Poemas sobre a Escrita

Havia um homem que costumava ter em cima de sua cama uma placa escrita: ISSO TAMBÉM PASSA... então perguntaram à ele o por quê disso... ele disse que era para se lembrar que, quando estivesse passando por momentos ruins, poder se lembrar de que eles iriam embora, e que ele teria que passar por aquilo por algum motivo. Mas essa placa também era para lembrá-lo que quando estivesse muito feliz, que não deixasse tudo pra trás, porque esses momentos também iriam passar e momentos difíceis viriam de novo... E é exatamente disso que a vida é feita: momentos!
Momentos os quais temos que passar, sendo bons ou não, para o nosso próprio aprendizado. Por algum motivo... Nunca esqueça do mais importante:
NADA É POR ACASO ! Absolutamente nada. Por isso temos que nos preocupar em fazer a nossa parte da melhor forma possível.

A leitura traz ao homem plenitude; o discurso, segurança; e a escrita, precisão.

Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.
Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

A sintaxe é uma questão de uso, não de princípios. Escrever bem é escrever claro, não necessariamente certo. Por exemplo: dizer "escrever claro" não é certo mas é claro, certo?

Decidi me entregar
Com toda alma e coração
E aceitar, que essa relação
Já tomara um caminho diferente
Mas o tempo passa e a nos enganamos.
Esperamos...
Como um beijo pode mudar toda a situação?
Palavras em vão,
Vazias,
mas cheias o suficiente pra ferir,
A vida passa,

O tempo muda,
No fim cada um colhe o que semeia
Não guardo rancor,
Eu aprendi ser amor.

⁠ontem olhei no espelho e não me vi
falei e não me ouvi
quem sou eu?
quero olhar no espelho e me ver
falar e me ouvir
saber quem sou eu
tirar o poder do outro sobre mim
eu nem sei quem sou
nem me tocando eu me sinto
quero poder me ter
não me tenho há muito tempo
se é que já me tive algum dia
logo me encontrarei
não me falta tempo...

⁠hoje eu li um texto
feito por você
lembro a sensação que tive ao ler ele pela primeira vez
palavras tão cheias
tanto sentimento
hoje quando li
não senti nada
palavras tão vazias
tanto falso sentimento
talvez você tenha se perdido no personagem
o que era de se esperar
já que você nunca fez teatro
e mente muito mal.

História escrita a lápis, lápis-borracha para tudo ser mais prático. Escrita de qualquer jeito, torta, em linhas invisíveis. Com um início de perder o fôlego, mas com um eterno três pontinhos num final que nem existe.
Os três pontinhos são o que me matam, ponto final seria a dureza clara e o fim da história, três pontinhos são o que me matam.

O amor é uma carta, mais ou menos longa, escrita em papel velino, corte-dourado, muito cheiroso e catita; carta de parabéns quando se lê, carta de pêsames quando se acabou de ler. Tu que chegaste ao fim, põe a epístola no fundo da gaveta, e não te lembres de ir ver se ela tem um post scriptum...

A filosofia encontra-se escrita neste grande livro que continuamente se abre perante nossos olhos.

Uma carta escrita à mão,
achar dinheiro no bolso,
cochilo depois do almoço,
curtir um feriadão,
ter bicho de estimação,
ser grato e compreender
que um dia vamos morrer
e sentir na despedida
que as coisas simples da vida
nos dão forças pra viver.

Desconfie sempre do que noticia a imprensa escrita em palavra.

A caneta de um mau jornalista, pode fazer tanto mal quanto um bisturi na mão de um mau médico.

Meu Nome é: "ENÉAS CARNEIRO"

A palavra dita encanta, fascina
se desfaz no vento e perde a rima.
A palavra escrita se eterniza
resiste ao tempo e ganha mais vida.

Onde há uma grande vontade de aprender, haverá necessariamente muita discussão, muita escrita, muitas opiniões; pois as opiniões de homens bons são apenas conhecimento em bruto.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

Toda a escrita, querendo ou não, é política. A escrita é a continuação da política por outros meios.

Olhos castanhos

Um brilho no seu olhar
Que não apaga e não muda,
O seu sorriso estampado
É sua mais linda curva

Olhos castanhos procuram
Alguma explicação,
Para o que acontece
Dentro do seu coração.

Olhar inocente, envolvente
Às vezes tão distraída,
Ela ama os animais,
Vive de bem com a vida

Sonha viver um romance
Como nos livros e filmes,
Para ela o que há de mais lindo
Vive selvagem e livre.

Ela adora a cor cinza
E ler é sua paixão,
A maior de suas essências
Está em seu coração

Uma bomba de sentimentos
De um metro e cinquenta e cinco,
Mas para caber sua bondade
Nem mesmo três metros e cinco.

Me encanto todos os dias
Com esse seu jeito sereno,
Me perco nas lindas curvas
Desse seu corpo moreno,

O sonho de todo homem
É ter sua companhia
Merece um cara perfeito
Provas de amor todo dia

Amores fracos são como migalhas
Sempre se vão com o vento
Ouvi dizer de sua boca:
Que não merecem o seu tempo.

Gosta quando a compreendem,
Se importam com o que ela faz.
Nunca deixará na cara,
Então entenda sinais.

Ela não é como as outras
Que para elas "tanto faz".
As coisas simples para ela
São as coisas principais.

Ela é a mais linda rosa,
Sincera e inteligente
Desperta vários olhares,
Com seu sorriso atraente.

Inspiração para Caetano,
Vinícius e Tom Jobim
Nem a garota de Ipanema
Chega a ser linda assim

Ela vive de mudanças,
Sempre uma nova emoção.
Que seja eu o sortudo,
Dono do seu coração.

A fé, esse puro facho que aprisiona o temor, essa palavra de esperança escrita na última página, esse batel no qual pode salvar-se a tripulação...

Até criar a verdade do que me aconteceu. Ah, será mais um grafismo que uma escrita, pois tento mais uma reprodução do que uma expressão.

Desejo contido

Meu desejo está preso.
Não sai na voz,
não sai na escrita...
mas está aqui,
ileso,
faminto
pra sussurrar-te aos ouvidos,
escrever-te tremido,
de tanto desejo contido.