Poemas de Sorte

O grande mal do mundo é a exclusão social; ela gera toda sorte de violência e criminalidade.

"Até aqui metade que eu vivi. Metade da minha sorte. Metade da minha morte. Metade dos meus sorrisos. Metade do que não presta. Metade do que me resta. Pra conseguir mais um tanto. Metade de todo pranto. Já escorreu por aí. Já inundou muito sertão. E metade da minha seca. Já rachou. E já partiu meu coração. Metade ainda não. Falta metade de esperança. Metade de alegria. Metade inda é criança. Metade eu nem diria. Não interessa onde é o fim. Mas que a metade que falta seja inteira pra mim."

Incrível como as pessoas dão sempre um jeitinho de te deixar para baixo. Sorte a minha autoestima ser o suficiente para me manter imune disso.

Acabou... Boa sorte... Não tenho o que dizer... Eu já te amei, mas você não deu valor pra isso... Agora acabou, estou com outro e não te quero, mas... Vá, siga sua vida... Vá em frente, você um dia vai achar alguém também pra compartilhar sua vida com essa pessoa... Porque nossas ruas não se cruzam nunca mais...

Para a minha sorte e para o azar de muitos, tenho uma memória de ouro que me impede de confiar novamente em quem não merece.

Se tivermos cuidado e sorte – sobretudo, talvez, sorte – quem sabe, dê certo? Não é fácil. Tampouco impossível. E se existe essa centelha quase palpável, essa esperança intensa que chamamos de amor, então não há nada mais sensato a fazer do que soltarmos as mãos dos trapézios, perdermos a frágil segurança de nossas solidões e nos enlaçarmos em pleno ar. Talvez nos esborrachemos. Talvez saiamos voando. Não temos como saber se vai dar certo – o verdadeiro encontro só se dá ao tirarmos os pés do chão –, mas a vida não tem nenhum sentido se não for para dar o salto.

Sorte é um elemento do projeto. Mas ele nunca estará bem se o projeto bem concebido e com todas as variáveis bem cobertas.

Ame o que você puder amar, se jogue pra vida que Deus lhe deu, sorria, seja feliz, tente a sorte, sonhe, mas acima de tudo realize, não perca seu foco, pois quem te trouxe aqui te vigia!
Bom dia!!!!

Recordo que comentávamos que a boa sorte dos amigos às vezes nos causava um estranho descontentamento. Wilde nos contou a história do diabo no deserto da Líbia. Conhece-a? Não? Pois bem: o diabo estava cuidando de seus assuntos e fazendo a ronda de seu império quando topou com um grupo de diabinhos que atormentava um santo eremita. Eles utilizavam as tentações e provocações rotineiras e o santo resistia sem muito esforço. “Não é assim que se faz”, disse-lhes o mestre. “Vou lhes ensinar. Prestem atenção.” Dito isso, o demônio se aproximou do eremita pelas costas e lhe sussurrou ao ouvido em tom meloso: “Seu irmão acaba de ser nomeado bispo de Alexandria.” Imediatamente, uma inveja feroz obscureceu o rosto do eremita. “Essa é a melhor maneira”, disse o diabo.
(Arthur Conan Doyle conta uma pequena história sobre Oscar Wilde)

“Mas já é hora de irmos: eu para a morte e vocês para viverem. Mas quem vai para melhor sorte é segredo, exceto para Deus.”

Sorte não é encontrar um trevo de quatro folhas, é encontrar pessoas desnudas de maldade, leves como beija-flor, delicadas como borboletas, puras como lírio do campo e perfumadas como acácias desabrochando sob o luar. Pessoas que ao sorrirem abrem todas as janelas do céu, e te fazem sentir parte dele.

Pede minha derrota, vai! tenta a sorte, pede pro seu santo, vamô vê se ele é forte!

Eu escolho a cada dia: ser feliz ou ser triste.
Sorte que tenho um gosto muito refinado.

Não se engane sobre amar alguém. Porque a maioria das pessoas não tem a sorte de sequer descobrir o amor.

⁠Sorte não é encontrar um trevo de quatro folhas é esbarrar em olhares risonhos, desses que tem a leveza da luz e a suavidade de uma asa de borboleta quando pousa no cantinho do nosso sorriso e faz soerguer uma flor.

Neste mundo de tantos anos, entre tantos outros. Que sorte a nossa, hein? Entre tantas paixões, esse encontro nós dois, esse amor.

Melhor do que encontrar um trevo de quatro folhas, é ter a rara e única sorte de te encontrar.

Nem sempre o trevo corresponde à minha sorte, mas não importa: por via torta ou reta palavras dominam. Escrevo, escrevo, escrevo, escrevo!

"Só me importo com opiniões alheias de pessoas que admiro. Para minha sorte, não admiro ninguém".

Quando Jó menos esperava Deus mudou sua sorte, pode ser assim também com você.