Poemas de Pintura

Sabe a lua
Dizem que ela é linda
Mas perto de você ela é um mero quadro,
Você sim é uma pintura de picasso
A pintura mais bela e perfeita
O quadro em que eu me apaixonei
O quadro em que eu guardei
Guardei direitinho no meu coração...

Vou pintar a cor do céu noturno escuro
Com minha própria cor
Tenho tempo de sobra

Intimidade

No coração da mina mais secreta,
No interior do fruto mais distante,
Na vibração da nota mais discreta,
No búzio mais convolto e ressoante,

Na camada mais densa da pintura,
Na veia que no corpo mais nos sonde,
Na palavra que diga mais brandura,
Na raiz que mais desce, mais esconde,

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.

DE ONDE VEM A INSPIRAÇÃO?

A experiência em anos de pinturas me ensinou que um artista, por mais genial que seja, não tira as suas boas idéias apenas da própria cabeça. Mesmo que ele não tenha a exata consciência disso, sua inspiração vem em grande parte da vivência e experiência, ou seja, do que ele já viu, ouviu, sentiu ou leu. Certamente o talento de pintores, músicos, poetas, escultores, escritores é que faz a diferença entre uma obra-prima e a produção sem graça dos artistas de fim de semana. Mas mesmo os gênios da raça bebem de uma fonte que vem correndo desde que o ser humano representou, pela primeira vez, uma idéia que tinha como único objetivo despertar prazer estético. "A arte se alimenta da própria arte", diz o coordenador do Serviço Educativo do Museu de Arte de São Paulo, Paulo Portela Filho.Concordo com ele.

Militão dos Santos

Se me pedem para que me descreva, sou como uma pintura de Van Gogh, bela e densa, definitiva e tensa.

A vida sem amor é um livro sem letras, uma primavera sem flores, uma pintura sem cores.

A solução dos problemas humanos terá que contar com a literatura, a musica, a pintura, enfim com as artes.
O homem necessita de beleza como necessita de pão e de liberdade. As artes existirão enquanto o homem existir sobre a face da terra. A literatura sera sempre uma arma do homem em sua caminhada pela terra, em sua busca de felicidade.

⁠Eu sonho minha pintura, e então eu pinto o meu sonho. Os pescadores sabem que o mar é perigoso e a tormenta, terrível. Mas este conhecimento não os impede de fazer-se ao mar. Grandes realizações não são feitas por impulso, mas por uma soma de pequenas realizações.

Não estou doente. Estou partida. Mas me sinto feliz por continuar viva enquanto puder pintar.

Toda forma, toda cor, significa um sentimento: não existe nada no mundo que não diga nada.

olhe no meu rosto , e não veja só as pinturas , olha e sinta toda minha dor , ela não é passageira .......

''...Certo é que nossa mente busca
simetria nas pinturas, nas catedrais e nas notas musicais. Entre passado e futuro, entre os óculos do John e o olhar do Paul, entre Beatles e Stones

Quando eu preciso julgar uma arte, eu levo minhas pinturas e as deixo próximas a um objeto feito por Deus, como uma árvore ou uma flor. Se os dois lados combatem, elas não são arte.

E se me aflijo por instantes tentando arrancar com as unhas compridas, pinturas de tinta cravadas em meu coração, algo me convida a silenciar...

A maior parte das pinturas da crucifixão hoje, como as de Salvador Dali, por exemplo, não são do Cristo histórico morrendo na cruz. Elas usam o Cristo simbólico para exibir o homem em agonia.

Começo minhas pinturas sob o efeito de um choque que me faz escapar da realidade.

Estar vivo, ser capaz de ver, andar, ter
casas, ouvir música, admirar pinturas, tudo
é um milagre. Adotei a técnica de viver a
vida milagre a milagre.

⁠Suas curvas são pinturas que enganam,
Em minha mente, emoções se amalgamam.
Quando fechas os olhos, respiras serena,
Meu corpo estremece só de imaginar a cena.

Quando tua pele toca a minha, suavemente,
Teu aroma envolve-me, meu corpo se sente.
Traço e retrato o caminho do teu prazer,
Em chamas queimo, como brasas a arder.

Tu és minha perdição, meu vício sem fim,
Teu momento entrelaça-se ao meu, assim.
Num misto de emoções, nossos corpos se entrelaçam,
Onde o amor se entorpece, mas jamais se desfaça.

⁠“Sempre gostei de eternizar pessoas que passaram pela minha vida. Fiz inúmeras pinturas, rabiscos, poemas e canções. Achava que ficariam contentes, vendo que, pelo tamanho do meu amor, nunca iriam fugir de meus pensamentos, arte ou orações.

Estava errada.

Até cheguei a pensar que o problema era eu, me emocionar demais, sentir demais, amar demais.

Será que toda essa gente, alvos de minhas criações exageradas, vão embora por não saberem lidar com tanto entusiasmo? É tão perigoso assim, querer me aconchegar nas tantas memórias engarrafadas, que pulsam aqui dentro?

Não sei o que fazer.

Não vou parar de escrever, e sei que não vou parar de amar. Só tenho que achar um jeito de não transbordar demais nos outros.

Pelo o que parece, essa minha chuva interior vem queimando todos os que passam, ao invés de refrescar suavemente.

Paradoxos da vida? Acho que sim.

Que droga de coraçãodesesperado.”

METAMORFOSE

A morada é singela,
Abriga demasia,
Exibe fachada admirável,
Pinturas assíduas.
A morada é metamorfose,
Parede adunca
Dos vestígios temporais
Nela esculpidos.
A morada é resistente,
Perdera telhas,
Todavia, cintila nos estivais.