Poemas Curtos

⁠O amor e um veneno saboroso;
Podes beber-lho quanto quiseres ;
No fim a única q sairá morta vai ser você;

Ame-me

Guie-me entre teus intrigantes relevos
Faça-me sentir teus pontos de impacto
Escravize-me; faça meu corpo teu desejo
Espete-me, cheire e chame de cravo

Leve-me aos maus caminhos
Deite-me e seja má
Castigue-me! Mas com carinhos
Ame-me e só farei te amar.

A amizade é fina teia não devemos-la romper. No entanto, com o tempo... um nó sempre haverá de ter.

As histórias das Escrituras não são dos heróis, e sim, de pessoas comuns. Não há uma única história que revele um modelo perfeito de vida. Todas histórias são marcadas por inúmeros conflitos.

Não importa o tamanho de seu problema você nunca é alto o suficiente para enfrentá-los sozinho.

Quando encontrares um verdadeiro amigo, você está unido a ele pelo tempo e pelo espaço, por 500 anos.

Não há inocentes; só aqueles que ainda não nasceram ou os que já estão mortos podem aspirar à inocência.

É um grande erro especularmos acerca da tolice dos tolos e um erro ainda maior fiarmo-nos na inteligência dos inteligentes. Eles afastam-se uma vez por dia da sua natureza.

É difícil para uma pessoa carregar com o sucesso; mas para os que lhe estão próximo ainda é mais difícil.

A opinião que domina é sempre intolerante, ainda quando se recomenda por muito liberal.

É duro para alguém bater-se com uma sociedade dominante, mas é ainda mais duro ter de postular uma que não existe.

É alcançar muito de um amigo se, tendo subido ao poder, ainda se recorda de nós.

Eróstato, que incendiou o Templo de Diana, ainda é lembrado, mas está quase esquecido quem o edificou.

Os pequenos inimigos, ainda que menos danosos, são sempre mais incómodos que os grandes.

Adoro sob todas as formas de linguagem a música, porque ignoro ainda a ignomínia da gramática e da filosofia.

Oh, como é bom / na juventude, quando a esperança / ainda é longa, e breves são o nosso passado doloroso / e a lembrança das coisas passadas, / mesmo se foram tristes e se a vida presente ainda é dolorosa como essa lembrança.

Diz-se facilmente mal dos ausentes; deixa-se, ainda mais facilmente, os outros dizê-lo, para não parecermos disso responsáveis.

O desprendimento de tudo nunca é tão completo que não sobreviva ainda um sonho à morte dos sonhos.

Nunca perdemos de vista o nosso interesse, ainda mesmo quando nos inculcamos desinteressados.

O ofício das letras é, ainda assim, o único em que se pode não ganhar nada sem se cair no ridículo.