Poemas Curtos de Autores Famosos

A morte é beijo da boca sepultura: procura proceder bem, corta um farrapo de uma boa acção durante a rugidora noite, e este será o teu sudário no seio da terra. A morte é a exaltação da verdade.

Visto que só a catedral lhe bastava, voltava o rosto para os homens que o desprezavam. Aquelas figuras de santos, bispos, reis e mesmo as esculturas de monstros não o assustavam. Era com elas, estátuas mudas, que Quasímodo se expandia e ficava horas a conversar.

As quimeras nele e sobre ele, a nuvem noturna, cheia de faces confusas, atravessava-lhe o cérebro.

As suas reflexões não eram pensamentos, o seu sono não era repouso. De dia não era um homem, de noite não era um homem adormecido.

Cosette já não vestia andrajos, estava de luto. Saía da miséria e entrara na vida.

Essas injúrias passavam despercebidas tanto pelo padre como pelo corcunda. Quasímodo era surdo demais e Cláudio pensador demais.

O ponteiro que avança no mostrador avança também nas almas. As opiniões atravessam suas fases.

Errar é do homem, passear é do parisiense. No fundo, espírito penetrante, e mais pensador do que parecia.

Nunca se deve dar ouvidos às flores. Apenas basta contemplá-las e sentir seu aroma.

Levaremos por toda a nossa história um pedaço do seu ser dentro do nosso próprio ser.

Disse que não deveria deixar nada e nem ninguém controlá-la, só ela mesma. Comentou que por nada neste mundo ela poderia vender a sua liberdade, e a fez aprender uma importantíssima lição: deveria ter um caso de amor consigo mesma, antes de ter um grande amor fora dela.

Qualquer pessoa que quer ser perfeita demais estará apta para ser um computador, mas não uma pessoa completa.

Suas ideias são como fel, mas não posso fugir delas. Eu influencio seu mundo e sou influenciado por ele.

É como se você estivesse pegando fogo por dentro.
A lua vive no forro de sua pele.

A noite está estrelada e ela não está comigo. Isso é tudo, ao longe alguém canta. Ao longe.

"...nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
senão, amor, eu morro."

meus pés quererão andar até onde você está dormindo
mas
eu continuarei vivendo

A amizade entre homem e mulher, mesmo que inconscientemente, é sempre um pouco erótica.

“...Sem leitura não se pode escrever.
Tampouco sem emoção, pois a literatura
não é, certamente,um jogo de palavras.
É muito mais. Eu diria que a literatura
existe através da linguagem, ou melhor,
apesar da linguagem...”

Conta a lenda que tudo que cai nas águas deste rio - as folhas, os insetos, as penas das árvores, se transforma em pedras do seu leito. Ahh, quem dera se eu pudesse arrancar o coração do meu peito e atirá-lo na correnteza, e então não haveria mais dor, nem saudade, nem lembranças...