Poemas de Juventude Poetas Conhecidos
DENTRO DO VERSO
Eu quis uma frase bonita pra colocar em meus versos
Um cheiro de saudade
Uma pitada de desejo
Uma pele molhada
Um gosto de quero mais
Um querer dolorido daqueles que nunca terminam
Acho que eu quis dentro do verso colocar você
Só não soube entender.
Elis Barroso
DESPOJAR
Carrego tanto ontem
Que o hoje não cabe em mim
Vou lançando no caminho
Fatias que guardei
Músicas que pararam de me tocar
Beijos que perderam o gosto
Amores que não mais encantam
Um passado amassado que não me veste mais
Um fui que já não me calça
Um pretérito em que não mais me reconheço
Vou lançando no caminho
Aliviando a bagagem.
MEMÓRIAS
Tentei guardar na retina aquela cena
O brilho da lua nova fazendo seu caminho dourado nas águas da Guanabara
O brilho das luzes da cidade
A ponte em estilo europeu do século passado
A arquitetura Imperial
E o sorriso dos seus olhos
Quis guardar aquela cena
Algo tão grande não coube em mim
Coloquei então no poema
Foi melhor assim
O sorriso dos seus olhos jamais terá fim.
VÍRGULA
Eu preciso de uma vírgula
Pra não atropelar o tempo
Tomar fôlego
Pra pausar
Pousar
Eu preciso de uma vírgula
Que dívida minhas orações
Marque meus momentos
Torne leve minha história
Eu preciso de uma vírgula
Que ajude a mim mesma a ler quem sou.
Há sensações em ser luz e sol
chuva ou nuvens a bailarem
ou cores do arco íris que distante
fazem todos os poetas sonharem
Madrugada
Há aqueles que dizem amar o silêncio da madrugada. Com o passar dos dias, notei que de silenciosa a madrugada não tem nada. É um som tanto peculiar. São pessoas com os pensamentos a toda intensidade, são aqueles que dariam tudo para não pensar em nada. São aqueles que calculam suas horas que ainda restam até que tenham que começar um novo dia. São aqueles que morrem de amor, pobres sofredores do amor… São os loucos, são os poetas, são os líricos. São os que sentem demais, e os que não sentem nada. São aqueles com um universo de coisas boas em seu interior, mas que não fazem idéia de como usar isto. São os que carregam mais peso emocional do que qualquer outro. São dos que amam as estrelas, e sua eterna companhia. São dos que amam as luzes e ruas vazias. São dos que amam o som do vento uivando no lado de fora. São dos que não foram esquecidos, mas sentem que como se fosse. E não é nada mais do que uma simples madrugada.
Andando a quilômetros por hora,
me encontro parado,
distante de tantas pessoas próximas,
onde os vejo unidos por um espaço,
mesmo longe pela vossa evolução.
Aos lados,
admiro poesia.
Ao transtorno,
vejo poetas.
Somos um,
divididos por universos em cada mente racional.
POESIA URBANA
Escrevo
Quase verdades...
Cultivadas entre
Loucuras
Conto dramas e
Desafetos
Inventando mentiras
Espalho a dor
Com tinta e lagrimas
Sobre o papel
Envolvo-me com
As putas, bêbados
E viciados caídos
Pela cidade
Faço do homem
O que eu quero
Já á mulher
Eu transformo,
Em mil fantasias
E assim tudo misturado,
Uma selva de sentimentos,
Se nasce e morre, e vira
Poesia urbana.
- Ah, mas quase ninguém lê poesia no Brasil!
- Não importa, importa que Drummond, Vinicius, João Cabral, Olavo Bilac, Castro Alves, Leminski, Manuel Bandeira, Cecília Meireles, Hilda Hilst, Cora Coralina, Adélia Prado e tantos outros estão guardados na memória afetiva de nosso povo. Seus poemas permeiam nossa identidade nacional, formam nossa alma enquanto nação, ainda que não tenhamos consciência deste fato.
Um povo sem poetas é um povo sem alma!
Agora
o poema tem outra causa.
Seu efeito, lume ofuscado,
pousa
ainda
na concretude fixa e fiel
do corpo da palavra
vaza.
Depois,
o signo escorre
e brilha o seu sêmem,
penetra a cavidade e,
finalmente, fecunda o
óvulo da palavra.
Outro poeta
O poeta sempre é outro
não esse que se propõe.
Não essa fissura aberta
no intermeio do verso,
não esse suposto vago.
O poeta é outro, sempre outro.
À parte da teogonia de Hesíodo,
só essa camada de fibras e folhas,
só um ser assim sem as premissas,
o poeta não é esse suposto e visto.
O poeta é outro, sempre novo.
É sempre esboço, tem de ser,
sempre garatuja que se mostra,
busca que se deixa exposta,
desencontro, aniquilamento.
O poeta não é todo sentimento,
às vezes ele é régua e compasso,
às vezes é aço, ferro e cimento,
pátio vazio, concreto em branco.
O poeta é outro, sempre torto.
Viés de caminho, voz de dentro,
oblíquo, adunco, gauche, penso.
A dissidência, a vida mundo, vida
poesia nos pedaços desse tempo.
O poeta que socializa o verso, escreve pra todo mundo, alcança o professor e o operário. Faz versos como quem diz a todos, sem distinção, sem encastelamento, sem torre. Dissemina o verso, contamina a moça do caixa, o feirante, a balconista. Poesia não é só isso ou só aquilo, poesia é aquilo e isso junto.
Há poetas de comunicação e poetas de experimentalismos. Sou afinado e aprecio os do primeiro tipo. Não que os outros me desagradem, ou que eu tenha restrições em lê-los. Leio de tudo. Amo ler poesia.
Mas quando penso no poder que a poesia exerce em quem tenha habilidade de compreendê-la e se utilizar dela, penso igualmente em quem dela não se beneficie por ser demasiado hermética e reservada a uns poucos privilegiados.
Salvo a afirmação que brilhantemente Guimarães Rosa aponta "Antes o obscuro que o óbvio", há que se encontrar um equilíbrio. Um meio termo entre o que se dá sem nenhum desafio ao leitor e aquilo que se fecha tanto que o afasta.
Poesia tem que circular em muitos meios. Livre. Poesia, entre outras coisas, tem que comunicar.
É tão triste quando nos falta as palavras.
O dia perde o sabor.
Um poeta sem inspiração, é como o dia, nascer sem sol,
é como a chuva sem seu som.
É como a noite, sem silêncio ou luar.
É como um vazio,
que não dá pra explicar...
PauloRockCesar
PauloRockCesar
Cegos talvez ainda somos
Cegos ainda andamos
A primitiva beleza
Ainda não conhecemos
Por quanto tempo irá
As luzes artificiais nos cegar
Por quantas noites
Vamos peregrinar
Até que céu se torne
A companhia para os solitários
A tela para artistas
E versos para poetas.
Ato de criar
Em algumas noites, muito especiais,
Um ou outro privilegiado insone
Pode observar espectros voantes,
Envolvidos por névoas muiticores.
São os poetas, sintetizados em pura energia,
Que nessas noites peculiares, flutuam
Volatilizados, colorizados, afortunados,
Integralmente envolvidos no ato de criar.
(Versos Livres de Luiz Vila Flor)
Porta aberta
A porta está aberta
O portão destravado
Sobre a cerca um jardim
Vivo a cultivar
Margaridas, Cravos e Hortênsias
A cima da porta e janela
Se estende a perfumada sombra
Do Jasmim dos poetas
Florescendo a esperar
A porta está aberta
Os olhos estão brilhantes
A boca adocicada
O desejo ansioso
Pelo tocar
A fragrância é de amor
Em noite de Luar
É latente, viçoso
Feito as flores do lugar
Certas manhãs
Certas manhãs
Há certas manhãs
Em que a vida transcende,
Eleva-se a planos inimagináveis,
E uma luz, toda especial nos envolve.
.
Nessas manhãs
Surge uma energia nova,
Essencial como o ar, como o sol,
E o mundo circundante, todo, se ilumina.
(Versos Livres de Luiz A Vila Flor)
Como Me Declarar?
Como expor? Como contar?
Como relatar?
Como colocar num papel?
Um amor que é maior que o céu?
Como transformar em verso
Ou numa simples rima
Como dizer o que sinto
Como falar pra você, Mina?
Eu serei capaz?
Terei coragem para por num cartaz?
Ou num letreiro em frente à sua janela?
Terei coragem de me expor para ela?
Gritarei seu nome em frente ao seu portão?
Mandarei um bilhete para informar minha intenção?
Há tanta coisa pra fazer que não tenho direção.
Quem sabe se eu falar ao seu ouvido
Falar que minha intenção tem um sentido
Que é não ser só um amigo, quero mais! Quero ser o seu marido.
Sei que ela pode dizer não!
Sei também que pode vir um sim!
Eu não posso deixar só num coração
O amor que Deus deu pra mim.
Tentativa Poética
Quando o dia clarear
Quando a flor desabrochar
Quando o tempo não existir
Quando a chuva não mais cair.
Quero ver o sol brilhar
Quero sentir o aroma no ar
Quero ter a certeza que vivi
Quero ainda seu cheiro sentir.
Pra poder te ver chegar
Em minha mão poder pegar
Olhar pra trás e sorrir
O seu gosto ainda vai estar aqui.
