Poemas de Memória

⁠⁠Os buracos do asfalto que eu passo, me lembram as decepções que eu chamei de amor. Dentro deles, esfarela a poeira daquilo que um dia nutriu vida. Terra. Íngreme de viver.

As nossas memórias não correspondem, necessariamente, a fatos vividos, mas ao registro de afetos e significados. Como pérolas de um enorme tesouro, ao resgatá-las do baú submerso das recordações, você consegue colocar tudo em seu devido lugar.​

⁠Muitas leis foram criadas apenas para o controle social e, continuará acontecendo desta forma, enquanto o povo não deixar de ter memória curta e não aprender a votar.

vejo você, rabisco as tuas formas pinto o seu ser, com as cores da sua glória, faço esse quadro para eternizar na minha memória...⁠

Quero te pedir desculpas, mas lembro do seu orgulho. Quero te sentir, mas lembro o quanto me queria afastado. Quero falar, mas lembro que não gostava da minha voz. Quero chorar, mas lembro que não se importava com meus sentimentos. Quero pensar em você...mas lembro que já tem outra pessoa pensando em você. Queria guardar você na memória, mas você me queima por dentro. Decidi te esquecer, mas sua infinita presença mancha meu pequeno universo de dor. Queria sonhar, pois estarei dormindo...mas até em meus sonhos você consegue chegar.

Se você pensar nas coisas que aconteceram quando você era jovem, elas ficam com você para sempre.

As lembranças são as memórias nítidas que nossos olhos emitem, podem ser sonhos de outra vida ou deslumbre já vividos

⁠Nós escolhemos o que lembrar e o que esquecer o tempo todo.
Uma boa parte do que a sociedade chama de cultura é memória!

⁠Ele se perguntava que porcentagem da arte mundial era mantida em cofres de bancos e coisas do gênero. Como livros não lidos e música não escutada... Afinal, importava que a arte ficasse invisível?

⁠Eu sou o vento. Ninguém vai me prender. Ninguém vai se lembrar de mim. Ninguém vai me ver.

⁠As cicatrizes ficaram para sempre. E arrogância também. Por que não estou falando sobre a baía? Porque já se sabe que os bons e os humildes não têm história...

⁠Um dia roubado. O tipo de dia que termina rápido demais, mas fica com você por muito tempo...

⁠Isso é o que você lembra dele: não muito, mas você tem sido assídua no seu esquecimento.

Já passou por mim pessoas que marcaram e nunca esqueci, pessoas que não lembro sequer o nome e pessoas que ficaram e dão sentido a minha vida. Eu também já passei pela vida de muitos. Hoje não quero ser somente uma passagem, quero ser uma memória, uma lembrança de alguém que fez o melhor através de palavras, ações e obras. E isso é que chamo de legado!
Insta: @elidajeronimo

Já apontei o céu com o apontador. Disfarces para a dor é sonhar acordado sem ter um leito, um lugar de paz.⁠

⁠Choveu dos olhos que menosprezaram o fitar alheio, portas, sim, todas fechadas.

⁠Será que ainda existe a nossa canção? Aquela que dançava no ritmo das nossas risadas, que embalava os dias e preenchia o silêncio das noites? Procure dentro do seu coração, entre as memórias que o tempo não apaga. Talvez a melodia esteja lá, suave, esperando apenas o toque da saudade para soar novamente.

⁠A casa, o automóvel, o viaduto... tudo isso será tragado pelo grande sumidouro das coisas da vida. A nossa memória, não!

⁠"Na minha morte, pelo amor da coerência, não quero a meio mastro hipocrisia tampouco silêncio de risos infames em favor de minha memória; quero amor e ódio presentes."

E os livros, livros por todos os lados. Cada superfície plana era ocupada por um livro. Tampo da mesa, armário, criado-mudo, mesinha de cabeceira. Nenhum bibelô, Nenhum suvenir. Nenhum porta-retratos. Só restaram os livros. Para que ele soubesse quem fora realmente a mãe, teria de abri-los e ler. Teria de ler cada página de milhares, milhões.