Poemas sobre arte
Fico pensando no quanto que a vida é uma icógnita, e as coisas nela simplismente ancontecem sem uma lógica, sem um "por que", sem uma maneira definida para acontecer...
A vida gosta do inesperado, do incomum, da incerteza (para que a permite ser assim).
E como eu sou uma fanática a vida, ela meio que já percebeu e gosta de aprontar dessas comigo...
E você foi uma dessas artes que ela quis pintar em mim. Mas pense numa pintura bem bolada, com cores suaves, porém, vivas. Traços leves, porém, marcantes. Uma arte rara. A melhor que a vida me pintou... E foi assim que você pintou em mim.
Poetizar:
Ato de transborda-se;
Ato de transforma-se;
Em versos diversos
E de versos em versos
Mostrar-se sem obrigação
A mais pura libertação
Não terás filhos
Não terás filhos - disse-me Deus - senão os livros!
Não casarás... senão com tua arte.
Não legarás... senão a humanidade
O que te torna humano,
Mas sem ser ufano nem profano.
OCTOPUS
exilou-se o artista
e percebeu seus tentáculos
abrangendo a Metafísica
(além da técnica do pincel)
as ideias chegaram em tropel
pois pintar não é só um desejo
a inspiração
não é só uma flor em um jardim
é uma alienação
é um octopus que navega na sua alma
talvez Kim seja um Minotauro
– um ser mitológico de olhar metafísico
exilado no labirinto do mundo
Isabel Furini
Te Intriga nosso silêncio, irmão?
Não concorda com nosso segredo?.
Já construíste seu templo no coração?
És um real obreiro sem medo?
Quando nele te recolhes, o que mais importa?.
Talvez lá encontre nas chamas de lareira
Pedaços de alguma lembranças já morta
Alimentando as brasas da fogueira
Se são coisas mundanas. Ignora-as.
Sabes bem que para lá delas,
aquilo a que chamas de tempo
e que usas para medir silêncios,
não existe! Somente são como caravelas
Vem e vão ao sabor do vento.
Pelas regras da matéria e não do Espírito,
o silêncio pode ser um curto e surdo intervalo
Que habita entre duas batidas do coração.
No teu, ele é dificilmente perceptível, um estalo.
No meu será dolorosamente infinito.
Agora, se para ti o tempo não existe,
porque te há de intrigar o silêncio?
Não vale a pena, não é triste
Conhecer-te a si mesmo?
E se me disseres o que vi em ti,
Glórias, prestigio, honrarias sem fim?
Direi que sem erro o que vi...
Foi aquilo que faltava em mim.
Claudio – 24/05;2016
PLURALIDADE
NO MUNDO DE FALSAS VERDADES
PREDOMÍNIO ANTÍ-LEALDADE
MULTIPLICAM-SE OS COVARDES
NÃO SE LEMBRAM DA IGUALDADE
IMPOE SEUS STANDARTES
MANIPULAM A ARTE
SONHOS QUE SE ESVAEM EM PARTES
TERNURA É MATERIA DE DESCARTE
(RBJ)
Vida perfeita
Penso no passado e me lembro o quanto fui feliz,
Hoje, no presente, que no futuro será o passado, sou feliz
Logo, no futuro lembrarei do passado o quanto fui feliz
Portanto, o quanto eu viver, viverei sempre feliz
Esse é o estado da arte de viver.
Passas as noites em branco,
cansado, sem forças, mas pintas.
Na tela, vês uma janela,
mesmo sentindo que estás-te nas tintas.
Se pintas aquilo que sentes,
não mais finjas a tua dor.
Não ocultes as linhas da tela
que reproduzes com tintas sem cor.
Se sentes e choras, pintor ,
que a arte não pode mudar-te.
Deixa levar-te pelo vento
que os pincéis hão-de abraçar-te.
Mas caro pintor, chorar por amor
não é deixar de sentir a paixão.
Pega na tela, e faz-te a ela
que o cavalete suporta a razão.
Lembras-te dela, ao ver na janela,
sem que ela saiba da tua existência.
Inspiras-te nela, e pões na paleta
as tintas da inocência.
E nas tuas mãos arrasadas, manchadas
de tonalidades sem cor,
pousa a tinta, que passa na tela
para expressar o que sentes pintor.
Liberta essa dor, caro artista.
Liberta o furor, suja essas mãos.
Levanta os pincéis, pousa a bebida,
onde te vais afogando em vão.
Na modernidade é tão difícil ser um autêntico pintor surrealista, como escrever poemas. Mas, mais difícil ainda é encontrar um amor verdadeiro.
É preciso sem dúvida, ser um verdadeiro gênio.
Eu particularmente consegui tudo isso.
Faça um filho, os filhos do seu filho serão seus filhos também. Faça- os sofrer, se eles por sofrerem voltarem a você, dizendo que você é bom, poderoso,justo, você os perdoará. Mas eles continuarão sofrendo. Se no fim de tudo eles permanecerem fiéis, então tragam eles para sua casa para viverem com você toda eternidade sem sofrimento.
Diário de Deus
O mandamento amar o próximo é ridículo, se você for humilde, manso e bom; os outros acharão que você é idiota...
Amai teu próximo que tu amas
Mantenha distancia dos boçais
E seja solidário com os demais.
Nas mãos tenho o tremor
Nas unhas o cimento da parede
Na cabeça tenho sede
Na cabeça tenho dor
Tenho arte e lirismo
Tenho o que for.
A escrita tem o sabor de soltar as palavras
que articulam nosso ser.
Se em pinceladas as cores
podem definir a mensagem
e o mistério da essência,
a escrita pode ser o sussurro,
o murmurar,
o grito que ela solta.
Limitar o pintor é como cortar a alma em fatias.
Condicionar o poeta é criar um marionete triste e torpe,
Depender o músico é prostitui-lo.
Todo artista tem de ser LIVRE!
Sem liberdade, será um morto-vivo da "sua" obra-prima.
Livre no caminho da delicadeza e simplicidade.
Livre! Livre! Livre!
Como um pássaro que voa num céu infinito.
livre como amar!
Compreende todo o conteúdo da alma e do espírito, que o fim dela consiste em revelar à alma tudo o que a alma contém de essencial, de grande, de sublime, de respeito, a experiência da vida real, transportando-nos a situações que a nossa existência pessoal.
Não nos proporciona e nem proporcionará jamais, situações de pessoas que ela representa, e assim, graças à nossa participação no que acontece a essa pessoa, ficamos mais aptos a sentir, em pôr ao alcance da intuição, o que existe no espírito do homem, a verdade que o homem guarda no seu espírito, o que envolve o peito e agita o espírito humano.
Melodias em tardes acinzentadas..
Acordes de saudade
Flores que se encolhem
Sob águas que caem do céu
Verdades escritas em cadernos d'água..
Espelhos refletem o eco de um olhar
A voz que compõe a rima
O soneto no papel amassado
As formas que os dedos compõe as cordas...
O Perfume voa com o vento
As borboletas dentro dos pensamentos
Sonhos de dias coloridos
A Primavera e seus ventos
E o sol ameno...
Os olhos pequenos
De tantas cores.
Folhas amarelas pelo chão
Uma xícara de café
Com desenho fofinho..
Melodiosos Pássaros cantam
gotas caem lentamente das nuvens
E nem um sinal do sol..
você se perde nas palavras
tropeça em sentimentos
aprende sensações
experimenta raras emoções
viaja na razão
e planta uma semente
de laranja ...
quando a luz de meus olhos se esvai com o passar do tempo
um sorriso de menina esta retido em minha mente
o meu reflexo em um olhar azul
como um anjo
suas palavras e sorrisos tatuados em minha alma
as folhas que juntamos em outonos passados
estão guardadas no livro velho com cheiro de madeira
nossas tardes desenhando nas nuvens , o algodão doce
com a cor dos seus olhos
mesmo passadas tantas estações
tudo continua aqui
posso sentir o sabor dos seus doces lábios avermelhados
eu queria ter um espelho e nele poder mergulhar
sem hora pra voltar , e dançar com você mais uma vez
com os pés descalços na chuva
poder mais uma vez ouvi-la cantar ao som do meu velho violão
as cartas e bilhetes , os lírios e o milho verde
nossas individualidades
o chocolate e a pipoca
nunca mais provei
o violão com cordas enferrujadas
no canto da sala
mesmo em silencio
ouço o canto da saudade
hoje meu nome se confunde
com o vazio que a
sei o que o girassol
sente em dias de chuva
meus olhos cinzas
não deferem o azul do amarelo
a vida se tornou
um rabisco abstrato incompleto e sem forma alguma
as letras aos poucos me abandonam..
a musica , o desenho no vidro , o chinelo velho
marcas em uma memoria cinza
de outonos passados
melodias tristes, sons e cores
tatuadas em um céu descolorido
tudo mudou com o passar dos tempos
e as dores ainda permanecem latentes
aos poucos a vivacidade abandona o castanho olhar
a fumaça substitui o respirar
a luz dos olhos dão lugar tenras a ilusões..
anestesia a dor que é retida na alma
o som do piano já não é mais tão belo..
nem o amarelo vivido de um girassol
o cheiro do milho cozido
o algodão doce azul
o sorriso espontâneo
tudo se foi..
no fim você já não sabe diferenciar os sons
as cores.. O mais grave do agudo
os sentimentos
apenas trago em mim as lembranças de um amor
juvenil
ela é tão linda com seus cabelos molhados..
com as covinhas que formam quando sorri..
as gotas molhando seu rosto tão inocente...
ela passa a mãos e os cachos aparecem...
agora ela esta com um vestidinho azul ..
lindo como o céu....
agora ela esta fazendo uma cara engraçada..
que só faz quando estamos juntos...
eu tentei desenhar seu rosto em um papel velho que achei..
mais por ironia do destino não sei nem fazer um gatinho...
eu penso as vezes como se sente o gira-sol..
em dias nublados...
eu sei que em dias de chuva as tardes são cinzas...
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros morrendo..
afogadas pelas chuvas.. que teima em continuar
teimam em continuar a cair do céu..
chuvas ou lagrimas....?
fotografias em uma gaveta..
sorrisos paralisados em um papel impresso..
parece ser eterno ...
parece ser eterna essa felicidade...
gotas caem do céu ..
molhando seus cabelos...
escorrendo por todo seu rosto...
as flores continuam vivas no jardim de pedras....
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros.....
ela esta com seu vestidinho azul....
mais o céu já não é mais o mesmo...
esta chovendo la fora
Sempre gostei de dançar, de aprender sobre diferentes culturas, especialmente sobre os ciganos, que trazem dentro de si essa magia contagiante, porém nunca tive a intenção de me profissionalizar, ou me auto intitular Cigana, pois não sou, e isso é fato.
Posso até dizer que sou uma aluna medíocre, porém dançando, mesmo que seja do meu jeito desengonçado, sinto-me livre, feliz, e totalmente plena. Mas infelizmente não há como negar que algo tão especial como a dança, está cada vez mais desvalorizada, pois tudo anda muito deturpado. Alguém resolve fazer algumas poucas aulas, e logo em seguida se intitula professor / professora. Na sequência começa a dar aulas repassando aos alunos e alunas, informações totalmente falsas e equivocadas.
É óbvio que isso não acontece apenas com a dança cigana, mas tbm com o Flamenco, Jazz, Hip Hop, e tantas outras mais.
A dança é a mais pura forma de expressão, mas a cada dia vem sendo mais e mais, contaminada por falsos profissionais, além de não ser devidamente valorizada como deveria ser.
Muitos professores ralaram a maior parte da vida estudando, procurando se aprimorar, e se esmerando para repassar o melhor de si, e é aí que a injustiça começa, pois assim como as roupas da China são mais baratas, os falsos professores vendem suas mentiras da mesma forma.
