Poemas Góticos
Vandalismo
Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.
Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.
Como os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos ...
E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!
Numerar sepulturas e carneiros,
Reduzir carnes podres a algarismos,
Tal é, sem complicados silogismos,
A aritmética hedionda dos coveiros!
Ao Luar
Quando, à noite, o Infinito se levanta
A luz do luar, pelos caminhos quedos
Minha táctil intensidade é tanta
Que eu sinto a alma do Cosmos nos meus dedos!
Quebro a custódia dos sentidos tredos
E a minha mão, dona, por fim, de quanta
Grandeza o Orbe estrangula em seus segredos,
Todas as coisas íntimas suplanta!
Penetro, agarro, ausculto, apreendo, invado,
Nos paroxismos da hiperestesia,
O Infinitésimo e o Indeterminado…
Transponho ousadamente o átomo rude
E, transmudado em rutilância fria,
Encho o Espaço com a minha plenitude!
ALUCINAÇÃO À BEIRA-MAR
Um medo de morrer meus pés esfriava.
Noite alta. Ante o telúrico recorte,
Na diuturna discórdia, a equórea coorte
Atordoadoramente ribombava!
Eu, ególatra céptico, cismava
Em meu destino!... O vento estava forte
E aquela matemática da Morte
Com os seus números negros, me assombrava!
Mas a alga usufrutuária dos oceanos
E os malacopterígios subraquianos
Que um castigo de espécie emudeceu,
No eterno horror das convulsões marítimas,
Pareciam também corpos de vítimas
Condenadas à Morte, assim como eu!
A Subconsciência
Há, sim, a inconsciência prodigiosa
Que guarda pequeninas ocorrências
De todas as vividas existências
Do Espírito que sofre, luta e goza.
Ela é a registradora misteriosa
Do subjetivismo das essências,
Consciência de todas as consciências,
Fora de toda a sensação nervosa.
Câmara da memória independente
Arquiva tudo rigorosamente
Sem massas cerebrais organizadas,
Que o neurônio oblitera por momentos,
Mas que é o conjunto dos conhecimentos
Das nossas vidas estratificadas.
Matéria Cósmica
Glória à matéria cósmica, a energia
Potencial que dá vida aos elementos,
Base de portentosos movimentos
Onde a forma se acaba e principia.
Sistematização dos argumentos
Que elucidam a Teleologia:
Dentro da força cósmica se cria
A fonte-máter dos conhecimentos.
É do mundo o Od ignoto, o éter divino,
Onde Deus grava a história do destino
Dos seus feitos de Amor no Amor imersos.
Livro onde o Criador Inimitável
Grava, com o pensamento almo e insondável,
Seus poemas de seres e universos.
A árvore da serra
— As árvores, meu filho, não têm alma!
E esta árvore me serve de empecilho...
É preciso cortá-la, pois, meu filho,
Para que eu tenha uma velhice calma!
— Meu pai, por que sua ira não se acalma?!
Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!
Deus pôs almas nos cedros, no junquilho.
Esta árvore, meu pai, possui minh'alma!
— Disse — e ajoelhou-se, numa rogativa:
Não mate a árvore, pai, para que eu viva!
E quando a árvore, olhando a pátria serra,
Caiu aos golpes do machado bronco,
O moço triste se abraçou com o tronco
E nunca mais se levantou da terra!
AMOR E RELIGIÃO
Conheci-o: era um padre, um desses santos
Sacerdotes da Fé de crença pura,
Da sua fala na eternal doçura
Falava o coração. Quantos, oh! Quantos
Ouviram dele frases de candura
Que d'infelizes enxugavam prantos!
E como alegres não ficaram tantos
Corações sem prazer e sem ventura!
No entanto dizem que este padre amara.
Morrera um dia desvairado, estulto,
Su'alma livre para o céu se alara.
E Deus lhe disse: "És duas vezes santo,
Pois se da Religião fizeste culto,
Foste do amor o mártir sacrossanto".
Era uma vez uma choupana que ardia na estrada; a dona – um triste molambo de mulher, – chorava o seu desastre, a poucos passos, sentada no chão. Senão quando, indo a passar um homem ébrio, viu o incêndio, viu a mulher, perguntou-lhe se a casa era dela.
– É minha, sim, meu senhor; é tudo o que eu possuía, neste mundo.
– Dá-me então licença que acenda ali o meu charuto?
Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!
Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...
Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!
Culpo minha pobre e velha mãe e meu magro e triste pai, por me jogarem na vida e ousadamente me colocarem o nome de Raul. Eis-me!
Culpo ao meu próprio escárnio de repetir três vezes o mesmo erro, se é que qualquer um desses três tenham a mesma lucidez dilacerante do que é a dor do absurdo do ser.
Nada é mais que um nada mergulhado no oceano de uma dor de chibata chamada Deus! Que este tenha o meu perdão.
Só peço que um raio de amor venha do espaço, e blind as três para que a escuridão da santa divina ignorância lhes vedem a visão do apocalipse, amém!
O viajante
Eu, sempre que parti, fiquei nas gares
Olhando, triste, para mim...
Ele: Meu amor, se eu morrer, você vai ficar muito triste?
Ela: Claro, meu anjo! Nem penso nisso. Eu não conseguiria mais viver... Mas por que você perguntou isso?!
Ele: Por que se é assim, ainda que aconteça algo terrível, que eu entre até em coma profundo, eu te prometo que vou lutar com todas as forças para não morrer primeiro que você...
Mulher chora à toa, fica triste sem motivo aparente,
e sofre sem saber por quê.
E tudo isto vai embora tal como veio: sozinho e sem explicação.
Diante de uma mulher assim, apenas se afaste, silencie,
ou lhe dê a mão...
DIZERES ÍNTIMOS
É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da Saudade!
E logo vou olhar (com que ansiedade! ... )
As minhas mãos esguias, languescentes,
De brancos dedos, uns bebés doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!
E ser-se novo é ter-se o Paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!
E os meus vinte e três anos... (Sou tão nova! )
Dizem baixinho a rir: “Que linda a vida! ... ”
Responde a minha Dor: “Que linda a cova! ... ”
FLOR JOGADA AO RIO
Entre eclusa e esparavel
faremos a canção triste
para uma flor de papel.
O esparavel a amparar-te,
a eclusa a esperar por ti
e o tempo amargo a quebrar-te.
Flor imaginária _ flor
que vais viver para sempre
só de imaginário amor.
Por isso, entre o esparavel
e a eclusa ficas tão triste
como a canção num papel.
As nuvens são sombrias
As nuvens são sombrias
Mas, nos lados do sul,
Um bocado do céu
É tristemente azul.
Assim, no pensamento,
Sem haver solução,
Há um bocado que lembra
Que existe o coração.
E esse bocado é que é
A verdade que está
A ser beleza eterna
Para além do que há.
Melancolia, não sei o que significa mas é o que estou sentindo no momento.
Sinto tbm q o mundo caiu na minha cabeça.
E é oq eu quero q aconteça no momento,
Problemas familiares, problemas financeiros, problemas no amor, problemas nos problemas,
PROBLEMAS, PROBLEMAS, PROBLEMAS.
Queria fugir pra lugar nenhum, onde ninguém pode me ouvir, onde ninguém pode chegar até mim, onde a única companhia seja minha, um lugar onde eu possoa gritar tudo o que sinto, gritar palavrões, desabar em choro.
E por fim pensar,
Pensar onde Deus estava quando eu mais precisava dele, pq que tudo aquilo q dizem que ele é, eu nunca consegui ver e nem sentir,
Pensar aonde que eu errei? pq não fui menos tímido? pq não falei o que queria falar? pq todos me olhavam de forma estranha? Pq de haver tantas perguntas sem respostas?
A vida nunca foi fácil, invejo aqueles que conseguem ser feliz, aqueles que conseguem transmitir a felicidade para os próximos.
Penso em me matar.
Como seria a vida pós morte?
Ou será mesmo q quem se suicida não vai ter vida após morte? Se isso for verdade, Deus não ela o cara mais justo, dizem q o diabo tenta as pessoas a fazerem isso, mas pelo menos ele trabalha, Se Deus trabalhasse o tanto que o Diabo trabalha o mundo não estaria da forma q se encontra hj
Sinto saudade das coisas que não alcancei, dos amigos que não fiz, das lutas que deichei de lutar, da vida que não tive, das pessoas que deichei fugir dos meus braços.
Eu realmente me odeio, queria tanto ser aquele cara bacana, que as pessoas gostam de ter ao lado, de ser aquele q faz a diferença na vida dos outros.
Se hj eu desaparecesse, qual a marca que deixaria no mundo? Quem sentiria minha falta?
Quem são as pessoas que eu não dei a importância que deveria dar? Muitos pelo qual eu dei importância, e que eram especiais para mim tbm não perceberam ou percebem isso.
Será que alguém consegue ver a dor que eu sinto? E se consegue, pq não me ajuda?
Melancolia!
Resquício de um passado
No qual
Conjugávamos o futuro
Na primeira pessoa do plural
Hoje
Resta conjugar
Solidão
Na primeira do singular
(IIº versão)
