei com outro Dom, o de fotografar, sim, eu pegava qualquer máquina fotográfica e tirava fotos muito interessantes, a ponto de me perguntarem onde eu havia comprado as benditas máquinas fotográficas com as quais eu tirava as fotos.Acontece que eu nunca tive uma máquina fotográfica e continuo não tendo, eu simplesmente pegava a máquina dos outros e capturava cenas de pessoas,ambientes, animais e da natureza de uma forma diferente.

Sim, as fotos ficavam lindas. Mas tinha um detalhe que quase ninguém sabia, quase invisível para os olhos alheios, eu era cega e sou cega de um dos olhos, nasci com uma doença chamada síndrome de Leber, que provoca cegueira, doença congênita.

Contei todas estas histórias para dizer que encontrei a resposta através delas. sei donde nasce a poesia, não só a minha, mas a de todos os poetas.

Primeira constatação, é que inexoravelmente é preciso ter um dom especial e através de um processo desenvolve-lo. Imaginem você se Mozart nunca tivesse tido contato com um piano, nunca tivesse estudado música, certamente, jamais teria a chance de compor.

Primeiro ingrediente do processo: É preciso gostar de poesia e se alimentar dela. Você não se torna um poeta se gosta mais de produzir poesia do que de apreciá-la. Sim, é preciso ter desprendimento e admirar e amar a poesia produzida pelo outro, mais do que a sua própria.

Segundo fator, é preciso enxergar além, sim, é preciso capturar a cena. é necessário enxergar a beleza onde as pessoas só observam a névoa. É preciso encontrar o amor onde só existe dor. Faz-se necessário se desprender do próprio ego e observar tudo que lhe rodeia.

O que ninguém sabe é que o processo criativo surge exatamente de todas as coisas, de tudo que sentimos por estas coisas. Só somos capazes de produzir poesias, se formos capazes de encontrar ternura e delicadeza nas coisas simples produzidas pela natureza, seja a natureza humana ou de qualquer outra espécie. Só produziremos poesia se amarmos ou odiarmos alguém, algo ou alguma coisa. Sim, o processo criativo de um poeta deriva daquilo que ele é, do que sente e inexoravelmente depende do outro.

>>>>>> A PIOR POESIA DO MUNDO <<<<<<<

De um lápis decadente
Nasce a glória do escritor
Que não escreve o que vem à sua mente
Não perde tempo pensando no amor
Nem mesmo ao ódio ele se rende
Gosta mais daquilo que a borracha apagou

As palavras menos adequadas
Um idiota esquema de rimas
É o plágio de metáforas melhoradas
Pois nunca existiram obras-primas
Eu sou o seu eu-lírico
E além de mentiroso, sou cínico

Copiando outras idéias
Roubando sentimentos alheios
Encontarndo razões velhas
Buscando minha angústia em outros anseios

A pior poesia está sendo lida
É a melhor coisa que já li na vida
Lindas estrofes do sucesso não alcançado
Belos versos de um poema fracassado

COLARES DE ESMERALDAS
(poema do projeto Noronha – Imagem e Poesia)

A cor de tuas águas
Tanto no mar de fora quanto no mar de dentro
Dois mares, dois colares... de esmeraldas
De um lado... as esmeraldas tranqüilas
Do outro... as agitadas
Porém, todas belíssimas
Estejam elas, vibrantemente calmas
Ou serenamente açoitadas.
Assim Noronha é banhada... e guardada,
Por dois mares que são dois colares... de esmeraldas.

Paixão e Poesia

Paixão pela poesia
Eis pro poeta a estrela guia.
Quem nunca se apaixonou,
ao menos um dia,
desconhece a beleza da poesia.

Paixão é a luz
que desperta a inspiração;
o desejo de expressar
o que sente o coração.

Paixão, razão do escrever;
sobre a vida, sonhos, ideais.
A natureza que encanta:
o amor, os amigos e muito mais.

Incompreendido

Gritou... e não foi ouvido.
Reuniu palavras, criou rimas,
nasceu a poesia...
mas poucos compreenderam.

Colocou cifras (partituras),
usou instrumentos,
Fez músicas... mesmo assim,
não entendiam.

Criou passos...
Moveu o corpo em silêncio.
E na dança, unindo música e poesia
Enfim, conseguiu transmitir sua alegria.

Rodrigo Scherer

Poesia na Escola Pública: Livro “Folheto de Versos”

De como a USP-Universidade de São Paulo, com um Projeto de Culturas Juvenis sob a Coordenação da Professsora-Doutora Mônica do Amaral, trabalhou Poesia e Folclore do Cangaço em Sala de Aula, Rendendo um belo Livreto de Alunos Produzido Pela Mestranda Maíra Ferreira e Colegas.

“Perdi minha origem
E não quero voltar a encontrá-la
Eu me sinto em casa
Cada vez que o desconhecido me rodeia(...)”

Wanderlust, Bjork (Cantora Islandesa)



Com a suspeita midiática culpabilização dos Professores de Escola Pública pela falência da Educação Pública como um todo, o que engloba na verdade suspeitas políticas neoliberais de sucateamento de serviços públicos em nome de um estado mínimo (e no flanco o quinto poder aumentando os índices de criminalidade além da impunidade já generalizada em todos os níveis), quando uma universidade de porte como a USP vai até onde o povo está, no caso, uma comunidade carente da periferia de São Paulo, trabalhando com o corpo discente da EMEF José de Alcântara Machado Filho, fica evidente aquela máxima poética de que “tudo vale a pena quando a alma não é pequena”.

Intervenções em salas de aula, leituras trabalhadas, declamações com suporte afetivo, oficinas de palavras e rimas, trocas, somas, cadências didático-pedagógica num contexto de criação a partir da ótica de um humanismo de resultados, e assim, a Mestranda Maira Ferreira e colegas acadêmicas e mesmo profissionais da escola, e, quando se viu, pronto, estava semeada a leitura, estava plantado o verbo criar no assento poético, e, os manos sim, os manos, as minas, mandaram bem: saiu a produção “Folheto de Versos” como arte final do projeto de ótimo alcance literal e humanizador que é que vale a melhor pedagogia no exemplo.

Sou a favor das chamadas antologias, em que alguém visionário e generoso se propõe a bancar autores novos, temas específicos, tentando juntar turmas, abranger variadas óticas, fomentando a divulgação lítero-cultural de anônimos criadores desses brasis gerais, em nome da poesia porque assim a emoção sobrevive, a arte se torna libertação, e, falando sério, enquanto houver arte ainda há de haver esperança, parafraseando um rock moderno aí.

A escola pública carente, a escola sem estrutura técnico-administrativo funcional, os professores mal-remunerados, e, um conjunto de profissionais de educação segurando a barra pesada do que é mesmo a docência, então, uma luz no fim de tudo apresenta jovens acadêmicos potencializando intervenções em classes. É o caso da Sétima Série (2007), Oitava Série (2008) da EMEF José de Alcântara Machado Filho, que rendeu o livreto – que bonitamente lembra edições de cordel – chamado Folheto de Versos. Resistir na arte é uma criação histórica que tende a mudar planos de vôos, para os alunos carentes. A periferia agoniza mas cria.

Com um enxuto projeto gráfico da Comunicação e Midia-FEUSP, a arte letral composta no Projeto “Culturas Juvenis X Cultura Escolar: Como Repensar as Noções de Tradição e Autoridade no âmbito da Educação (2006/2008, Programa Melhoria do Ensino Público), a Mestranda Maira Ferreira e a Bolsista Técnica Pátria Rabaca foram a campo. Foram a luta. Levaram a universidade ao seio da escola pública, a sala de aula. Daí a aula fez-se verso, o verso lembrou hip hop ou mesmo RAP (Ritmo e Poesia), o verbo poetar virou verbo exercitado, da poesia fez-se o humanismo de abrir espaços, quando e viu, Saravá Baden Powel, a voz da periferia soou suas lágrimas com rimas e contações de realidades escolares.

Trinta e duas páginas de produção poética de alunos. “Chegando em casa, pensei bem/Vou fazer este cordel/Resumir nossa conversa/De maneira bem fiel/Pros alunos do Alcântara/Acompanharem no papel(...) (Pg. 3 Maira Ferreira). Estava dado o mote. Sinais e parecenças. E daí seguiu-se o rumo: Escravidão – Nós Somos Contra o Preconceito (Emerson, Stéffani, Adriely, Paloma), Depois Diogo, Bruno, Roberta in “Sou Afro/Sou Brasileiro/Sou Negro de coração(...)”. Ensinar, passa por ensinar a pensar. Pensar leva ao criar. Criar é colocar amarguras e iluminuras no varal das historicidade e chocar dívidas sociais impagas desde um primeiro de abril aí.

Nesse rocambole de idéias, os achados do projeto: alunos devidamente trabalhados, estimulados, compreendidos, sabem exercitar a sensibilidade muito além de suas rebeldias às vezes com as vezes sem causas.

E daí descambou a criação, acrósticos, versos brancos, rimas e rumos, citações (Rap é compromisso), até liberdades poéticas (O Cangaço e o Bope), rascunhos, resumos, xérox de despojos criacionais em salas de aula, despojos e, quem mesmo que disse que aula tem que ser chata, que sala de aula tem que ser cela de aula? Pois é. FOLHETO DE VERSOS é um achado como documento de um momento, um tempo, um espaço, um lugar, uma comunidade.

Dá identidade a quem precisa. Dá voz a quem se sente excluído. Imagine um país sem divisas sociais. E a emoção de um aluno simples, humilde, podendo colocar no papel – e ver-se impresso – como se no quarador das impossibilidades pudesse tentar reverter o quadro de excluído das estatísticas de dígitos estilo Daslu, para se incluir (certa inclusão social na criação de arte popular, literária) porque lhe foi dado palco e vez, palanque educacional e espírito criativo aguçado pelas sóbrias intervenções, debates cívicos, críticas dialogadas, esparramos de idéia, mas, antes e acima de tudo e sobre todas as coisas, o aluno tendo vez e voz-identidade num livreto que, sim, pode ser a página de rosto de sua existência, colorir o livro de sua vida, fazendo dele um cidadão que quer soltar a voz (precisa e deve soltar); botar a boca no trombone, dizer a que veio, e, sim, se a escola ainda é de certa forma uma escada, quando a sua criação impressa é um documento de identidade de cidadão enquanto ser e enquanto humano. Já pensou que demais?

O canto dos oprimidos.

“Fizemos essa letra com força de vontade/Só queremos expressar um pouco da realidade”(...), in Realidade Não Fantasia (Cesário, Diógenes e Gabriel).

Quando o sol bater na janela de sua esperança, repara e vê “Folheto de Versos” resgata e registra poemas de jovens querendo libertações, porque além de “ser jovem” ser a melhor rebeldia deles, há corações em mentes querendo mais do que ritmo e poesia.

A dor dessa gente sai no jornal e os seus cantares joviais oxigenam perspectivas, arejam possibilidades.

“Uma aurora a cada dia” diz a Canção do Estudante do Milton Nascimento.

Há coisa mais bonita do que o sonho?

-0-

Poeta Prof. Silas Correa Leite
E-mail: poesilas@terra.com.bnr
Site: www.itarare.com.br/silas.htm
(Texto da Série: Resenhas, Críticas e Documentos de Lutas e Sonhos)
Blogues: www.portas-lapsos.zip.net
ou
www.campodetrigocomcorvos.zip.net

Metad d min agora é assin, d un lado a poesia o vrbo e a saudad
Do outro a luta, a força e a coragn pra chgar no fin
E o fin é belo, incrto... dpnd d como vc vê!

Sou apnas uma garota prdida no mundo
con mil idéias na cabça, uma bala no bolso
papel e lápis na mão, vivndo en seu próprio mundo
construido por sonhos dstruídos
ouvindo músicas q me fazen sonhar.. vício maldito
capaz d mtas coisas.. incapaz d trminá-las
sen pnsar no amanhã, long dmais pra min
mudo en 5 minutos coisas q fui durant anos se assin eu dzjar...
não q eu queira ser.. apnas sou. Etrna idealizadora
menina com idad de adulta e ainda nen tão adulta assin
confusa dmais, sclarecida dmais
contrasts numa só pssoa, 8 ou 80.. nunca no meio
não sei bn o q dzjo
acho q o plano da vida é não fazr planos
acredito q algn lá en cima faça isso por min.. e se faz msmo...
me traga un novo amor daqles q fazn a barriga doer..
e un novo fone d ouvido
mas...
não me cobre coisas banais.. prefiro t dar o impossívl
não se assuste con minhas idéias.. eu nasci para inovar
nunca procure en min o q vc não tn en vc
não faça pouco da minha amizad ou do meu amor pois, ainda acredito nisso
não stou aq pra vc me cguir
siga seus próprios qstionamntos e eu irei t admirar
por trás d td essa capa exist algo q vc nunca viu
fotos são apnas máscaras lindas.. me mostre seu chão..
pisarei se for d mármore, hesitarei se for d areia
tnho meus medos... admito
mas lá no inconscient acho q prefiro me arriscar
se vc soubsse como é fácil me fazr feliz...
nunca irá dizr q me daria o mundo..
eu não preciso dele
vc pod ser mto mais important!!

Poesia amor e dor


O amor demora a acontecer
Ele acontece na hora certa
É difícil amar, como é difícil morrer.
Morrer por quem amas
Virtude é...
Omissão de amor é covardia.
Eu amo por que quero
Não amo por rejeição...
Acontece, é assim sem querer!
Você me ensinou a amar
Fez-me não te querer
Fiz tudo o que queria
Falei o que sentia e o que não devia
Vivi por não saber viver.
Beijei discutir e ouvir
Via-te quando me via no espelho
Lembro daquele teu retrato marcado em cima da mesa
Senti na saliva o amargo da solidão
E o doce beijo que não te roubei.
É tarde, é noite...
Você veio e se foi.
Poesia de amor é a dor.

Poesia e paixão

Entre a gente há tanto segredos
Eu queria poder desvendar
A razão de tantas diferenças
Me parece maior que o mar
Só que o sentimento é mais forte
Não adianta tentar se esconder
Temos que enfrentar nosso medo
Confiar que o amor vai vencer

Se eu pudesse transformar
Nossa vida em canção
Seria só poesia e paixão
Mas nem sempre tudo é paz
Não importa quem errou
Difícil entender o nosso amor

Nunca sei o que você espera
Aonde quer chegar afinal
Às vezes te ligo e te chamo
Sem saber se fiz bem ou fiz mal

Será que o tempo vai nos mostrar
O caminho certo pra trilhar
Podemos tentar Amar sem cobranças
E então se entregar...

Toda poesia do mundo, nem por um segundo, revela a essência da emoção...
O encantamento desencantado, suspira ofegante...
Como corrente quebrada, a alma cansada busca o abrigo...
Por onde andará o companheiro amigo, que virá socorrê-la...
Mais uma vez o mestre das palavras, sai de cena...
Levando a doçura do poema inacabado...
Mas o que fazer diante do nada. Dá página virada, sem ponto final...
Os versos sobrevivem à mudança, como a criança que não quer nascer...
A inspiração limitada, engole calada a lágrima escondida...
No calor da partida, a poetisa compõem a canção do adeus...
Refém do teu engano, alimenta-se da minha poesia, para saciar agonia do teu espírito...
A loucura do ato, mostra o fracasso da tua paciência...
Inocência... Sentir-se liberto do sentimento aprisionado... Como se algo tivesse mudando o ser solitário... Renata Saturnino

Beijos...
Que traduzem sentimentos
Que inspiram à poesia
Que marcam belos momentos
Aguçando fantasias

Beijos...
Que sussurram em seu ouvido
Que fitam os teus seios
Que deslizam em teu corpo
Te deixando em devaneios

Beijos...
Que navegam em teu suor
Que te possui em frenesi
Sugando-te o que há de melhor
Insistindo em te seduzir

Beijos...
Que invade o teu íntimo
Com a intenção de desfrutar
Desnudando a tua alma
Que te fazem delirar

Beijos...
Que brincam com sua insensatez
Descobrindo em ti a beleza
Que de dentro vem a polidez
Que de fora transparece a sutileza

Beijos... Beijos...

Sempre que penso em você
me dá mais vontade de viver
me dá inspiração para uma poesia escrever
Toda vez que penso em você

Sempre que penso em você
vejo um lindo e novo amanhecer
vejo a alegria que você me dá, prevalecer
Toda vez que penso em você

Sempre que penso em você
as lágrimas de alegria insistem em descer
e cresce mais o meu medo de te perder
Toda vez que penso em você

Sempre que penso em você
dá vontade de gritar que eu só sei te amar
dá vontade de ir correndo te encontrar
Toda vez que penso em você

Sempre que penso em você
penso em seus braços a me abraçar
penso em seus lábios a me beijar
Toda vez que penso em você

Sempre que penso em você
vejo que eu não vou nunca te magoar
vejo que quero sempre ao seu lado estar
Toda vez que penso em você

mais uma poesia pra me sentir bem !!

a noite esta fria
eu não conssigo parar de penssar nos dias em que perdi
tentando encontrar respostas pra tudo
e no final

eu não conssigo parar de escrever poesias pra me sentir bem
e de escutar meus discos de rock ingles ao inves de dormir e me distrair

você se foi
a felicidade e os sonhos tambem
mais eu ainda estou aqui
tomando a tristeza num café gelado e escutando Don't Let Me Down
lembrando do tempo em que vivi.

Poesia a quem merece poesia...

Se a cada noite vazia
Puder me deleitar nos teus versos
Minha imaginação correr suas letras
Pensar no que poderia viver por todas elas
Viajar nos sentidos
Insônia permitindo o sonho mais lindo
Se puder por sua imaginação pairar
Não irei deixar de retribuir
O luar irei te dar
O sono irei te tirar
Sem dó nem piedade
Irei te fazer pensar na mais pura e suave maldade
Não será em vão
Verseja sua poesia
Respondo na minha
Assim fluímos um lindo dueto intenso
Eterno enquanto durar
E o poetinha parafrasear
Para a cadência não deixar de soar
Bem aos nossos ouvidos
Feliz aos nossos olhos
Arrepiante a todos os nossos sentidos.

Aos teus passos



Ah! Doce morena
Doce poesia
Não passasse um dia se quer
Que não recitasse um poema
Que não agradece se ao dia
Ah! Doce morena
Doce poesia
Teu sorriso me alegra
Teus olhos dizem bom dia
Na rua na esquina por todo lado
Olham seu requebrado
De banda em banda
Passo a passo
A cada momento
Num intervalo de tempo
Tão grande nosso planeta ES
Ficaste pequeno
Aos teus passos.

???? Dúvida ????

O que é a poesia?
Uma amiga que me faz companhia
Nesta noite fria e vazia!

De onde vem o poeta?
Se esta noite
Não está completa...

Os versos surgem em minha mente;
Acompanhados
Por esta brisa envolvente...

Suave como um beijo amoroso
Fico surpreso...
Fico ansioso...

Que momento gostoso;
Para refletir...
Enquanto o poeta
Não decidir partir...