Poemas sobre Livros
Na maioria uma viagem só de ida,
num mundo que me fixa,
um conhecimento que me cria;
livros, viagens necessarias à vida.
Eu cresci trancado num quarto com livros de Marx e pepetela
alimentado com parágrafos de Nélson Mandela.
foi esta a fonte do ódio que agora já não escondo
este é o som que eu inalei voz de Zeca Afonso
Ninguém me separa deste Guevara que eu tenho em mim
e podes ver na minha cara a raiva de Lenine
eu choro este sangue que devora o espírito
e choca os mais sensíveis, e torna-me num monstro como Estaline
Cada escritor tem seu estilo de escrever. O leitor, também gosta de procurar livros que satisfaçam sua particularidade de ler. Então, o escritor e o leitor se encontram dentro das páginas de um livro. O leitor,cada vez que vira uma página, é como se estivesse adentrando em um novo dia, com sol ou com chuva..
Marilina Baccarat de Almeida Leão (escritora brasileira, premiada no Brasil e Exterior)
Aqui e acolá
Aqui...
uma pilha de livros para ler,
mas debruçar-me sobre eles não quero.
Leituras que obrigam a aprender
mas que não me ensinam o prazer
de estudar.
Acolá...
Uma pira de livros prontos a queimar
outra, de gente, a fazê-la.
A escola, a docente e o futuro,
mediocridade ou revolução,
pira feita com a educação.
Me perdoem, mas meus livros são como meus rins, se lhes der, não terei interesse em devolução.
Re Pinheiro
Eu quero uma casa no campo como Elis Regina,
Plantar os discos, os livros,
E quem sabe uma menina,
Por mim até podem ser mais,
Um amor como os meus pais,
Os dias como os demais,
Sem serem todos iguais.
O que seria do mundo sem os livros, os textos, as frases e as palavras.
O que seria do mundo sem a leitura, de uma literatura apaixonante.
É que eu tenho muita coisa pra falar irmão, e se eu for
Escrever tudo isso, dá mais de 100 livros, e nunca vai
Acabar com isso não, nunca vai acabar não.
Nós somos como livros
Somos julgados pela capa e título
Mas o leitor nunca saberá
O real sentido
Se não ler o livro
Não gosto do meu trabalho, nem gosto do dinheiro,
preferiria escrever livros, enquanto não consigo,
vou atuando como trabalhador.
Eu pensava que amores impossíveis
eram apenas coisas de ficção,
que apenas existiam em livros
ou filmes de romances, mas não.
Eu fui sorteado no jogo da vida,
e hoje eu digo que sim, existe amores
reais e impossíveis, isso me admira.
Eu pude viver um amor incrível, um amor louco, inimaginável e inconsequente,
tornando inesquecível para mim,para gente.
Ahh, como eu queria poder amar-te, abraçar-te, beijar-te, dizer e mostrar
pra vc o quanto vc é especial para mim e saber o quanto ainda eu sou para te.
O quanto vale a dor de um amor impossível?
Meu coração e minha mente não conseguem responder tal pergunta, incompreensível.
Ahh, como eu queria poder continuar
a viver esse amor impossível
em cima das impossibilidades,
não sei o que faço com a saudade.
As circunstâncias fizeram a
gente se afastar, antes a distância
não era nada para nós dois,
pois continuavamos conectados
pelos nossos laços e corações,
sempre nós dois.
Mas hoje, apesar de estar novamente distante de mim,
sinto que o teu coração
e o teu olhar também se distanciou,
foge de mim.
Se fossem apenas quilômetros, seria possível te resgatar.
Mas, a sua distância ultrapassa constelações, como dói te amar.
Em um dia que eu puder te reencontrar
da forma como era antes,
quando eu puder olhar
profundamente nos teus olhos brilhantes,
como fazíamos antes,
não sei qual seria
minha reação, talvez lacrimejante.
Quando olho as estrelas de nós
dois eu ainda lembro,
Eu ainda te amo,
isso de todas as formas eu tentei
e eu disse.
Coração calejado,
enquanto ainda
lembro de nós dois, sofro calado,
com uma parte do meu coração enterrado, no cemitério de palavras que eu nunca disse.
Eu olho aos cantos, mentalizo meus muitos livros, escritos ao longo dos anos. Em alguns, visualizo as imagens de uma figura derrubada, os tropeços em pedras, das mais diversas, em pés de outros, e às vezes nas próprias pernas.
Penso que algumas páginas poderiam ser arrancadas, jogadas em algum lugar que ninguém fosse ver, principalmente as que contam dos tombos, das vergonhas, ou qualquer situação que valha como vexatória. Mas ao ler a página seguinte, a figura que estava ilustrada caída, está se levantando; descubro que se arrancar a página que tem o tombo, terei que apagar também a página seguinte.
O livro não é uma página, é uma história, cuja alegria de se levantar só existe pelo fato de se ter sentido a dor da frustração e dos tombos. Todas as páginas valem de alguma forma, as particularidades são suas marcas, um dia feliz, outro não tão feliz assim, um dia pra se lembrar, outro pra esquecer.
O livro vai indo, virando páginas, algumas apenas com desenhos, outras cheias de poesias, outras demagogas, outras irônicas, sem contar aquelas cheias de contradições; mas todas reunidas, pra que a vida seja acrescida de aprendizagem.
Mentalizo meu livro, minha coleção, que insisto em escrever, rir de mim e dos outros, das coisas que lembro e das que esqueci, dos conhecidos e dos que nem vi, o melhor livro é o que eu escrevo de mim.
Namoro com um livro.
Namoro com um livro, e quantos livros eu namorei? Ainda não sei, não contei tais temas, mas, vi que nenhum tinha tantas páginas para serem lidas ou para apenas descobrir como as dela. Sentei com os olhos, focando nos detalhes daquela genuína obra, que não sabia se seria romance, suspense, aventura, terror ou comédia, digo que li o prólogo e nossa! sensacional. Todo livro tem algumas manchas de café, cheiro próprio, páginas entediantes, mas aquele livro, bem, dizem que não podemos julgar o livro pela capa, eu não a julguei, apenas devorei. Algumas vezes tenho a leve sensação de esquecimento, somente para ouvir mais uma vez aquele capítulo tão gostoso, naquela bela voz. Quase não tenho xícaras para derramar cafés. Contenho meu faro todas as vezes que me aproximo da obra ( E que obra!) Dobrei algumas folhas por erros de um leitor iniciante, nunca tinha tocado um livro antes, não daquela qualidade. Capa dura, com as folhas moles, bem do jeito que eu nem imaginava que gostaria. Juro que prometi não me apegar, seria uma leitura curta, acabou sendo um livro de edições. Leio seus olhos, e vejo as críticas ao mundo tão fatídico, olho novamente vejo as confusões, a beleza, pensamento, o estresse, a leveza na curva sinuosa dos lábios, o prender das páginas uma nas outras. É uma coisa incrível, não precisei de sugestões para saber o quão grande fonte de conhecimentos eu teria em minhas mãos, e se eu te contar você não vai acreditar! Meu livro, que nem era meu, voava. Não parece ser verdade, mas um livro que não está abandonado, e não possui dono, e tão completo. O livro sem palavras me calava com sua língua que ainda não era estrangeira, mas sabia todo o dicionário do meu português.
Gosto de ler...
Livros, jornais, placas, situações, pessoas....
Ler ajuda a direcionar minhas ações.
Portela, eu às vezes meditando, quase acabo até chorando
Que nem posso me lembrar
Teus livros têm tantas páginas belas
Se for falar da Portela, hoje não vou terminar
"Sonhos eternizados
Ter filhos, escrever livros e plantar árvores, sonhos que se concretizam, dentre outros sonhos a serem realizados durante o esplêndido espetáculo da vida, também serão eternizados.".
Os livros na estante já não tem mais tanta importância
Do muito que li, do pouco que sei, nada me resta
A não ser, a vontade de te encontrar
O motivo eu já nem sei, nem que seja só para estar ao seu lado
Só pra ler no seu rosto uma mensagem de amor
A noite eu me deito, então escuto a mensagem no ar
Vagando entre os astros, nada me move nem me faz parar
A não ser, a vontade de te encontrar
Não precisa pesquisar
Nos livros da realeza
Ou na NASA, com firmeza,
Para poder comprovar
Que quem age sem nobreza,
Destruindo a natureza,
Devasta mesmo é seu lar!
QUEM DEVASTA A NATUREZA
Não precisa pesquisar
Nos livros da realeza
Ou na NASA, com firmeza,
Para poder comprovar
Que quem age sem nobreza,
Destruindo a natureza,
Devasta mesmo é seu lar!
Quem devasta a natureza
É um ser inconsequente,
Pois condena o seu futuro,
Aniquila o seu presente.
Pensando agir co’ esperteza
Mas o fim de sua vileza
É catástrofe iminente!
Quem devasta a natureza
Não trata bem a sua casa,
Seu futuro é de incerteza,
O seu presente ele arrasa,
Pois quem destrói o seu ninho
Termina qual passarinho
Querendo voar sem asa!
