Poesia

⁠Escrevo poesia como alguém que pede a morte
Que espreita se esconde na sombra tornando meus dias de dor imortais
Sete vezes me definho esfolio minha alma a quem por ti destruo
Minha pele como escama cai no vazio sobre o som do relógio
Lanço minha carne e arranco meu membros aprisionado neste ser rejeitado
A dor escorre a seiva que melindra pelas fendas da minha alma
Entre as veias o magma em fel que ressurge com a eterna fênix
E no siclo vicioso morro todos os dias
Meus pensamentos labutam e sobre faces distintas cada um morde por dentro os sentidos na gastura desta luta sem fim
Saudade do seu amor é como uma baba viscosa dentro da cabeça que não se escapa
Um silencio ensurdecedor preso no vaco lanço me no vazio e sobre melodias sou apunhalado
Minhas chagas são abertas pelas lagrimas acido inesgotável.

⁠Esta é a mais bela poesia
Ver Jesus em nosso dia-a-dia
E no meio dessa correria
Fazer com ele parceria, melodia
E ver no simples a mais bela poesia

⁠sirvo a poesia como oração fria,
de joelho dobrado como se meditasse no altar.
olho o passado. rememoro-o
pela dureza do que nesse tempo fui;
profundo foi sempre o meu verso
na minha voz exaltada;

a minha canção errante teve voos de silêncio
e solidão dentro de mim.
teve uma morte vivida em vida sem brancos
lenços de adeus – por isso, assim me amo:
amo-me neste corpo velho, substância
do que sou e sempre fui.
não sou de equívocos e como Gamoneda,
digo:

«hei-de amar a minha própria morte» como quem
se ama em vida, na certeza de que
não sabe morrer, quem não reclamar a sua dignidade.
busco na pele (inconfessável) do poema,
a minha pele ungida à boca da palavra,
fruto desta eterna injustiça. lambe a minha boca
a língua inquietante de todas as sombras
que à luz devem a existência.
____________
AG (Metamorfoses)

⁠Poesia reta e concreta

Senhor, Altíssimo, soberano.
Absoluto em nome de Jesus.
Acuado, teu povo está acorrentado no maldito plano.
Insano.
Profano.
A vida artificial.
Implantes.
Sangue, viajantes.

A ousadia cientifica e tecnológica.
Roubo, ganância biológica.

Inclanos, Brasil e teu povo refém e inocente.
Invocamos, clamamos, suplicamos, rendemos a ti, humilhamos a ti.

Examine, sim, que se confere, seja pela maneira sobrenatural.
Nem mesmo sei como, mas tenho plena convicção que podes infinitamente e inimaginavelmente extraordinariamente melhor.

Pelo vento, água, sol, tempestade, seja o que for, tua destra poderosa não se agrada com banho de sangue e nem mesmo com formas de perseguições e crueldades.

Torne nós, não nos rejeite, mesmo que 100 milhões tenham que ficar em alto mar.

Sara nossa terra, Sara nossa gente, desça tua vida sobrenatural, o Consolador, o Espirito Santo.
Agradecemos, sim, nosso fôlego, para honras multiplicadas, glórias e glórias sempre.

Giovane Silva Santos

⁠Ela é beleza
Ela é leveza
Ela tem luz...
É um olhar
que seduz...
sua alma ...
tem poesia
Seu sorriso
tem mágia
menina ousadia...
es mulher Maravilha!

Sou poeta do interior
Sou poeta da vida
Sou poeta do amor
Entre Campo e Poesia
Escrevo minha vida
Transformando em rimas
A alegria e a dor.⁠

⁠Te amo intensamente,
mais que poesia,
"mais que chocolate",
mais que minhas rimas.

Só não te amo mais que a mim...

Se meu amor por você fosse maior que eu,
viver...eu já não queria.

⁠Poesia pra mim é vida
É reinventar o inventado
É transformar e ser transformado
É fazer parte de cada rima.
É ser poeta e poesia
E deixar alegria por onde passa.
É sentir a melodia de cada palavra
E no fundo do coração deixar guardado
E de vez em quando, num bate papo
Recitar aquele verso que tanto amava.

Tem a poesia uma certa magia,
que nos encanta a alma...
Não tente entender a magia da poesia...
Basta ler, e soltar a imaginação...

A MAGIA DA POESIA
Marcial Salaverry

Esta é a magia da poesia...
Os poetas tem algo especial no cérebro,
que lhes permite "sentir" as coisas
de outra maneira,
e, sem fazer besteira,
vivem mais lindamente a vida...
Onde se vê tristeza,
o poeta vê beleza...
Onde se vê dor,
o poeta sente amor...
Nem sempre somos compreendidos,
mas, assim somos e assim vivemos... e poetamos...
Quem não nos entende, diz que vivemos
fora da realidade...
Na verdade, dizemos as ilusões
da maneira mais verdadeira possível...
Assim somos os poetas,
nem sempre rimamos,
mas poetamos,
fazendo poesias na vida,
e da vida, uma poesia...

30/11/2011

⁠Poesia
"O melhor remédio para
quem sofre de (ex)pressão alta.

Em todo lado essa palavra repetida ao expoente da loucura.
Ora amarga.
Ora doce.
Para nos lembrar que o
amor é uma doença;
quando julgamos ser a nossa cura.

Fazer poesia é abrir o corte da ferida que já cicatrizou."

_OlhosTristes_

⁠Em Forma de Poesia
Deixo em forma de poesia
Para lembrar-me da época de alegria
Aquele passado
Que em palavras deixo registrado
Jamais acreditaria que nesse fim isso levaria
Que de mim você desistiria
No fim me abandonaria
E nunca mais te veria
Já que o tempo passou
E tudo aquilo de bom acabou
Tudo mudou
As vezes questiono se você se importou
Mas em meus pensamentos
Poesias e sentimentos
Tudo ainda é vivo nas minhas palavras
Tão puras e imaculadas
Te amei de forma tão intensa e bela
Que jamais quis deixar isso tudo morrer
Então comecei a escrever
Para esse amor continuasse a viver
Sei que hoje tudo e passado
E nosso caminho no destino já foi dado
Te perdoo por ter me maltratado
E seu bem te desejo de bom grado

⁠(reversos p.17)


hoje minha pele é só silêncio e deserto

nenhuma poesia dela

escapa ou brota
transpira ou chora

nenhuma poesia em mim é espontânea


nem as alegrias
nem as tristezas


Flávia Menegaz

⁠A poesia avisa
Tua conta está cheia.
Tuas mil cabeças de gado.
Teu pé está no chão.
Tu ta sufocado.
Colabora com patifarias.
Continua calado.
O poderio comandando.
Tua alma ele, o poder do dinheiro ta comprando.
Alto lá.
A poesia está avisando.

A graça é de graça, inocentes pagando.
Queres tu ganância, matança colaborando.
Te tomas por maioral.
Que envenena o povo, contamina o emocional.
És tu que tens olhos tecnológicos, que tudo vê.
Guarda o arquivo do povo.
Afim de articular, acusar pela força do braço prevalecer.
Nossos corpos, afinal.
Tomados de chips, no sangue, sinapses surreal.
Plano besta diabólico.
A vida artificial.
Teatro de rua, psicotronia, gangs tal.

Jogo no ventilador.
Eu fui julgado, Jesus me libertou..
A ganância, o ódio, a fúria, toda ira também vai ao tribunal.
Não inveje o nada.
Pois todo teu veneno, é o teu mau.
Engula, faça seu próprio carnaval.

Giovane Silva Santos

⁠Poesia brasileira inconformada
Simples rima.
Ou até menos que isso.
Tudo bem, em um sistema que incrimina.
Que sonhos, que a vida assassina.
Que maior aumenta, o temor e o amor do que fascina.
Oh Deus, tome este meu coração.
Do que este sistema diga não.
Quebrar esse grilhão, nos ensina.
Um sistema ladrão.
Que rouba a privacidade.
Que mancha a identidade.
Que manipula, articula, manobra.
Artimanhas, programação, escorpião, dragão, leão, cobra.
Bichos de todas faces, latentes e aparentes.
Rouba pertinências intelectuais, do Brasil, patentes.
Somos, eu e uma gama, mesmo carente.
De ti Deus Altíssimo, em nome de Jesus, somos dependente.
Tantos Covardes e imorais.
Cientificamente, tecnologicamente, poderio, alcatraz.
Brasil, uma grande prisão, governada por satanás.
É que sabemos, quão confiamos.
Não perecemos, ainda vivemos.
Em Cristo levitamos.
Muitos e tantos, corajosos ceifeiros.
Ora, brilha guerreiros.
Que suspira progresso humanizado, pela ordem.
Mesmo com bando de abutres, carniceiros, desordeiros.
Giovane Silva Santos

Você é poesia!


O teu cheiro tem poesia, a nossa conexão ganha vida a cada segundo.

No meio de um voo tive a impressão de está entre as cadeias de montanhas do Nepal, as nuvens eram tão altas, quanto brancas; o frio, o silêncio e você se faziam tão presentes.

Da janela vi o nosso mundo passar incrivelmente detalhado, ali vive o nascimento de outra teoria, entendi que a velocidade da luz não tem tanto domínio em relação aos sons, as memorias e a saudade, esse poder pertence a nós quando queremos trava-lo por qualquer motivo sentimental que seja.

Seguindo no voo o vale das nuvens que dei o nome de himalaias ficaram para trás, mas você continua sendo carregada aqui no meu coração controlando o tempo.

⁠

⁠Poesia;
funciona como anestesia de freguesia para um mundo cheio de hipocrisia.
Estás triste? Ler um poema e resiste.
Estás feliz ? Ler um poema para não virar infeliz.
Estás apaixonado? Ler um poema para nunca se sentir abandonado.
Estás chorando? Ler um poema e assume o comando.
Entende? Poesia é solução, resolução, descontração, libertação.

Voz livre
Alma rendida
Segredos da vida
Nos versos da poesia

A libertação doía
Cortava, feria
Não o ouvido que ouvia,
Mas a alma que se abria

Poema Confissões, do livro Antologia Poética Eu, eu mesmo e a poesia

⁠Se gosta verdadeiramente de poesia e antes de consumi-la, deve primeiro agitá-la, sentir-lhe o cheiro a pureza natura e só depois tragá-la, bebê-la, em dose própria, de preferência, sem outra adição de fármacos.
Contraindicações: Pode, por vezes, causar mal-estar, náuseas, tonturas, diarreia, a chamada caganeira à moda antiga, vómitos que podem trazer sapos engolidos há muito tempo e, pior ainda: síndromas de inveja mesquinha que pode causar "Onicofagia" é o termo médico e técnico para nomear o hábito de roer as unhas, podendo ser das mãos ou até mesmo dos pés. Às vezes, esse hábito passa a não ser de apenas roer as unhas, mas também roer a ponta dos dedos (e sei lá mais de quê...digo eu!)
Última prescrição: Deve ser só administrada em SOS, quando o paciente está mesmo em ânsias extremas de injeção da dose habitual...

⁠Eu sou pura poesia
Sou um livro de mil páginas
Sou muitas em uma só
Sou fogo
Sou gelo
Sou paz
Sou tempestade
Sou mistério indecifrável
Sou dúvida momentânea
Sou certeza de quem sabe
Sou um sonho
Sou pesadelo
Sou seu porto seguro
Sou seu maior medo
Sou apenas eu.

⁠POESIA NO FRIO E CALOR



Sentado, com uma folha de papel em branco
sobre a mesa, me pergunto, escrevo ou não?
O dia frio deixa o cérebro disperso.
Tento escrever, as palavras não se juntam,
conseguirei escrever um verso?
O que faz o poeta quando escreve?
Necessário é para se falar de amor, ter de haver
calor?
No frio , o pensamento voa para perto do ser amado
sem vontade alguma de escrever.
Com o frio os carinhos e beijos, ajudam o coração
a se aquecer, e ao corpo dão uma inspiração, para
amar e viver.
Em assim pensando ao lado dela fiquei, a mão a
caneta pegou, o cérebro acordado ficou, o verso
começou a sair, e eu logrei escrever.



Roldão Aires



Membro Honorário da Academia Cabista. RJ
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E