Poemas sobre a Escrita
Harmonia.
Folhas em branco, páginas sobre o chão,
História no começo, escrita no coração,
Para mim a vida se tornou uma linda música afinada,
Tornou-se a mais bela orquestra refinada.
Porque tu resgeste comigo essa bela canção,
Regeste os tons mais quentes amada sedução,
Graças a ti, nasceu em mim uma nova sinfonia,
Cuja os tons são suaves e gravez de total harmonia.
És bela amada, e teus beijos são solo de violão,
Teu sorriso é amor nascente, minha doce emoção,
Tuas notas notas são sedutoras, teu corpo é quente,
Tua vóz é som de arpa que ressoa em minha mente.
Meu sonho é tocar contigo pra toda nação,
Cantar e mostrar ao mundo que é mais que paixão,
Serei teu noivo, teu músico, teu poeta, ó minha flor,
Serei teu amado, teu sorriso, serei teu, meu grande amor.
A arte será crença?
Cremos no que é artístico?
Talvez seja o mundo feroz suavemente uma escrita irritada com mágoa cheia ou prazer em copo cheio.
Um pintor de rua que te desenha numa tela será artista?
Então mas arte não é criar? Ele apenas retrata algo que já está criado: tu. A questão é quem é o teu artista.
Mas e se eu disser que arte não é «inventar» propriamente dito?
Quer dizer... Nós inventamos ao desenhar, nem que seja um estilo novo, contornos, cores ou ideias novas. Expressões novas.
Mas afinal o que é inventar? Será a arte tão artisticamente artista que nem o artista poderá definir arte?
Eu sou criação, invenção, imagem, cópia (o que vocês quiserem) - sou arte.
Eu sou arte! Sou artista! Sou subjetivo e brutalmente indescritível.
No meu dia a dia, será que seria a poesia a catarse
Pra minha escrita autobiografia em descrita terapia?
Guria da Poesia Gaúcha
Melodia dita da alma ao vento.
Escrita no jardim de um pensamento.
Rego as folhas secas do caminho.
Da minha vida
Da minha luta
Dos meus valores
Refazendo as forças sem culpas.
Veneno em forma de vinho.
Servido no cálice do azevinho.
Onde o meu sorriso é um antídoto.
Que as portas e as janelas da mente.
Abram-se para a luz.
Escrevendo as cartas de uma estrada
Curta
Estreita
A melodia nasce de uma nota de afeto.
De carinho.
Essência de um sentimento mágico.
De uma sensibilidade.
Amo a melodia...
Quando descalço as minhas tristezas.
E quando não digo...
A melodia ama-me mais.
Mais meu amor.
As palavras não ditas.
Por não serem ditas, são esquecidas.!
Nãos e trata de ser culto ou letrado,
Poesia as vezes é escrita,
por olhos sensível,
E almas mais sentimentais!
Poesia, arte ou escrita,
todos são definições de sentimentos...
Poesia é um modo de arte, a arte é um modo
de demonstração de poesia por meio de desenhos…
Belos desenhos com belos traços e traços belos que fazem uma bela pintura; uma poesia, se for mal escrita, não teria a mínima qualidade, e uma pintura sem as cores certas não seria boa...
Um bom pintor tenta expressar sentimentos ao desenhar,
e um bom escritor tenta definir o que ele pensa sobre a "tal escrita".
Um bom poeta sabe que, sem sentimentos, o que deveria ser uma poesia é apenas letras...
Toda poesia tem um porém
Minha poesia é simples
escrita a mão em folha de papel de pão
sobra de ontem.
Nunca pretendeu ostentação
não se dá com o luxo de agora
e o lixo de antes, não era opção.
Os versos rabiscados no anverso
parecem dispersos, mas não os são.
Descrevem os pensamentos que fluem de minha mente confusa
na insanidade de sua confusão.
Escrevo, porque por escrito sou mais bonito
não que me ache feio, apenas escrevo, e aí fico mais bonito.
Escrevo e pronto, nem o espelho me desmente
me mostro no papel por inteiro, nu, no lixo ou no luxo
me acho por escrito e
me perco sempre que não estou mudo.
Livro da Vida - 26-02-14
A página tão esperada
A página mais bem escrita
O Português correto, tão certo
A acertar nossas vidas, pontualmente
Em frases tão bem desenvolvidas
Assim como esse nosso tenro amor
A delinear e delimitar nossas novas vidas
A serem escritas e duas mãos, vividas
A partir de agora, por toda a vida
Num livro abençoado pelo melhor escritor
O Criador.
"MALDADE"
Esta sede de escrever
Que cresce dentro de mim.
Mais uma folha escrita, gravada no meu ser
Para quem a quiser ler
Não fica para os mortos, nem para os vivos
São muitas noites, muitos dias
Muitas mágoas, muitas alegrias
Os homens são como, os lobos famintos
Que descem à aldeia, onde espreitam
Um descuido só para atacar
O homem abre as portas à dor
A miséria a toda hora, o nosso mundo
Está sem trilho, sem tempo
Com medo de acender, de ter a luz acesa
Para que não fique esquecido
Fica escrito, gravado para todo o sempre
Para que no futuro possam ler, ouvir
Mesmo que o queiram destruir
Os homens são piores que os lobos famintos
Que espreitam, um só descuido para atacar
Abrem as portas a tudo que os fazem sofrer
A maldade, a luxúria, a avareza, ao materialismo puro.
Surgimento da escrita
Só se é poeta em dois momentos de sua vida , primeiro momento , quando se ama,
Segundo momento , quando morre.
Se não ama , nem morre em vida , então não é poeta.
Desejo controle na escrita
Manter sentimento guardado
Mesmo que em dor eu reflita
Quanto ela me tem amado.
Escrevo-te esta carta......carta...
Escrita de lágrimas...lágrimas...
Derramadas em palavras de amor....
De dor...solidão......tantas vezes crueis...
Ternas ...meigas ...tão minhas.....
Pelos momentos de lutas...sofridas...
Pelos nossos momentos de céu...
Feitos de desejo....,carnais.....
Vividos intensamente....com toda força...
Do universo.... força tão nossa.......nossa...
Sim quero colocar em ti....toda esta.....
Minha poesia...
Escrita na pele do teu corpo.....e no meu..
Banhada nas águas que correm neste nosso rio....
Escritas e tatuadas na nossa pele....
Pelo nosso corpo todo.!!!
Não quero promessas de palavras inúteis
Nem muito menos uma história mal escrita
Quero a chance de cometer os meus próprios erros
Amando e sendo eu no qual eu aprenda a viver;
Ela ainda lembra da mensagem que recebera escrita em caixa alta que tudo seria pra sempre, embora ela achasse lindo não conseguia achar a discrepância no frio na barriga que à cercava, se era de um amor avassalador ou de um medo quase que libertário. Ela até queria que o pra sempre acontecesse, mas e se o pra sempre durasse exatamente PRA SEMPRE , por hora ela queria ser livre como se o mundo inteiro fosse seu terreiro , entre poréns ela não queria ficar só, ela não queria assistir da janela quando poderia estar sendo assistida , e com protagonismo, também não queria ser assistida em carreira solo com aquele ar de antagonista dramática.
A moça não sabia dizer o porque de no quebra cabeça que ela criou , duas peças tão diferentes , encaixassem tão iguais , com tanta perfeição , acontece que só havia espaço pra uma , e qual seria a solução se a moça queria que ambas as peças tivessem seu tempo de encaixe?
Sem frases clichês que o tempo dira qual a melhor solução, ela não queria ser o Zeca Pagodinho deixando a vida a levar , ela não tinha tempo , nem soluções.
Longe de ser uma flor , pois ela era o pássaro que a beijava , e pássaros , não gostam de viver presos, mesmo que após voar de flor em flor acabe voltando pro seu explendido ninho.
A verdade é que a moça que leu a mensagem , não terá convicção para responde-la , mas terá que mostrar ao rapaz que quem ama deixa ir , exatamente como um pássaro , mas nunca perde a esperança de ve-lo de novo em seu ninho .
Oque eu tendo fazer durante a calada da noite tento revitalizar a escrita de Poemas versos incompleto faltando pedaços de suas almas
Já se perguntaram por que as pessoas estão à procura de um grande amor, pois essa resposta esta em manuscrito antiga culturas já apagadas pela sociedade altamente religiosa. Assim vou conta uma pequena historia em uma religião morta pelo mundo. A humanidade foi criada em sua forma perfeita em sua plena espiritualidade sua forma era diferente da que conhecemos hoje
Tínhamos duas cabeça uma de homem e a outra de mulher dois braços duas pernas, nosso amor era tão perfeito em todos os sentidos grande que os deuses da época ficaram com inveja assim dividido a humanidade em homem e mulher e presentando a morte mas mesmo assim nossas almas tem a necessidade de procurar umas as outras e se conectar de todas as formas ,mas não importa as pessoas ainda vão ter um pensamento doutrinada então apenas vão ler as minhas palavras e vão ignora-la como se fosse área ao vento
Sem palavras
A melhor poesia não está escrita em palavras,
Ela foi cravada no coração cheio de amor.
No ângulo de visão que tenho a vejo com graça,
Cravejada numa coroa de brilhante com dor.
Observando melhor a vejo de braços abertos,
Querendo abraçar o coração de amor.
Mas os cravos que prendem suas mãos de certo!
Tentam impedir essa expressão com rigor...
Mas os sons dessas palavras soltas se encontram,
Soltando cada cravo que o impediam de agir!
Fazendo morada no intimo do ser nos dias que passam,
Agora senta no trono a direita de Deus até o povir.
Mudança de mentalidade geral,
Todos entendendo a missão da reconciliação.
Unidos a Deus na poesia vivem a esperança,
Sem palavras escritas, mas cravadas no coração!
A vida é um texto,
um texto escrito por:
Amores e paixões,
escrita pela:
Melancolias e alegrias
simplesmente por ações
A vida é um mundo,
A vida é um ponto, no meio do universo,
a vida é um grito, a vida é um verso
A vida afinal é?
O começo, o meio, o fim, a vida é uma rima, que ninguém sabe pra onde vai, a vida é um tempo... que não voltar jamais
A vida é um sagrado;
A vida é divina;
A vida é um ser, aquela mais linda,
a vida é a eternidade;
A vida é o fim;
A vida é um movimento;
A vida é um pensamento, que não pensa em mim
A vida é um graça;
A vida é uma desgraça;
A vida vai a pena;
A vida sou eu,
escrevendo esse poema
DOM DA ESCRITA
Jussara Marinho
"Inevitável relação de Amor com as palavras. Escrever é catarse essencial e primeira. O dom da Escrita nos exige seu cumprimento, sob pena de perene aridez existencial. Pagamos todos os preços por tão particular sensibilidade.
Penso, porém, que não conseguiríamos existir de outra forma. Como águas furiosas jogando numa comporta pequena demais, a vocação exige ser cumprida.
E é no olhar do poeta, aquele olhar caleidoscópico que percebe toda delicadeza, toda beleza e encanto do instante, que o sentido se revela. A sensibilidade é extremada, o sentimento sempre à flor da pele...o poeta caminha em cacos estilhaçados...e tece, mesmo assim, um bordado de palavras que pode mudar uma vida.
Ele enfeita a existência com as mais variadas cores e matizes, não se rendendo à sua dureza e crueldade...tornando-a possível.
A vida precisa ser embelezada para que consigamos vivê-la. O olhar do poeta é o olhar das crianças...O mesmo olhar encantado. E é maravilhoso podermos ofertar amor através da palavra , a mais poderosa das armas, é verdade, mas também a mais eficaz salvação!"
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Com minha escrita imperfeita,
sem rima nem métrica,
busco mostrar sentimentos,
enfeitar o dia,
arrancar sorrisos
e quem sabe...
transmitir fé, esperança e alegria.
Cika Parolin
