Poemas sobre arte
Fotografia, para mim, é a arte da reprodução. É a luz que espelha a sensibilidade pela ausência presente da reprodução fiel do contraste de cores que filtra a saudade de momentos inesquecíveis.
Quem é da arte não tem residência fixa, está sempre em movimento, não estaciona em apenas um lugar, vive se equilibrando entre o teatro, cinema, TV, livros, aquarela e entre outros projetos, desenvolvendo tudo quase ao mesmo tempo.
Muitas das derrotas, mortes de civis e destruição teriam sido evitadas com o uso de "A Arte da Guerra": "Lutar e ganhar todas as batalhas não é a suprema glória, a glória suprema é quebrar o inimigo sem lutar". Nos últimos dias, vimos uma guerra que se preocupou mais em demonstrar o "poderio" do que em evitar o conflito. A vitória poderia ter sido assegurada de formas muito mais seguras e menos traumáticas para todos os envolvidos.
No fim do século 21, os sábios controlam a arte da mutação humana através da técnica da ingestão controlada de veneno, da exposição aos mais variados poluentes, da alimentação com derivados de petróleo, da irradiação às ondas eletromagnéticas letais e a alienação neuroabobalhante fomentada pelos centros de desinformação tumorais criados pelo poder econômico da ganância e pobreza de espírito.
A arte é o que há de melhor no mundo. Alguns podem dizer que é só uma ilusão, eu digo a este, então:
"A arte é uma ilusão confortavelmente interessante."
"A vida é como essa arte coletiva, cada pessoa contribui com sua personalidade, experiência, todas são importantes para existência da obra".
Quando entendermos que cada experiência é uma arte magnífica de manifestação dos achados e possibilidades, não iremos desperdiçar nenhuma delas.
A arte é uma espécie de lucidez ao contrário. A obra não termina ao ser considerada terminada. Porque, não importa quem a tenha feito, ela seguirá seu próprio caminho, com suas asas intermináveis, distante do autor, distante do que tenha sido a motivação para configurá-la e, fatalmente, terá os olhares que a lerão enquanto haja olhares.
Dia branco. Dia de todo dia. Quanto há de riqueza na pobre alma da arte: essa aprovação afirmativa da vida em que gosto de morar.
Da própria vida é que se retira e se edifica a arte. Ou não há sentido justificável tanto para arte quanto para a vida.
A arte é um estado de alma de que se abstrai uma integralidade capaz de ultrapassar a matéria; nunca representará a incandescência de quem a elaborou assídua e açodadamente.
