Poemas sobre arte
O Poema que eu nunca escrevi
Acabei de escrever um poema
Nele falo um pouco de amor
Em alguns versos trago um dilema
Em outros descrevo uma flor
É bonito, do meu ponto de vista
Parece obra de um grande artista
Ou de um quase artista que sou...
Misturei realidade e fantasia
Acrescentei as folhas de um gibi
Distingui felicidade de alegria
E fiz dele, o melhor poema que li
Fiz até um poema bobo
Para descrever o poema mais doido
O poema que eu nunca escrevi...
Amor e dor,
Pintura e escultura.
São presentes na vida
Como uma dor sem cura.
Uma chama ardente
Que rápido se mistura
Um amor ausente
Na vida é uma tela sem pintura.
Cemitério de Pássaros
Era bom viver com os pássaros.
Era como se,
A cada bater de asas,
Você garantisse que voaria mais alto,
E para qualquer lugar, no dia seguinte.
Usando as suas próprias asas,
você iria.
Usando as asas de seus próprios pássaros,
Que nasceram com você,
Que faziam parte de você,
Que te levavam às nuvens...
Lhe traziam liberdade,
Magia,
Confiança.
Mas, à medida que o tempo passou,
Você percebeu que aquilo que os pássaros lhe traziam...
Começou a sumir...
Assim como os pássaros.
E você não havia percebido.
Aos poucos, foram matando seus pássaros.
E conseguiram deixar-te tão absorto
A ponto de não perceber que, na verdade,
Você se tornou um cemitério de pássaros.
Seus pássaros.
Fizeram com que você morresse tanto,
Que você, mesmo sem perceber,
Também foi responsável pela morte de suas aves.
Eles acharam que seus pássaros voavam alto demais,
Demais para a realidade.
As aves precisariam sumir,
Você não poderia voar.
Tiraram-lhe das nuvens,
Trouxeram-lhe ao chão,
Agora, você pode tentar tocar aos céus.
Quando seus pássaros estão mortos ao seu redor.
Sem asas.
Dói.
Dói ao ver o massacre do que antes foi seu.
Dói ao ver que nenhum restou,
Tudo o que restou foi o que você se tornou.
Não há volta para a morte.
Para àqueles que se tornaram,
Ou estão se tornando,
Cemitérios de pássaros...
Crie novos pássaros,
Faça-os sobreviver.
Não deixe que os matem.
Eles são os únicos meios de voar.
Às vezes, nós deixamos coisas passarem despercebidas aos nossos olhos. Talvez, porque não queremos enxergar, porque não querem que enxerguemos, ou porque nossa mente está preocupada com outras coisas.
Alguns não conseguem ver, outros podem ver de relance pelo canto dos olhos, mas decidem ignorar e fingir que nada aconteceu.
Era apenas sua mente pregando peças.
Mas quando um decide parar de ignorar, e abrir os olhos, tudo pode mudar.
Arcanos
Você achou que os entendia,
Que os conhecia,
Que sabia tudo sobre eles ...
Você estava errado.
Sempre esteve.
A verdade é, você apenas viu o que eles permitiram que visse.
A ponta de um iceberg
Em uma imensidão de oceanos.
Um átomo,
Em uma infinidade de universo.
Eles não são tudo o que expõem.
Não...
São muito mais.
E eles sabem disso.
Um mistério.
Muitos temem.
Poucos reconhecem.
Raros entendem.
Mas apenas os merecedores…
Resolvem.
Eles não querem que saibam.
Não querem que descubram.
Ao mesmo tempo, em que sentem a necessidade ...
De que entendam.
Mas somente poucos devem saber.
Poucos devem compreender.
Outros, devem temer.
É melhor dessa maneira.
Eles são insólitos.
Eles são arcanos.
Estou a me desesperar.
Por olhar tanto sua imagem.
Certo que fugiríamos pra qualquer lugar.
Feito um romance clássico da virada do século,
só sonhar não basta,
quero estar com você e trazer a tona, todas as cenas da setima arte
quero te tirar tela e
tela ao meu lado.
e mesmo sabendo que não estamos mais 100km de distância
Não posso correr ao seu encontro nem esperar que venha me ver,
Só resta abusar da inspiração e quem sabe escrever livros e roteiros onde voce possa atuar.
só resta a saudade e compor dramas.
Só me sobra as poesias e canções e esperar que um dia possa ouvir.
Quem sabe você vai saber que eu sempre esperei por você...PauloRockCesar
Mulher, menina. Menina, mulher.
Professora, policial, advogada, motorista, engenheira, eletricista.
Mulher, sexo frágil?
Isso foi passado!
Hoje a mulher é forte, destemida.
Dona do lar, dona de si e da palavra...
Empoderada!
Mulher é um exemplo de vida.
CRIATURA
Vida que te habita vida que te anuncia.
Vida que te cria vida que te queria.
Vida que te seria vida que te desabrocharia
Vida que te amou vida que te abraçou.
Vida que te beijou vida que te sonhou.
Vida que te arde sem a Arte morte que te atura criatura.
Bom te ver hoje
Tímida assim
Bem menos da metade
Escondida atrás do escuro azul
Do céu fazendo parte
Finíssima linha curva, branca
Tornando a saudade
Um jeito bom de fazer do amor
A mais bela arte.
A poesia é tudo que nos rodeia e captamos com o coração, não é aquilo que está escrito e sim o que foi sentido.
A poesia não é forçada, ela nasce sozinha e flui sem entraves. Poesia é arte, é canção cujo coração é a clave.
Não sei, sem inspiração você me inspira sonhos!
Ironia é fluir com o cérebro retardado
Que Transcende, Habita e Cria
A teoria de fatos baseados
Idade Bela
Como o ourives que avalia o ouro,
Apraz-me vem o tempo da idade bela,
Das rugas, o saber; do dia que vindouro,
Soma-se vida, vivida arte tão singela.
Conto horas de outrora, marcas de exemplo,
Entre nuvens que pesa, sol pondera e acalma,
Pois, não é de números que me veste a alma,
Nem tão pouco de sofrimento faço templo.
Cada manhã que da janela monta, desponta,
Advém a graça que minha existência canta,
Graças eu dou pelos anos que me faz viver.
E se a velhice me tomar de fato, amém!
Raros têm a coragem de seguir e ir além.
Cá no que me vem, fonte que me faz reviver.
"O PINTOR E SEU PINCEL"
Ele faz das cores o seu pensar sem ferir,
Vai com cuidado e amor ditando uma nova paisagem,um novo renascer de um mundo só dele...sem lamentos,sem ódio ou descriminação.Alguns entenderão sua arte,mas ele está pouco ligando,porque sua razão vai mais além da imaginação de um simples mortal...porque o amor ao que se faz é arte pura!!!
A poesia nos põe o pensamento nas nuvens,
vem os versos, devaneios a mil por hora,
muitos não entendem essa arte. Na verdade é válvula de escape para o poeta que se não a traduzir sufocará sem demora.
Talvez
Talvez eu viva por muito tempo
ou vá amanhã.
Talvez eu seja o artista da minha própria vida
ou fique só na plateia.
Talvez ela gosta de mim
ou apenas me admira sem me amar.
Talvez hoje chova ou dê sol.
Talvez eu veja o lado bom em tudo
ou fique mais na bad.
Talvez eu faça aquela viagem dos sonhos
ou fique só mesmo nos pensamentos.
Talvez meu dia seja bom ou ruim.
Talvez eu te veja em breve ou daqui a anos.
Talvez eu goste mais de mim
ou entregue todo meu amor pra alguém.
Talvez seja cedo ou tarde demais.
Mas o único talvez que nunca podemos dizer
é que somos eternos na vida corporal.
Eles me amam,
eles me odeiam.
Sou sofredor,
sou sonhador.
Vivo tentando,
mesmo me acabando.
Sou apaixonado,
garoto alucinado.
Sou verdadeiro,
elas traidoras.
Sou autêntico,
eles são muitos.
Me digam a verdade
sou um poeta de verdade,
ou mero amador da minha própria arte ?
Quando a energia da Terra
é trabalhada pelas mãos de artistas,
surgem peças repletas de
bom gosto e sofisticação.
Nosso corpo como uma tela
Penso no corpo humano como uma
Tela aonde o autor é a nossa essência , aonde nos podemos moldá-la e esculpi-la mas nunca à mudaremos.
Então nosso corpo, é a manifestação física da nossa arte, e pra arte não há regras e nem padrões que precisam ser obrigatoriamente seguidos.
Ah apenas algumas representações conhecidas que costumam ser usamos como exemplo, porque a nossa mente costuma achar que a uma maneira certa de ser, mas não , cada arte e com isso quero dizer cada pessoa tem em si uma representação única ou seja um eu unico que não tem que ser comparado e nem julgado.
