Poemas de Rosa
PENSAMENTO DO DIA
" Não espere o bem, se você só espalha o mal.
Não espere sorrisos, se você vive de cara fechada, sempre de mal com a vida...
Não espere flores, se suas mãos somente espalham espinhos pelo caminho...
A alegria passa por cima de qualquer situação,
E o bom humor nos ensina a não dar aos acontecimentos
infelizes maior importância que eles tenham
Uma coisa é fato: Haja o que houver, a vida
sempre vai nos sorrir de novo...
Optar pela felicidade consiste em abandonar o apego ao que não
NÔS pertence mais, deixar a mala pesada dos ressentimentos para
trás, e jamais voltar para buscá-la . Estar de olhos abertos para as
surpresas do presente, enxergar no passado lições para o futuro .
Enfim, aprender a deixar cada coisa em seu devido lugar .
Bom dia ,um dia de muita paz e luz,..
Eu queria um jardim com todos tipos de rosas.Quem quiser levar rosas para sua vida,terá de saber que com elas vão inúmeros espinhos.
Mas não se preocupe,
a beleza das rosas
vale muito mais
que o incômodo dos espinhos...
A DOR DA PERDA,..,
É a Dor da Solidão ,...
É a Dor do Silêncio;,..
É tentar sentir,
É tentar ouvir,
O som de uma lagrima, caindo Pintada em um tela pelo artista!
Nem tudo pode ser perfeito, mais tudo pode ser bom o suficiente para ser chamado assim.
Eu ainda to aqui
Esperando vc
Para marcar a minha vida
De um jeito especial de ser
Vou te esperar a vida toda...............
Nem que seja no meu pensamento "
Eu ainda to aqui
Esperando você
Para marcar a minha vida
De um jeito especial de ser
Vou te esperar a vida toda..
Pelo simples fato
Que você..Com sua mão delicada.
Numa magia. O quanto eu te,‘’’AMO’’’
"Uma rosa nunca é só uma rosa. Rosa no vaso é decoração, rosa no jardim é natureza, rosa no cabelo é delicadeza, rosa pra namorada é declaração."
Ela é assim: a dona do seu mundo, cor-de-rosa, lilás, estrelinhas por todos os lados... Ela é pura purpurina, alegria, toda rosa chiclete! Ontem mesmo enquanto ela andava, caiu sobre ela, uma chuva de confete! Que lindinha... que fofolete!
Não sou orquídea ao vento. Sou rosa carmim e comum. Necessito de jardineiro fiel, que sinta minha "raridade" e beleza no perfume e espinhos.
Independente da cor que pintem o mundo, o meu vai continuar cor-de-rosa, purpurinado de estrelas e bordado de poesia.
Mesmo o mundo não sendo cor-de-rosa, sempre terá pessoas com alma leve, querendo contagiar a gente com o bem...
Por mais que eu machuque minhas mãos nos espinhos de uma rosa, valerá a pena pra sentir o seu perfume!
‘’Para você flores coloridas perfumadas e bonitas, nuvens cor de rosa macias e gostosas, ventos leves e suaves com pequenas gotículas de água gelada, girassóis amarelos cor do sol, radiantes ao te ver, felicidade incapaz de ter fim, vida para amar , eterna vida pra ama-los uma abraço forte e um apertado’’.
Para amar uma rosa, é necessário amar não só sua beleza, mas também seus espinhos. Um amor que está restrito ao que é bom, não é profundo o suficiente para ser chamado de amor... O verdadeiro amor só é verdadeiro porque permanece, sempre, apesar de qualquer coisa...
Meu quarto é o melhor lugar do mundo: era o meu plano. Paredes rosa, lembram minha infância. Ursinhos fofos, mostram que uma parte de mim ainda é meio criança. Mural de fotos, registra todos que amo e não posso tocar. Cama de casal, deixa o espaço que só um pode ocupar. Meu quarto não é o melhor lugar do mundo: era a realidade.
Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço: sábado ao vento é a rosa da semana. Sábado de manhã é quintal, uma abelha esvoaça, e o vento: uma picada de abelha, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas. Nos quintais da infância no sábado é que as formigas subiam em fila pela pedra. Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia carne-seca e pirão: era sábado de tarde e nós já tínhamos tomado banho. Às duas da tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: e ao vento sábado era a rosa de nossa insípida semana. Se chovia, só eu sabia que era sábado: uma rosa molhada, não? No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana exausta vai morrer, ela com grande esforço metálico se abre em rosa: na Avenida Atlântica o carro freia de súbito com estridência e, de súbito, antes do vento espantado poder recomeçar, sinto que é sábado de tarde. Tem sido sábado mas já não é o mesmo. Então eu não digo nada, aparentemente submissa: mas na verdade já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã. Domingo de manhã também é a rosa da semana. Embora sábado seja muito mais. Nunca vou saber por quê.
