Poemas sobre Livros
Não gosto do meu trabalho, nem gosto do dinheiro,
preferiria escrever livros, enquanto não consigo,
vou atuando como trabalhador.
Eu pensava que amores impossíveis
eram apenas coisas de ficção,
que apenas existiam em livros
ou filmes de romances, mas não.
Eu fui sorteado no jogo da vida,
e hoje eu digo que sim, existe amores
reais e impossíveis, isso me admira.
Eu pude viver um amor incrível, um amor louco, inimaginável e inconsequente,
tornando inesquecível para mim,para gente.
Ahh, como eu queria poder amar-te, abraçar-te, beijar-te, dizer e mostrar
pra vc o quanto vc é especial para mim e saber o quanto ainda eu sou para te.
O quanto vale a dor de um amor impossível?
Meu coração e minha mente não conseguem responder tal pergunta, incompreensível.
Ahh, como eu queria poder continuar
a viver esse amor impossível
em cima das impossibilidades,
não sei o que faço com a saudade.
As circunstâncias fizeram a
gente se afastar, antes a distância
não era nada para nós dois,
pois continuavamos conectados
pelos nossos laços e corações,
sempre nós dois.
Mas hoje, apesar de estar novamente distante de mim,
sinto que o teu coração
e o teu olhar também se distanciou,
foge de mim.
Se fossem apenas quilômetros, seria possível te resgatar.
Mas, a sua distância ultrapassa constelações, como dói te amar.
Em um dia que eu puder te reencontrar
da forma como era antes,
quando eu puder olhar
profundamente nos teus olhos brilhantes,
como fazíamos antes,
não sei qual seria
minha reação, talvez lacrimejante.
Quando olho as estrelas de nós
dois eu ainda lembro,
Eu ainda te amo,
isso de todas as formas eu tentei
e eu disse.
Coração calejado,
enquanto ainda
lembro de nós dois, sofro calado,
com uma parte do meu coração enterrado, no cemitério de palavras que eu nunca disse.
Eu olho aos cantos, mentalizo meus muitos livros, escritos ao longo dos anos. Em alguns, visualizo as imagens de uma figura derrubada, os tropeços em pedras, das mais diversas, em pés de outros, e às vezes nas próprias pernas.
Penso que algumas páginas poderiam ser arrancadas, jogadas em algum lugar que ninguém fosse ver, principalmente as que contam dos tombos, das vergonhas, ou qualquer situação que valha como vexatória. Mas ao ler a página seguinte, a figura que estava ilustrada caída, está se levantando; descubro que se arrancar a página que tem o tombo, terei que apagar também a página seguinte.
O livro não é uma página, é uma história, cuja alegria de se levantar só existe pelo fato de se ter sentido a dor da frustração e dos tombos. Todas as páginas valem de alguma forma, as particularidades são suas marcas, um dia feliz, outro não tão feliz assim, um dia pra se lembrar, outro pra esquecer.
O livro vai indo, virando páginas, algumas apenas com desenhos, outras cheias de poesias, outras demagogas, outras irônicas, sem contar aquelas cheias de contradições; mas todas reunidas, pra que a vida seja acrescida de aprendizagem.
Mentalizo meu livro, minha coleção, que insisto em escrever, rir de mim e dos outros, das coisas que lembro e das que esqueci, dos conhecidos e dos que nem vi, o melhor livro é o que eu escrevo de mim.
Namoro com um livro.
Namoro com um livro, e quantos livros eu namorei? Ainda não sei, não contei tais temas, mas, vi que nenhum tinha tantas páginas para serem lidas ou para apenas descobrir como as dela. Sentei com os olhos, focando nos detalhes daquela genuína obra, que não sabia se seria romance, suspense, aventura, terror ou comédia, digo que li o prólogo e nossa! sensacional. Todo livro tem algumas manchas de café, cheiro próprio, páginas entediantes, mas aquele livro, bem, dizem que não podemos julgar o livro pela capa, eu não a julguei, apenas devorei. Algumas vezes tenho a leve sensação de esquecimento, somente para ouvir mais uma vez aquele capítulo tão gostoso, naquela bela voz. Quase não tenho xícaras para derramar cafés. Contenho meu faro todas as vezes que me aproximo da obra ( E que obra!) Dobrei algumas folhas por erros de um leitor iniciante, nunca tinha tocado um livro antes, não daquela qualidade. Capa dura, com as folhas moles, bem do jeito que eu nem imaginava que gostaria. Juro que prometi não me apegar, seria uma leitura curta, acabou sendo um livro de edições. Leio seus olhos, e vejo as críticas ao mundo tão fatídico, olho novamente vejo as confusões, a beleza, pensamento, o estresse, a leveza na curva sinuosa dos lábios, o prender das páginas uma nas outras. É uma coisa incrível, não precisei de sugestões para saber o quão grande fonte de conhecimentos eu teria em minhas mãos, e se eu te contar você não vai acreditar! Meu livro, que nem era meu, voava. Não parece ser verdade, mas um livro que não está abandonado, e não possui dono, e tão completo. O livro sem palavras me calava com sua língua que ainda não era estrangeira, mas sabia todo o dicionário do meu português.
Gosto de ler...
Livros, jornais, placas, situações, pessoas....
Ler ajuda a direcionar minhas ações.
Portela, eu às vezes meditando, quase acabo até chorando
Que nem posso me lembrar
Teus livros têm tantas páginas belas
Se for falar da Portela, hoje não vou terminar
"Sonhos eternizados
Ter filhos, escrever livros e plantar árvores, sonhos que se concretizam, dentre outros sonhos a serem realizados durante o esplêndido espetáculo da vida, também serão eternizados.".
Os livros na estante já não tem mais tanta importância
Do muito que li, do pouco que sei, nada me resta
A não ser, a vontade de te encontrar
O motivo eu já nem sei, nem que seja só para estar ao seu lado
Só pra ler no seu rosto uma mensagem de amor
A noite eu me deito, então escuto a mensagem no ar
Vagando entre os astros, nada me move nem me faz parar
A não ser, a vontade de te encontrar
Não precisa pesquisar
Nos livros da realeza
Ou na NASA, com firmeza,
Para poder comprovar
Que quem age sem nobreza,
Destruindo a natureza,
Devasta mesmo é seu lar!
QUEM DEVASTA A NATUREZA
Não precisa pesquisar
Nos livros da realeza
Ou na NASA, com firmeza,
Para poder comprovar
Que quem age sem nobreza,
Destruindo a natureza,
Devasta mesmo é seu lar!
Quem devasta a natureza
É um ser inconsequente,
Pois condena o seu futuro,
Aniquila o seu presente.
Pensando agir co’ esperteza
Mas o fim de sua vileza
É catástrofe iminente!
Quem devasta a natureza
Não trata bem a sua casa,
Seu futuro é de incerteza,
O seu presente ele arrasa,
Pois quem destrói o seu ninho
Termina qual passarinho
Querendo voar sem asa!
Como seria
morar em uma biblioteca
de livros derretidos?
Com frases fluindo pelo chão
e toda a pontuação
alojada no fundo como um resíduo.
Seria confuso.
Imperdoável
Uma grande aventura.
Deus não escreve livros,
escreve homens e Universos.
Homens escrevem versos
e constroem pontes e fazem guerras.
Sabedoria
Engana-se quem acredita que a sabedoria está nos livros. Muitos fazem faculdade, magistrado, doutorado, mas não são sábios, não possuem sabedoria. Isso é muito relativo, tem pessoas que não sabem ler nem escrever, que livros para eles só servem mesmo para folear e ver as ilustrações, mas possuem uma sabedoria inenarrável. Já conheci pessoas que nunca frequentaram uma aula se quer e fazem cálculos muito mais rápido que muitos que estudaram anos e anos para se tornarem contadores. Essas pessoas são abençoadas por Deus com uma sabedoria que as condições de vida e financeira não as permitiu ter através do aprendizado. Existem pessoas que escrevem muito bem sobre diversos assuntos com tanta propriedade que as pessoas acreditam que elas são pessoas letradas. Essas pessoas sim são pessoas dotadas de sabedoria.
Viemos das ruas.
Sobrevivemos a noites escuras.
Seus livros trouxeram conhecimento.
Moldaram mentes, feito estátuas de cimento.
Mas nossas vidas foram escritas com sangue, suor e lágrimas, muitas lágrimas.
Sabedoria adquirida em cada beco e viela.
Olho no olho faz travar a sua gíria imitada.
Não me intérprete mal, sou a favor do conhecimento, amo a literatura.
Sei que livros são a chave e faz girar a fechadura.
Mas eles escrevem sobre o mar sem jamais ter se molhado.
Enquanto nos já navegavamos antes da informação.
Nossa vivência segue quente com a força de um vulcão.
Meu cobertor tem frases de café de ontem.
Minhas roupas têm cheiros de violão.
Meus livros são retratos de cada esquina
Que visitei sem pôr os pés.
Aguardente é reduto de trovões
Que os poetas costumam espalhar.
Meu travesseiro me escuta muito
Às vezes fala demais
E não me deixa dormir.
Amor?
Ontem
Era aquela visita à exposição
Hoje
É esse dueto no karaokê.
Ah, é querer o bem do outro também.
E se faltar feijão, a gente come os livros...
"Não esquenta, por que se faltar feijão, a gente come os livros e se farta de conhecimento. Com o cérebro plástico e a mente cheia de possibilidades, serão tempos sombrios para os oportunistas de plantão que vivem de explorar a inocência e a ignorância do povo mais humilde. Vai ser cada vai se ferrar diferente, que vai dar gosto de ver a cara de espanto deles".
Todos os anos são lançados livros de 365 páginas, às vezes podem ter 366. Os personagens desses livros são simples humanos que escrevem suas próprias histórias, e se eles as escrevem, eles podem ser os criadores de seu próprio plow twist, estou certa? Com toda certeza! Mas não são todos que têm a consciência disso, se sentem limitados pelas páginas e principalmente intimidados pelos marca páginas que se marcam sozinhos de acordo com os acontecimentos. O problema é que não marcam somente as partes incríveis da história, mas também as partes ruins. E para os personagens, estas são as partes que se sobressaem mais e fazem com que ele perca o rumo das coisas boas. Os monstros são criados, e ao invés de se auto escrever como um herói e vencer, alguns personagens acabam transformando os monstros em imortais e esquecendo que quem os criou foram eles.
Lua Kalt (deliberar)
IDENTIDADE
Eu não sou as roupas que eu uso.
Eu não sou os livros que tenho na estante. Eu não sou o carro, o sapato, o celular...
Eu sou o que vem antes disso.
Eu sou a subjetividade, eu sou a identidade, Eu sou uma colcha de retalhos de ideias, lembranças, aprendizados, construçōes e desconstruções.
Sou o que fiz com meus traumas, superações e medos.
Sou o ser por trás do sorriso.
Sou mais que um corpo, ou uma aparência eu sou a alma que o habita.
Eu sou única.
Eu sou eu.
E ainda não estou pronta e acabada eu ainda estou sendo, em cada minuto algo de mim é refeito, acrescentado, apagado, modificado.
A cada nova interação com o mundo eu me faço um pouco mais e me desfaço se necessário for...
Eu sou um constante gerúndio e vale a pena ser...
