Poemas Góticos
Quando a morte vier me visitar,
Me permita o regalo Patrão Velho,
De morrer sobre o lombo desses cavalos!
PARTIR (B.A.S)
Ele partiu pra morte...
Ele partiu pra morte...
Ele partiu pra morte...
De óculos escuro e carro esporte
Ele partiu para o fim.
Ele partiu pra vida...
Ele partiu pra vida...
Ele partiu pra vida...
O operário partiu para luta
Numa jornada sofrida e obscura
Nem eu nem você
Sabe o destino, o fim desta estrada
Felicidade, fome, vida morte, guerra...
Importante fazer o meu melhor.
A realidade sem poesia
é a própria morte rotineira.
Se nada se faz com alegria,
o ser definha, com certeza!
De nada vale uma vida
onde se exista pela metade,
mas se a alma de beleza for desprovida
resta apenas tristeza e calamidade.
POST MORTEM
SEI QUE UM DIA
A MORTE ME FARÁ UMA VISITA.
QUE ELA NÃO CHEGUE
ME ATROPELANDO
NEM ME DILACERANDO,
QUE SEJA SORRATEIRA.
QUE ESTEJA DISPOSTA
A TOMAR UMA XÍCARA DE CAFÉ
OU DE CHÁ SE PREFERIR.
SE ME VER LIGADO EM APARELHOS,
ESTÁ DECIDIDO:
É HORA DE PARTIR.
NÃO QUERO SER ALIMENTO
PARA OS DECOMPOSITORES,
QUERO QUE MEU CORAÇÃO BATA NOUTRO PEITO
E EXPERIMENTE NOVOS AMORES.
O QUE RESTAR DE MIM,
QUERO QUE SEJA CREMADO,
DENTRO DE UM CAIXÃO
NÃO QUERO SER NENHUM FARDO.
SÓ VIVE EM VÃO
QUEM CONSTRÓI ALTOS MUROS
AO PRÓPRIO REDOR,
E NÃO GRANDIOSAS PONTES
QUE AS LEVEM PARA UM LUGAR MELHOR.
TENDO A FAMÍLIA E A POESIA
SEMPRE AO MEU LADO
CONTO MEUS DIAS
EM VERSOS AUTOBIOGRÁFICOS.
Hj acordei voltando a vida
Depois de uma morte morrida
Por causa de uma paixão
Hj acordei com saída
Hj não acordei destruída
É sim com uma enorme vontade
De dar a volta por cima
Um dia da caça e outro do caçador
Não desejo sua dor
Só desejo minha liberdade
Minha vontade de alegria de volta
Meu novo sonho a realizar
Minha cabeça livre de culpa
Não tenho culpa
Dei o melhor de mim
Vc não quis
Agora também não quero mais
Vou voar em outros céus
Derramei meu féu no caminho
Agora sigo sozinha
E pronta pra um verdadeiro amor
A pior dor que é sentida
não é a morte,
pois ninguém sente só
lamenta e sim a decepção
que aí, sim pode morrer
um sentimento profundo...
que talvez acabe o eterno...
Decerto a gente daqui
Jamais envelhece aos trinta
Nem sabe da morte em vida,
Vida em morte, severina;
e aquele cemitério ali,
branco e verde na colina,
decerto pouco funciona
e poucas covas aninha.
Um dia a morte sem nada para o que fazer, me chamou.
Respondi é claro, o gelo na alma e o desespero de quem estava ao meu lado se tornaram lembranças de um mundo que eu já não mais habitava.
Fiz perguntas para ela, mas foi o silêncio que me fez ver que eu não poderia partir sem sorrir, foi então que vi minha vida numa bela e rápida sinfonia, senti cheiro de vida e uma musica bela num tom de poesia.
Não me arrependi de nada.
Então a dita que queria levar minha alma numa voz de tom bem clara me disse:
- Você pequena alma foi tão amado, mas o seu erro foi não amar.
Me revoltei é claro e com voz de medo respondi.
- Amei quem estava ao meu lado, fui homem de palavra e escutei o som do vento
Sorriu aquela que me abraçava e com uma voz inexplicada me disse em poucas palavras que não bastava eu amar quem estava ao meu lado pois eu deveria ter encontrado pessoas que pensam não serem amadas.
Minha alma se aqueceu meu sorriso se fez presente e tudo que escrevo vem do meu coração, posso e devo dizer que tive 18 paradas num coração que sempre amava, entubado e quase morto, tenho a oportunidade unica de dizer para você que AMANHÃ É UM NOVO DIA.......
É isso que o amor È "That's What Love Is!"
É a única coisa digna da vida e da morte
É o primeiro momento e o último suspiro
É um coração partido guardando um voto solene
E uma alma perdida sendo encontrada
Você ora por fé quando é difícil crer
Você escolhe ficar quando é fácil ir
E quando a esperança se vai, você é o único que permanece esperando.
Chorus
É isso o que o amor é
Quando você dá até não sobrar nada
E faz você dar o seu melhor
É isso o que o amor é
Pode te fazer sorrir e te fazer chorar
Pode te derrubar e te erguer tão alto
Quando você encontra a única razão que resta para viver
É isso o que o amor é.
É o sonho do qual você desiste pelo outro
É ser forte quando você mesmo está fraco
Embora você chore, você confia novamente
O ódio perde e o perdão vence
Você vira sua face quando quer brigar
Vende tudo o que tem e entrega sua vida
E quando a esperança se vai, você é o único que permanece esperando.
Chorus
É alcançar e esperar então alguém saberá
O amor é o que não vai embora
Chorus
Doce voz de poeta
Consumindo as palavras poéticas
Vives vontade de morte
E eu, vontade de viver morte.
MEU AVÔ
A morte nos ensina muito. Ver a morte se apossando lentamente de alguém, é um aprendizado sofrido, eu diria. É como se Deus, ou quem quer que seja, escancarasse na nossa frente, a nossa fragilidade perante o mundo, perante tudo. Aprendi muito com meu avô e sua espera da morte. Meu vô Zé, um lindo senhorzinho que se foi a pouco tempo. Aprendi com ele e na verdade, aprendi sobre mim e sobre todos. Por que estamos todos à espera da morte. Estamos todos sentados em cima de uma cama, esperando a morte chegar. O que nos diferencia, é como esperamos esta morte. Por que é certo, é definitivamente certo que ela virá. E nos cobrirá os olhos com seu manto negro. Somos todos mortais. E de uma hora pra outra, ser mortal parece uma afronta.
Risível. Sim, é de rir. É de rir, nos ver afrontados com o divino pela morte. Vê-la nos olhos de outra pessoa e agir com ira e insanidade. Por que? Alguém sempre pergunta. E outro responde: Por que é injusto! Embora, ninguém nos tivesse dito, que seria o contrário.
A morte nos aproxima dos nossos, nos une, nos fragiliza e nos fortalece ao mesmo tempo. Uma grande ironia. De certo isto foi pensado por um ser maior? Por Deus? Quem responderia estas perguntas? Quem poderia nos dizer como e quais caminhos e que ventos nos levam à morte? E quais os motivos? E se devem haver motivos?
Sei que nos olhos de minha família, houve tamanho sofrimento. Muito sofrimento. Por que aquele que gostaríamos de ter conosco, teve que ir. Esta dor transforma. Une. Mesmo que as relações antes, estivessem rompidas, trincadas. A morte, esta vilã, uniu, transformou. Que ironia, isto tudo.
Pra mim, viver é uma grande ironia. E a morte a única certeza.
Vi a morte de perto,
a olhei nos olhos,
Senti seu cheiro,
A beijei ternamente,
Senti seu suspiro
Como ela era linda, linda, linda
Senti desejo de morrer
E ser ninada em seus braços
Senti medo de morrer
E ser enterrada em seus laços.
Morte culpada e inocente!
Morte nunca culpada, mas sempre presente, seja em tragédias ou no curso natural evolutivo da vida. Morreu de que? Pergunta frequente em todas as situações de “morte”, ninguém responde morreu de morte ou a morte matou, sempre existe uma justificada mesmo que inebriada de dor a morte logo e absolvida, morreu pela idade, por alguma doença ou morreu de um acidente, mas morreu de "morte" nunca é dito.
O medo da morte a raiva à sensação de impotência diante dela será certo ou errado ela não mata, mas exerce um papel fundamental nesta enigmática existência que é a vida, a morte em culturas antigas e comparada com um barqueiro que tem a função de transportar as almas.
A morte faz um papel que ninguém gostaria ou quer fazer, um papel necessário de acompanhar as almas, ao contrário do que se diz ou que já foi escrito ela não é o ceifeiro da vida, pois a cada morte existe uma justificativa nunca “morreu de morte morrida”, mesmo que incompreendida a morte é, e sempre será culpada, nunca será inocente.
Como em todo conto sempre existirá um herói e um vilão um não sobrevive sem o outro, a vida só faz sentido pela existência da morte, mesmo que trágico e cruel viver é um ato de ação e reação, de fatos e atos, eterna interpretação e incompreensão, uma viajem com várias paradas no qual o destino final de cada passageiro é a estação de nome morte.
O que se deve saber, que cada ser vivo que existe neste grande mundo tem uma missão e quando sua missão já foi realizada sua alma “espirito” evolui para outro plano, e não somos nós mortais em nossas limitações que iremos questionar o plano do Grande Mestre “Deus” e seu fraterno amor pelos seus filhos.
Já nascemos com passagem comprada para a morte.
Cada dia a mais é um dia a menos.
Depois dos 40 anos percebemos o quanto mais próximos do fim estamos. É só a partir daí é que começamos a considerar a inexorabilidade da morte: Não somos eternos.
Acho que passei a ser uma pessoa melhor a partir dessa consciência. Talvez por isso eu não valorize tanto as coisas materiais e também eu não me obrigue a ter que conviver com pessoas hipócritas e que só maquinam o mal, mesmo sabendo que "elas um dia passarão e eu... passarinho." (diria M. Quintana)
Caminhamos
Lado a lado
Com a onipotente morte –
Simples, pura e real...
Deusa dispersiva, ignorada
E desconhecida por leigos
E doutos capitalistas;
Inobstantemente,
Ovacionamos a vida –
Complexa, falsa e fictícia...
Onde
Um câncer terminal,
Sua fragilidade,
Justifica...
Quem é e onde está o falso e
Perecível criador desta vida?!
A morte de Bento Rodrigues
O que eu posso fazer é um poema,
Já que o meu dilema
Ninguém vai escutar.
A lama lambeu Mariana
E numa atitude insana
Passou também a vomitar.
Ficou tudo dejetado
Que até o meu compadre
Veio a se afogar...
Pobre de Bento Rodrigues
Que morreu soterrado
Na Barragem do Fundão.
O culpado, segundo atestado
Foi um tal de Samarco
Que fazia a exploração...
Agora ficou complicado
Pois até em Espírito Santo
Essa lama chegou.
Tudo foi contaminado
Pelo pior dos pecados
Que é a ganância
Desse povo explorador.
Leandro Flores
BH, 09/11/2015
*Em solidariedade as vítimas no desastre ambiental em Mariana-MG.
