Poema sobre Mentiras
Eu posso viver em vários mundos, ter várias crenças, gostos, e decisões...
Consigo manter uma certa permanência em cada um deles, sendo uma criatura nativa da ocasião.
Mas uma coisa eu não consigo praticar em nenhuma destas existências, a arte de ouvir mentiras absurdas e permanecer em silêncio.
Acho que é um dom, eu não admiro quem o tem, embora saiba que ele pode vir a calhar em algumas situações, meu corpo rejeita veementemente, é orgânico, não há técnica que possa me ajudar...
Me sinto oprimida .
Se alguém te dá inverdades, para preservar a tua
paz interior, viaje.
Mas lembre-se!
Vá sempre na direção oposta.
Na verdade da mentira,
Sobressai o erro,
Transborda a realidade.
Cego aquele que não sente do que vê,
Louco aquele que acredita,
na sanidade.
Porque o ego,
Realça o carácter,
Daquele que (sobre)vive,
na ambiguidade.
”Ela o olhou profundamente e disse:
—Fala logo! Pode magoar meu coração me dizendo a verdade. Eu vou me recuperar, mas se escolher destroçar minha alma com suas mentiras, eu vou te cortar com cada pedacinho de mim que sobrar!”
Cap. 9
Página 97
O Diário da Bela Poeta
Liberto dos nobres e gentis
que, como viajantes errantes
passearam no meu reduto
Cobriam-se de brilho. Porém, baço
Falsos, pérvidos, fraudulentos
Gentis e nobres que se devoram
Mas em nome do interesse próprio
Fingem a todos amar
Apareceram com o anoitecer
Sua aura de mistério chamou nossa atenção
Contaram histórias, belíssimas histórias
Venham, disseram:
O mundo está lá fora!
Prometeram
Eles vieram e nos convenceram
Eles vieram e nos levaram
E lá teceram as mais ardilosas mentiras
Todo o passado se dilui...
Também não se acumulam os dias...
Agora as verdades do que outrora foram mentiras...
Aos solavancos do destino...
Cresci e me criei...
Onde andam agora as vossas vozes?
Que horizontes colhem vossos olhares?
De que lhe valestes tanto mal a mim ter feito?
Tantos pesares...
Ouço vozes ao longe...
Que os ventos recolheram...
Olhos de ausência...
Caminho indeciso...
De onde vem?
Fito essa gente...
Que me rodeia e sempre rodeou...
Hoje só me comovem...
Tudo já passou...
Por silêncio e por renúncia...
Me vesti de vaidades...
Das dores que trago dentro do meu peito...
Das tormentas e tempestades...
Mas o que não me cansa...
É o que a brisa me traz...
É estar bem comigo mesmo...
Vivendo em paz...
Sandro Paschoal Nogueira
Uma das coisas mais triste da vida é ser enganado.
Receber farazes, lindas de amor e depois descobrir que seu príncipe não existe é algo frustrante.
O amor é um sentimento puro que quando uma pessoa brinca com esses sentimentos acabam estragando os mais puros dos corações.
Que entre nós não falte verdade
Mesmo que seja uma dura verdade
Não minta, mesmo se tiver vontade
Pois se não a mais dura verdade
Será, que tu passará a ser saudade
Original é quem se origina de si mesmo...
Que encara o abismo que o chama...
Que sendo de toda a parte
não é de lugar algum...
Que planta e colhe a própria sorte...
Que faz do choro o riso...
Que amplia seus horizontes...
Tendo o céu como limite...
Não se cansa...
E se cansa...
Segura o peso e segue adiante...
Original é quem enche os copos...
Sem perder o juízo...
Que tal como um gato possui sete vidas...
Não desprezando nenhuma em qualquer esquina...
Original é aquele...
Que foi expulso do paraíso...
Que lavra o coração...
Fortalece os sentidos...
Que acima de tudo não esquece...
Mas se compraz no perdão...
Original é aquele...
Que desce às ruas...
Como se fizesse amor...
Que em madrugadas solitárias e frias...
Encontra em si mesmo o próprio calor...
Original é aquele...
Que percebe as mentiras...
Mas que com elas não se deita...
Que enfrenta os medos e as dores...
Que não perde as rédeas da vida...
Que mesmo sendo sofrida...
Cultiva o amor...
Sandro Paschoal Nogueira
Na teia sutil dos dias corridos,
Vive, entre sombras, a ilusão,
É tal o dom de alguns fingidos,
Que entorna a verdade ao chão.
Enganar, com ar de fácil encanto,
Veste-se fato como seda ao vento,
E na crença, o humano canto,
Faz do engano um leve alento.
Porém, na luta de esclarecer,
Mais árduo é o desafio presente,
Pois fácil é não querer ver,
A verdade queima e sente.
Por que é difícil se desiludir?
Talvez por dor, orgulho ou medo,
Mas se o coração conseguir se abrir,
A luz da verdade reina sem segredo.
"Não caio na tolice de ser sincera" - Clarice Lispector
Haaa Clarice, quisera eu não ser tão tola
Dizem por aí que a verdade é relativa
A minha é grosseria, presunção e, às vezes, acham que é mentira
Pensando bem, realmente tudo é relativo
Uma mentira altruísta é boa
Seria melhor uma verdade avassaladora?
Te dou a felicidade da mentira?
Ou a dor da verdade?
E fazendo isso, o que eu me dou?
A mentira é penosa para mim
Já a verdade trás leveza
Algumas doem de modo doce
Como um descuido ao tomar uma xícara de café
Quando está muito quente
Perde o paladar por alguns minutos
Mas não deixo de tomar o doce café amargo
CAPITALISMO
A bola de neve do capital proporciona um mundo cada vez mais desigual
Temperaturas absurdas poluição evidente todos vítimas de um sistema que não sente
Seu sentimentalismo barato tem um nome uma marca que se vende se propaga
Romantismo nada romântico sem qualquer amor ao próximo escondido atrás do pano encobrindo esse mundo ilusório
Navegaste os mares, óh Europa audaz,
Dizias buscar terras novas e paz,
Mas ao chegar, saqueaste sem temor,
Escravizaste povos, espalhaste dor.
Velas ao vento, nações a desbravar,
Não para unir, mas para dominar,
Desenhaste fronteiras com sangue e punhal,
Deixaste um rastro de luto, tão banal.
E ao assistir o destino Palestino,
Calada, foste cúmplice do desatino,
Criaste a ONU, teatro a encenar,
Mas de fantoche, só podes reinar.
Quem te deu o direito de julgar?
Se a história que trazes é de esmagar,
O tempo não apaga, o mundo vê,
Que a justiça que pregas, jamais será plena.
Óh Majestade Europa, agora teus súditos sabem que foram iludidos, e que vossa majestade é na realidade apenas um fantoche dos Estados UnIdos.
Seja muito bom em tudo o que você fizer Se esforce, insista!
Mas, não se demore onde você não tem valor nenhum...
As pessoas são hipócritas, criam jogos, testes e mentiras criando pretextos para não fazer o que elas não querem, simples assim!
Os olhos é rodovia de duas mãos,
que levam ao coração.
Nesta Rodovia são transportadas,
as verdades e as mentiras...
Na pálida claridade de mais uma eleição, vejo desfilar, como num teatro de sombras, os rostos imutáveis dos políticos. Eles, os artífices da mentira, bordam com fios de ilusão as promessas que nunca se hão de cumprir. Nos palanques, seus discursos ecoam como cantos de sereias, enfeitiçando a multidão que, na sua eterna esperança, esquece a repetição do engodo.
As palavras, outrora instrumentos de verdade, são agora ferramentas da falsidade. Os eleitores, pobres marionetes, dançam ao som do desejo de um futuro melhor, enquanto aqueles que governam enchem seus bolsos com os frutos da nossa crença. É um ciclo vicioso de promessas e decepções, onde a esperança é plantada e a desilusão colhida.
A política é a arte da hipocrisia, onde a máscara esconde o rosto verdadeiro dos interesses pessoais. A riqueza, esse ouro vil, só aflora nas mãos dos que enganam, deixando aos outros apenas a poeira dos seus sonhos desfeitos. A riqueza, essa dama caprichosa, beija apenas os lábios dos que mentem com destreza, enquanto a honestidade definha na indigência.
E nós, pobres espectadores da nossa própria ruína, continuamos a buscar uma luz no meio da escuridão. A verdade, talvez, resida não nas promessas vazias, mas na força silenciosa que brota da nossa vontade de resistir. Pois, mesmo na penumbra, há sempre uma chama que insiste em brilhar, uma alma que se recusa a ser pequena, encontrando no próprio coração a chama da mudança.
Apesar de tudo, só nos resta ir votar, eleger quem se vai governar, pois a democracia, com todas as suas imperfeições, é ainda a nossa última esperança. É nela que, ainda que iludidos, depositamos a fé de que um dia o ciclo se rompa e a verdade prevaleça. Porque, afinal, a escolha é a nossa única centelha de poder, por mais ilusória que seja.
Ficamos enlouquecidos diante das miragens, e vamos nos afeiçoar por esta mentira.
Malogramos períodos na terra em busca de utopias alimentares mantenedoras de um ego fraco.
...tudo nos entorpece até cairmos em descrença total, inclusive de nós mesmos, por não havermos encontrado mais nenhum algo ilusório ou mentiroso mantenedor.
