Poemas sobre arte
Leitura é um gosto. Música também, cinema também.
A cultura tem várias ramificações e nenhuma delas é mais culta que a outra.
Sinto que, hoje em dia, "gostar de ler" está se tornando mais uma forma de auto-destaque do que um gosto pessoal.
Ler vários livros no mês não te torna especial, talvez até contribua para uma construção madura da sua personalidade, mas é algo relativo, depende do que você lê e como aplica a sua vida, o mesmo acontece com qualquer tipo de arte que você absorva.
Se gosta de ler, leia. Só respeite o fato que nem todo mundo vai gostar do mesmo que você. Existem pessoas nunca de leram nenhum livro, e possuem mais histórias para contar do que uma biblioteca inteira.
Trago algumas tintas para colorir os sonhos que temem a volúpia do meu pincel...
Trago lápis de desenho caso os meus esboços, se tornem artísticos...
Tenho um sarcasmo inofensivo, mas, tem uma certa indelicadeza minha quando, faço morada em caixas de lápis de cor dos outros, só pra colecionar cores diferentes e depois sair afoita espargindo aquarelas, na amargura de quem não se doa a um sorriso ao menos, por dia...
Mas é uma indelicadeza colorida, entende, boa?!
A maior "virtude" dos que são tachado, Louco.
Pelas, medíocres sociais.
E dar-se o luxo.
De não ser lucido.
Um segundo se quer.
A maior virtude daqueles, que são tachados, "Loucos"pelas Medíocres, sociais
E poder, dar ao luxo.
De não ser lucido.
Por um segundo se quer
O tempo
O broto puro da terra sai
Enquanto a folha madura
De velha e triste se vai
No louvor de sua altura
O tronco se entrega à escuridão
Deixando felicidade alguma
O lento e súbito clarão
Dos anos que a terra consome
Do belo à sua podridão
A implacável fúria invisível
Ainda viva enquanto dorme
Faz o silêncio audível
O furacão que o céu tocava
Vai do branco ao torto cinza
A uma brisa fria que se acaba
E o destino que se realiza
Ergue a tumba de sua era
Velando a dor que avisa
A doce morte e sua adaga
Ao que um dia do sol vivera
Fadado agora à eterna amargura.
O céu
A noite solar, o dia lunar
Água de prata ao mar
O vento que voa frio
O raio que nuvem partiu
O crepúsculo aos olhos
Resplandece as rochas negras
E os que desciam mórbidos
Ascendem às doces sedas
A suprema obra majestosa
Que tudo alcança, tudo vê
E a ti, nu, faz à mercê
De uma vasta nuvem gloriosa
As harpas da deusa estrelada
Cantam às flores azuis
E a bela deusa dourada
Fulgura em seu leito de luz.
O Vazio
Fala pra mim, ó vazio
O que é que tu tens
Que faz de todos bens
Um nada mais que vil
A letra já é numero
O papel já é manchado
E a mancha já escura
Faz do nada algo bordado
Num ombro todo o ouro
No outro a beleza
No meio nenhum louro
Só a nuvem de tristeza
E na longa estrada que desce
Guiado por ti, podre vulto
O ser outrora culto
Fecha os olhos e obedece.
O Herói
Os tambores da luta gritaram
E os sinos da terra tocaram
Dos deuses a grande fúria
Veio o fim da eterna injúria
O menino da nuvem nasceu
Com a adaga divina em mãos
E quando a sombra cresceu
Lutou ao lado de irmãos
As árvores da vida choravam
E os rios da morte cantavam
O lobo noturno era atroz
E a flecha de fogo veloz
O homem do menino veio
E a adaga à espada luziu
O mal que era inteiro
Tornou-se um fraco vazio
As lanças e escudos se ergueram
A esperança num belo clarão
Os ossos das trevas tremeram
Perante o poderoso guardião
Por anos lutou pelos campos
Montanhas do medo livrou
Por mares e rios navegou
Quebrou os mais altos encantos
Dos reinos tomou a coroa
Dos homens virou o senhor
Da era tornou-se a proa
Das sombras tornou-se o terror
Mas o tempo sua glória abalou
Na vasta planície de ouro
Sua última batalha lutou
E sucumbiu a coroa de louro
Seus feitos e honra viveram
E o herói foi sempre louvado
Como o rei do trono dourado
Cujos anos nunca morreram.
O Anjo Negro
Anjo negro, estrela do crepúsculo
Fala agora onde estás
Tira minha alma desse reduto
Pois somente tu me alegrarás
Estende tua mão agora
Tira de mim esse peso
Não deixa que nasça a aurora
Mata esse medo
Por sobre o chão de pedra negra
Eu logo hei de caminhar
E a luz que passa a fina seda
Com minhas mãos hei de apagar
Me envolve em teu abraço
E me dá com a adaga forte
Faz do meu passo
A casa de tua sorte.
Crepúsculo do Mundo
Onde está a espada?
Onde está a coragem?
A princesa encantada
O salvador de passagem
O tempo já levou
Ou a verdade se encarregou?
Sendo a areia ou a visão
Findaram a bela criação
Onde está a doce arte?
As linhas fortes da alma
Ou o som do sol da tarde
Sofreram dor ou trauma?
A sinfonia alta e regente
Fugiu do encontro com a aurora
A flauta que erguia a serpente
Fez dela uma sombra de outrora
Onde está o sábio
Aquele da mente hábil?
Outra vítima do humano
Que fez da coruja um pelicano
O mestre dos quatro elementos
Já fraco, menor e antigo
Fez do vácuo profundo um amigo
E sumiu como um grão aos ventos
Onde está o rei guerreiro?
O senhor da honra e da glória
Sucumbiu no ouro da vitória
E o nada virou seu inteiro
A torre dos homens caiu
E a árvore da vida secou
O leão das sombras rugiu
Quando a cova do mundo fechou.
A janela
O belo símbolo da esperança
A que traz a luz e o vento
E o doce riso da criança
O velho que olha de dentro
A moça que fica debruçada
Olhando as vidas da calçada
O pássaro nela se senta
E a beleza dali aumenta
Com seu mais puro canto
Olha para fora da janela
E faz dela a tua porta
Para um mundo de encanto
Curarás qualquer mazela
Ou árvore que cresça torta
Tu verás um outro lado
Poderás lançar o dado
Com a tua sorte a testar
E com o pássaro a cantar.
A ponte da vida
Aos passos vagos e curtos
O homem na longa travessia
Enfrenta todos os vultos
Das ideias ele se sacia
As pontes da própria mente
Que ligam o gênio presente
Em sua genialidade total
Essa tão viva e também fatal
Ele atravessa a árdua ponte
As dificuldades do caminho
Endurecerem sua fria fronte
Fazem da água o vinho
O filósofo cumpre seu destino
Eleva-se ao saber divino
À outra margem tendo chegado
Vive então do bem dourado.
''O NUNCA''
Nunca comete um erro,e volta a repetir mais uma vez.
Nunca diz milhares de mentiras,enquanto que em poucas palavras dirias a verdade.
Nunca se vangloria por aquilo que não tens.
Nunca diz que eu amo-te,enquanto você não conhece o valor e o que significado do amor.
Nunca diz que eu não consigo,enquanto que você faz coisas que muitos não conseguem.
Nunca diz que eu conheço a verdade,enquanto que você não vive està verdade.
Nunca fala mal do teu proximo,porque você não sabe o que eles pensam de ti.
Nunca diz que eu só o melhor,porque o melhor é aquele que ajuda os outro a ser muito melhor ainda.
Nunca substima o adversàrio,porque a fraqueza nem sempre é derrota.
Nunca diz que eu só fraco,porque no meio dos fracos você pode se tornar forte.
Por isso nunca diga nunca,porque o nunca sempre acontece.
Nós dois, amor.
Nós dois em uma sintonia perfeita, na noite escura iluminada pelas estrelas, você me levaria para seu restaurante favorito. Eu escolheria a mesa fora do restaurante, ao ar livre, eu prefiro assim, sabe. Então, você pediria ao garçom sua comida preferida e eu pediria um delicioso macarrão com castanhas, eu adoro, meu amor. Você não beberia, seu coração iria me acompanhar esta noite com um suco de laranja bem gelado, sabes que não suportaria te beijar e sentir o hálito alcolico. Você perguntaria sobre minha próxima obra, porque mesmo aos dezoito anos já lançaria meu primeiro livro. Eu olharia o mendigo da esquina e levaria a ele um prato especial que você mesmo escolheu, porque você já faria parte da minha caridade. Estaríamos presos um ao outro, de fato, já sabias: estávamos destinados para sempre, e eu sou a pessoa perfeita pra você, e você repetiria isso sempre que eu duvidasse de mim. Depois voltaríamos juntos e no meio da madrugada te surpreenderia com uma poesia, e você me chamaria de sua poetisa. Delicioso é o amor que nos une, e que nos deixa próximo, já vejo nosso futuro. Te amo.
(PARA CANDIDO PORTINARI)
A sua lágrima colore duas açucenas. Nas mãos: o mestiço sorrir dos olhos fechados. Colhes as flores que nascem em cima dos túmulos e te alimentas dos vermes expostos aos urubus. De manhã, o suor da capoeira. A tarde, fome na seca. Noite: o sonho. Fantasias um Brasil que existe e crias o surrealismo do cotidiano. Levas a morte às sesmarias desnutridas, cantas os cores de João Cabral de Melo Neto e invades os postigos da grande impossibilidade. Hades ergue-te adorações. Zeus curva às prosopopeias dos teus pincéis. O Olimpo arruína. A Arte é tua filha. A inspiração é tua mãe. O olhar perdido: a vereda do teu coração.
Veranear como pássaro que procura ninho - paz!
Aprendi que sorrir faz bem.
Levar alegria
para alguém!
Aprendi a ser educada,
mesmo que o assunto,
não seja agradável.
E o que esperar do outro lado?
Não confundir
simpatia e educação,
com alguém de fácil aceitação.
Seja educado também.
Respeite o espaço
e a minha opinião.
Se em coisas banais repousar o meu silêncio, ali viverei.
A luz já não precisa ser branca, luminosa, transparente, não tem que provocar nada, não necessita de aprovação.
A luz é só luz de novo, intimista, queimada de amarelo, uma teoria antiquíssima, um trajeto percorrido repousando numa clareira. Entre o ser e o estar, o que existe, entre a onda e a partícula, a incandescência.
Um repouso trabalhado, desejado, esperado por milênios, uma torre alta e o vento que nos rouba o ar. Os feixes de realidade decompostos em manchetes criminosas que aquecem os sonhos das fachadas cinzas, de homens raquíticos e empoeirados.
Onde tudo é verde a força é natural e despreparada, a luz é filtrada, e o canto dos pássaros nos distrai..
Quando a tristeza chegar, não se acanhe.
Se apegue a melodia, e cante.
Porque como diz o ditado:
"Quem canta seus males espanta".
