Poemas de Filosofia

De Pai Pra Filho -

Um dia, quando eu já não estiver mais aqui para ouvi-lo, talvez meu filho dirá: "meu pai sempre dizia: John, cuidado com as quinas!
Eu nunca entendi muito bem o que meu pai queria dizer sobre quinas.
Sei que ele falava das quinas de camas e mesas e cadeiras, mas também era sobre esquinas e ruas desconhecidas; era sobre medo e dor e solidão; sobre a sorte e estrelas cadentes.
Acho que meu pai falava mesmo era sobre o amor: ele sabia que se eu machucasse meu dedo numa 'quina' qualquer do mundo ele também choraria."

Aquela Moça -

Meu Deus! Meu Deus! Meu Deus!
Como eu poderia ter amado aquela moça, eternamente.
Sim, a amaria eternamente.
Não essa que se fez fútil e vulgar e descartável.
Mas aquela que só existiu no meu mais nobre sentimento, covardemente destruído.

É Triste -

Não me deslumbro com a falsa positividade da grande maioria das pessoas.
Se observarmos em volta, com alguma sensibilidade e um olhar um pouco mais cuidadoso, perceberemos, tão logo, que a vida, para a maioria, é triste.
De algum modo é triste.
E aqueles quem têm a sensibilidade à flor da pele, a alma leve, sentem muito mais tudo isso.
As pessoas andam presas a trabalhos maçantes, relacionamentos destrutivos, crenças escravistas.
Numa competição sangrenta e inútil que tem nos levados a exaustão física e mental.
Que tem ceifado amizades, amores, tempo.
(Sim, tempo).
Não temos tanto e eu não vejo com bons olhos alguma luz futura.
(Espero, ao menos, que os bons não percam a esperança.
Porque os maus nunca perdem).

Os Quases, Todos e Restos -

Caro leitor, cá estou, neste exato momento, precisamente, às 15h10, de uma tarde cinzenta, de uma segunda-feira de Carnaval, revendo, relendo, reavaliando minha vida e pensando em tudo que eu perdi durante esta trajetória.
Entendo que seria mais aconselhável pensar em tudo que ganhei, sim, eu sei.
Mas a verdade é que, neste momento, me ficaram, ironicamente, as coisas que eu perdi: os quases, todos e restos.
Quanto tempo perdido esperando quem nunca veio?!
Quantas noites perdidas sem sono (por medo, raiva, doenças etc.) ?!
E perdi dentes, unhas, cabelos;
E perdi a hora do almoço, da escola, de dormir;
E perdi o lance, a estratégia, o jogo;
Perdi a fala, a oportunidade, a conquista;
E perdi a vergonha, a moral, a dignidade;
E perdi a fome, a compostura, o sonho;
E perdi a calma, o controle, o chão;
Perdi o desejo, o sentido, a razão;
E perdi as chaves, a palavra, a memória;
E perdi a melhor parte do bolo, do filme, da festa;
Quase perdi a esperança.
Perdi animais de estimação que eram como partes da família.
E o que dizer dos ídolos, amigos e familiares que se foram para sempre?!
É, já nem lembro quantas e quantas vezes, de peito apertado, olhos marejados e gosto amargo da decepção e rejeição, eu me perdi e me encontrei, inteiramente, despedaçado.
É bem verdade que ganhei muitas coisas também. Apesar de que, perdemos (em quantidade), muito mais do que ganhamos e, de certo modo, às vezes, ganhamos quando perdemos e vice-versa.
O fato é que, apesar das perdas - muitas inevitáveis e algumas necessárias -, eu gostaria muito de poder olhar (não para trás), mas para o lado e enxergar (seguro e orgulhoso), um Amor – companheiro fiel, cúmplice, amigo e recíproco.
Pois, sendo assim, eu não o teria perdido também no caminho.

Repetidas e Limitadas -

A quantidade de pessoas repetidas e limitadas que encontramos por aí é absurda.
É tão difícil cruzar uma alma elevada, profunda, especial quanto aceitar essa realidade.
Uma vez ou outra a gente acha que encontrou, mas não, não encontrou.
É só mais uma pessoa legal, com alguma coisa legal. Ainda assim, cópia da cópia da cópia (claro, com suas particularidades).
E não importa se são magras, bem-sucedidas, atléticas, baixas, gordas, amarelas, fortes, diplomadas.
Se julgam-se espertas, inteligentes, superiores, felizes.
Se frequentam igrejas ou não; academias ou não; baladas ou não.
Não importa o quanto são justas e honestas e solidárias... não importa.
Superficialidade e mediocridade juntas, em estado funcional, denunciam: trata-se de uma pessoa "normal" (fora os defeitos e virtudes).
E no fim, são todas iguais.
Assim sendo, nada mais acontece.

OLHAR
O que meus olhos enxergam ao me verem?
Uma pessoa: boa, ruim, inteligente, burra, forte, fraca, bonita, feia, ativa, preguiçosa, cordial, grosseira, simpática, antipática, educada, mal educada, alegre, triste, honesta, desonesta, etc...
Será que enxergam o que realmente sou?
Qualquer que seja a resposta tenho um vasto campo a observar. É assim que estarei lhe dando com minha mais profunda percepção, que sempre é distorcida da realidade por questões externas a considerar, influenciadoras da nossa conduta, como: a atenção recebida, a educação, a alimentação, os costumes, as informações, a religiosidade, as ordens, essas causam esse descompasso do que realmente sou pelo que me percebo. O caminho para corrigir essa distorção poderá ser árduo, que é a conscientização desse processo, mas é necessário para que tenhamos uma vida melhor.

COGITARE

Algumas questões não podem ser mensuradas ou concebidas a mente humana senão, por meio da introspecção, dentro de cada ser, dentro de cada um, há algo profundamente enraizado a sua essência, um tanto quanto parte de um todo, como também o todo por si só.
Costumamos ser resultado de assimilações e experiências vividas, isso é explícito externamente na superfície de cada homem, em seu comportamento e modo de agir e interagir com a sociedade e sua realidade, a persona ou a pessoa, o ser formado é salientado por suas ações e decisões se encontra superficialmente em constante troca de interações com a sociedade, enquanto a essência o controla de forma indireta ditando seus anseios e desejos a serem satisfeitos, impulsos e decisões são tomadas de antemão a sua chegada, pois já está impregnado dentro de cada humano, seu ‘modus operandi’, a forma de pensar singular e ao mesmo tempo análoga à formas que o precedeu ou às que lhe são contemporâneas, somos forjados pelo ambiente ao mesmo tempo somos livres a nós moldar e refazer quantas vezes necessárias, talvez aí se esconda o livre arbítrio ou poder de escolha, porém com as possibilidades já todas mensuradas e colocadas em cheque de antemão, o ser humano continua a fazer aquilo que foi feito para fazer, interagir, escolher, reagir de forma automática porém já pré moldada de maneira singular em seu âmago.

A Música -

A vida te oferece mil motivos para desistir.
A música te dá uma razão para viver.

O Peso -

O peso da idade é sentido nas costas, ombros, braços, pernas, ossos e articulações doloridas.
Na falta de força e resistência e vitalidade de outrora.
Os restos acumulados de esforços repetitivos, horas extras, noites maldormidas, estresse, e a fragilidade natural do corpo no passar dos anos denunciam: estamos ficando velhos (ainda que tenhamos um espírito jovem).
Mas o verdadeiro peso da idade sente-se mesmo é na consciência: na realidade de todas as decisões e escolhas feitas.

Em seu auge; despensa homens bons para serem mastigadas por cafajestes.
Quando dispensadas.
Procuram bons homens para passar o resto da vida.

Já é Tarde? -

Já é tarde? Talvez não.
Apenas o que se vê; o que se tem; o que se é.
Sem atraso, nem pressa. Apenas, isto.
Estamos no passado e, talvez, num futuro, à procura do hoje - verdadeiramente um presente.
Por agora: até...

O Calendário -

Em cima da mesa uma bandeja com ovos, uma cesta com algumas frutas, uma lata de óleo, remédios, pães e biscoitos.
Ainda na mesa à esquerda, uma garrafa de vinho tinto pela metade e uma de café cheia.
No centro facas e garfos e colheres dentro de um prato transparente, ao lado de um copo com água.
À direita um maço de cigarros, uma caixa de fósforos e um calendário na beira, meio que suspenso, quase para fora.
Nos rótulos informações nutricionais, composições químicas e advertências.
De tudo ali, o mais cruel, silencioso e implacável era o Calendário - que tudo conhecia, tudo abraçava, tudo devorava - tão certo e tão simples, no Tempo de ser: passado, presente e futuro.
Princípio, meio e fim.
Sendo apenas uma folha qualquer, numa mesa qualquer, numa tarde qualquer, de um dia qualquer, no cruel e silencioso e implacável Tempo de uma vida cronometrada (regressivamente).

Lucidez -

Eu vejo e sinto e pressinto, detalhadamente, a vida e seus sabores e dissabores.
Em cores e sons e sentidos.
Recordo e revivo, com intensidade e nitidez, tudo, ao extremo.
Sinto o Tempo presente no ranger dos ossos e suor da pele;
No medo do desconhecido;
Na poesia dos gestos simples e nobres do meu filho.
Ouço o som do agora no vento que me assanha os cabelos e, neste instante, ameniza o calor do sol, em um quase fim de tarde, de uma quarta-feira qualquer de novembro.
Tenho anseios presentes que deuses me antecipam em pensamentos complexos, desordenados que disparam sinais e alarmes de alerta constantes.
Por quê?
A vida me chega em realidade e sonhos lúcidos:
E é esse o grande desafio; o grande duelo.
Se não, o grande mal.

Reality Show -

A vida, de fato,
virou um Reality Show
(fútil,
superficial,
egocêntrico
e repetitivo).
Onde ninguém quer ser plateia.

Novos Relacionamentos -

Os novos relacionamentos
estão sendo formados por pessoas
fragmentadas,
mutiladas,
traumatizadas.

Há sempre um
pé-atrás,
uma ansiedade
extrema,
uma desconfiança
mútua
e a pergunta:
A que horas começará a verdade?

E a verdade é trágica, amigo.

Perto da Perfeição -

Recordo-me o dia
em que ela havia esquecido
sua garrafa d'água
aqui em casa.
E já depois das cinco horas da tarde
(bem perto daquele instante mágico),
numa quarta-feira chuvosa e fria,
enquanto eu preparava um café,
ela me aparece.

Vem até a cozinha,
onde estou,
e pega sua garrafa.

Olha o horizonte pela janela
enquanto jogamos algumas palavras fora
e se vira
em direção ao corredor.
Então,
de súbito,
eu a pego pelo braço
e a abraço.

Alguns segundos ali:
ela,
eu,
aquele abraço,
sua risada,
seu cheiro,
seus cabelos,
meus pensamentos e desejos,
a chuva e o frio,
o café quentinho,
a Tardezinha...

E ela se vai.

Me deixando a seria impressão de que eu cheguei muito perto da perfeição.

Não viva correndo atrás dos
milagres,
Viva os princípios de Deus e os milagres correrão atrás de você.

Os Poetas e Os Coveiros -

Os poetas
não são mais importantes
do que os coveiros.

Há uma espécie de empate
no sumo da vida.

Afinal,
os coveiros enterram os poetas,
mas a poesia supera a morte
e segue pela vida.

Enfim -

Enfim,
ela conseguiu se livrar de mim.
Foi aos poucos,
entre um não e outro,
mas,
enfim,
ela conseguiu se livrar de mim.

Jogo de Bola: Infância e Adolescência -

Numa tarde como esta,
há alguns anos,
eu era feliz.

A brisa no rosto,
alguns amigos,
um campinho de terra batida
e uma quase bola
eram o suficiente.