Poemas Imaginação

De luz e escuridão

A luz define as formas e as cores
Deixa pouco para nossa imaginação
Já a escuridão é uma tela virgem
Que aceita tudo que imaginamos.

Voo

Voa pensamento
Livre como o vento
A procura do sentimento
Voa imaginação
Nas asas da emoção
Ao encontro do coração
Voa ilusão
Desenhando paixão
Nos rascunhos da solidão
Voa sonhos
Reais e risonhos
Sem ser enfadonhos
Voa felicidade
Sem a brisa da saudade
Flutuando na eternidade
Voa bardo transcritor
Poetando ventura e dissabor
Nos caminhos do amor...

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano

SONETO DO IMAGINÁRIO

Às vezes imagino a imaginação ter
Então, fica no imaginário faiscante
Perdidamente o meu querer dante
Do tempo, sorte, do poético viver

Às vezes silêncio, e outra cantante
Porém, a imaginação é de puro romper
De uma quimera a nos surpreender
No imaginário que esvai do instante

Aí, o imaginar vem e traz o oferecer
No suposto totalmente incessante
Da imaginação dum vasto aperceber

E no vário dum imaginante alucinante
Fecundante é a imaginação de conceber
Pois, o imaginário é sempre navegante

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Fevereiro de 2017
Cerrado goiano

Flores e eu!


Regando flores artificiais, com águas minerais que nascem na fonte da imaginação...
Flores artificiais não crescem... Também não morrem...
Meu eu vive um dilema, quase um sufocado problema que me faz pensar: A dor de ser eu é amenizada pela alegria de não ser os outros...
Enquanto molho minhas plantas, os outros plantam para não molhar...
Sou um ser social que vive em um mundo virtual, totalmente antisocial. Sem transtornos aparentes, vivo uma vida normal.
Meu eu é uma mistura típica. Tipo comida baiana. De tudo um pouco, do nada, acabo em sufoco. Tenho muito que dizer. Fico triste ao perceber que não sei me expressar.
Um sofrimento latente que alcança os lugares mais impenetráveis, onde minhas plantas crescem, os jardins florescem, e a vida não para. Assim como o tempo. Bem, os dois param... Mas lá não...
A flor artificial parece comigo: Muitos admiram, poucos molham, ninguém planta...
Sem almoço ou janta, vivo a vegetar.
Sinto pena da planta que nem isso faz...
Vou contar um segredo, tenho medo da flor secar, um dia meu eu acordar e não mais conseguir dormir. A flor não está triste, não vive em estado vegetativo. Pobre crisântemo, jamais será natural, sem aromas como as rosas do jardim que desafiam por ser perfumada.
Pra mim, você tem cor, cheiro e sabor. Deixou meu dia mais feliz, ainda que não saiba disso, pois a natureza te negou a raridade de não ser parte da fauna nem flora, porém, quem liga agora. No final, vamos acabar em um lixo por não sermos naturais. As flores e eu...

legado

os poemas sempre ficam
são guardamos na emoção
quem escreve os ratificam
na imaginação da inspiração
quem os lê se transformam
e viram parte da narração...

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano

Quando na adolescência nossos sonhos excitarem nossa mente, e neste furor da imaginação, nos questionar sobre que caminho seguir para este futuro, ainda incerto.
Ficamos perdidos, pois, quanto mais pesquisamos,
mais este leque de opções será aberto.
Procuramos por uma vocação de serviços a serem cumpridos, em que seguimento iremos nos formar, ou qual esporte se adaptará ao nosso biótipo, ou ainda, fazermos uma carreira
acadêmica junto com o esporte escolhido,
ou somente uma das duas opções?
Nem passa em nossas cabeças a atuação principal que ira tomar-nos grande parte de nosso tempo e nos ocupar, quase que por completo, nossas mentes.
Ou seja, aquela epopeia humana, indecifrável
dentro de cada um de nós.
De onde viemos, para onde vamos, e seus inúmeros segmentos na proporção da curiosidade de cada um.
(Teorilang)

Não sou deus para criar a vida mas posso dar vida através da imaginação.

"Cinematografia..."

A VOZ DA POESIA (soneto)

Em uma imaginação onusta e calada
Refúgio ignoto e sacro da inspiração
A ampla magia da ilusão em sedução
Sangra o verbo de uma agrura velada

E quando a privação se faz desvairada
Se embebe às vezes de total solidão
Dela rompe uma voz, arcana, um tufão
Que murmura quimeras entrecortada

É a voz da poesia, que, assim falando
Na audição da criação em manuscritos
Narra as histórias dos distintos causos

E traz com eles, atuardas e infando
Amores sumidos, sucedidos aflitos
Vendavais de sensações e ausos...

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2019, 05 de fevereiro
Cerrado goiano
Olavobilaquiando

Inspiração de amor

Oh! imaginação solitária e crua
Clamando pelos carinhos teus
Traz versos da alma nua
E não somente sinais ateus
Diga a ele que é o amor
Quem grifa os versos seus
Escorrendo na veia torpor
E na inspiração os desejos meus.

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
09/10/2014
Rio de Janeiro, RJ

ALBINO

Albino sou eu,
eu e mais aquela que está a minha frente,
na minha imaginação,
contente,
Será que alguém me compreendeu?
Albino,
aquele ser tão especial,
mas nada fora do normal,
onde teu sorriso é cativante.
Albino,
aquele que muitos gostam de falar,
ao teu lado caminhar,
e alguns têm vontade de abraçar.
Um manifesto de Deus,
na vida dos filhos teus.
Aquele que cativa a cada olhar,
sem te dar o direito de pensar.
Albino,
pessoa de verdade,
o mais querido da cidade,
porque a todos sabes cativar.
Assim eu sou,
assim nós somos,
um ser carregador de amor,
da mais profunda emoção,
que trago no coração.
VIRÚS DA ARTE

Quatro bilhões de pessoas nesta terra,
e minha imaginação é como era.
Não se dá bem com grandes números.
Continua a comovê-la o singular.
Esvoaça no escuro como a luz da lanterna,
iluminando alguns rostos ao acaso,
enquanto o resto se perde nas trevas
na deslembrança, no desconsolo.
Mas nem Dante captaria mais.
Que dirá quando não se é.
Nem mesmo com a ajuda de todas as musas.

Quando a pessoa não tem uma história bonita, ela cria na imaginação... Ela mente de uma forma tão natural que até ela passa acreditar em suas mentiras.
Quando a pessoa não tem uma história bonita, ela se irrita com a história bonita do outro e tenta destruir a qualquer custo.
Quando a pessoa não tem história, ela se acha no direito de escrever a história do outro.
Quando a pessoa não tem história, ela cuida da história do outro, se esquecendo de escrever a própria.
Uma pessoa sem história bonita é uma pobre alma empenhada em destruir a história do outro, mesmo quando o outro se trata de filho, marido, neto, nora...
Uma pessoa sem história bonita tem o poder de destruir laços de amor e companheirismo se sua vítima não estiver alicerçada na palavra do Senhor.
Uma pessoa sem história bonita precisa de Jesus na vida e insiste em viver sem.
Álcool não cria história, inveja não cria história, mentira não cria história, ruindade não cria história, soberba não cria história, depravação não cria história, perversão não cria história...
Jesus é o autor da nossa história!
A história escrita pelos dedos Dele ninguém pode apagar.
A nossa história foi escrita pelos dedos do autor da vida, Jesus!!
Deixe o Senhor escrever a sua história, aceite-o como único Senhor e Salvador!!!

Há pensamentos
Que conduzem nossas mentes
A lugares onde
a imaginação não chega
Como um avião, daqueles de papel
Que, uma vez lançado, não se nega a voar
Porque não tem vontade própria
Tem apenas o céu
Mas vão somente até onde o vento os levar
Depois se entrega, se aconchega
e se deixa ficar uma tarde
Uma triste metade assimétrica
Uma cópia de felicidade
Um voo que não leva a nada
E que não chega a revelar nenhum segredo
Um medo bobo, uma dor escondida
Cujo pensamento, sem muita imaginação
Lhe força a mantê-lo guardado
Em algum
dos muitos lugares desertos
Que existem em qualquer coração
Assim a vida vai colhendo
Pensamento e pensamento em vão
Assim se vão passando as tardes
A cada tarde, outra omissão
Outro alarde mudo, inexistente
Ali na mesa ao lado, próximo da gente
E isso é tudo
Um enlevo
Outro trevo de quatro folhas que não foi colhido
Só que a vida é bem mais do que isso
E tudo é muito mais bonito e mais profundo
Podia ter sido algo além...ter ido mais longe
Só que estava perto, muito perto
Foi só outro avião de papel que caiu
Num dos muitos lugares desertos.

Edson Ricardo Paiva.

Criei um mundo
Dentro da minha mente
Um mundo de libertação
Um mundo
Na minha imaginação

É esse mundo
Onde me sinto segura
Onde sonhando
Me levo as alturas

É nesse mundo
Onde a realidade
Não me alcança
Que eu posso viver
Com minha esperança

Acho que já está na hora de se arriscar
O mundo em sua imaginação é lindo, mas não é real, no seu quarto é confortável, mas não te leva a lugar algum, fica pausado e assim você vai levando enquanto os outros crescem, casam, vivem... Não precisa ter medo da incerteza, ela te levará a muitos caminhos inesperados que só cabe a você fazer valer a pena.

Acho que já está na hora de se arriscar

Escritor Amigo!

Debruça-te em doces versos,
Na linguagem, a imaginação,
Assim como ondas viajantes em mar aberto,
A sinfonia traz o encanto da canção!

A música fala, sem falar e atinge nossa imaginação, acorda o coração que lento estava, nos dá extase como um beijo do ser amado, nos traz um mix de sentimentos, alegria,encontro com partes inexploradas do nosso universo.
Assim a música é a perfeição dos amores, é aquela que atende em todas suas carências, ela molda a quem sabe apreciar, sabe qual a intensidade da cura que precisa, sabe coisas que até quem o escuta desconhece.
Em cada acorde conta histórias até ali apagadas, revive como um passe de mágica os seus sonhos e lhe faz gozar de realizações, para ela nada é impossível, em tons suaves te faz caminhar em campinas verdejantes, te faz recordar e acordar para a força do seu interior.
A música é o amor dos amores nada lhe escapa, por isso tem vários amantes e apreciadores da sua beleza estonteante, do seu encanto do seu sabor inigualável,da delicadeza potente que chega no alvo dos corações e faz renascer as melhores virtudes.
A música musa muda e ja não é a mesma mas sabe escutar cada dor e dali trazer a paz e o refúgio de quem a busca.

Escrevo-te


Escrevo-te para silenciar a distância.
Escrevo-te a imaginação telepática
do teu beijo com a minha boca.
Escrevo-te cardíacos pensamentos.
Escrevo-te as polpas dos luares.
Escrevo-te a epiderme das reticências.
Escrevo-te este amor em carne-viva.

Deus que conhece sua obra
Revela sua criatividade em nós
Qual imaginação perfeita produziu.
Com mãos talentosas conduziu
A criação da vida em cada detalhe.
Observa cada passo
Acompanha cada gesto
Com sua presença bem de perto
Achando bela e graciosa
Sua arte, escultura
Não importa como esteja
Seus contornos como a fez
Ele aprecia, se aproximando
Diz a ela: Na solidão sou sua melhor companhia, para lembrar que és obra minha e que as vezes deixo-a só para que possa me ouvir.

⁠Lembra que houve um tempo
em que era tudo imaginação?
E agora é real.
Imagine.
Quantas coisas lindas
começamos a tornar reais
no momento em que as ousamos
imaginar.