Poemas de Mário Quintana

O mais triste nas praias de verão é que nos assemelhamos a um bando de focas tropicais.

Um dos motivos que me fazem acreditar em nossa origem extraterrestre é que o homem é o único animal que aprecia olhar os incêndios.

Os clássicos escreviam tão bem porque não tinham os clássicos para atrapalhar.

A memória é um sótão atravancado de objetos inúteis, onde tanto desejaríamos encontrar aquelas coisas perdidas que – de tão perdidas – já nem sabemos mais.
O que sejam...

Os extrovertidos são julgados normais. Quanto aos introvertidos, chegam a submetê-los a tratamento. Mas para curá-los de quê? De não poderem ser chatos, como os outros?

O bom dessas grandes civilizações é que um dia elas se acabam e tudo começa novamente.

Não sou desses que um dia pensam uma coisa e no outro dia pensam outra coisa muito diferente. Eu penso as duas coisas ao mesmo tempo. Duas ou mais. Não tenho culpa de ser ecumênico.

É tal a sua pressa de comunicação que eles se esquecem de aprender primeiro a expressar-se.

O que há de terrível nos robôs não é como eles se parecem conosco, mas como nós nos parecemos com eles.

Um dia de chuva é bom para a gente comprar livros de poemas... Quem perguntar por que, de nada lhe adianta comprar um livro de poemas.

Não deves acreditar nas respostas. As respostas são muitas e a tua pergunta é única e insubstituível.

Assim devia ser a relação de autor para leitor: uma face nua num espelho límpido. Mas é tão difícil... Ou a face está mascarada ou o espelho embaciado.

Ser poeta não é dizer grandes coisas, mas ter uma voz reconhecível dentre todas as outras.

Se dependesse das mães, não haveria guerras! Mas as filhas preferem os soldados.

A vida está cheia de interferências indébitas, de acasos estúpidos, de personagens errados que travam conosco desencontrados diálogos de surdos, a vida está atravancada de pormenores inúteis, a vida parece um romance malfeito!

Um autor, primeiro, é assunto. Mas a glória, mesmo, é quando ele vira falta de assunto.

Com a adição de mais um dia nos anos bissextos – esse indesejado 29 de fevereiro – a gente sempre desconfia que na verdade foi vítima de uma subtração.

Havia um tempo em que o céu mirava-se nos meus olhos e não meus olhos no azul do céu, o que não é nenhuma novidade, porque todo o mundo já passou por essa fase: só tem que nem todos se lembram.

A beleza de um verso não está no que diz, mas no poder encantatório das palavras que diz: um verso é uma fórmula mágica.

Um poeta sofre três vezes: primeiro quando ele os sente, depois quando os escreve e, por último, quando declamam os seus versos.