Poesia

Desejei ser a musa de todas as canções, a protagonista de todos os filmes, o motivo de toda poesia. É só o que desejei.

Meus pensamentos solitários e sonhadores flutuam feito bolas de sabão multicoloridas na poesia do ar. Como emitir pensamentos mais sólidos?

Adoro a poesia e gosto de descascá-la até a fratura exposta da palavra. A palavra é meu inferno e minha paz.

No templo há uma poesia chamada "Perda", entalhada na pedra. Ela consiste de três palavras que foram rasuradas pelo poeta. Ninguém pode ler "A Perda". Só senti-la.

Uma poesia completa, nos rabiscos, na composição, literalmente uma declaração, de amor, ou de guerra, dependendo da sua interpretação.

Devia ser a poesia do meu pai que me mimava. Os livros. Eram os livros. Diziam-me coisas bonitas e eu sentia que a beleza passava a ser um direito.

⁠Ser poeta é: escrever mesmo sem inspiração. fazer de tudo poesia, brincar com as palavras, é saber exteriorizar seus sentimentos e emoções através de suas escritas. Criar, recriar, reinventar... Enfim, Poetizar!✍🏻💗☺️

Poesia é uma coisa meio estranha, vem pensamentos e vai sentimentos, trás a sensação boa, um desabafo em escrita, poesia é um amor, por isso me entrego por completo, poesia é o sentimento completo e pensamentos discretos, eis o amor que tenho por poesias ..

A poesia faz parte da vida, o ser humano carrega dentro de si a poesia, graças a algo chamado sensibilidade, por mais dura que a pessoa tente mostrar ser, ela tem seu momento de sensibilidade.

Meu silêncio tocará você como poesia. Com meu amor beijarei sua alma, com meu carinho abraçarei seu coração!

⁠Sem que eu me desse conta aos poucos fui me apaixonando pela poesia desse teu riso tão cheio de encantos.

⁠"A poesia, pode-se dizer que é um tato espiritual para coisas transcendentes, vistas às vezes nas coisas mais triviais, que todo o mundo vê, vendo-lhe somente a trivialidade."

⁠Você é a poesia mais linda , que já vi , você é o verso mais complicado que decifrei , você é a história maravilhosa que um dia eu conheci , você é meu livro preferido ,onde a cada dia escrevemos , uma linha de cada vez , a cada dia , sem nunca ter um ponto final.

São conversas bobas que queremos,
pois uma conversa séria não ira trazer
a incrível bobagem que é a alegria.

identidade

foi uma mulher negra e escritora
de pele e alma como a minha
que me ensinou
sobre os vulcões e as rédeas e os freios
sobre os tumultos dentro do peito
e sobre a importância de ser protagonista
nunca segundo plano

se você encostar a mão entre os seios
vai sentir os rastros de nossas ancestrais

somos continuidade
das que vieram antes de nós

Seu sorriso é o meu favorito
Ele tem um jeito único, despido de ser
Destrói entre-linhas, tornando você meu bem querer
Meu bem querer que não me quer,mas confesso que ainda amo essa mulher
Mulher sem razão,como não consegue sentir as batidas do meu coração ?
Ah sim,por que não ? aproxime-se de mim junto com teu coração
E agora ? consegue ver as batidas que são como pequenos poemas para você?
Ah sim! foi sem querer,na garoa vi seu maior poder
Poder que não vejo,apenas sinto,de homem me tornei um menino
Simplesmente lindo... conseguir olhar para seus olhos mesmo com meu jeito tímido
Olhares límpidos,seus olhos pareciam não refletirem a maldade
Mas confesso talvez seja delirio da minha idade
Seu amor se acabou e em mim,só sobrou a saudade

O PINTOR E O POETA

O poeta tece em palavras
Como o pintor retrata em cores
Uma bela aquarela...paisagem da janela!
Um doce poema. vislumbres da alma...

E assim, sorrateiramente
O poeta vai buscando os versos e as rimas
lembranças de um passado presente
Como tinta fresca, misturada no quadro.

E a arte vai imitando a vida
e a vida inspirando a arte...maravilha!
O poeta escreve nas linhas
...E nas entrelinhas!
O que o pintor pinta na tela.

Eu a vi - gentil mimosa,
Os lábios da cor da rosa,
A voz um hino de amor!
Eu a vi, lânguida, e bela:
E ele a rever-se nela:
Ele colibri - ela flor.

Canta, poeta, a liberdade, - canta.
Que fora o mundo sem fanal tão grato...
Anjo baixado da celeste altura,
Que espanca as trevas deste mundo ingrato.
Oh! sim, poeta, liberdade, e glória
Toma por timbre, e viverás na história.

Seu nome! é minha glória, é meu porvir,
Minha esperança, e ambição é ele,
Meu sonho, meu amor!
Seu nome afina as cordas de minh'harpa,
Exalta a minha mente, e a embriaga
De poético odor.

Seu nome! embora vague esta minha alma
Em páramos desertos, - ou medite
Em bronca solidão:
Seu nome é minha idéia - em vão tentara
Roubar-mo alguém do peito - em vão - repito,
Seu nome é meu condão.

Quando baixar benéfico a meu leito,
Esse anjo de deus, pálido, e triste
Amigo derradeiro.
No seu último arcar, no extremo alento,
Há de seu nome pronunciar meus lábios,
Seu nome todo inteiro!...