Poemas de Morte Poetas Conhecidos

Vivemos dentro de um texto
Sem contexto
Onde os poetas são vilões
E amantes heróis
Onde a vida é colorida
Mais não é sentida
Com amor, com carinho.
A vida é um destino, que o destino nos deu.
E se ele nos deu, devemos fazer somente um coisa viver ⁠

Os poetas tende a expressar seus sentimentos em caligrafias, belas frases e suas poesias, Charmosas, elegante e bonitas,
Eu por ser parte deles,
Com um pequeno descuido em psicologia
Passo a expressar meus sentimentos não apenas pelas escritas,
Mas também pela linguagem do corpo humano,
Peço que olhe em meus olhos
E entenda os sinais."

⁠
Caros poetas,

Com todo o respeito e amizade por vós, lance as seguintes questões. Só existe o RELATIVO? Em dimensão outra, não humana. Não existe uma verdade ABSOLUTA? Então porque todos a procuramos?

Eis oh povo, mundo e poetas de arte!
Sabei uma verdade eterna!
Meu nome é Helder Duarte!...
Meu nome é imundo e aquele que erra!


Mas oh povo e Portugal!
Oh pinhais de Leiria!...
E reino de Bal,
E terras do rei, Faria!

Sabe tu existência, que eu vivo eternamente.
Não há morte em mim!...
Nem nada de mal, concretamente.

Porque, havendo em mim, o mal,
A fé no bem e meu amar, enfim.
A vida me traz afinal!...
⁠

⁠Escrever

Tento outros temas escrever...
Mas vós poetas ouvi:
O porquê, neste, permanecer?!
E sobre outros, a tanto não m'atrevi.

Sabe tu irmão ser existir;
Vós sol, flores e estrelas.
Mar e tudo ao que ao poeta, faz sentir!...
Que na verdade, eu faço parte, dos homens hipócritas!

Mas sabei, que até que a morte venha,
Este homem cheio de dor...
Só no peito, neste sentimento se empenha.

Sim oh Deus! Deus!...
Tu és amor!...
E eu escrevo sim! Mas sobre actos teus!...

Helder Duarte

⁠... Nos versos, a vida está escrita
por poetas que acreditam na realidade dos sonhos
e na complexidade do simples.

⁠Quando nasci já haviam poetas
que me traduziram em palavras
a infância que me habitava dentro

⁠Parkinson III
Eis ó poetas ouvi-me esta minha confissão,
que diante de vós, me inclino em posição.
Eu tenho sintomas de: loucura, depressão,
agressividade e muita mesmo ansiedade.

Isto existe em mim com muita regularidade.
Mas esta doença nasceu comigo, de congénito.
Eu sou uma pessoa doente, isso eu bem o sei.
Sou eu mesmo deste modo assim tão único.

Peço desculpas, por todo o mal que vos causei,
mas eu tenho a doença de Parkinson desde cedo,
e ela me causa algum grande e forte medo...

Não sei o que me vai acontecer, não não sei.
Só isto sei, que Deus me ama, tal como sou,
ainda que mal eu muito, mesmo estou!..

⁠Atores


...Sim! Somos poetas atores. Pois nem sempre estamos bem, mas Deus nos ama! Ele às vezes parte o nosso vaso para fazer um novo. O vaso somos nós. As vezes a nossa tristeza é um resultado de Deus partir o vaso.Mas ele sempre está conosco! E vai reconstruir o nosso vaso até estarmos na sua vontade!...

⁠A caneta dos poetas
escreve coração e o áudio dos batimentos vêm junto,
na tinta azul de uma caneta BIC
um arco-íris com suas sete cores deixa de ser uma palavra, um poema é uma experiência da vida...
e se um passarinho entra na cena, sua liberdade é o encanto...
na íris dos olhos a câmera mais moderna;
usar a função zoom das palavras
é uma tecnologia dos poetas...

⁠Poetas da Construção

Sempre ouvi falar dos pedreiros em piadas e comentários. Dizem que têm mãos de ferro, a famosa cantada que nunca falha, e até um prato digno de um banquete. Mas será que realmente entendemos o valor desses mestres das construções?

Escolhemos casas para morar sem imaginar o quanto de suor e dedicação foram investidos para que elas se erguessem. Quando algo quebra ou precisamos de uma reforma, imediatamente chamamos um pedreiro, pois não sabemos fazer o que eles fazem. Estudamos, obtivemos diplomas, somos reconhecidos na sociedade, mas diante do trabalho desses artífices, nossos títulos se tornam meros papéis. Eles não nos ensinam a construir um lar, onde começa uma família. E para formar uma família, começamos com uma casa, erguida pelas mãos calejadas de um pedreiro.

Outro dia, da minha janela, vi os pedreiros trabalhando no condomínio ao lado. Trabalhavam como formiguinhas, em uma dança harmônica de risos e piadas. Paravam para tomar café, dividindo tudo entre si. Compartilhavam um velho rádio, vibrando com as músicas que tocavam, e cada um cantava mais alto que o outro. Havia pedreiros de todas as idades, e um deles parecia ter uns 20 anos. Pensei comigo mesmo: como seria maravilhoso ter a amizade dessas almas vibrantes, que faziam do seu tempo de trabalho um momento de irmandade e fraternidade.

Aqueles pedreiros eram como poetas da construção, escrevendo versos em tijolos e cimento, compondo uma sinfonia de gestos e sorrisos. Suas mãos ásperas contavam histórias de resiliência e amor pelo que faziam. Cada parede erguida era um testemunho de sua maestria, cada lar construído um poema de dedicação.

E assim, entre risos e música, eles transformavam um simples canteiro de obras em um palco de emoções. Eram artesãos da felicidade, criando sonhos em concreto, moldando o futuro com suas próprias mãos.

Salve os Poetas...

Estamos vivendo dias de partidas, nos últimos meses deste ano impar de 2014 vivenciamos dias agonizantes de muitos poetas que sem escrúpulos nenhum partem para o seu deleite junto a Deus.
Partem sem dizer nada nem um pré-aviso, simplesmente em sua particular hora fecham seus visores de poeta e se vão. Acho, não sei afirmar com exatidão que eles fazem igual ao falador e blasfemam que na vida ``Já falei de mais´´. Mas isso só são suposições minhas.
Outro dia em meu habitat de trabalho uma jovem gritou ``Cuidado Nilton os Escritores, os poetas estão morrendo!´´. Isso, só porque publiquei um livrinho de contos mundanos! Mas na ausência de resposta e só depois meditando devia ter-lhe dito. `` É que Deus enviou muitos de seus Anjos aqui para terra e já estava na hora de começar resgatar alguns dos deles´´.
Creia o poeta não morrer ele apenas sai do físico para o espiritual e acredito sinceramente que seu legado perdurará enquanto exista nem que seja apenas um ser em terras desse mundo de deus.
Não que os poetas vaguem, não eles enraízam, frutificam e passam mensagens que o próprio Deus lhes embutiu na mente – Para acalmar nossos devaneios e alimentar nossos sonhos pra não cair cedo em nossas desilusões. Que a Paz esteja sempre em sua mente ou; quem sabe em seu coração.

⁠⁠Poetas não amam, poetas declamam.
Fazem cenários, constroem fantasias,
Pintam amores em telas vazias.
O verbo amar, em suas mãos, é moldado,
Mas será que já foi vivido, ou só sonhado?

Diz que ama, mas será que sente?
Ou o amor é um eco, distante e ausente?
Declama o desejo com precisão,
Mas o coração pulsa ou é mera encenação?

⁠Filósofos, poetas e pensadores disseram...
" ninguém é uma ilha".
Eu afirmo, somos micro ilhas em descobrimento, em expansão, em busca de outras e jamais isoladas.

⁠Poetas cantando ser apenas uma metamorfose humana...
Porém se acaba imerso em tolices!
Aquelas mesmas, perseguidas por ideais de glamour e fama...
...o algo que perseguimos uma existência TODA.

Escritores, poetas, compositores, tentam explicar o amor...
Explicar pra que? Melhor vive-lo, e bem vivido, seja perto,
ou distantes, sentindo-se juntos...

COMO EXPLICAR O AMOR
Marcial Salaverry

Como explicar um sentimento
que é quase um lamento...
Apenas tangível por um coração sensível...
Como explicar sua existência,
se não tem aparência...
Nasce no mais fundo interior...
Surge não se sabe como...
É o Amor.
Como dizer o que é,
se só existe no sentir...
Nunca se sabe quando vai surgir.
Como definir o que é apenas etéreo,
Sentimento cheio de mistério...
Nunca se sabe quando
nem a quem se vai amar...
Basta um toque...
Um beijo... Um olhar...
Por vezes
apenas algumas palavras sussurradas,
ou mesmo apenas escritas,
Deixam as estruturas abaladas,
prontas para alegrias ou desditas...
Ama-se estando ao lado, abraçado,
ou mesmo estando distante... afastado.
Ama-se no beijo dado,
colado, ou mesmo
no beijo sugerido, enviado...
Felizes estando juntos e também afastados...
Existindo o amor,
sente-se do amado o calor...
Descobri como definir o amor...
O Amor...É o Amor...
Sempre o amor,
seja ele como for...
Um vez existido,
há que ser bem vivido...

Ó morte, por que não és negada aos vis, / por que não és prémio apenas para os fortes?

Numa epidemia a morte é desvalorizada. Porque se não desvaloriza no nosso quotidiano, que é como se houvesse também uma epidemia, embora ao retardador?

Toda a gente forceja por criar uma atmosfera que a arranque à vida e à morte. O sonho e a dor revestem-se de pedra, a vida consciente é grotesca, a outra está assolapada. Remoem hoje, amanhã, sempre, as mesmas palavras vulgares, para não pronunciarem as palavras definitivas. E, como a existência é monótona, o tempo chega para tudo, o tempo dura séculos.

A morte é o final a que chegam todos os homens e que não se pode evitar com a precaução de ficar fechado em casa. O homem de coragem deve entrar nas empresas com uma confiança generosa e opor a todas as desgraças que o céu lhe envia uma coragem invencível.