Poemas Nordestinos
Levantai-vos, Castro Alves
Do túmulo onde dormis,
Vinde já nesse momento,
Com vossa lira feliz
Permutar as Vozes d’África
Pelas de vosso país.
Toda arte tem um autor, e todo autor é um arteiro cheio de arte.
Não existe arte feia, assim como não existe ser humano feio.
Na verdade, o ser humano é a mais bela e perfeita de todas as artes.
Porém, se toda arte tem um autor, todos os autores de todas as artes são
artes do maior de todos os autores: Deus.
Resistência só se tem
Quem sofre constantemente
Quem aprende a descer
E a subir rapidamente
Aquele que nunca perdeu
Resistência não concebeu
Pra seguir a vida em frente
Sempre será criticado
Mote
Faça você algo ou não
Sempre será criticado.
Voltas
Quando tiver atitude
E a ação for bela e exitosa
Ouvirá crítica rude
Fala ferina e maldosa.
Mas se não tem compromisso
Dirão que é um sujeito omisso.
Então empreenda a ação
Faça o intento desejado.
Porque
Faça algo ou não
Sempre será criticado.
Mire a linha do horizonte
A dica é do Galeano
Planeje meta que aponte
O êxito de seu plano.
Persiga sua utopia
Com trabalho, fé e alegria.
Siga a sua intuição
E efetive o planejado.
Porque
Faça você algo ou não
Sempre será criticado.
Vamos semear a paz.
Mote
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Glosas
Para semear a paz
Tem que resgatar a ética
Plantar pacífica estética.
Mostrar que o amor é capaz
De expulsar mal que se faz
Base desta conjuntura.
Por o amor na estrutura
Dar a paz plena vigência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Cultura é uso, é costume.
Então é possível mudar
A ação, o viver e o olhar.
Fazer do amor nosso lume
A essência e o perfume
Da nova semeadura
Que dará paz em fartura
E à vida preferência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Seu menino, esse negócio
De plagiar os escritos
É coisa feia danada
Digo com sinceridade
Que toda parede tem olho
E todo mato tem ouvido!
A Cola nem na escola
É coisa de preguiçoso
E de mal intencionado
Até a professora sabia
Que algo ali estava errado.
Copiar muito pior
Pois você não é carbono
O bom leitor vai dizer
Que nesse angu tem caroço
Você pode até dizer
Que isso aqui é porcaria
Mas nasceu dos meus miolos visse?
Não é pra sua serventia
Peça licença primeiro
Não copie minhas poesia
E nem texto e nem nada
Largue dessa mania feia
Lhe aviso,
Quando eu morrer,
Venho morder o seu dedo
E azucrinar seu ouvido
Deixo seu cabelo em pé
Um poeta doido varrido
Aponto você com meu dedo
Aviso aos porteiros do céu
Lá vai ele o plagiador
Sem futuro e mascarado
Não tem consideração
É um la lau pegue ele!
Vive morto dentro das calças
Ou de saia, ou de vestido
Copia as coisas dos outros
E tibungo: coloca o nome
Sujeitinho sem miolo
Esse tal de plagiador
Não sabe criar uma virgula
Inda dá uma de doutor
Tome tento plagiador!
A Senhora dos Túmulos observa
O vaivém da tacanha mocidade,
Que despreza a virtude e a verdade
E dos vícios se mostra fiel serva.
Porém, nada no mundo se conserva:
Sendo a vida infinito movimento,
É a Morte um novo nascimento;
A inveja é o túmulo dos vivos –
O herói repudia esses cativos,
Galopando o Cavalo Pensamento.
Os olhos quando se amam,
Atraem como os brilhantes,
A lembrança traz saudade
Desses mimosos instantes,
Que o amor dormiu no leito
Dos corações dos amantes.
Saudade é um sentimento
Muito parecido com a dor.
E pra sentirmos isso,
Temos que ter pelo menos um pouco de amor.
Dá uma vontade danada, de ver a pessoa amada,
Independente de onde ela for.
Que a fome não seja somente de pão,
que a sede não seja só de Coca-Cola:
a fome de livros, a sede de escola
contêm a semente da revolução.
Com Braulio Tavares, amigo e irmão,
esgrimo palavras no meu poetar,
que têm dois poderes: ferir e curar
e na noite escura são nossos faróis;
parecem centelhas, mas são arrebóis,
nos dez de galope na beira do mar.
O cosmos é uma orquestra
Regida por braço destro,
Os planetas e as estrelas
Aos quais dirijo meu estro
São sinfonias compostas
Pelo Divino Maestro.
FEIRA DE ITABAIANA
(Guibson Medeiros)
É aquela gritaria
é barraca de verdura
é doce de rapadura
tem melão e melância
uma gata dando cria
debaixo de uma xopana
um tabuleiro de banana
que as vezes amadurece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Chapéu de couro e gibão
fumo de caipora
sete légua e espora
cangalha e matulão
chicote pra peão
pão doce e caldo de cana
conga e chinela havaiana
e beata fazendo prece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Frete num carro de mão
bicicleta que só a gota
veio olhando garota
carroceiro de prontidão
jogador do conceiçãoe
e promessa de cigana
rico gastando grana
e tem rifa pra quermesse
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Mendigo pedindo esmola
menino vendendo manga
vendedor de buginganga
e passarinho na gaiola
cantador de viola
e umas pimentas baiana
as irmãs prebisteriana
pedindo pra quem carece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
querosene pra candinheiro
garrafa de aguardente
disco de antigamente
e espingarda pra cangaceiro
matuto lá de Mogeiro
de braços com a puritana
pratos de porcelana
e político que não agradece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Rolo de miaiá
uma mesa de sinuca
uns parente de Sivuca
e castanha do pará
jumento com caçuá
cheio de rolete de cana
mel de abelha africana
chega o açucar endurece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Cofrinho feito de gesso
amolador pra tesoura
espanador e vassoura
véia vendendo terço
pirrai chorando no berço
e bebo tomando cana
crente numa caravana
orando pra quem padece
isso tudo acontece
na feira de itabaiana
Côco ralado e farinha
estatueta de carranca
roupa lá da sulanca
e enfeite pra lapinha
caritó que vai sozinha
se achando Ly Daiana
piniqueira de bacana
que nem do carro desce
isso tudo acontece
na feira de itabaiana.
E vamos indagar sobre o nordeste.
Aprendeste que o sudeste és um estado celeste.
Tão prudente, surpreendente.
Mas aonde fica o nordeste?
No meio de um um bradar:
Ignorante, errante, néscio, tolo!
Pertencemos a um estado, que tem potencial pra ser um país.
Com abundantes qualidades:
Cultura, arte, cantilena...
Clima, contrante social!
O berço do Brasil
Vamo traduzir? é pra ser chamado de vossa alteza.
O nosso berço é acometido por ataques
Nosso sotaque é judiado
Somos um povo trabalhador, mas somos chamados de mandrião, bandoleiro, malandro e até mesmo larápio.
O Nordeste não vai se calar para o Norte ou Noroeste, Sul ou Sudeste e nem mesmo pro Oeste.
Vamos bradar:
Um xêro no cangote acompanhado de um beijo.
Eles vão relinchar: E nordestino é gente?
Vamos bradar: Não viste jornais, somos o verdadeiro significado de vossa realeza.
- STEFANY CARVALHO - escritora de superlativo
Chifrudo é o Diabo
Josineide pensa que me engana com esse papo de caô-caô,
todo domingo saindo perfumada, dizendo que vai ao culto do senhor.
Mas só volta para casa de madrugada, descabelada e deita ao meu lado.
Devagarzinho vai se aconchegando, enquanto eu roncando finjo dormir!
No outro dia já acorda cansada, toda disfarçada e prepara o café.
Eu fico só de butuca com o meu jeitão de mané.
Depois puxa papo e inventa lorota tentando me enrolar;
dizendo que fica até mais tarde no templo ajudando o pastor orar.
Para salvar umas almas perdidas, que já estavam nas mãos do cão.
Enquanto o outro chifrudo aqui em casa, fica assistindo as bostas da televisão.
Se dormir no trilho, meu irmão - não adianta rezar;
Pois se o trem já esta desgovernado,
não há santo que possa ajudar.
Se fosse São Tomé - só acreditaria vendo.
Se fosse Pôncio Pilatos - lavaria minhas mãos.
Mas sou cabra da peste, devoto de Padinho Cícero.
Descendente do cangaceiro, com sangue de Virgulino Lampião.
Por isso vou ter que dar um chego lá no igreja,
ter um lero com esse pastor e resolver a situação.
O cabra resolver acabar de vez com a hora extra do culto,
ou então que se entenda com o meu três oitão.
Se vendeu a alma para o diabo, meu irmão, não adianta rezar.
Depois que o chifrudo descobre, a conta ele vai cobrar.
Chifrudo é o diabo - literalmente.
Sou poeta do gueto
Decanto a realidade
Não falo só coisa triste
Também falo a verdade
Uns tem tudo, outros nada
Um na rua de frio tremia
Outro em Dubai sorria
Eita injustiça danada.
Há quem diga que em minha família já houve um escritor.
Que de mode muito humilde fazia as suas prosas, os seus repentes e os seus cordéis a rimar.
E, como boa Oliveira que sou, deixo aqui a minha rima, em uma tira, para dizer que no sangue a cor é vermelha, mas a sinfonia pulsa e as veias balançam para mode o coração puder pulsar.
Porque, aqui nesse sangue também borbulha um escritor.
@keylak.holanda
Teu chamego.
Ou meu denguinho
Não tem medo não
Sou tua pretinha
Tua inspiração.
E que eu gosto
De muito chamego
Arrepio la no peito
E muita paixão.
Vamos fugir
La pro escurinho
E ficar agarradinho
Não se avexa não
Bem coladinho
Vou te dar beijinho
Te prender no meu carinho
Ser teu coração.
Nos percursos dessa vida
Devemos continuar
Buscar sempre evoluir
E pra frente caminhar
Os desafios são muitos
Há decepção, desânimo
Mas não deixe de lutar!
Os problemas são normais
Não podemos nos render
Vencedor é o que ganha
Faz por onde merecer
Está disposto a lutar
De prontidão sem cessar
Supera o que aparecer!
Sentir é Amar
Sentir o petricor logo quando a chuva começar.
Sentir a chuva e o som que ela faz acalmar.
Sentir as aves nos céus pela manhã e tardezinha cantar.
E o Sol castigante
Sentir a energia que ele nos dá.
Sentir os ventos no rosto.
Sentir a brisa do mar.
Sentir os grilos que cantam à noite, ao brilho do luar.
Sentir o orvalho nas folhas que molham os dedos ao tocar.
Sentir um Deus poderoso que seu Amor através de tudo nos dá.
Sentir tudo isso me faz ainda mais Amar.
