Poemas sobre a Escrita
Suor dos teus poros borrando a escrita,
A Tinta que Fere em Frases Avulsas,
Histéricas, concretas, poéticas, precisas.
Toda palavra escrita, advém.
Advém do falante ator
Do calado escritor,
Do homem comum.
Daquele que chora
Daquele que mente,
Daquele que ri.
O que fala
O que sente,
Provém do sentir.
Poesia vem da escrita rústica
Do palavreado comum,
Da gíria arrastada
Da dose tragada
Até de um copo com Rum.
É a expressão educada
Presente farsante
De amigo, parente
Amante.
Sim! É possível poetizar qualquer coisa!
É possível banalizar a dor
Amolecer o cansaço
Até, acalentar o amor.
Meus beijos são pássaros
Meus beijos são pássaros livres no céu.
Meus beijos dão asas às escritas no papel.
Meus beijos estão loucos, adentrando o seu chapéu.
Céu de beijos.
Papel beijado.
Chapéu do beijo.
Beijos do céu.
Beijado papel.
Beijo de chapéu.
Com imensas asas, eles voam no céu.
Todos sempre juntos e loucos por mel.
Beijos...
Meus beijos são pássaros.
Todos que se dedicam à escrita sabem
que escrever é, antes de tudo, "desenhar a alma"...
Quando lemos a obra de poetas famosos, ou não,
conseguimos ver nuances de suas personalidades
tristes ou alegres, agradecidos ou amargos, do bem ou do mal....
Por mais que sejam belos os escritos,
ali está impresso o que vai por dentro
e a energia vital do escritor fica para sempre registrada.
Cika Parolin
Escrever é alimento para minha alma...
Na escrita me nutro de bons sentimentos
que deixo aflorarem em forma de palavras de esperança,
amor, fé , entusiasmo... sem me esquecer da modesta certeza
de que há muito a aprender e de que as palavras não me pertencem, apenas me são emprestadas
para fazerem meu coração feliz.
Cika Parolin
Mais um lindo dia vai chegando ao fim,
É mais uma página escrita no livro da vida.
Como Deus é perfeito com seus filhos, né?
A cada dia ele nos dá uma nova oportunidade de escrever a nossa própria história, então cabe a nós escolhermos o que vamos escrever hoje, e por isso temos que construir cada detalhe com total convicção de que estamos fazendo o nosso melhor, pois amanhã não terá como voltar atrás e fazer diferente. E o que foi escrito por nós hoje, borracha nenhuma será capaz apagar no amanhã.
É na escrita das letras
Que elas fogem de mim
Onde escrevo com o desejo
Com a paixão que sinto por ti
Já na ressaca das palavras
É que me lembro que as escrevo
Só por instinto de mim em ti.
2017 🍃🍄🍃,🍄🍄
Por trás de toda linha escrita há um sentimento
Por trás de todo olhar profundo há uma esperança
Por dentro de todo coração gelado há amor
Medo de amar..medo de sofrer..
Um só único intento faz desfalecer..um só único olhar faz tremer
O lado a lado já alerta os sentidos,a coragem planejada torna-se o medo mais temido
Nada se pode fazer,nada se pode prever..
Nem tudo que vives são flores..então pare,pense e não sofra de amores
EU FALO ATRAVÉS DE UMA ESCRITA...
EU CHEGO MAS PERTO DEPOIS DE UM POEMA....
SAINDO DA MAIS BAIXA ESCALA PARA POR NO PAPEL O QUE É MINHA CARA...
COMIGO É PRETO NO BRANCO!!!!
Deus, muito agradecida pela pá-lavra escrita,
Como a lida para deixar descrita a minha vida!
Guria da Poesia Gaúcha
Deus, muito agradecida pela pá-lavra escrita,
Pela lida que vai deixar descrita a minha vida!
Guria da Poesia Gaúcha
Muito antes de existir Facebook, Orkut e Google eu já me deleitava com a escrita, e assim como muitos escritores eu escrevia para organizar meu pensamento e dialogar comigo mesmo, sem pretensão alguma, apenas um hobby e isso me proporcionava uma alegria tamanha que seguidamente a euforia dançava em minha mente. Não vou dizer que sei escrever bem, pois ainda tenho muitos atritos com a gramática e considero meu estilo demasiado árido e obtuso, ademais cometo muitos pecados que um bom escritor não pode se dar ao luxo de cometer, como por exemplo: o vicio de linguagem, esse infeliz me assedia em quase todas as linhas. E não é só isso, vários outros obstáculos surgem no meu caminho, outro exemplo: Quando leio um escritor clássico logo penso, Céus, estou a milhas de distância dele!
Entretanto esse pensamento, conquanto difícil de silenciar, encobre um grande segredo que só quem se dedica a profissão de escriba pode aprender: exprimir-se provoca catarse. Nosso imortal do Bom Fim, Moacir Scliar, foi quem me ensinou isso numa crônica da Zero Hora a uns bons anos atrás, talvez perto de dois mil e oito. Quando li o texto e deparei-me com a palavra catarse logo percebi que aquilo falava diretamente a minha alma, aquele canal de comunicação havia feito um milagre e Moacir fora o sábio escolhido para me revelar tal mistério.
Eu ainda não estava familiarizado com a palavra catarse, então avidamente abri o Aurélio e “voilà”; catarse - liberação de pensamentos e emoções que estavam reprimidos no inconsciente, seguindo-se alívio emocional. Subitamente pensei, então é isso o que sinto quando escrevo é esse o grande motivo pelo qual os escritores escrevem, aquela sensação de euforia que sinto é catarse.
Depois daquele dia passei a escrever com mais vontade ainda, com mais paixão, com sangue, com verdade.
Nossa história estava todo dia sendo escrita por várias palavras, em várias linhas, sem nenhum sentido, fomos escravos do amanhã, por várias décadas, mas como não somos nós que temos a caneta nas mãos, podemos apenas tentar ajudar a história a continuar fluindo, o mais serenamente possível, contudo, este não era o plano daquelas mãos, as que seguram a caneta, pois em um momento de nossa vida, ela te tornou passado, desta forma seus pés não mais marcarão este solo com sua presença, e em pouco tempo o vento soprou e apagou suas pegadas levando o que havia sobrado de sua existência, a terra consumiu sua carne, sua memória foi levada embora junto com você, sem deixar pistas de onde foi. Apesar de tudo que aconteceu, ainda tenho fé e esperança de que estas mãos soltem a caneta, e passem a tocar as teclas de um piano, neste momento não mais haverá história, e por fim meus pés não terão mais a obrigação de tocar este solo frio, e nossos pés poderão voltar a estar juntos novamente, não mais para tocar o solo, mas para eternamente estar juntos dançando na harmonia das notas, tocadas uma a uma, sem ferir mais ninguém; todos se iremos nos reencontrar, e por mais uma vez a oportunidade de estar juntos, só que desta vez para dançar a melodia. A partir deste momento, não mais haverá morte, não mais haverá pranto, não mais haverá clamor, nem mesmo dor, pois estas coisas serão parte do passado, as novas coisas virão, e estaremos eternamente na harmonia da eternidade.
Homenagem a Dalton Oliveira Wanderley Santos
A vida é um salto de fé
Que não pode ser escrita a lápis
Não há lugar para retoques
Não há uso para borrachas
Cada momento é único.
Eu era alguém que você amava. Esta frase, certamente, pode ser dita... escrita por qualquer pessoa.
Todo mundo já foi amado um dia por alguém...
Então... pra mim e pra você:
Eu era alguém que fazia seu coração bater mais forte... e quando ele batia mais forte, você sorria.
Eu era alguém que fazia você sorrir de bob@... sorrir por nada... sorrir de feliz.
Eu era alguém que preenchia todos os seus espaços... eu era @ únic@...
Eu era alguém que não deixava você se sentir solitári@...
Eu era alguém que fazia tudo fazer sentido pra você.
Eu era alguém importantíssim@ em sua vida.
Eu era o superlativo da sua vida.
Agora...
Bem, agora, você passa por mim e faz de conta que não me vê, ou, pior, vê, mas faz de conta que sou nada.
Triste isso.... mais triste é não conseguir nem ver você se importar por agir assim.
Eu estou triste e você.... você só aumenta a tristeza em mim :(
A loucura de uma realidade mal escrita ainda sim pode ser um caminho em algo que me prenda aos sentimentos direcionados a alguém;
Sei que algo me rende para que eu me pergunte: Será que poderei realizar a minha vontade?
Será mesmo que terei que esquecer ou apagar os meus pensamentos? Quero me entrelaçar em teu destino e quero fazer jus ao meu sentido;
Contemplei-a pela tua beleza e dar-te-ei o meu coração para acalentar-te nas tuas ansiedades, mas te espero para te fazer dona dos meus pensamentos;
À Lady Lazarus
Entre palavras a doçura do silêncio
uma escrita autêntica de fênix
das pinceladas de sangue
decorando um coração seco
dando êxtase aos pensamentos vazios
ao caminho das águas profundas e eternas de Ariel.
No auge flutua a balzaquiana
aos raios de sol de seu espelho mágico
buscando a amálgama com o luar
na triste contusão da vida
eleva-se como um anjo
aos vômitos de vermes e sapos
e se perde num amor inexistente.
A história foi feita.. toda errada, mas já foi escrita.
Paguei o papel da história e uma borracha..
Fiquei minutos tentando apagar, mas não consegui..
Era toda escrita a caneta e borracha não apaga caneta..
De tanto persisti no mesmo erro a folha rasgo e teve um estrago bem maior.
Lição de vida: não tente apagar com a borracha o que já foi escrito a caneta, você pode danificar a folha e mesmo se for de lápis, ficara os sinais.
Tento desbloquear dentro de mim, o aperto que sinto quando vou de encontro à escrita. É este o caminho que me leva de volta ao amor e ao mesmo tempo me afasta. São dezenas de folhas rasgadas que ao longo dos meses, são lançadas para o lixo, por nada do que está escrito fazer sentido. Pergunto, onde está o amor?
Não sei, acho que ultimamente nem quero saber, nem mesmo quero saber quem sou. Sei que algumas vezes fui muito sábio, outras vezes fui um autêntico ignorante pela forma como conduzi a minha vida. São lições de aprendizagem, é certo, das quais não me queixo, aceitando sempre as minhas limitações com a naturalidade de quem tem grandes pretensões. O amor existe? Se existe, de onde vem? Sempre ouvi dizer que o amor é tudo e em tudo é amor. Sim, amor também se reflete na flor que se abre e exala o seu perfume. Amor é o por – do – sol que se assiste ou a aurora de um dia. Continuo a não saber muito sobre isto.
