Poemas sobre arte
A arte de amar
Amor,afinal, o que é? O amor é não é o sentimento que rasga corações, ele é o sentimento que depois que quebra, junta cada pedacinho do coração de alguem, mais se você pensa que foi o amor de alguem, ou melhor a falta de amor de alguem que quebrou esse coração, não foi não, esse coração foi quebrado pelo seu próprio dono que não soube amar...
O amar é um ofício, um ofício que poucos dominam, na verdade é muito difícil achar alguém com a habilidade de amar, sabe aquela ilusão? Sabe aquela pessoa que você chama de "o amor da minha vida "? Ela não é exatamente NADA, ela não significa NADA. Mais sabe aquela pessoa que você esnobou? Sabe aquela pessoa que você disse "Ai, não vamos dar certo, blá-blá-blá, somos muito diferentes"?Ela é a pessoa certa, afinal, como costumo dizer "Quebra cabeças não se completam com peças iguais ".E o que tiramos de conclusão? A arte de amar é para alpoucos!
Nu arte
“Sob a tela do universo
cantando-te em versos
com pincel e aquarela
Deus fez de tua nudez
a veste mais bela”.
Minha esperança não morre
Minha monotonia não tem vez
Minha alegria não se acaba
Minha arte e a minha vida
meu respira e a minha saúde
são somente temporários
Mas o meu pensamento será eterno.Eternamente um pensamento sólido e vago.
ARTE DE DEUS
Hj descobri que tudo que existe é uma obra de arte do meu Deus.
E o seu quadro preferido é o ser humano, pois foi o unico quadro que ele pintou com suas proprias maos.
Nem Lucifer um dos seres mais perfeitos criados por ele chega aos pés do grande projeto que é vc, por isso o diabo tem tanta raiva, pois ele nao consegue entender o que Deus ver em seres tao pequenos e frageis e como ele nao entendi quer fazer vc se achar um dos maiores lixos do universo, pois quando vc esta triste o diabo se alegra, por que nao ver so vc chorando mais também Jesus que esta ali do seu lado querendo conversar com vc pra te dizer o quanto és especial pra ele, dizer o quanto te ama e que nao ha obra maior que vc ja feita..
Amor , dignidade , vontade , satisfeito
Não veja arte como Pixação , por favor tenha respeito
Nós mudamos a periferia , mais pra eles nunca muda
O que podemos fazer ? se o governo não nos ajuda !
tangentes nas igrejas sem almas
deserto sem fim meu coração
contempla as formas e a arte
que divide no temor do das profundezas
esquecidas na minha alma.
deslumbro a crença esquecida...
pois todos anjos caíram
sobre pretexto do amor.
ACHADOS PERDIDOS
- Arte de assombro na pena perdida
- Palavras de afeição no sentimento das letras
- Vomita escárnio negro, engole o orgulho
- Espanto sem desgosto, prostra-se a alma de joelhos
- Nas palavras já sentidas que esmiúçam as vestes negras
- Vazias de lágrimas, deixadas no lençol branco de linho
- Embriagadas de ternura nos desejos que atormentam o leito
- Bendiz com piedosas mentiras, que falam do nosso vinho
- De espasmos entre as preces, sonhos que vagueiam por labirintos
- Entre os achados, perdidos nos dias escuros que dão o nó no mar
- Arte de palavras afeição nas letras, escritas que vomitam escárnio
- Coração estremece vestido de letras, no forte chamamento eu sinto.
A Minha Arte
Nasci com um objetivo, ser livre
O que é liberdade, o que é ser livre
Sou livre por sorrir
Fui "criança quando criança"
Fui "adulto quando adulto"
O importante é que sou livre agora,
Já fui livre no pensar
Liberdade em amar
Só me apaixonei uma vez
Fui livre em se apaixonar de novo
Minha arte conto hoje
Na minha velhice sou livre
Sou sábio em liberdade
Queria ser livre para amar outra vez
No meu sentido sou prisioneiro por ser livre.
Ressurge
Qual dom, qual tom imprimira
Em versos, quartetos e tercetos,
Imitando a arte dos sonetos,
Ressurreição conseguira
Como a Fênix, das cinzas renascida
Do recôndito de seu ser, acorda a alma
Da mulher, da mãe, da eterna calma
Por tempo dormente, esquecida
Ei-la que surge, tímida e lentamente...
Das trevas da literatura, despertada
A luz de um poeta inspirou-lhe a mente
Do ego saciado, pelo elogio
Da lembrança dos tempos idos
Veio o poeta, acendeu-lhe o pavio.
Louvo o Altíssimo por notar tal poema;
Pois só o Criador de inspiração suprema;
Molda essa arte com precisão;
E presenteia a Terra com sublime visão.
Flui dos olhos tua bela escultura;
Ninfa, diva, musa e inspiração...
Qual nascer de sol no dia de verão;
Traz luz ao mundo a toda criatura.
Fonte melifica replena ternura;
E toda formosura reside no teu ser;
Algo em quimera que a meu ver...
Faz primavera todo alvorecer.
E o nascer das rosas vem de ti, Eulália.
Como dália num gentil florescer.
A arte de declamar, a arte de recitar que embalava os doces devaneios de uma menina, não esmaecera com o tempo, apenas adormecera em profundo sono, num tempo rude que suga a vida e que dela rouba a alma. Não pudera o tempo ido desencantar-lhe, nem as mazelas lhe findaram o que tinha no íntimo. Na insustentável sofreguidão do ser, busca incansável a sua maneira de ser, a sua maneira de estar no mundo, em consonância com sua essência.
Lembra-me com saudade, subir ao palco e cheia de graça e uma incontida emoção, desfilando em versos a mais pura forma de homenagear, que fazia inundar de lágrimas os olhos daqueles que viam naquela arte, a mais pura forma de demonstrar amor.
E a menina cresceu e lá se vão muitos anos passados. Não mais subiu em palcos e nem sequer mais recitou, mas lá estava ainda adormecido o gosto bom de gostar, de ver estampado em versos, na expressão da poesia, as inquietudes, anseios, amores, paixões, alegrias e tristezas do ser.
Quanto mudou o mundo, quanto as pessoas se distanciaram, quanta modernidade. O mundo que era real destoa da realidade. Não mais se encantam com a poesia, quanto outrora, com a mesma fidelidade de sentir a intensidade dos sentimentos. Mas a menina de outrora ainda se emociona ao ver que ainda sobraram aqueles que não sucumbiram ao tempo. Ainda se emociona quando no mundo virtual ou real, depara-se com as poesias que povoaram a sua alma e sua mente na infância.
Mentir é uma arte podre, mas é uma arte.
E como todas as outras, não é para qualquer um.
Quem domina essa arte nunca é descoberto.
Vive nos mais altos patamares, com os mais belos carros, rodeado das mais belas mulheres...
... Eles estão no poder, sem saber o que é suar para conseguir dinheiro, o maldito dinheiro!
VIVER
Viver é uma bela arte.
Pois que saibamos dar uma demão de
Sapiência e praticidade a este quadro.
Faz-se a arte, mas não se faz um artista!
Dá-se a vida, mas não se dá um dom!
É a inspiração divina num óleo sobre tela
guiando a paz que chega em forma de aquarela
no coração da vida!
Os homens que não sabem apreciar boa arte, em pelo menos uma de suas facetas
São ignorantes da vida
Morrem secos
Destes homens nada se pode extrair
Nada!
Como seria a arte de encantar o céu
Tocar as estrelas,desejar o eterno
Alcançar o infinito,encontrar o abraço
Para vencer a solidão,em momentos
Tão únicos além de nós se não fosse
Algo tão simples e completo
Se não fosse o amor.
Pinto a minha tela em livro.
Livro-me libertando a arte.
Há parte do meu livro
que liberta minha alma em parte.
Parte do meu livro partiu-se em parte.
Por isso pinto o meu livro a minha arte.
