Poesia
É poesia o sofrer
Eu te amo? Tu me amas?
E onde está o amor?
Está na trama urdida
pelos teares da dor;
tecida por mãos profanas,
com cores sacras tingida.
Não é humano sofrer!
Eu te amo? Tu me amas?
E onde está a ternura?
Está lá fora, perdida,
sem fé e sem tempo, a procura
de mão que proteja as chamas
das ilusões desta vida.
Não é sagrado sofrer!
Eu te amo? Tu me amas?
Por que nunca nos encontramos?
Porque fomos feitos "poeta"
e o amor que imaginamos
é feito das várias tramas
da arte que nos completa.
É poesia o sofrer!
Preciso me esquivar do perigo de me deixar levar na invenção da louca poesia que tanto nos causa mal para entender que o tempo parece remédio de “tarja preto”;
Às vezes vejo o meu céu desmoronar mesmo sabendo que a nossa sincronia é o sonho de loucos que insiste em se encontrar;
Eu quero...
aventurar-me na beleza da mais linda poesia... e,
brincar nas tardes de um fim de trabalho suado e brindar com minha infinita destreza de ser quem sou...
Fluxo de poesia constante;
Torrente de palavras necessárias,
Insubstituíveis.
Escrevinhar até os dedos pularem de cima do teclado e saírem caminhando mundo a fora.
PAPÉIS PICADOS.
Hoje quero fazer uma poesia supostamente linda.
Como caminhar descalço a beira mar.
Como canção que não se fez ainda.
Como neve descendo ao luar.
Quero vê-la nascer de forma natural.
Como o calor dos corpos ao se amar.
Como um beijo de desejo matinal.
Como amantes ao se completar.
Quero festejá-la com papéis picados.
Com sorrisos estampado nos rostos.
Ver todos os protocolos quebrados.
Quero que todos tenham seus desejos expostos.
Quero abraçá-la em plena praça.
Gritar o amor para todos os lados.
Fazer-te agrados e te deixar sem graça.
Demonstrar amor muito exagerado.
Poesia: No jardim
A brisa que sinto agora.
Resfria minha alma.
Desperta a minha calma.
Disfarça a minha dor.
Conhece meu desejo.
Compreende minha força.
Em meio as flores...
Em meio as cores...
Sintoniza a minha poesia.
Adoce a tua alma com poesia
Que todo o belo que vistes
Aquecerão teus dias frios e cinzentos
A tecerem fios de esperança.
A poesia invade os espaços
E reflete na imagem que vejo
Gravando em meu olhar
A paisagem que ficou em mim...
Delicadeza.
Poesia póstuma
Falo em primeira pessoa
Mas já não me encontro mais aqui
Mas falo de dias que vivi!
Recordo-me da minha infância
Pés descalços brincando na rua
Rua de terra, poeira suor
Chinelo de dedo enfiado nos braços
Quebrar as correias nem pensar!
Mas o tempo passou muito rápido
Como um estampido no ar
A adolescência veio, mas também foi embora
Assim como as chuvas de verão!
Com o tempo, constitui família
Tornei-me pai, avô
Esse é o ciclo da vida!
Hoje o dia está nublado
Chuva fina vai e vem!
Cheiro de vela
Uma coroa de flores no canto
Me pergunto que mal tem?
Não teria mal nenhum
Se quem estivesse deitado naquele caixão
Não fosse eu!
Tudo é poesia
Escrever o que sinto e sentir o que escrevo
É traduzir em palavras tudo o que vejo
E tudo o que vejo são poesias não escritas
Escondidas nas entre linhas do cotidiano
Milhares de olhares que se cruzam na multidão
E que permanecem no anonimato
Todos os dias,
Pra mim é poesia
O canto dos pássaros
Que se misturam com as buzinas dos carros
Árvores que disputam o espaço com os prédios
A cidade se tornando mais cinza...
Também é poesia
O belo e o feio
O sagrado e o profano
O Divino e mortal
O culpado e o inocente
É poesia!
As frases que se formam feito arquiteturas
Que se edificam na areia
Mesmo sem obra que a faça,
Torna-se poesia
E o prazeroso se faz infinito
Não pela semântica do discurso
Que também é poesia
Mas pela tradução feita pela alma
Amo escrever o que sinto
E mais ainda
Sentir o que eu escrevo
Isso é poesia!
Última poesia
De todas a mais bela e mais triste
A mais pesada e intensa de sentimentos
Carregada de uma tristeza ímpar
Tristeza essa que me mata por dentro
A cada dia morro ao poucos
Digo isso porque sinto
Os dias são mais cinzas, negros e torpes
E neles não encontro mais motivos
Tudo isso só me deixa insensível
Deus me livre
Eu nunca fui assim!
Na face o sorriso se esvai
Inspirações hoje custam a vir
A alma sangra,
Chora e se culpa pela frieza mais que fria
Dias maus, pessoas más
Que assim vão abreviando os dias!
E eu me abrevio desse mundo
Com o meu eu lírico
Afundado em ruínas
Mesmo assim
Levanto-me dos escombros em frangalhos
Para escrever a minha última
Poesia.
A poesia é feita para sentir, e não para ler.
O poeta derrama na folha aquilo que sente.
E não vem ao caso se esse sentir é imaginado ou vivo.
Se, ao deitar os olhos em uma poesia, o leitor for capaz de sentir as palavras, então ele também se torna poeta daquela poesia. Por vezes até mais do que aquele que escreveu inicialmente.
-Razões Da Poesia
Enfim chego ao final,
E então concluo
Que o escritor é imortal.
Pois mesmo que tudo passe,
O que fez não será em vão
Pois estará em algum coração.
O sentido de escrever?
Este não há,
Simplesmente, é!
A razão do poeta?
É a mesma do respirar,
É essência do seu ser.
Poesia calada
Virás me abraçar
Inevitavelmente, virás
Talvez seja na noite
Ou mesmo no dia
Mas ainda que sem aviso
Chegarás
E me tomarás em teus braços
Num aconchego fatal
Sem lástimas ou soluços
Deixando fluir apenas
Uma lágrima sorriso
Do partir silencioso
Virás resoluta
Sabendo me encontrar
E para onde levar
Toda a poesia calada
Que de mim não saiu
As palavras guardadas
As tantas que fiz
Ressoarão no ar
E se perpetuarão
Nos olhos que as lerem
Quando mais não me virem
No abraço que virá
Serei então eu
A poesia calada
Por vezes declamada
Certa da hora chegada
De noite ou de dia
Virás resoluta
Sabendo me encontrar
E para onde levar
Toda a poesia calada
Que de mim não saiu
As palavras guardadas
A poesia dos Brinquedos
Um dia escrevi um versinho que se tornou uma folha inteirinha de poesia que encantou o mundo. E até a bailarina da caixinha de música
aprendeu a sorrir e sorriu pela primeira vez.
E a boneca de pano ganhou vida e saiu contente a saltitar.
E o urso Tede começou a contar piadas.
E as bolinhas de gude não paravam de rir.
E o aviãozinho feliz voava sem o controle do menino o comandando.
Todos indo felizes para a poesia dos brinquedos onde podem ganhar vida pelo menos uma vez na vida os brinquedos podem ser amigos e ter sentimentos.
Na eterna poesia dos brinquedos todos podem ser felizes.
Escritora.
Autora do livro de poesias Vida.
Editora Zerocriativa.
CARACTERÍSTICA
Sidney Santos
O verde, o fogo e perfume da rosa
Advérbio, liberdade
Em poesia ou prosa
Vivendo felicidade
Simplesmente:
Careço de luz , de ouvir o canto dos pássaros
e de respirar a magia da poesia, todas as manhãs ...
