Poemas de Morte
"Para tudo na vida você tem 2 opções! Se trava e chora ou sorria e corre pra cima, como se nada importa-se! Pois, só o que recebe importância da sua parte, determina sua forma de viver e sua própria vida! E aí, sorrir ou chorar?"
Não há caminho errado quando todos levam ao mesmo lugar. Assim como todos os rios desembocam no mar, todas as vidas terminam na morte.
Ao meu querido pai 💜: “As pessoas só morrem se nós as esquecemos. Enquanto estiverem vivas na nossa memória, serão imortais”.
"A vida é difícil; aprendemos a viver para os outros, a amar profundamente. E quando estamos apegados com a velhice, a morte chega e separa o elo que um dia foi formado, em meio ao desespero e a circunstância percebemos que ser feliz é viver para os outros e apreciar cada segundo com eles."
A zombaria é apenas o espetáculo dos condenados, eles riem em vida mas o choro e a agonia está reservado para a sua morte.
Quando deste mundo partir serei apenas um porta retratos na estante e o que sobrar de mim em suas lembranças,nem melhor,nem pior.
Epitáfios são poesias da morna vida que aqui jaz. Aqui, onde as trevas outrora sombrias e aterradoras, transformaram-se num inerte alento de paz, alheio às agruras e incertezas da existência que não mais é palpável. Uma existência de guerras e dores. Aqui jaz a paz.
Quanto mais consciência da nossa finitude, mais nos levamos às lágrimas por coisas que nunca foram importantes na nossa vida, pois há finitude em tudo. O triste e o belo nos comovem na justa proporção.
Só deixarei este mundo, quando tiver vencido todas as batalhas e alcançado todas as conquistas possíveis.
Qual é a razão do tanto enfado das sociedades modernas se de nada acrescentam a vida e existência? Mas, a mesma reduz se, ao pó que se esvai num mero sopro da morte.
"Por que tanta busca pelo controle das coisas, se a nossa própria vida não está sobre nosso controle? Em um piscar de olhos ela se desfaz... E muitas vezes se quer deixamos e lembranças..."
Ignorância, Desejo, Pressão Social e a Falta de Fé, Traz Consigo um Caminho Tortuoso e com Muita Murmuração, Conduz a Morte Eterna.
O poeta, de tanto escrever agora está morto em sua própria ilusão. E calou-se a poesia diante dos próprios versos que ao poeta matou. E o que restou foi só mais uma poesia quase apagada em uma folha jogada à beira da estrada... Que o vento levou sem direção. - Um triste poema que ninguém viu, nem declamou! Um pensamento que o tempo levou! Um Pensamento igual folhas ao vento que ao alto voou e depois caiu ao chão. Na embriaguez mais forte da dor e da saudade o poeta viu a perfumada morte... Rompeu-se em mil versos o coração... E dançou rodopiando no ar a folha poética querendo roçar o infinito. Aflito, morreu o poeta num soluço e num grito... de tanto amar!... - Deixando os seus cortantes versos escritos em uma poesia flutuante ao vento em uma tarde cheia de monotonia, pálida, silenciosa e fria ... O poeta enfim, pôde descansar!
Perder no futebol significa perder a razão de existir nesse mundo. Basicamente, é o mesmo que morrer.
Nós sabemos que cada átomo, cada molécula do corpo humano são compostos de energia, mas o que acontece com esse campo energético humano quando o corpo morre? Acredito que essa energia possa ser capturada.
Quando meu marido morreu, as pessoas me diziam para não chorar. Tentavam me ajudar a esquecer. Mas eu não queria esquecer.
Nos transformamos em um assassino ou nos mostramos um suicida ao fim de um relacionamento. Uma vez que não matamos o sentimento que ficou, com a dor, morreremos um pouco a cada dia.
Se você não consegue convencer a um cristão que matar é ruim, desista dessa alma e vá tomar um sorvete
