Poemas de Morte

EPITÁFIO PARA A MORTE

Essa tal morte...
Queria poder, para sempre, matá-la.
E à sua própria sorte, ninguém
ousasse ressuscitá-la.
Essa que destrói sonhos!
Que fecha uma boca risonha,
antes do seu último pronunciamento.
Essa que traduz humor em dor e lamento!
Poder matá-la! Oh, sorte!
Oh, quem me poderia vingá-la,
e escrever o seu epitáfio:
“Onde estão os teus grilhões?”
Oh, desgraçado anjo? Maldita morte!

é tão perigoso falar do que desata? dizer a própria
morte traz de volta espécies de receio de contágio ao
tentar escrevê-la compactuo com ela? convoco-a?

"O evangelho é vida para os que estavam mortos(espiritualmente) e morte para os que estavam vivos para o mundo. Não vive em Cristo?! Não pode falar de vida. Assim como quem não morreu para Cristo, não pode falar de morte."

—By Coelhinha

"A morte não é um fim, tampouco um pecado ou um monstro a jantar a beleza do que construímos ou talvez ela seja o nosso ápice?Quem pode dizer o contrário"
"Um grande beijo em seu coração."
Perazza.'.

O ciclo da MORTE…

Por ir matar, a todo o cá viver;
Não temos maneira de lhe escapar;
Pois tudo o que nascer, tem que morrer;
Por tal, estar inscrito; no criar!

Mas QUEM tudo CRIOU, também DITOU;
Que a VIDA, jamais iria acabar;
Daí, Uma Linda ALMA, a nós DOOU;
Pra um dia, O podermos; ir visitar!

Quem tal puder, que feliz irá ser;
Por A VIDA eterna, ter alcançado;
Devido a em seu morrer, tanto estimar!…

Essa VIDA a si dada, ao nascer;
Neste ciclo da morte, a nós só dado;
Para filtrar, a quem; TAL soube honrar!

Com o carinho DO AMOR;

entorpecida

lá estava ela, titubeando
alma pleno regozijo
seguindo em direção da morte.
era um péssimo dia para morrer.
mas morreu.

O único mal irreparável é a morte.
Cuide de quem você ama, esteja presente mesmo que seja pouco e desfrute
desse amor.

Assassinos de minha alma,
tento me calar
numa morte sem sentido,
seres pujantes em mares mortos,
em espaços de esquecimentos
por morrer meus ideais
sejam ditos em sonhos,
protelar e calar um sonho,
venha a ser a liberdade...
vulgo surdido num surto
clamo que acordem
pois os escravos da ditadura imposta acordam,
como meros fantoches do sistema opressor,
desvendam seu credo das profundezas da ignorância racial e descriminação...
vulgo cegos passionais,
revolta uma questão de opressão...
nesses poréns estão tantos sensos,
que não á compreensão.
num marco da escuridão a fome e descaso social se tem muitas verdades,
para poucos os atos de uma vida melhor,
somos marginais funcionais para tais é outro contexto...
atos que munda seu futuro são apenas comemoradas na insanidade de homens que estão no poder...
paraíso num mundo de riquezas, enquanto pensamos o que será do amanhã.
em tantos fantoches se confundem com sombras desta caverna....
monopolismo são noticias que não compreende em acordos fechados... o mundo tem as balelas que ninguém entende pois sempre é tarde...
o tempo passa tudo que tem são temores...
se tem algo para aprender será tarde...
os sonhos ganham dimensões nas verdade que nunca se calam...

Morte

Sentir que a minha vida está a se perder, sendo no sentindo do ser ou no sentido da essência, não me desespera no agora.

As angustias estão tão reprimidas nesse momento que mal consigo as ver.
Daqui a pouco ou a muito elas podem ter um tamanho imenso que pode se explodir do meu corpo, seja literalmente dando fim a minha própria vida ou a tudo que ela já foi e sentiu.

Apesar dos defeitos sei que não esquecerei, sendo nas paradas das batidas ou na perda do primeiro eu.

Que deus perdoe minha incoerência
Meu egoísmo, orgulho e incompetência
Dependendo do caminho decorrente
O meu desespero se desvanecerá
Tornando-se comum ou apenas pó.

A morte
Uns pensam que é uma senhora sozinha
Um ser encapuzado com uma foice.
O fim da areia na ampulheta.
Nada, porque uns acham que simplesmente tudo se acaba e se perde.
Para mim um circolo.
Um ciclo, um proposito.
Onde tudo se encaixa no significado de existirmos.
Onde tudo chega ao fim e recomeça.
Onde tudo para, mas volta a se mover.
Onde morremos, como ciclo, renascemos com o dom e privigelio de viver após a morte, tudo depende de como vê esse fenômeno.
Onde tudo se encaixa no significado de existirmos.
Então morra ou viva, mas...
Não se apegue e pegue o que não pode aguentar.
Não ame o que não entende, pois nunca amará de verdade.
Não minta, pois enguenará a si próprio no final.
Não iluda um louco, pois pode cura-lo e você pode esquecer o que é sanidade e não se lembrar quem era o louco.
E por ultimo não viva morrendo e nem morra querendo resnacer, pois o ciclo é o fim e o recomeço de algo ou alguma coisa, não significa que vai ganhar segundas chances.

Mas se arrisque e arrisque, faça isso muito mais que consiga acertar, pois isso também significa viver.

Viver ou morrer não importa, o que importa é existir.

a morte é um poema...
e a vida é parte do esquecimento...
entre todos estão os vivos,
assim estou morto,
no destino estamos sozinhos,
sobre o rios de mortos estamos vivos,
mesmo assim nos sentimos mortos....
protelar sob os sonhos,
vai dizer vai esquece los em momentos,
mais sera mais um instante que desejou viver.
no âmbito da desilusão acredita em algo que nunca existiu.
e tudo se apaga na escuridão,
dando o breio a atenua virtude de existir,
sendo fato real já morreu,
nesse apogeu está tua verdadeira essência...

Na floresta sem sentimentos caminhei até morrer,
senti sua presença,
diante a morte cantei para seu coração acordar,
nessas notas de solidão clamei por você...
a morte respondeu e senti sua vida...
tudo parece parte do final...
mais estamos num momento...

sinta o luar
a morte me ama,
sendo meus sonhos
tentei muitas vezes te amar,
te vi gritar muitas vezes
eram pesadelos que tive em te perder
numa maquina que te deixou viver...
olhei o luar num mar de perdições...
e você estava lá, no profundo do meu peito...
tantos deuses me prometeram a vida
somente a tive num instante que todos estão mortos...

Após a morte de meu marido, postei foto de julho de 2018 e outra foto de julho de 2019.

Como é possivel
O semblante dizer tanto...
Eu estava triste
E era só pranto.

A família me apoiava
E torcia por mim
Mas eu não me animava
E continuava assim.

Até que decidi
Para dentro me olhar,
Assumir minha persona
E reaprender a me amar.

E hoje o olhar mudou...
Em muito me ativei...
E continuo encontrando
Aquela que sempre amei.

E a gratidão está no início,
No meio e no fim
Da minha Vida na Terra.
Sempre será assim.

Amor não é só fogo que arde sem se ver
É frio sem vento,
Facada sem corte, tiro sem morte,
O amor pode ser tudo, menos perfeito.

Não espere a morte
Para dizer um eu te amo,
Não espere uma tragédia para dizer a vida é curta
Não espere tanta dor para saber o que é vida,
Aproveite os segundos minutos e horas.
De nada vale orgulho
A vida é instantes tudo vai embora,
Então aproveite não espere a mídia lhe dizer isso não aprenda com a dor dos outros saiba abraçar sorrir e amar
Sem precisar perde
Para poder ganhar.

Tantos venenos na minha mente
o sofrimento parece menor
quando sentimos a morte,
e ninguém compreende...
tudo é animizado pois veneno acalma,
o sabor de outra vida parece ser bom.

Sigo a morte em seus momentos mais sombreis,
num sonho profundo que desejei viver,
nas sombras mais escuras compreendo seu amor,
desejei muitas vezes...
seus lábios frios
tem o desejo que ninguém compreende...
pois as eras ganham vida no passado,
iguais os anjos em masmorras
até coração sangre por você...

A morte...
Odiada e repudiada seja.
Morte...
Você não avisa...
POR QUÊ????
Por quê?
Não é justo, ninguém merece sofrer; a dor de quem fica é indescritível, imensurável e triste.
Não; coração que bate com amor por alguém, tem que ser feliz.
Ah, eu queria poder fazer algo, qualquer coisa, que amenize esta dor inaceitável.
#F.X:'(,\o/<3.

Instruções para dar corda ao relógio

Lá no fundo está a morte, mas não tenha medo. Segure o relógio com uma mão, pegue com dois dedos o pino da corda, puxe-o suavemente. Agora abre-se outro prazo, as árvores soltam suas folhas, os barcos correm regata, o tempo como um leque vai-se enchendo de si mesmo e dele brotam o ar, as brisas da terra, a sombra de uma mulher, o perfume do pão. Que mais quer, que mais quer? Amarre-o depressa ao seu pulso, deixe-o bater em liberdade, imite-o anelante. O medo enferruja as âncoras, cada coisa que pôde ser alcançada e foi esquecida começa a corroer as veias do relógio, gangrenando o frio sangue de seus pequenos rubis. E lá no fundo está a morte se não corremos, e chegamos antes e compreendemos que já não tem importância.