Poemas sobre a Escrita
“Por que a mim não escreves? {2}
-
Por que a mim não escreves?
Por que, por que não escreves?
Nesta essência não te inseres?
Sentes que sou-me o nada?
E tal nada não alimenta o que queres?
Queres a vida de forma vasta?
Por que a mim não escreves?
Por quê? Por quê? Por quê?
Tens inspiração em falta?
Que falta somente a mim,
Que dás aos outros, completa,
Como se fossem dignos de ti.
Por que a mim não escreves?
Por que, tais letras, sufocas?
Uma carta como outrora
Sílaba esmagada pelo tempo
Que descreve uma maldita história
Que frágil como uma brisa do vento;
Eu não quero que me escrevas
Como quero… Como quero…
Algo que transforme esta treva
Em teu conto dramático eterno;
Eu não quero que me escrevas
Só quero… Somente quero…
Ser a protagonista que inventas
A sofrer em cada trecho mero.”
“Por que a mim não escreves? {1}
-
Por que a mim não escreves
Se te escreves ao respirares?
Se te respiras então escreves
A cada segundo em que vives
E se não vives tão vorazmente
Escreves à solidão e à tristura
No silêncio que lhe persegue
Em meio ao sono que amargura
Escreves quando pensas
Em alimentares teus vícios
E se escreves para todos eles
Para que o existir seja longínquo
Por que a mim não escreves?
Se não lhe sou tão precipício
Se não lhe causo um sentir abismo
Não me escreves por sentires
Sobre mim o mais puro vazio
Sobre esta lacuna, inda assim
Tu poderias escrever-me
Ou contando-me os teus motivos
Do por quê a mim não escreves.”
Fresta de luz "Educação"
Se observo, aguço algo.
Observo mais...
Meus sentidos dizem, vá em frente.
Tento entender o que ele pede.
Quanta inquietação!
Inconscientemente sei o que é.
Tenho que observar mais!
Observo, tem coisas lá!
Se tem, posso conhecer!
Conhecendo, ficarei atento.
Pois, com certeza tem mais.
É uma fresta de luz.
Vou entrar sem medo!
Vou aprender e saber o que é.
Nossa! Quanta coisa.
Como não observei antes?!
Tudo tão perto e tão claro.
Uma fresta de luz mudou tudo.
Observei, conheci e aprendi.
Será que fui relapso?!
Não! Não! Não!
O botão de acender a luz, não estava no meu alcance.
Ufa!!! Foi muito bom observar e matar a curiosidade.
Agora se apagarem a luz, acennndo!
Era isto que meu inconsciente guardava.
Com tudo claro, acabou a inquietação.
Posso observar e conhecer tudo que quiser.
Tenho que espalhar a novidade!!!
A luz é pra todos...
Consegui ver onde está!
E não vou deixar de contar.
Não tinha segredo é nem era bicho!
Simplesmente alguns queriam dominar.
Segredo?! Somente alcançar o botão.
Contei pra todo mundo!!!
O botão, é a luz da educação.
Aprendi! Acabou inquietação.
Por Rica Almada
IMPRESSÕES DE MAIO
.
AS pétalas caem como um banjo,
Um violão, um som vazio,
Lembrando a queda de um anjo
Na foz vertente de um rio.
.
Um silvo escapa pelas costas
Que a gente ouve sem saber
Que a foz e rio são opostas
À direção que se quer ter.
.
A tarde suave, um fio imenso
Recolhe as pétalas da aurora
Não gosto nada do que penso
Nem penso em nada nessa hora.
É a poesia que[...]
É a poesia que não se encontra em livros, ou em guardanapos de bares. Nem em cartas anônimas. Não vai ser o tipo de poesia que você pesquisa na internet, para colocar nos status. Também não é o tipo de poesia que se escreve a pressas em uma folha de papel amassada, que é dobrada de qualquer jeito, e colocada em uma garrafa vazia de whisky, para ser arremessada no mar, não não.
Ela é a poesia que pode ser encontrada em um ponto de ônibus, mexendo distraída em teu celular. Do tipo que acorda com cabelo bagunçado, e mesmo assim continua encantadora. É a poesia viva, que sente cólica todo mês, mas é tão forte, que não deixa de negar teu sorriso gentil. Ela é poesia que pode ser encontrada sentada no cantinho do ônibus, perto da janela, com seus fones de ouvidos. Ela é a poesia que a cada fio de teu cabelo, é como se fosse os versos mais bem escritos. Ela é tão poesia, que ficaria grande demais para ser poema. Ela é a poesia que […]
— Shandy Crispim
Palavras não valem nada se não ditas
As mesmas que se escritas,
eternizam um momento.
E aos olhos de quem lê,
podem dizer tudo que esperava ouvir.
O sorriso frio e congelado
aos poucos deixava ver
que o amor havia acabado
e nem fora para valer
Tudo agora seria passado
sem motivos de alegria
um adeus já era dado
sem ternura e sem poesia
" Ser poeta é brincar com as palavras, é transformar tudo em rimas e versos,
É cantar o amor, é viajar nos sentimentos, é dar força as paixões,
É mostrar momentos, cores e sabores imaginários, é notar o inverso,
É falar das esperanças nas linhas que impulsionam corações.
Ser poeta é se encher de amor, transpor esse amor em tantos rascunhos,
Levar sonhos, compor ilusões, iluminar mentes de amantes e amores,
Poesia é o amor as palavras, é não se imaginar sem uma caneta a punho.
Ainda que eu não seja poeta, na escrita me aventuro,
Olho em volta, e nas flores e pássaros encontro a perfeita inspiração,
Posso escrever o amor em poesias ou nas notas da canção,
Ser poeta é olhar o infinito, é ver tudo mais bonito pra além do muro."
"A Dádiva Do Pensar."
"Escrevo o que penso,
Nem tudo eu vivo,
Naquilo acredito,
A escrita é mito.
Falo e repito,
O estudo é um grito!
O pensamento é visto
Por muitos maldito,
De novo acredito
O sucesso vem disto,
Por trás querem ser
Um ser desse tipo."
não esqueça ainda penso em você
ainda lembro de sua voz
ainda consigo lhe sentir
toda noite,penso em você
e sigo a chorar
porque fois partir assim
porque não me contou
como estava a se sentir
porque não me disse
ainda estou aqui
mas não consigo superar
somente você ira me acalmar
sem você o mundo fica mais escuro
preto e cinza e tudo que vejo
fotos são lembranças fúteis
se não consigo senti-la
lembranças, sentimentos
não importa mais
o que importa e que amanhã
estarei ai ao seu lado
no seu aniversario um presente lhe darei
antes tenho que comprar
uma corda e uma cadeira que eu consiga derrubar
assim amanhã
nossa historia
vamos continuar
somente nos dois
de mãos dadas a caminhar
espere Candy estou a chegar
O Início e o Fim
No dia em que me perdi em você
Encontrei toda a dor que me faltava
Para escrever
-Você é o início e o fim de tudo
Guardei o que precisava, encaixotei o que faltava.
Embrulhei lembranças, reordenei memórias.
Assisto tranquila e serena as malas pela casa.
Sentimento de nostalgia, enquanto no silêncio absoluto, me pergunto:
“Quantas vezes já senti esse ambiente?”
Quantas pessoas aqui passaram?
Quantas lágrimas de riso e choro aqui já derramaram?
Quantas conversas geniais e fios soltos aqui ficaram?
Vejo a chuva cair, nessa cidade fria, onde ao anoitecer, parece que ninguém habita.
Sinto esse lugar pelas últimas vezes.
Sinto a alma justificar-me, sinto o cheiro dos amores passados,
sinto o vento socar as janelas, sinto a madrugada fria desafiando o escritor a escrita.
Muitos autores, muitas histórias, muitos estilos, muitos personagens – e uma coisa comum: transmitir mensagens, sejam elas, de amor, superação, esperança...
Escrever para alguns é algo essencial, meio pelo qual aliviam o estresse, põem para fora todo o sentimentalismo. Para outros nem tanto. No geral, a escrita é tão importante e essencial a vida como respirar ou comer.
Foi por meio dos escritos que chegamos até aqui. Evoluímos e aprendemos muito.
Por trás de cada texto existe um ser humano tão normal quanto você que é leitor, o que muda é a posição no qual nos encontramos.
No final somos apenas seres humanos deixando sua marca na história.
Você é poesia
Que não precisa de rima.
Você é poesia
Que não precisa de poeta
Pra ser bem escrita.
Você é ímpar
Como poesia.
INTERPRETAÇÕES
Inspiração vinda de uma boa conversa:
Cada um escreve📝 de dentro de si para fora de si.
A leitura 📖 é de fora para dentro.
A interpretação é livre e pessoal, mas cada um é responsável pelo que escreve, e não pelo que o outro entende, pois o que o outro entende sai de dentro dele que lê e não do que escreve.
Que rolo! Mas é a pura realidade.
Este chão que desliza enquanto ando, o mesmo solo que pareceu-me um dia ter sido tão fértil.
Esta cabeça de humano tão capaz de pensar, repensar, criar, concluir e deletar.
A caneta jogada nas minhas revistas, ama, traça, rabisca, ensina e como inspira.
Esta arte aberta sobre a mesa que preenche-me e finaliza-me todos os dias.
Este cigarro que conheço desde uma pré-adolescência bem vivida, que afaga a alma e invade com teu gosto amargo de prazer.
Sinto pena de ti teclado, ao receber uma surra diária de boas palavras e assuntos tão sérios, não abandonar-me.
Eu proponho então um brinde a esse pequeno universo.
Posso perder tudo
Posso deixar de existir
Posso me rebelar contra minha essência
Posso deixar de ser eu
Mas minhas letras jamais se perderão no vazio.
Elas respiram por mim, me dão vida e me fazem renascer.
Aporia...
(Nilo Ribeiro)
Aporia, palavra interessante,
significa dúvida constante,
é também um verbo marcante
a poria na minha poesia,
mas explicá-la não saberia
quando nada se cria,
a escrita não tem valia,
por isso aporia...
Sim, eu quero escrever!
Mas não sei o que escrever...
Deixo aqui o vazio que se encontra em minh'alma
