Poemas Sem Sentido
Tenho sentido saudades de você... - quando isso acontece, eu vejo sua foto e beijo... te chamo de linda, fico te olhando e me lembrando de você.
E que a tua vida tenha sentido ..quando vc puder fazer o outro sentir aquilo que emana dentro de ti...
O sentido da vida é justamente buscar o sentido. A vida é fascinante, e só tem sentido porque é difícil de resolver, se decifracemos o sentido da vida, ela perderia o sentido.
Amar é arte da qual muitos desconhecem o sentido real...
E muitas das vezes ama-se o que não se pode ter...
Quando os primeiros afetos se tornam terceirizados o sentido do amor, da responsabilidade e da saudade, também se alteram. No espiritismo e no espiritualismo isso é pensado como “lei do retorno”; no cristianismo, como pagamento de pecado e/ou castigo de Deus para correção da conduta, ateus poderão entender os fatos como destino circunstancial, probabilidade. Seja por meio do pensamento de um, seja por meio do pensamento de outro, o que fizermos hoje, provocará reflexos no amanhã. Mais uma vez retomo a idéia já apresentada anteriormente: não é possível esperar que nasça de uma semente de jaca um pé de laranja.
Eu tô morta e também tô viva
Isso não faz sentido, mas quem liga? E vou vivendo, essa loucura linda, uma bagunça chamada vida, que eu esqueço e logo depois me lembro, agora desejo, depois me arrependo, e assim vou vivendo, perdida e insana, é tão bonita, viver a vida, sem direção, sem limitação, sem sentido, sem algum motivo,mas sempre sentido, sempre assim, uma loucura sem fim
O amor deve ser sentido, compreendido... O amor é uma incógnita, o amor é um labirinto, o amor é tantas coisas possíveis e impossíveis. Raros são aqueles já amaram e sabem descrever exatamente as emoções e sensações que sentiram.
Um dia quem sabe tudo isso fará sentido, mas enquanto esse dia não chega, sigo confusa, cética e desorientada.
As histórias têm finais; é por isso que os contamos, para ter certeza de que há um sentido em nossas vidas. Mas, como um diagnóstico, uma história pode se tornar uma prisão, uma estrada reta traçada pelas pessoas que a antecederam. As histórias não são verdadeiras.
Até pouco tempo nada tinha sentido, o porquê de pássaros voarem e eu continuar preso, ou as lagartas se encher de gosma que se torna num casulo e depois limpar-se dessa até então barreira e voar, parece até que sou menos que um desses planadores, preso a distância e limitado ao chão.
Más isso foi até pouco tempo, todos tiveram que encontrar suas asas; e de mim agora pre-pulsa e empulsa asas de esperança que ruflam em sua direção.