Poemas de Borboletas
"O Amor prega peças"
mas que graça teria a vida sem um amor?
Sem borboletas no estômago,
sem coração disparado,
sem a expectativa da chegada...
Mil vezes não!
Eu prefiro amar!
Aqui no rancho é pura beleza
Os pássaros cantando
As cigarras chilreando
As borboletas dançando
O rio com sua água ondulando
Tudo em harmonia com a natureza....
mel - ((*_*))
Fantasia
Vou buscar a primavera
Trago sorrisos e quimeras
Borboletas encantadas
Para fadas aladas
E quando chegar o inverno
Duendes vem-me visitar
Trazendo seus potes de ouro
para as fadas alegrar
meu coração definha momentaneamente,
sinto cada batida do teu coração,
belas como as borboletas da tua alma,
liberdade da eternidade cobre tua alma,
com toque da morte sobre tua face fria...
sinto gosto da eternidade.
As borboletas sempre voltarão, mas certamente não serão as mesmas,
tão pouco os jardins terão as mesmas flores... Nós nunca seremos os mesmos
de ontem! Só há um caminho, e é sempre seguir em frente!
amem como se fosse o último dia, porque talvez seja...
Tem gente que possui um vasto jardim dentro de si.
Jardim este que não tem flores, nem borboletas, nem gramado, nem nada aparentemente fértil.
Daí vem alguém e diz que pra se povoar, tem que estar bonito.
Mas, algumas vezes, jardins precisam de jardineiros, de paisagistas! Alguém que chegue, veja o terreno seco e árido, e com todo o cuidado e paciência comece a plantar.
Semente por semente, grão a grão, tudo a seu tempo, sabendo que nem todas as sementes vingarão. Sabendo que ali é terra fértil, só um pouco mal cuidada.
E o amor é parte disso.
Cuidar, cultivar, "carinhar", perseverar e ver florir o que muitos dizem ser "terra seca".
O primeiro passo, é se abrir a quem quer cuidar. O resto, é ver nascer de melhor forma algo novo.
Trocando em miúdos:
Você não precisa se amar para que o outro te ame. E o principal: Quem ama cuida.
Puro prazer
Teus olhos já não fogem mais de mim
Agora me buscam
Como borboletas a um jardim.
Retorna tua boca
Para encontrar-se com a minha
Assim como a abelha a sua rainha
Tuas mãos conseguem me enxergar
Assim como a terra
Delineia o seu mar.
Ah, a tua pele!
Que seu calor busca me doar
Assim como o sol aquece o ar.
Nada é por obrigação
Apenas por prazer
Amor e paixão.
Enide Santos 20/07/15
Saudade..., a única coisa que faz minhas borboletas no estômago chorarem!
http://www.facebook.com/rascunhosescondidos
Sobre girassóis clandestinos e borboletas sem asas
No quintal dos nossos sonhos, plantamos o que quisermos. Nos meus, moram girassóis clandestinos. São nascidos de sementes especiais que lhes dão o poder de olhar para onde haja luz. Mas, ao contrário do esperado, eles miram para as mais diversas direções. Brilham ao ficar frente a frente com um parceiro, reluzem ao perceber seus próprios movimentos suaves, sorriem para o sol, mas também vibram para a lua.
No quintal dos meus sonhos, moram borboletas sem asas. Elas não têm asas porque sabem que sensibilidade pede casulo e, após breves momentos de realidade, voltam-se para seus espaços, e crescem, amadurecem, num infinito ciclo evolutivo. Suas asas? Ah, essas estão dentro de si.
Dizem que só as veem quem tem olhar encantado e sabe ver beleza de avesso.
No quintal dos meus sonhos, moram crianças sem idade. Elas sabem que a pureza essencial pede a permanência do próprio sonho. Elas rodopiam em rodas de esperança e jogam amarelinha com o vento.
Não querem crescer, pois crescer mata sonhos. Permanecem brincando, alheias ao mundo que está além do quintal.
E é lá, no quintal dos meus sonhos, onde girassol é clandestino, borboleta não tem asas e criança não quer crescer, que
Frágil...
Sou frágil,
como asas de borboletas,
mas tenho a coragem da águia
que voa sem medo
e mesmo sem destino,
nada teme.
by/erotildes vittoria
Obrigado
meu Deus .
Por viver.
Mais um dia...
As borboletas
bailam...
No céu azul.
Que alegria...
As flores
desabrocham...
Exalando um
suave perfume.
Parece magia...
Pedi licença a
natureza
Colhi estas pra
você...
Não temas...
A colheita foi sadia.
__Sophia Vargas
25/11/14 ( 11:30 )
Deitados ali,
estão os sonhos dos poetas
que em seus versos,
fazem pousar borboletas
e cantar os pássaros
que de asas podadas,
já não podem mais voar.
by/erotildes vittória
do meu poema - Jardins seminus
Do que seriam os dias?
Sem borboletas no canteiro
sem miquinho faceiro a comer as acerolas
sem o cantar dos pássaros ao alvorecer
Do que seriam os dias?
sem cheiro de grama e de terra molhada
sem flor a desabrochar na varanda
sem o nascer do sol por trás das montanhas
Do que seriam os dias?
Sem tantas meninices
e tantas outras pieguices
sem risadas escandalosas
Do que seriam os dias?
Sem ser natural
sem olhar de igual pra igual
sem cuidar com a alma
Enfim, do que seriam os dias?
sem amar de verdade sem importar a idade
sem beijo apaixonado e momentos de cuidado
sem dormir de conchinha e acordar ao teu lado todos os dias
Do que seriam os dias?
As borboletas procuram as flores mesmo que elas estejam no meio do pântano.
Sejamos como elas!
Fixando nosso olhar e procurando tudo que é belo e importante.
Renovando nossos sentimentos e não valorizando o que nos aborrece.
Acreditando no imenso poder da renovação e da reconstrução de tudo o que é preciso em nossa vida
SEDUÇÃO
Sedução é uma arte
Uma deliciosa arte.
Borboletas no estômago
Coração acelerado.
Sedução é uma peça teatral
Em que os atores fazem
O papel de caça e caçador.
Sedução é algo rejuvenescedor
Que nos faz sentir vivos
E que nos faz um bem...
Foi uma aventura prazerosa, eu sei moça.
Foi prazeroso perceber que as borboletas em seu estômago estavam alvoroçadas assim que eu me aproximava.
E suas bochechas, coradas com um tom meio rosado incriminava a sua timidez.
Sim, foi prazeroso.
Mas entenda moça, eu precisei ir. Precisei sair naquele instante.
Estava a um triz de cometer alguma loucura que não condiz com o meu caráter, você sabe.
E então precisei ir pra longe.
Longe de você, do teu perfume, do seu sorriso, da sua risada, e dessa sua doce voz, meiga e mimadinha. Mas fui.
Fui sentindo muito.
Sentindo tudo.
Sentindo demais.
Sentindo só.
Fui forte! Permiti que a razão falasse mais alto.
Mas agora, sozinho neste lugar, a culpa invade minha memória.
Como eu gostaria de ter me permitido, moça.
Quantas borboletas presas em seu casulo!!! Presas no medo do que é natural para elas...voar, voar e voar.
Seu medo a impede de visitar jardins, deixam de polenizarem as flores da vida: que alimentam e perfumam a doçura da alma viva.
Medo da beleza: do esplendor da existência, ficam presas, muchando suas asas, desfalecendo seu corpo que quer brilhar no teatro das emoções!!!
Poeta não escreve sem sentido
Ele ama borboletas, o canto dos passarinhos
Escuta o vento com calma, é namorado da lua
Sabe bem o que quer, mesmo parecendo ingênuo
Não tem medo de despir a alma
Habita nos próprios versos
e na verdade de suas linhas
Declara pra o universo...que viver é uma poesia!
Deus permitiu que algumas flores voassem...
Para se transformarem em borboletas e mesmo com pouco tempo de vida se tornassem eternas por onde pousassem...
elas tinham almas.
