Poemas Bonitos

Velhice —

⁠Depois de um tempo
(quanto tempo?),
a gente,
que fazia parte da coisa,
agora vê a coisa acontecer
sem a gente.

(Por quanto tempo
mais?).

⁠A Nudez da Alma —

Vamos escancarar o ser humano:
abri-lo com uma faca
cega.
Rasgar suas frias e
falsas carnes.
Falhando, e cortando.
Falhando, e cortando.
Falhando e cortando com força,
com mais força, mais força ainda para compensar a cegueira da faca;
A cegueira da consciência;
A cegueira da raça.
Vamos envergonhar a raça:
mostrar a falsidade, a crueldade,
o cinismo. — nas falas, nos
atos, nos gestos.
Vamos gritar os piores silêncios!
Silenciar os piores gritos!
Desconfiar! Desconfiar!
Desconfiar de tanto!
De tudo!
De todos!
Vamos cortar o básico,
o essencial: deixando-o com todo
o resto que é só vaidade.
Só vaidade, meu Deus!
Vaidade que não se come
nem se bebe.
Vaidade que dá fome
e adoece.
Vamos escancarar o ser
(humano?): abri-lo com uma faca
cega e dar-lhe a vergonha
num espelho limpo,
cristalino.
Dar‐lhe a nudez da alma sob a carne,
inocentando o destino, inocentando a sorte,
o acaso. — inocentando
Deus e o diabo.

⁠⁠11h11 —

Ainda estávamos a sós na sala,
esperando o resto das pessoas chegar, quando dividimos uma cadeira,
um violão e uma canção.
Havia uma estranha falta que a pele ali implorava preencher-se em cada esbarrar de mãos e pernas (sob as roupas).
(Também pudera: passara-se alguns dias que não nos víamos), e era nítido a saudade no fitar de olhos e no entusiasmo com que nos procurávamos entre as pessoas que, enfim, ali estavam para o ensaio daquela manhã.

Dera, então, onze e onze, e de repente,
ela olhou-me, deu-me o sinal
e, juntos, sorrimos.
(Sim, sorrimos e ninguém, além
de nós dois ali, entendeu),
e digo que assim foi bonito.

Talvez, naquele instante, estivéssemos num grau — interno — mais elevado que
todo o resto do mundo.

As pessoas, em sua maioria,
quando se fala em
Universo,
pensam logo em algo
grandioso para
fora.
Eu penso em algo grandioso
para dentro.

Há um perigo aí (um perigo
estranho e bom): ela me liga à arte.
E as mulheres que me ligam à arte,
me ganham para a vida.

⁠O Colecionador de Quases —

Há,
pelo menos, uma década,
sou movido por súbitas
e aterrorizantes
emoções. — pontudas velhas conhecidas.

Olho tudo e todos, e todos me parecem tudo, e eu: um quase. — um quase o quê?
Nem isso nem aquilo nem nada. — quase alguma coisa qualquer, apenas com começo, ainda sem registro: acontecendo por acontecer.

O que todos eles veem que eu não vejo?
É tudo um jogo?
Eu não quero jogar!

Eu não sou um nem outro nem nada.
Sou sempre um quase.
Estou, quase sempre, por um
quase... o quê? isto! — qualquer coisa —
mas nem nada sou.
E só. — sozinho comigo (embora
tenha um tanto, um bocado).

Fui até o balcão dos sonhos e pedi um.
Deram-me um sonho, mas era dia,
e eu não tinha sono.
E quando era noite, e eu só
tinha sono e sonhava, matava-o ao acordar: era, de novo, o quase.

E como era sempre mais confortável
(ainda quando pesadelo),
o sonho da noite da hora
que se dorme no sono
da infância, eu sonhava
infantilmente infinito.

O sonho do dia (acordado),
é adulto, é real, desestimulante:
come, bebe, fica doente, sangra, presencia violência, catástrofes, covardia. — é a realidade!
E ela é cruel, é na carne, machuca.
Eu não sei sonha-lá sem que me precipite no vazio, no desânimo.
O realizar-se, o realizar-se me
consome, esgota-me.

Deixe-me com o sonho do sono da noite da minha infância (ainda que perdida).
Deixe-me dormir nela e continuar a sonha-lá e (quase), sê-la, para continuar
quase sendo ou sendo quase...
sei lá o quê — alguma coisa.

É esse medo. Sim, é esse medo.
É esse maldito medo do que o Tempo faz com a gente quando não nos distraímos o suficiente.
Despertos, Ele nos dá a realidade.
Sim, a realidade. Somente a realidade.
Meu Deus!

"Ontem, aqui em casa, pousou uma esperança", mas o gato — faminto — a comeu.

Entre o tudo e o nada,
eu sou só um colecionador
de quases.

Veja Bem —

⁠Veja:
nos shoppings;
nas filas;
nos rachas e autoestradas;
nas redes sociais e casas de jogos;
em igrejas, hospitais e academias;
nas urnas;
nas festas, escolas e universidades;
em casamentos, aniversários e funerais;
em rodeios, fábricas e reuniões
do G20...

Veja bem,
são em locais como esses
que a humanidade falha miseravelmente.

⁠Uma Xícara de Café —

Uma xícara de café com (exageradas),
cinco colheres de açúcar, esfria (solitária),
na mesa da sala.
Olho-a com algum desconforto
e demasiado respeito. — é café.

Segundos antes, de súbito, ela precisou abandoná-la ali (com o café
ainda quente, ainda por provar...
querendo, desejando-o).

Ela agora atravessa o corredor,
vai até a sala principal, e volta (ritmada), cruzando os meus olhos de menino pagão, em passos debochados.

Que demora! — quantas pessoas
mais (e más) surgirão ainda
para segurá-la por lá?
Quantos papéis (documentos), ela
precisará dar conta até a
parcial liberdade?
Quantas eternidades cabem
neste instante infinito que
nos separa, ó Tempo?

E então volto os meus olhos para a xícara
de café (agora já frio),
que espera, espera... espera-a,
mas não tanto o quanto eu.

⁠Uma Quase Revolta Gritada —

As mentes — otimistas — que servem para viver neste mundo caótico e injusto, adaptando-se a ele, não servem
para mudá-lo.

É preciso que haja uma dose crônica de pessimismo, de insatisfação — uma quase revolta gritada — (sem que
se perca o ânimo).

Estar, de certo modo, em paz neste mundo caótico e injusto, é ser parte significativa deste caos, desta injustiça.

⁠Mulher-Maravilha —

Hoje, em plena luz do dia, diante dos meus olhos (imprecisos, falhos, comovidos),
eu vi o diabo vestido de Mulher-Maravilha. — e era uma garota.

Meu Deus: eu vi o diabo e ele
estava lindo! — olhos de Capitu;
lábios de rosa desabrochada;
cabelos chamejantes (beija-costas).

Deus que me perdoe, mas eu desejei aquilo.
Confesso que estava meio desconcertado, inibido...
por estar diante de tamanha coisa (pequenina, pulsante
e colossal) — e como o pode?

Aquilo não podia ser coisa divina, pois me puxava para baixo, pelas pernas, por caminhos labirínticos, avermelhados em chamas e desejos.
Eu queria deitar-me naquilo (insensato, sem sono
e sem sonho).

Eu queria entender... (embora, algum traço de resposta eu tivesse,
mas, por medo e proteção, fingia-me tal ausência),
eu queria entender aquela sensação de pequenez
diante daquilo.

O que havia naqueles movimentos de dança,
além dos movimentos de uma dança?
Não era somente o corpo (pernas e braços e tal), que dançava.
Eu vi cabelos e olhos e uma alma (divinamente diabólica),
em perfeita sintonia com todo o resto.

O resultado? Bem, precisei sentar-me.
Contudo, minh'alma (comovida), estava de joelhos como numa prece direcionada àquilo. — não, não era uma força
do mal (embora me tirasse a paz).

E, pensando bem, "Deus" (docemente), também estava ali:
eu O vi! — por um instante, em meio-tom (bemol),
ela virou-se, olhou-me e sorriu.

⁠⁠A Terceira Coisa —

O sol cruzava a janela e atingia-me formando
uma sombra na parede atrás.

E, enquanto o liquidificador fazia a mistura,
eu pensava: o segredo da vida está
nos extremos, nas coisas
opostas... no oposto das coisas que, naturalmente,
se fundem, se unem... completam-se
formando uma terceira coisa — implícita —
(o resultado da inter-relação, o meio de tudo,
o âmago). — o Segredo da Vida.

A escuridão só existe porque
existe a luz.
Só sabemos identificar o bem
porque o mal também existe.
Então, naturalmente, só completamo-nos no outro.

Mas talvez, a mensagem (pela mão do homem), — de há séculos —
do primeiro mandamento tenha sido interpretada
equivocadamente.
Talvez,
"Amar a Deus sobre todas as coisas", seja,
na verdade, amar o outro acima de tudo ou, melhor,
"amar o outro como a nós mesmos",
e é esta a grande mensagem,
tornando assim, enfim, o Amor Mútuo
(a união de todos os amores),
a única e necessária religião
à humanidade.

Pois Deus é o outro e, portanto,
nós mesmos. — portanto, nós todos.

Amem-se! Amemo-nos! Amém!

⁠Tão Pouco e Tanto —

Vivo preso, totalmente preso ao
que sinto.
Sou escravo devoto dos que têm os meus
sentimentos. — minh’alma.
De algumas histórias sem começo
e outras sem fim.

Trago, desde sempre, um sentimentalismo escancarado, muitas vezes vergonhoso, desmedido, desamparado. — quase infantil.

Dói: ninguém acerta-me! — tenho um
coração invisível e gasto.

E desejo tão pouco e tanto...

Uma voz de muitas faces...

A voz pode apresentar muitas histórias, mas uma história jamais poderá representar tudo o que a voz inspira.
A voz pode marcar uma vida, pode representar uma saudade, pode contar uma história, declamar um poema. A voz tem o poder de reviver lembranças, de fazer sorrir adulto ou criança, de inspirar gerações, de marcar uma infância. A voz pode te levar ao passado, e brincar com tantas e tantas outras saudosas lembranças. A voz toca o peito, e de mãos dadas com a alma, saem para passearno passado, presente e futuro.
Há quem faça a arte, e há quem seja a própria, em pessoa.

⁠O Peso das Coisas que Escrevo -

É sempre um alívio concluir
alguma coisa:
um pensamento, uma canção,
um poema.
Ainda que o processo de fazê-los,
algumas vezes,
seja torturante, carregado,
penoso.
Mas vê-los alí, prontos,
de certa forma
alivia-me.

Mas concluí-los não é encerrá-los,
e eu preciso conviver com o peso
das coisas que penso, que faço,
que escrevo:
As canções e seus motivos; os poemas
e seus motivos; os motivos
e o pensamento.

Quando escrevo, escrevo por
alguma necessidade urgente:
às vezes algo;
às vezes alguma coisa;
às vezes alguém.

Mas as coisas e causas mudam,
passam.
As coisas e pessoas mudam,
rapidamente mudam,
se vão.

Mas os poemas e pensamentos não.
Eu os fiz nascer e preciso dar conta
deles agora, não posso
abandoná-los.

Eu senti as canções chegando, nascendo,
ganhando forma, alma, intimidade.
É preciso, vez ou outra, cantá-las.
Sim, cantá-las ainda que sangrando;
Cantá-las ainda que sussurrando;
Cantá-las ainda que emudecendo...
em silêncio.

Aquilo que escrevo tem o peso
daquilo que sou.
E ninguém, ninguém mais, além de mim mesmo,
precisa carregar isso.

⁠Beberei Sozinho —

"O que acontece com os sentimentos reprimidos?" — pensava eu enquanto colocava na cesta do supermercado (ainda meio indeciso), algumas bolachas, biscoitos, iogurtes, chocolates, sabonetes e duas sardinhas com molho, não sem antes,
reparar bem a validade de
cada coisa ali.

Já no caixa, no momento de passar
o cartão e honrar os meus avós e todos
os outros que vieram depois deles
(como eles),
eu pedi ao rapaz que acrescentasse uma garrafa de vinho tinto suave que,
às pressas, fui buscar.

No trajeto de volta pra casa, revisitando sensações e memórias em cada
pedaço de rua,
eu havia me decidido:
"Desta vez, beberei sozinho! — assim o fim é menos doloroso."

Afinal,
depois que a última taça for esvaziada,
e a inevitável e desanimadora realidade
cair sobre minh'alma tosca e indefesa,
eu não precisarei ver ninguém
indo embora.

⁠Admiração –

Comprei umas coisas e, enfim, elas chegaram.
Olhei-as e gostei.

Mas sempre sinto que me falta alguma
outra coisa (maior),
e então entendi que tudo que tenho (possuo),
não me tem. — pessoas e bichos
me têm;
Sentimentos e dúvidas me têm;
Sensações e sentidos.

Sou do tipo — raro — de gente que "costuma
usar coisas e amar pessoas".
(Acho que ouvi alguém dizer isso
por aí).

Gosto de gente interessada, admirada,
intensa, sincera.
Se quer algo frio e últil: compra
uma geladeira.

Amor é devoção, entrega — admiração.

⁠Tal Como É –

Olha só que céu
lindo! — eu disse-lhe.

Mas não está um pouco
nublado? — questionou-me.

Sim, sim. — eu outra vez.
Mas ainda assim,
tão belo quanto ontem ou
há sete dias.

Na verdade,
o encanto, a beleza, a graça das coisas
se perdem somente nas pessoas.
A coisa ainda tá lá,
tal como é.

E,
no fundo,
quase todo problema
é gente.

⁠Aos Sete –

Quando estou diante do meu filho,
acontece algo que, talvez, o Tempo
e outros deuses, não o concebam
muito bem. — até mesmo eles.

Como uma sensação, como um desejo,
e mais, como uma evolução, diante
do meu filho, eu costumo inverter
a ordem, aparentemente
natural da vida:

Eu quero ser como ele.

"⁠Um Detalhe" –

Todo mundo anda meio quebrado.
Cada um com sua parte solta — suas angústias, seus medos, suas dores.

E sinto que, quase sempre, é só
"um detalhe".
Um simples e transformador "detalhe",
por todos os outros ignorado.

É um desemprego, um pai ausente,
um sentimento não correspondido.
"Um detalhe" que faria toda a diferença.
Não para resolver todos os problemas,
mas para fortalecer-nos contra
todos eles.

É preciso ânimo, é preciso força,
é preciso luz — uma luz sábia, quente,
acolhedora —, mas os sensores
de luminosidade, às vezes
falham em alguns
dias cinzas.

⁠Um Novo Eu –

Deixarei de escrever até que encontre
novos nomes,
novos motivos, novos
rumos — um novo sentido, uma
nova vontade, uma nova inspiração.

Até lá,
queimarei cartas,
rasgarei fotos, apagarei
versos.
Até lá,
jogarei fora poemas,
presentes, canções.
Até lá,
esquecerei olhos, vozes,
gestos, gostos, manias, cheiro,
sorrisos.

Matarei lembranças, desejos, sonhos.

E quem sabe assim, um novo
eu apareça.
Ainda que reduzido, um pouco
mais leve de alma.
Ainda que esquecido, um pouco mais consciente da vida.
Ainda que sozinho,
um pouco mais perto de
si próprio. — com novos motivos
para escrever à vida, e sobre
ela novos temas, talvez
novas cores, novos
sonhos.

⁠Um Quase Amor (Eterno?) –

Estou tentando me desfazer
do sonho do quase-amor-eterno
que fomos.

Porque fomos linhas de um quase
poema (imortal);
Fomos versos de uma quase canção
(atemporal);
E fomos sonhos de um quase amor
(eterno?).

É estranho:
Às vezes eu sinto, eu sinto, como
num susto, que a gente está
tão perto, tão mais perto.
Tão perto como nunca, ainda que tão
longe como sempre.

Ainda ontem,
a brisa do fim de tarde
me trouxe o teu cheiro, e eu lembrei
o teu rosto, o teu riso, o teu gosto,
o tom da tua voz.

Eu te amo! — e isso dói.

⁠Divino –

Olhei‐a e pensei:
"Como? — ela consegue ser tão bonita
quanto uma criança bonita."

Eu não sei, mas, quando uma mulher
é tão bonita quanto uma criança,
há, nela, alguma coisa
de Divino.