Poesia Completa e Prosa

Sonhos, romance e poesia…

Quantos dizeres na vida
Quantas poesias perdida
Quanto amor nos meus sonhos
Quantos sonhos no amor
Contradição?
É verso ou prosa?
Ou romance de um romântico
Amor, é loucura ou real?
Teu sorriso me confunde
Me inunda de emoções
Pareço louco
Me pergunto…
Sonhos, romance ou poesia…
Respondo… sentimento…
Confuso?
Não apenas sentimentos de um ser apaixonado...

"Na linha do papel esse “trem” de poesia
Na linha de embarque, partidas
Na linha das mãos, o destino
Na linha do destino, a vida.

Na linha do horizonte, a rosa-dos-ventos
Na linha imaginária, o Equador,
Na linha do meridiano, Greenwich
Na linha do sentimento, o amor.

Na linha do bordado, a agulha
Na linha da agulha, o croché
Na linha do tempo, a arte
Na linha da arte, você."

Viviane Andrade

A MENINA E O SEU ENREDO
Eu já sabia ,desde menina ,
que minh'alma se en-cantaria
pela poesia .
Eu já sabia ...
Meu brinquedo era a caneta
Minha boneca era o papel
Minhas estorinhas eram minhas fantasias...
Desde menina
eu me vestia de sonhos com
flores na mão
E por entre meus silêncios
desenhava arco íris e lírios
no portão
Ali ... sozinha
rabiscava jardins em meio a
cântaros de solidão
Pois queria fugir do barulho
e escuridão.
Desde menina
eu pintava um sol na janela e
por entre as frestas lindas borboletas
coloridas a mão .
Enquanto lá fora os adultos
brincavam de confusão
Ali... sozinha
eu era a dona das minhas asas
batendo ao vento na contramão.
Não existia lágrima
não existia dor
não existia tormento e nem poeira
no meu coração .
Ah, Só alento!
Desde menina
sempre enxerguei o céu anil em minh'alma
Inda que as nuvens escuras me trouxessem
tristeza, frio e vazio ...
Inda que nos teares das manhãs
o enredo tecessem noites sombrias
Inda que a paisagem do quintal lá fora
fosse de abandono
Inda que o fantasma do medo me fizesse
perder o sono ...
Meu coração sempre foi um livro
transbordando imaginários de
paraísos .
Acho que por isso ,até hoje ,
eu existo !

Fiz uma poesia pra você menino.
Menino que não teve chance aqui na terra.
Futuro ceifado...
Futuro onde não existe "nós"
Futuro que precisei reescrever.
Corre menino, vem matar a saudade.
Corre pela superfície empoeirada das minhas memórias.
Senta aqui ao lado e me fala de você.
Eu te conto da saudade, que se alojou aqui dentro depois que você partiu.
E do amor que permanece intacto no coração.
E antes da silenciosa despedida, desenharei teu semblante e guardarei tua alegria, que é para iluminar com tua luz o cinza dos meus dias.

[Marta Souza]
Para meu "menino" Lucas Souza Peçanha_ In memoriam
07/07/2016

Sou FELIZ e Imensamente GRATA
a Deus porque desde muito menina ,
respiro Poesia .
Em qualquer hora da noite
ou do dia
Ela sempre nasce naturalmente
e voa leve ou feroz em minh'alma .
Porque ser Poeta é respirar e desenhar flores
Mas também enxergar e viver seus espinhos.

Sou Intensamente GRATA
porque NUNCA precisei
Invejar , Plagiar e nem Xeretar Ninguém
para Poemar .
Meus olhos sempre estiveram vestidos
de Versos e Poemas
assim como o sol sabe raiar
e assim como a lua beija o mar .
Fitos em acordes de ventos.
E foi Sempre assim desde minha Infância !

Minha linda história é ver minha Poesia
fluindo naturalmente em meus quintais
e voando por aí sempre
com muita transparência ,
ousadia ,inocência , loucura , lucidez e fantasia .
Escrevo assim como respiro !
Ah , essa é a minha Glória !

Boa noite com poesia...

MEU CANARINHO

Voa passarinho voa!
Chega naquela varanda
Onde ela dorme na rede
E canta, canta aquela toada
Ela sabe o que me encanta...

Vá passarinho, vá!
Saia com os seus em revoada
Faça aquela algazarra da alvorada
Ela lembrará das nossas madrugadas...

Fique lá meu belo canarinho!
Faça na mais próxima galhada
O seu bem protegido ninho
Ela recordará com saudade
Que nossa união foi só felicidade...

Quem sabe assim passarinho
Quando ela ver seu filhotinho
Lembrará que aqui está seu filho
Esperando da mamãe o seu carinho...

mel - ((*_*)) - 28/07/16

Parecidos.
Somos parecidos.
Afirma você...
Digo que não.
Gostamos das mesmas coisas.
De poesia.
Da Arte.
De coisas simples da vida.
Torcemos até pelo mesmo time.
Como não somos parecidos?
Questiona você.
Com carinho, digo, como se pegando uma rosa:
“É o teu coração que a muito se misturou com o meu. ”

Minha poesia anda meio triste
Vagando nos espinhos
Nadando in relentos
Alimentando-se de desvarios
Clamando por um leito
de amor e de carinho
Pedindo aos céus um canto
de repouso
por onde o vazio não
me seja encanto.

Por onde andam os girassóis
que um dia colhi no jardim
despido de mim?

PARCA POESIA

Sou da poesia um arremedo
sou poeta de meros esboços,
sou o vate covarde com medo,
minhas ignomínias vão até o pescoço.

Vão de gavetas escondem meus versos,
meus segredos no recanto do escaninho,
ninguém sabe, ninguém vê,
Por que leriam? Para que?
São relíquias pessoais, meus ais,
não são as trovas do cotidiano,
que por vaidade publico
para satisfazer meu ego insano,
fatuidades remidas do passado,
licenças poéticas de tempo inapropriado.

Só a cama em desalinho é minha cúmplice,
guarda meus sonhos despertos ou não,
sempre me recebe calada na calada,
amanhece em silêncio de voto sagrado,
casta e pura com sua alvura súplice,
consegue ser silente em refrão,
logo cedo é arrumada e alinhada não diz nada,
é apenas em meu peito que reside um libelo,
por guardar algo tão lindo e tão belo,
e até este se cala, não declama e não fala.

Confidencio para as paredes,
pois elas tem muitos ouvidos,
mas são moucas por adrede,
assim não ouvem os meus gemidos.

Quase, ainda não!

Faz tempos eu não escrevo nenhuma poesia
Não consigo organizar as palavras com sintonia
Divago em pensamentos sem nenhuma magia
Alimentando minha alma com monotonia
Nem com o trago do cigarro eu me trago
Nem com o sopro do vento eu me embalo
Nem no silêncio da noite eu me acho
Nem no canto das cigarras eu viajo
Diante de mim, por mim e em mim
Reflito o marasmo que eu me permiti
Clamo o poeta que sucumbe nos trilhos
Incrédulo, desvairado, acuado e solitário
Que compadecido renasce em mim
E é por ele que eu não me calo.

MEL DE TI

Gosto imaginar-te na
Minha poesia escrita
Moldando-te em versos
Com as minhas mãos
Tecendo o teu corpo
Com os olhos da caligrafia
Esculpindo as tuas mãos
Em rosas de argila molhada
Cosendo a minha boca
Sentindo o calor dos teus lábios
Plantando jasmim perfumado
Na tua pele com a minha
Lírico poema de fogo que
Queima na minha doce alma
Escrevo com camélias que
O meu coração será sempre teu
Habitas no meu corpo
Na minha respiração, no meu ser
Imagino a poesia, apenas
Para possuir o mel da tua boca.
ڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣ

A poesia é um ato de Revolução ,
É uma arte ,
É uma cultura
A poesias deve ser vivida
Deve ser compartilhada com ética e moral
Versos ,poesias é uma canção ,
é uma melodia
é uma revolução
que deve ser respeitada .
Da mesma forma
que respeitamos diversas artes e culturas .

TRANSCRIÇÃO

Toda a poesia acumulada na alma de André
há de ser expelida.
Ainda que ela seja inútil e nunca seja lida,
resta-lhe a esperança de que em uma folha de caderno
seus sentimentos se tornem eternos.

Tem urgência em escrever
- ainda que sem inspiração-
pois, tem medo da morte,
de enlouquecer ao ver o seu amor partir,
de que a saudade aperte e não suporte,
de que a tristeza leve, como em uma correnteza de lágrimas, as palavras que sussurrou aos ouvidos de Estela.

Nunca quis ser poeta.
Considera o fardo muito pesado para um funcionário público, burocrata e tão racional.
Se fosse em sua adolescência, embriagar-se com versos não lhe faria mal,
mas já tem seus trinta e poucos anos,
é considerado um cara sério...
Foi um descuido amar tanto!

E agora, justo nessa hora, pensa em escrever o que sente.
Pensa que se Estela não o compreendeu, o mundo o compreenderá.
Quer desabafar com alguém,
Quer chorar em forma de versos, como seus poetas e compositores favoritos sempre fizeram.
Alguém, alguém há de compreendê-lo!
Alguém há de lhe dar razão!

Quer morrer, mas não deseja que esse amor morra junto.
Não quer levar para o túmulo algo tão bonito.
Só lhe consola a ideia de que alguém chame de poesia o que escreve tão desorientado.
Está convicto de que todo poeta desiludido já nasce modernista.
Desconhece a métrica, a rima pouco importa...
Para ele todo desabafo é poesia.

Mas como já eram três horas da madrugada,
a poesia permaneceu na alma de André,
sem transcrição.
Adormeceu o poeta,
adormeceu a poesia.
Trocou a ideia de escrever pela ideia de sonhar.
Amanhã não se sabe se terá ânimo para recomeçar,
parece que está mais a fim de implorar que Estela volte
do que continuar com a tola ideia de torna-se poeta.

Eu sou a poesia...
O sol? O que é o sol; o sol está tão distante...
A lua, as estrelas, a chuva, o vento, a tempestade..
Quatro paredes e um teto e você sai incólume
Mas a poesia... quem te protegerá da poesia...
quem te protegerá de ideologias patrióticas e tiranos
A bomba explodiu, uma das torres da mesquita ruiu
Velhos, mulheres e crianças entre as vítimas
Bagdah era um caos, mas ainda havia esperança...
O ar contaminado, o vento empoeirado
o horizonte fumaçado e translúcido...
um soldado metralhando o seu próprio medo
recebe um proj´etil na cabeça
esse é o meu verso, um poema macabro
Eu sou a poesia...
mas bem aventurado os que têm sede de justiça...
bem aventurado os mansos...
eu sou a poesia era um poema da namorada
no bolsinho da algibeira,
uma lembrança cabreira de um recruta tímido
sem a ideologia de morrer pela pátria
eu sou a poesia: um fuzil na destra, uma granada na esquerda,
o inimigo: qualquer movimento suspeito
e o que afrontasse a nossa ideologia
Bagdah era um inferno;
mulheres e velhos prostrados clamando por Allah...
o odor insuportável de cadáveres putrefatos,
gente ferida, gente agonizando...
e até ao final dos meus dezessete anos
caminhando entre as rosas e as samambaias
do jardim da minha casa
eu pensava que era poeta,
mas a namorada já dizia que eu era a poesia...

Feita de poesia, a moça escreve de tudo um pouco...
Um pouco sobre dor
Um pouco sobre saudade
Um pouco sobre solidão
Essas coisas de dentro, dos porões de nós...
É que ela conhece bem esses sentimentos dolorosos, que ficam escondidos nos cantos sem luz e que vez em quando emergem das profundezas...
Mas ela escreve sobre bonitezas também.
Sobre flores e amores
Sobre risos e levezas
Sobre Fé e esperança
É que ela vem descobrindo um mundo novo regado de afetos!
Todo dia descobre uma flor no jardim onde Deus a plantou.
Marta Souza
21/08/2016

Vida sem alegria, história sombria
Este poeta é desconhecido
Veio a inspiração, surge a poesia
Ele almeja tornar reconhecido

O autor deste texto quer receber carinho
Deseja ter bons amigos
Fica o dia inteiro sozinho
Passa despercebido

O escritor necessita desabafar
Descreve o que sente no papel
Sidinei gosta de declamar
Pensa sempre em ir para o céu.

Do silêncio surgiu a poesia.
Quando você falava, eu não ouvia.
Só fui ouvir quando você parou de falar
E quando eu falei você já não me ouvia.
E a poesia surgiu em silêncio.
Quando você me seguia
Eu fugia.
E quando eu conduzia
Você se perdia.
E perdida ficou a poesia
Em nossa desarmonia.

TRAVESSIA
Hoje quero todos meus quintais
florindo amor , alegria , poesia e paz .
Quero mandar embora todos os tormentos
Todos os desalinhos e tantos ais in pensamentos
E num só acorde de bons tons e de ventos ...
Dar bom dia ao girassol ,a joaninha ,ao bem ti vi
Sim... Regar-me de próprio alento !
Hoje quero me perfumar de leveza
Tomar um banho de encanto
Vestir-me de colibri in realeza
ou quem sabe de borboleta que amo tanto .
Passear por entre nuvens descalça
Velejar em céus azuis decerto
e sem precisar pronunciar qualquer palavra
Voar por entre plumas de anjos
Navegar com minha própria asa .
Sim... Atravessar serena todos os meus desertos.
Hoje quero abrir a janela da minh'alma
Bordar-me de brisa,de silêncio e de calma
Respirar calmaria
Deixar fluir levemente minha poesia
Apagar a lareira da ferida
Aquecer-me mais de vida
Deixar novos ventos
em meu coração cansado adentrar
Cansei de chorar
Hoje acordei bem disposta
Pronta pra me abraçar
Sim ... Hoje quero muito mais me amar !

Andam por aí Vulgarizando a Poesia !
Poema não se faz na marra
e nem se força inspiração
Precisa Nascer manso ,
livre e leve
Vir com Essência e bem lá do
fundo d'Alma !
Poeta precisa Nascer de fato Poesia !
Texto é Texto
Poesia é Poesia
Agora deram para confundir tudo ! rsrs....
Uma Pena !
Eu Fico com os Autênticos Poetas !
Ah, Sempre !

A POESIA QUE É A LUZ DA VIDA
.
Nada pode ser ultrajado diante da poesia infinita que é o amor... Nada!
Se não sabe o que estou dizendo, então, você não tem saída, nem tem como fugir de uma coisinha chamada... Morte, sim, morte do seu interior sob o encanto das palavras mais sentidas, morte de um terreno fértil onde poderiam ser germinadas lindas flores e gostosos frutos de bondade e tolerância, morte da sua criança linda que pede, grita por um pouco de luz e fantasia, morte dos seus desejos que poderiam estar tão próximos e não distantes, morte lenta de um coração esperneando por afetos verdadeiros e gestos delicados que ainda não foram alcançados, morte dos sentimentos mais puros e essenciais nesta lida e, quem sabe, os mais completos na sinceridade que a cada um convém...Morte dentro da luz que é esta vida esplendida e bonita!