Poemas Bonitos
No Fundo -
A gente ouve e vê tanta coisa:
conselhos,
frases de efeito,
reflexões...
Coisas,
de fato, úteis,
necessárias que,
de alguma forma,
ajudam,
nos mostram algum sentido,
alguma luz,
alguma direção.
Mas o que,
de fato, a gente ouve
e vê,
ainda é muito pouco,
raso,
impessoal,
impreciso, perto do que,
realmente, lá no fundo,
a gente sente.
E isso,
ninguém explica.
A Viagem (As Pequenas Grandes Coisas) -
Muitas pequenas grandes coisas têm passado por despercebidas nesta rara, às vezes longa, às vezes breve, jornada que é a vida de cada um de nós.
A correria e o excesso de informações - em sua maioria, fúteis - dos nossos dia, têm nos afastado do que realmente importa: o olhar, o toque, o sentir, o dizer, o ouvir (pequenos gestos e cuidados diários).
Perdemos a percepção de evolução, do gasto, da mudança.
Temos nos colocado no automático: o pragmático e mecânico cotidiano das tarefas diárias, sem a, muitas vezes necessária, atenção nos detalhes que, quase sempre, determina o resultado.
Nos relacionamos por conveniências; nos olhamos por desconfiança; nos atraímos por novidades.
Logo, o espanto, a surpresa: a criança cresceu, a flor murchou, a relação esfriou, a oportunidade passou, algo, dolorosamente, se perdeu.
Sim, temos perdido muito tentando ganhar, sabe se lá o quê.
Conheço pessoas que passaram a vida inteira acumulando dinheiro e perdas.
Certamente e infelizmente, o dinheiro acumulado nunca reparará as perdas.
Não desperdicemos a oportunidade de amar em excesso: o outro, a família, os amigos, seres, lugares, sensações e, de vez em quando, parar, descer do “veículo” e admirar a paisagem desta "estrada".
Pois, nesta viagem, entre o despertar e o adormecer, o grande barato não é a inevitável, angustiante e misteriosa chegada. Mas sim, as paradas, as pequenas grandes coisas e pessoas que encontramos pelo caminho e que nos fazem, ainda que momentaneamente, esquecer o fatal e irreversível destino dos que aqui nascem.
Não compre a ideia de um depois, apesar de achar que estamos vivos pelas incertezas.
O Tempo que temos é o agora, e Tempo é tudo.
Assim, sigamos na busca.
Entre erros e acertos: tentativas.
Entre lágrimas e sorrisos: emoções.
Entre o início e o fim: viva... vida.
(Poesia e boas escolhas).
Luz de Sol Poente —
Ultimamente,
eu tenho saído de casa para andar.
Chega aquele horário — aquele próximo
ao de fim de tarde — e eu sinto uma necessidade de sair e ir até
o outro lado da cidade para
caminhar — sozinho — sob a
branda luz de sol poente.
Caminho olhando o horizonte
alaranjado (se assim está);
Olhando as pessoas que cruzo
e me passam, sentindo o
vento virgem e comum
de cada instante.
Às vezes,
apresso-me — dou alguns
piques — para poder voltar
antes do escurecer
total.
A volta leva-me até o pico mais alto da cidade, de onde se vê tudo ou quase
tudo: as avenidas e ruas;
As casas, comércios e igrejas;
Os postes e suas luzes;
O vai e vem dos carros, dos animais
e das pessoas minúsculas;
Menos o coração de
um homem.
Depois retorno,
descendo pelo lado oposto
ao que subi, cruzando a rua
onde mora um sonho.
E ainda que eu passe, é nessa rua
que o meu coração fica.
Antes de Ir —
Parece-me que é isto:
Eu deixei o melhor de mim (menino),
em algum lugar do passado.
Às vezes,
eu penso em esticar o braço para tentar alcançá-lo e, talvez assim,
resgatar, restaurar-me
de algum modo. — inútil!
É preciso prosseguir envelhecendo, entristecendo... antes de,
realmente ir.
Na Borda —
Às vezes,
Deus pode estar na borda de um
copo de cerveja ou de vinho
que, de algum modo e por
alguns instantes, acalma
as dores da alma de
uma pessoa.
Até Caber Neste Silêncio —
Tem sido muito difícil,
extremamente complicado ter que
matar algo que nasceu tão bonito — inesperadamente lindo — cheio de vida
e possibilidades.
Mais ainda, porque vem sendo minha inspiração maior desde que chegou.
Desde então, me resgatou, me
acolheu, me impulsionou pra vida.
Eu senti que poderia voar. — voos maiores,
de desafios maiores — e quando precisasse (sereno), poderia voltar ao chão e descansar em braços quentes, seguros e acolhedores.
Mas não.
Houve sempre algo mais importante que eu;
Alguém mais interessante que eu.
E não importava o que eu fizesse (e fiz tanto): eu era sempre deixado de lado.
Virava algo qualquer — comum — incondicionalmente descartável.
Assim vi,
com o tempo,
que as derrotas,
as mágoas, as decepções
foram me diminuindo, me encolhendo,
reduzindo-me até caber neste
silêncio. — que agora é tudo.
Estamos Por Um Triz —
A grandeza da vida é proporcional
aos seus mistérios.
Temos o conhecimento sobre diversos assuntos:
Conquistamos terras, mares e céus;
Somos dotados de inteligência, criatividade
e sabedoria.
Mas há muito mais coisas entre o céu
e a terra;
Entre o corpo e a mente;
Entre o palpável e o intangível.
As tragédias, o inexplicável, o inesperado
estão aí para mostrar-nos o quão somos frágeis, vulneráveis e impotentes diante
das grandiosas e misteriosas
forças da vida.
Mas afinal, o que é viver:
Se já nascemos programados pra morrer?
Estamos por um triz!
Ceia para mim ou ceia para você:
Então é natal
E o que você fez?
Mais um ano banal,
miserável outra vez
No dia vinte e quatro,
Nobres se presenteiam
No dia vinte e cinco,
Pobres se angustiam
A Coca-Cola mente,
Diz que o Natal é para todos
Mas coloque em sua mente,
São os maiores engana bobos
Drummond procura alegria,
Você procure uma planta que semeia,
Numa mala vazia
embarcando sorrisos em ceia.
Quando paramos de pensar sobre as implicações da existência e não existência de Deus, entretanto, assumimos qualquer posição sem ao menos refletir, fazemos do tema algo meramente irrelevante. Sua existência ou não, pouco importa!
Para uma vida sem busca por propósito, só lhe resta a máxima de Sartre, "a realidade nua e crua, a realidade sem valor da existência".
A reflexão faz-nos ir além de pressupostos. Ela eleva a nossa mente em um patamar no qual podemos vislumbrar à essência de cada um de nós. Parafraseando Kant, "Ouse saber!", ou melhor, ouse conhecer quem é você.
Queria eu, ser o Rei do Mundo, baixaria um decreto: inspire o mundo, desvendando as aspirações que existem no profundo.
Lendo Drummond de Andrade.
Poesia de Mulher
Ela é como poesia
Cada verso seu
É como um enigma
Não é qualquer um que entenderia
Precisaria de muita sabedoria
Sua complexidade
É como literatura barroca
Às vezes meio louca
Suas curvas exalam perfeição
Parece até obra parnasiana
Me deixa completamente insana
Mulher, você não me engana
Pois há mais de uma semana
Ando vasculhando seu sorriso
Tentando desvendar
Seus segredos e medos
Mas, como Drummond já havia dito,
Havia muitas pedras no caminho
Mesmo assim me aventurei
E no fim desse poema
Por você me apaixonei.
No meio do caminho havia uma paixão
Havia uma paixão no meio do caminho
Havia uma paixão
No meio do caminho havia uma paixão.
Nunca me esquecerei desse encontro tão evitado
Na vida de minhas rotinas já tão decepcionadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
Havia uma paixão
Havia uma paixão no meio do caminho
E eu tive que decidir se parava ou prosseguia
Afinal meu caro Drummond...
Havia uma paixão no meio do caminho
mas isso não quer dizer que eu tinha
Paixão não é pedra Drummond
Você pensa que tem e descobre que só havia.
Mas havia uma paixão no meio do caminho.
E como não é palpável como pedra
Segui meu caminho de rotinas decepcionadas
Nunca me esquecerei desse encontro inesperado
Havia uma paixão no meio do caminho
E eu não paguei pra ver se a tinha.
"Perder tempo em aprender coisas que não interessam, priva-nos de descobrir coisas interessantes."
Carlos Drummond de Andrade
Ou nos faz descobrir que gostamos de algo nunca imaginado. Experimente o novo. O conhecimento não ocupa espaço.
Se você não gostar ao menos sabe como funciona e passa para a próxima.
Todas as faces de uma poesia anacrônica
De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?
Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.
Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.
De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
OSTENTAÇÃO É UMA MERDA
Isso de mostrar teu ouro
Esfregar na minha cara teu luxo
O vazio do seu caviar
Ao seu Porsche
É imenso e gritante.
É coisa ridícula.
Pendura no teu pescoço
Um livro de Drummond,
Um livro de Dostoiévski.
Recita pra tua morena
A poesia mais luminosa.
Ela vai amar o que você
Carrega por dentro.
Não essas coisas
Externas e breves.
Havia um poeta chato e careca no meio do caminho
No meio do caminho havia um poeta careca e chato
Então um dia um anjo torto que jogava RPG comigo falou:
- Ti (É assim que meus amigos me chamam)
- Ti, eu me decepcionei com aquele girino mineiro
E não ganhei meu par de assa 2.000 Ultra plus
Então salva o meu nome Ti
E vai ser gauche na vida...
Bem, e aqui estou eu.
Tentando essa budega!!!
Desabafo de um amante
Há de acontecer um dia
Em que meu coração não velará mais pelo teu;
Que repotuo-o ufano
Me queres de rojo
Pois me deseja rendido aos teus pés
E neles deseja o meu selo
Haverá um dia, em que ir-me-ei, nem que tardança, arrebatar-me por outra
E se valer a pena, a chamarei de amante, só pra te ver arrufada
MEMÓRIA
Minha avó fazia café bem doce. Talvez, por uma necessidade de se procriar além dos filhos legítimos. Biscoitos na gordura, pão de queijo no forno, bolo de chocolate em cima da geladeira. O cenário aparentemente bucólico escondia guerra das mais matutas em orvalhos e outras fragrâncias. Cheirava a cozinha um cheiro forte do que se come. No quintal, cheiravam as flores um cheiro que se vislumbra. Alimentar dos produtos da casa vigorava a minha carne. Alimentar do beija-flor que tomava o néctar de hibiscos em diversos matizes alimentava a minha alma. O cachorro latia freneticamente. Eu não sabia que o bichinho também comia: a alegria das folhinhas em domingo. Ao pé da jabuticabeira, meu Drummond chorava todos os lirismos nascidos da terra caudalosa, terra de muitas veredas e rupturas. Minha mãe afagava meus cabelos, o pai e os tios viam futebol, a pequena irmã devorava porções de desenhos animados.
Não fosse eu poeta, esta prosa seria pólvora. Não fosse eu poeta, partículas cintilantes de minha vida perderiam na guerra dos tempos que não se curam: saudade.
Ao lado de uma boa companhia, na inércia inanimada, lê-se poesia...
comentário ao monumento de Carlos Drummond de Andrade, Rio de Janeiro.
Por que Vivo –
Confesso que, às vezes,
é bastante revoltante pensar
que: não importa o que se faça
(de bom ou de ruim),
um dia
— e pode ser hoje mesmo —
sem mais, tudo acabará.
Seremos reduzidos,
fisicamente
a nada.
Sem chance para um novo abraço, uma nova conversa ou
um novo reencontro.
De certo modo,
ainda viveremos enquanto
alguém lembrar–nos.
Mas nada, nada mais será acrescentado de nossa
parte.
Mas sinto que se eu tivesse o amor dela (assim como
sinto que tenho de alguns
outros),
não teria motivos para pensar nisso.
Pois o peso da vida não é lembrar que irei (como todo mundo), morrer.
O peso da vida é esquecer
por que vivo.
