Poemas de Morte Poetas Conhecidos

⁠A natureza é um dom precioso,
Que nos foi dado por Deus,
Mas como nos ensinam os grandes poetas,
Ela é frágil e precisa de nossos cuidados.

Gonçalves Dias, poeta da natureza,
Ensinou-nos a amá-la como uma mãe,
E preservá-la com todo o nosso coração,
Para que ela possa sempre nos acolher.

Já Machado de Assis, com sua perspicácia,
Alertou-nos para o perigo dos incêndios,
Que podem destruir toda a sua beleza,
E deixar em sua esteira só cinzas e desespero.

Brasília, cidade das mil belezas,
É um exemplo vivo de como a natureza,
Pode ser preservada com amor e cuidado,
E ser um símbolo de uma nação forte e próspera.

Mas é preciso agir com consciência,
E garantir que os incêndios nunca aconteçam,
E que a preservação seja uma constante,
Para que a natureza sempre nos abençoe com sua exuberância.

Que possamos seguir o exemplo desses autores,
E agir com amor e preservação,
Para que a natureza e Brasília,
Sempre sejam um símbolo de nossa nação.

⁠A natureza, tão cheia de beleza,
Em suas formas e cores infinitas,
É como nos ensinam os poetas,
Um reflexo da obra mais bonita.

Machado de Assis, grande escritor,
Também poetizou a natureza,
Dizendo que ela é o verdadeiro amor,
Que sempre nos traz paz e leveza.

Mas Gonçalves Dias foi além,
Com sua canção do exílio tão célebre,
Mostrando que a natureza tem,
Um poder que nos faz sentir imbatíveis.

A fauna, a flora, os rios, as serras,
São como a alma de um povo guerreiro,
E é preciso amá-los como se amam as terras,
Pois a natureza é o nosso verdadeiro tesouro.

Que possamos seguir o exemplo desses autores,
E amar e preservar a natureza,
Para que ela continue a ser um tesouro,
Que traz paz e beleza para a nossa vida apressada.

⁠O cerrado é uma preciosidade,
Que encanta com sua beleza sem par,
Mas como alertam os poetas,
Precisa de nosso cuidado e zelo para prosperar.

Guimarães Rosa, autor inigualável,
Nos ensina sobre a importância da preservação,
E como a natureza é essencial para a vida,
E deve ser valorizada em toda sua extensão.

Já João Cabral de Melo Neto,
Com seu olhar poético e preciso,
Alerta-nos para o perigo dos incêndios,
Que podem deixar o cerrado em prejuízo.

Drummond, com sua poesia singular,
Exalta a beleza e a força da natureza,
E nos convida a agir com responsabilidade,
Para que a preservação seja uma certeza.

E, por fim, Carlos Drummond de Andrade,
Mostra-nos que Brasília é uma obra-prima,
Que nasceu da natureza e a ela pertence,
E que deve ser preservada como um tesouro divino.

Que possamos seguir o exemplo desses autores,
E cuidar com amor e dedicação,
Do cerrado, da natureza e de Brasília,
Para que possamos viver em harmonia e prosperação.

⁠A palavra mais poderosa do mundo sabe fazer mágica.. Ela pertence aos poetas, sua graça é "inventar". Com ela, eles inventam versos, risos, melodias, inventam coisas, até amores. Eles inventam o que quiserem.. E tudo que inventam às suas almas "ABAJURAM". (Palavra que eu, Silmara, inventei kk).

Vem de abajur: peça que recobre lâmpadas, candeeiros etc., para amortecer a intensidade da luz.

⁠Poeta

O que são?
Onde vivem?
O que comem?
Do que vivem?

Poetas,
Na melancolia,
Encontram dor
E amor.

Mas como posso ser um?
Se ainda não aprendi a amar,
Isso significa que não sou poeta?
Mas vivo na melancolia,
E disso tiro minha inspiração...

Será esse o meu destino?
Não me enquadrar em nada?
Será possível não saber amar?
Gostaria de saber...

⁠Nasci da estranha
noite dos Poetas
num mundo que nunca
me entendeu,
uma infância distante
onde minh'Alma arrefeceu!

⁠Nos românticos Poetas
a Lua perpetua
Amar, Amar de Terra em Terra,
Amar, Amar de Rua em Rua ...
E na loucura da Noite
esse Amor abrevia
até ao Nascer do Sol,
até ao romper do Dia.

Lua Pálida que vai tão alta
nas raias da morte,
frígida ou cálida
nas asas da solidão,
de face livida seráfica,
esquálida, perdida
que se esmalta e recorta
num infinito tão finito,
na imensidão do Coração!

Lua funda tão profunda
que m'inebria de Poesia,
rara calma suavidade
que meus lábios acarinha ...
Toma minha Alma tão sozinha,
será tua, sempre tua,
sê tu minha, sempre minha,

Pálida Lua!

⁠Palavras: Exilio dos Poetas -

Quando da Pátria que somos,
nunca fomos, despatriados,
exilados no silêncio das Palavras,
Palavras nunca ditas mas escritas, sentidas,
vivemos na renúncia de famílias sem voz ...

E por lá, distante das raizes que nunca fomos,
até a rima das palavras nos engole nesse exílio!
E as gentes, grades ambulantes que nos cercam!

E fico só, porque só eu fico, só eu me resto,
só eu me vejo!

⁠Os poetas amam e odeiam

os domingos.

Os odeiam por conta da saudade torturante

que costuma aparecer durante este dia

e os amam pelo mesmo motivo.

⁠Uns, apenas enxergam. Outros, tudo sentem. Estes? São poetas. Aqueles? São sentidos pelos poetas que os transformam em versos.


O poeta sabe que na arte da inspiração há uma ação que pira, mas não é ira. É apenas uma expiação.

⁠Aviso -

Vós que vedes os poetas
sentados em esplanadas
filhos negros dos ascetas
irmãos tristes da idade
almas pobres, condenadas,
incógnitos, sombrios, p'la cidade,

sabei que, a sua magra ilusão
seu nostálgico sentido
seu pecado sem perdão
fruto de árvore, proibido
é rasgar o horizonte
como encanto e castigo ...

Porque é castigo ser Poeta!
É ser rei sem ter castelo
ser corrida sem ter meta ...
Ser pajem, ser aia ou donzela ...
Ser poeta é indiferente,
é ser louco, é ser belo,
pintura negra numa tela.

E fechem-lhes as portas ...
Não os olhem no olhar ...
Não lhes aceitem as demoras ...
Seu pensar é nada ...
E em nada se resume ...
Dizem querer amar, amar ...
É mentira, loucura, queixume ...

Mas algo tendes de aceitar!
Respeitai sempre os novos laivos
de poesia que eles trazem no olhar ...
Sede prudentes no entanto,
e afastai-vos sempre desses goivos,
quando algum deles vos fitar!

⁠As palavras são vistas pelos poetas sólidos...
Como a essência da vida
Um organismo com propriedades ditas
Ou um objeto dinâmico fora de contexto e/ou circulação
Mas mexe com o campo magnético ou um simples sentimento do coração;

⁠Becco do Cotovelo - Sobral!

O Becco é dos poetas, dos jornaleiros, dos amantes de um bom café matinal do Sr. Luiz Torquato e do Sr. Prefeito do Becco - Expedito e Dona Lourdinha. Dos livreiros. Dos pedintes e transeuntes que perambulam por lá.
Dos turistas que visitam nossa terra.

⁠O mundo já foi dos poetas e filósofos
Amei-te e por te amar pensei e olhei para o universo, e disse, és linda, és gostosa, és maravilhoso, és única e especial do jardim de jasmin és uma deusa grega que deixa qualquer poeta e filósofo louco por ti e desejo ardente e apaixonado.
Só a ti eu não via eu queri
Eras o céu e o mar e eu o oceano radiante por ti.
Eras a noite e o dia e eu o sol e a lua te chamando
Só quando te perdi
É que eu te conheci e disse és um anjo sem asas.
Quando te tinha diante
Do meu olhar submerso eu dizia que deusa grega que és flor rara e especial do jardim de jasmin.

⁠Homens poetas sarados são incríveis. Homens aventureiros galanteadores são inesquecíveis. Homens românticos são imbatíveis.
Meu coração é do tamanho do universo.
Posso comparar meu coração com o tamanho de uma galáxia.
E se posso, qual tamanho escolheria? O tamanho do amor e da felicidade.
Seria uma casinha simples nos montes com esplendor da lua e das estrelas a iluminar as minhas noites, ou uma mansão luxuosa nos alpes suíços para poder ver melhor o universo.

⁠Metáforas.




Nobre Poetas
Nem tanto como citas sobre a metafórica ligação entre eu e as análises hematologicas.
Nem tanto como descrevem

Certo dia Atrevi invadir um hospital no momento dessa escrita.
E lá, vi corredores , salas e
Leitos das mais variadas espécies.
Mas uma dela me chamou a atenção.
A recepcionista estava deitada em uma das macas retirando seu sangue.
Quando ela me olhou passei mal.
Como não sou de levar desaforos para casa.
Cheguei a ela e perguntei;

Nobre moça dos olhos tão belos!
És uma perfumada rosa.

E eu com essa minha cara de pau.
Prossegui;

Olha mocinha da pele macia.
Estou traquejado aqui com esse rascunho,
Feito do coração e com os próprios punhos.

Ela parada estava e parada continuou a me ouvir.
Assistiu e ouviu tudo que falei e leu tudo que escrevi.

E agora estou aqui.
Jogado e sem inspiração.
O que eu tinha nas mangas para escrever.
Ela levou tudo.
Inclusive o meu coração.....




Autor : Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Por que os poetas são ora alegres, ora tristes?

Suponho que a excentricidade dos poetas possa estar naquilo que não encontraram nesta Terra e que já haviam se deparado em outra dimensão...
Eles não são perfeitos, pois as lembranças dessa outra esfera ocorre somente em “flashes”, porém na maioria das vezes carregam consigo uma tristeza inexplicável, apesar de saberem que há algo que transcende esse mundo. Vivem tentando a própria compreensão, tentando encontrar a tal felicidade, mas esquecem-se que ela não é duradoura, pois estiveram em um lugar onde ela é plena, simples e perene.
Os poetas seriam anjos?
A resposta a essa questão não cabe a mim, pois cada poeta tem seu livre arbítrio. Talvez tenham sido auxiliares dos anjos, ou talvez seres em aprimoramento para estarem aqui, no entanto precisamos compreender que cada um de nós traz dentro do peito um verso, uma canção, uma emoção transformada em momento, uma alegria, uma tristeza que não, necessariamente, precisem ser contados, mas guardados com gratidão em uma caixa de segredos chamada coração.

Leandra Lêhh
(15/12/2020)

Poetas podem ser ins...piração para
poetas poetarem...

POETANDO SOBRE POETAS
Marcial Salaverry

Poetando sobre poetas,
podemos assim o poeta definir,
sem que disso se possa fugir...
Ser poeta é simplesmente
usar a alma e a mente
para dizer aquilo que sente,
e que sua alma pressente,
e que seja algo de mente,
mas que não seja demente...
Através de versos e poesias,
contando coisas de todos os dias,
vai o poeta levando a vida,
como deve ser vivida,
fazendo poesias na vida,
e da vida, uma poesia...
Ser poeta, é viver sonhando,
é sonhar vivendo...
É poetar amando,
é amar poetando...
"O poeta é um fingidor", disse alguém,
que era poeta também...
Quando o disse, estaria fingindo?
Poetaria mentindo?
Penso que não,
poetas falam com o coração...
Teria então razão?
Escrevendo com ternura,
tiram de sua alma a doçura,
expondo sua alma pura,
que tira da realidade tão dura.
Que nos mostram como é bom poetar,
como é bom amar, como é bom sonhar...

Fica esta homenagem aos e às poetas que tanto embelezam esta Net tão pirada,
com coisas bem inspiradas...ou quem sabe, ins...piradas... ou só piradas...

⁠#Encantadora_De_Poetas

Desejo tocar a lua
Escutar o som da sua alma nua
Desejo esse sorriso mudo
Os seus lábios também

Qual é o seu segredo?
E qual é o seu medo?
Confia no meu papel e caneta
Rabisque nele até que o mesmo guarde esses segredos

Minha esmeralda transparente em meus olhos
Lucidez em suas expectativas
Que tudo tornou-se uma probabilidade
Em meus olhos negros

Não deixe-me ir
Porque quem se vai não volta
Não deixe-me ir
Porque quem ama não foge o amor

Maurodarg😓

⁠Nós poetas que temos no coração um milhão de versos e palavras
mas que provavelmente nunca serão faladas ou cantadas
Nós poetas que não sabemos amar pouco e tudo vira motivo de poesia
e sempre que vemos objetos ou pessoas criamos na mente uma nova fantasia
Nós poetas que sofremos com a dificuldade de falar o'que sentimos
acho que é por isso que pouco dormimos
Nós poetas que ao invés de dizer “ah isso aí foi coisa de momento”
nós dizemos “ por você eu nunca senti tão lindo sentimento”
Nós poetas que dedicamos vários versos pra você
mas provavelmente você nunca vai saber
Nós poetas que nos escondemos em livros e poetas
mas nunca sabemos qual é a palavra certa
Eu normalmente escrevo sobre mim e minhas vivências
mas as vezes penso se os outros que escrevem como eu passam pelas mesmas experiências
De qualquer jeito ninguém liga né? São só versos insignificantes
mas às vezes fico me perguntando como são os outros poemas
e algumas outras questões instigantes
Cada vez me questiono mais e represento isso letra por letra
Esse aperto no peito e esse nó na garganta tem me prendido
mas aqui eu não me sinto nem um pouco perdido
Hoje eu não vim falar de dor ou do amor mas vim falar de nós todos
que teremos nossos poemas e rimas enterrados com nossos corpos
Nós poetas que vemos lindas noites estreladas
e fazemos versos sobre nossas atitudes estranhas
e que nunca sequer serão faladas