Poesia

⁠POESIA PARA A MINHA MÃE

Ela, Maria
Cheia de sonhos
Com tantos planos
E muita oração.

Ela, Eunice
Admirável
Tão memorável
E bom coração.

Ela, esposa
A companheira
Tão verdadeira
Pura emoção.

Ela, mãe
Tão firme a voz
Deixou em nós
Força, união.

Ela, professora
Tão dedicada
Determinada
Inspiração.

Ela, “Minha Amada”
Com singeleza
Trouxe leveza
Da simplicidade
Só resta a saudade
Amor, gratidão.

Em 30/06/22.

Minha mãe faleceu em 29/10/21.

PRA ELA:

⁠Pra ela faço encenação,
Interpreto faço exibição,

Faço poesia e rimo;
Faço muito mimo,

Faço um espetáculo;
Vivemos num cenáculo.

Paisagem! Novos horizontes.
A água que me mata a sede eu busco na fonte.
A poesia encanta o meu viver.
Sabedoria vale mais que ouro na vitrine.

⁠toda sexta feira eu sento na padaria e fico pensando no que te escrever.
a minha poesia reflete toda dor sentida e toda dor não dita.
e sem nenhum por que fico pensando em você, mas na verdade eu queria te esquecer
e fingir q nunca aconteceu nada pra valer.

por você eu acreditava no amor,
fazia juras e promessas,
declarações e conversas,
mas no final o que sobrou?
promessas falhas e inacabas
de um amor que não sobrou nada.

⁠A vida é uma poesia
Cuja a morte é o último verso
Cantado em silencio
No mais profundo silencio

⁠Não existe poesia,
Quem me dera,
No mundo contemporâneo:
Neste mundo de sofreguidão,
Sem ânimo.

⁠☆
Sou tomado de alegria,
motivação a granel,
propagando poesia
num galante carrossel.

Pedr0 M.

⁠Poesia é assim,
Nasce porque tem que nascer:
Inspirada, espantada, revoltada,
Questiona nosso prazer
Absoluto,

O nosso redor oculto,
Onde não existe, infelizmente,
A poesia,

Quem dera se existisse
A escutaria,

E punha-me a contemplá-la.

⁠'O PODER DA POESIA'
Nao sei de onde saiu
Mas a poesia veio ao meu encontro
Me lembro bem como foi...
Estava eu inquieta
acabou se a espera quando
Quando te encontrei
Numa bela primavera !
... Sentir poesia, é a vida de um poeta !

É um sentimento que não se descreve, por mais que escreve um poeta se enche de letras todas embaralhadas ,
As vezes desalinhado
componhe suas linhas com rimas sentindo se extasiado,
*Um poeta é
simplesmente um ser pela vida apaixonado.
poeta um ser sensivel que nao escreve
Apenas sente a poesia e escreve com fé alma e coraÇao !
A poesia as vezes é uma grande oraÇao
Ao se lembrar de um amor , amigo, ou a propria naÇao !

A poesia
Nao tem como elucidar
Na alma de um poeta
Tao grande amor e imensa alegria,
Segue o silencio da vida...
Mantendo dentro de si sempre viva a poesia.
Mas ...
O que faz forte um Poeta é o
Não é a fantasia mas o poder da poesia !

Maria Francisca Leite
Direitos autorais reservados sob a lei - 9.610/98

Amor e poesia se interdependem...
A poesia dá vida ao amor,
e o amor é a vida da poesia...

AMOR... A POESIA DA VIDA
Marcial Salaverry

Será o amor a poesia da vida,
ou será a poesia a vida do amor?
Poderá haver amor sem poesia,
apenas rotina de cada dia,
faltando o toque de romantismo...
Poderá haver poesia sem amor,
será algo sem calor...
E isso é algo que atesto,
pois mesmo uma poesia de protesto,
tem o amor pela justiça...
Poderá haver vida sem amor,
vive-se, seja como for...
Será uma vida sem sentimento,
causando muito sofrimento,
se nem a Deus souber amar...
Poderá haver amor sem vida,
dando-nos uma sobrevida,
se nosso amor partir para a eternidade,
levando nossa felicidade...
Mas sempre o amaremos...
Poderá haver vida sem poesia,
será algo meio que sem alegria,
sempre algo faltando,
nosso viver não se completando...
É uma questão de gôsto...
Poderá haver poesia sem vida,
são aquelas poesias falando de ódio,
de preconceitos, de racismo...
Melhor não le-las, e esquece-las...
Amor... Vida... Poesia...
Conjunção perfeita...

Marcial Salaverry

⁠Esta é a mais bela poesia:
Ver o Rei numa estrebaria;
Esta é a mais bela poesia:
O Deus onipotente
Dependente do colo de Maria,
Esta é a mais bela poesia!

SER
Se um dia o som for o silêncio cante com a alma, pois ela entende a poesia e a sonoridade daquilo que não podemos ver e nem ouvir, mas que certamente conseguimos sentir.
Além dos olhos, além do toque, além de todos os sentidos, nos conectamos com o que é infinito através da alma. O que não se pode explicar, nem pontuar ou definir, existe no tempo e na imensidão daquilo que infinitamente nos multiplicamos a sermos, e os que virão sempre virão e os que se foram sempre estarão lá em algum lugar da nossa memória, da nossa alma.
Pois, podemos ver os olhos, mas não definir seu brilho, ouvir a voz, mas, não podemos desenhar a sonoridade, podemos comer mas o gosto cada um terá diferente. Somos seres únicos e infinitamente plurais e mesmo sem saber quem somos, o que gostamos e aonde iremos, nos somos e queremos. Queremos o melhor para ser melhores, sem parâmetros e analogias, somente o melhor que achamos ser.
⁠

⁠Saiba que a poesia cura
consegue afastar o tédio
e sendo de essência pura
funciona como santo remédio !

⁠Me desculpem os pais (poesia)

Nasci em uma família matriarcal e matrilinear, aqui homem não tem vez! Mulheres sendo tias, primas, filhas, avós, tias avós, bisavós, noras, cunhadas: são mães de todos.

Não falo em feminismo, porque aqui em casa quem manda é mulher mesmo, a mãe é nosso objeto de devoção familiar e religiosa.

Às nossas grandes mães rendemos homenagens e temos gratidão, levamos presentes, flores e perfumes. Estejam elas assentadas no mar, nos rios ou no sofá de casa: aqui elas são divindades.
Minhas mães, no plural mesmo, são as raízes da Velha Árvore da Vida, que se fincam profundamente até o útero da terra e de onde retiram todo o nutriente que alimenta seus frutos: a família.

Mães ancestrais, mães devoradoras, mães imaculadas, mães protetoras, mães do céu, mães guerreiras, mães d'água... Mães.
Me desculpem os pais, mas é que aqui em casa, Mãe é Deus.

Florescer (poesia)

Apesar do medo, floresça.
Mesmo com obstáculos, floresça.
Em dias de frio, floresça.
Sob a chuva, floresça.
No sol escaldante, floresça.
À beira mar, floresça.
No topo da montanha, floresça.
Mesmo que lhe apanhem, tirem as pétalas, privem de água, luz e vida; insista e floresça.
Florescer é compreender que não importa o que o mundo faça comigo, eu seguirei colorindo e perfumando de amor todos os cantos e campos.

⁠Contrastópolis (poesia)

A cidade que me adoece e cura.
Que me machuca e afaga.
Me afugenta e acolhe.
Me odeia e ama.
Me corrompe e educa.
Me toma e dá.
Me endurece e sensibiliza.
Me rouba e enriquece.
Me desumaniza e empodera.
Me amaldiçoa e bendiz.
Sem ressentimentos.
São Paulo é o Templo Divino dos Contrastes e entre seus altares quero morrer e viver.

Poeira de poesia!

— O mais belo lugar é o caderno de poesias
— Nele se escreve sem medo
expondo os segredos
— Se estamos a beira do mar
— As ondas parecem nos abraçar

— No balançar das águas, ouvimos a brisa sussurrar, doces melodias que conseguem fazer lágrimas rolar
— Palavras chegam, como se estivessem a mergulhar, ou pairando no ar
— Acompanhadas de golfinhos ou estrela-do-mar
— Elas sempre irão chegar

— Tudo se transforma em poesia
— Caravelas, água viva
— Mesmo sabendo que os caminhos são árduos, e que existem pedras no caminho
— O poeta segue a poetizar
— São pássaros saindo do ninho
— Está no sorrir e no chorar
— No sofrer e no amar

— Quem tem sensibilidade, sente poesia no ar… Em qualquer lugar!!

⁠Eu estava tão perto.


Não é a melhor poesia, eu sei, que escrevo para um garoto
Não é a melhor poesia, eu sei, e ele pode nunca ler nada que eu escreva
Não sei por que fui deixada de fora do mundo dele, não sei porque ele não pode me esperar
Ele parece tão longe quanto estrelas na noite, naquele dia, um pouco mais de tempo, eu vi o vi indo embora, mas não tive coragem de alcança-lo.

Eu não sou de longe a melhor garota para ele, eu sei, então por que continuar escrevendo dessa maneira, temos tantas diferenças, nem sei porque eu me apaixonei assim.
Eu não estava pensando em desistir, eu sei, hora de parar e encerrar o dia, eu fiz tudo com tanto amor, e já estava preparada para o pior, mas nem ao menos pude entrega-lo o que queria.

Parece que eu já escrevi essas mesmas linhas antes, eu sei.
Então, por que eu deveria escrevê-las mais uma vez?

Não é a melhor poesia, eu sei, e então eu vou largar minha caneta,
Não é a melhor poesia, eu sei, e para alguém que nunca mais vou encontrar, provavelmente, e mesmo que o encontrasse, que diferença faria?

Pois isso é agora e foi então, minha última esperança se esvaiui, minha caneta eu vou guardar na gaveta, e o presente, bem... Ainda não o sei.

⁠Te amo.
Então vivo, em estado de poesia.
Pois só tu, soube lindamente.
Tocar o meu infinito particular com o seu amor.

⁠Meu coração não é teu, porque acredito que sangrar assim por alguém é doloroso e a poesia não precisa ser sobre o quanto o amor dói.
Mas na minha cabeça todos os meus pensamentos sobre amor são teus e todas as vezes que falo de amor, falo de você. E quando eu vejo o sol se pôr, é você que meu peito busca nos raios brilhantes e amarelos, e quando chove no nascer do dia com cheiro de lar, é você que minha memória encontra.
Quando a lua é brilhante e cheia, busco logo o celular pra te enviar fotos dela e você dizer o quanto ela é perfeita pra você, e eu me sentir tão boba ao ponto de sorrir pro celular.
Quando o dia amanhece nublado eu logo te dou um “bom dia” cheio de felicidade porque eu sei que você ama dias assim. E eu amo te amar e amar esses pequenos detalhes de você que me encantam e me fazem sorrir como quem encontrou tesouros perdidos.